***

У нас говорят, что, мол, любит, и очень, 
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче, 
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться, 
Она вспоминала сапожника-мужа, 
Как век он не мог на неё насмотреться.
– Поедет он смолоду, помнится, в город, 
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало, 
А я уже лягу, я спать мастерица, 
Он встанет, поправит на мне одеяло, 
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось, 
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее, 
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой, 
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –
Как верно она про любовь говорила

Ирина Снегова