/www.litprichal.ru/image/lines.gif" target="_blank">http://www.litprichal.ru/image/lines.gif); background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; height: 10px; background-position: 0% 50%; background-repeat: repeat no-repeat; ">   /www.litprichal.ru/image/lines.gif" target="_blank">http://www.litprichal.ru/image/lines.gif); background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; height: 10px; background-position: 0% 50%; background-repeat: repeat no-repeat; ">  

[Андрей Козырев]	я для печати

– А как это будет?
– А будет все просто и ясно:
Ещё раз на градус Земля повернется в тиши,
Листва пожелтеет, дни станут короче, прекрасней,
И что-то опять шевельнется в глубинах души. 

– А это не страшно?
– Поверь мне, что это не страшно.
Бродить у пруда в старом парке, где листья летят,
Стихи отстраненно черкать на листочке бумажном,
Смотреть только вверх – и ни разу не глянуть назад…

– А что было раньше?
– А раньше была маета,
Сомнения, споры, удары чадящего солнца…
Теперь же – все стихло. И шепчут о чем-то уста,
И листья летят, как старинные чьи-то червонцы…

– А мы не умрем?
– Нет. Не бойся. Мы Богу нужны.
Один только раз в сердце входит та ясность святая,
И можно часами бродить в тишине, наблюдая,
Как желтый листок зацепился за лучик луны…