Agapka все записи автора Е.Евтушенко
Могила ребёнка.

Мы плыли по Лене вечерней.
Ласкалась, покоя полна,
С тишайшей любовью дочерней
О берег угрюмый она.

И всплески то справа, то слева
Пленяли своей чистотой,
Как мягкая сила припева
В какой-нибудь песне простой.

И с привкусом свежего снега,
Как жизни сокрытая суть,
Знобящая прелесть побега
Ломила нам зубы чуть-чуть.

Но карта в руках капитана
Шуршала, протёрта насквозь,
И что-то ему прошептала,
Что тягостно в нём отдалось.

И нам суховато, негромко
Сказал капитан, омрачась:
"У мыса Могила Ребёнка
Мы с вами проходим сейчас".

Есть вне телефонного ига
Со всем человечеством связь.
Шуршащая медленность мига
Тревожным звонком прервалась.

Как в мире нет мира второго,
Счастливым побегам – не быть.
Несчастия мира – тот провод,
Который нельзя отрубить.

И что-то вставало у горла,
Такое, о чём не сказать,–
Ведь слово "ребёнок" – так горько
Со словом "могила" связать.

Я думал о всех погребённых,
О всём, погребённом во всех.
Любовь – это тоже ребёнок,
Его закопать – это грех.

Но дважды был заступ мой всажен
Под поздние слёзы мои,
И кто не выкапывал сам же
Могилу своей же любви?

И даже без слёз неутешных –
Привычка уже, чёрт возьми! –
Мы ставим кресты на надеждах,
Как будто кресты над детьми.

Так старит проклятая гонка,
Тщеславия суетный пыл,
И каждый – могила ребёнка,
Которым когда-то он был.

Мы плыли вдоль этого мыса,
Вдоль мрачных скалистых громад,
Как вдоль обнажённого смысла
Своих невозвратных утрат.

И каждый был горько наказан
За всё, что схоронено им,
И крошечный колокол в каждом
Звонил по нему и другим…