Ptisa_Lucy все записи автора Автор Еквалпе Тимов-Маринушкин Еквалпе,

Часть №1
Философская фантастика (или что-то в этом духе) из сборника: «Вот и Всё»,


«Вымысел может статься и правдой, а правда, – вымыслом»
(по памяти)
«…он просто от «нечего делать» пьёт звуков микстуру…»
(М. Кульков «Музыкальная шкатулка»)


Темно.
Тихо.
Тревожно.
Всматриваюсь в пустоту.
Никого и ничего. Впрочем, кажется, что-то движется, шевелится, дышит.
Ветер!?
Да это же ветер: мягкий, прохладный, приятный, обволакивающий снизу вверх или… сверху вниз.
Неважно.
- Кстати, а где тут… низ?
- Лучше верх, – слышу голос, эхо.
Озираюсь в поисках его или хотя б чего-нибудь.
По-прежнему темно.
Тихо.
Сомнительно.
Может, послышалось?
Напряжение уходит, и мысль, успокоившись, движется дальше вперед или… назад.
- Кстати, а где тут… назад?
- Лучше вперед, – разливается веселое эхо.
Столбенею, вглядываясь в пустоту.
Темно.
Тихо.
Томительно.
Но мысль уже не остановить, она безудержно уходит в неизвестность по иллюзорным волнам моей – моей ли? – памяти, перебирая одно за другим бессвязные слова, сочетания, фразы, застрявшие некогда в ней…
- Ну, вот и всё, – повторяю, кажется, вслух, не дающую много лет покоя мысль.
- Кто этот «Всё»? – тут же слышу ожидаемое.
- Кто? – Вслушиваюсь в шелест незнакомого голоса. – Всё – это никто, это конец, конец всему… во мне.
- Или начало? – звенит малиновый голос-эхо.
- На-ча-ло!? – привычно вторю.

Темно.
Тихо.
Интересно.
Начало. Боже ж Ты мой, сколько раз это интересное «начало» застревало у меня в горле? Сколько раз так прерывался этот странный диалог, неизменно начинающийся с пресловутого «вот и всё»?
Опять ветер… движется, шевелится, дышит.
Откуда он дует, куда? Здесь нет верха и низа, начала и конца, вперед и назад, нет вообще ничего! Но всё ж, что-то тут есть? Должно быть, вот хотя б взять этот ветер…
Лечу, кажется, я лечу, быстро, безудержно.
Так вот значит, откуда ветер: прохладный, приятный, обволакивающий.
Эх, «…и какой же русский не любит быстрой езды…», какой русский не мчит сломя голову навстречу неизвестности, надеясь лишь на «авось», если вдруг его за собой позвал «ветер», ветер перемен, ветер… творчества.
- Боже ж мой, как здесь хорошо! – похоже, снова, не снеся удивления, говорю вслух и слушаю свой незнакомый голос.
- Здесь вам не тут. – Никто не знает своего голоса, мы не слышим его со стороны, а услышав, часто пугаемся.
- Здесь вам не тут? – удивленно вспоминаю забытое. – А где, где?
- Не здесь, – тихо смеётся эхо.
Дивлюсь увлекательной игре слов, или, как там, у Штирлица: «Софистика, Пастер, софистика»…
Темно.
Тихо.
Странно.
Где опора, поверхность, земля? Как остановить этот бессмысленный бег, падение… в «никуда», на что опереться?
- Не здесь, не здесь, – повторяю за ним и, почему-то глупо улыбаясь, спрашиваю, – а где это не здесь?
- Тут, – лукаво звенит друг-эхо во мне.
Темно.
Тихо.
Забавно.
Сколько можно падать? Где сила тяжести, давления, трения, скольжения? Где?
Закон всемирного тяготения… «тут», похоже, не работает, значит, нет пространства и… времени, нет материи или… у материи нет сути, сущности! Да и то правильно, не везде, да и не всё сущее материально, как, впрочем, и наоборот: не всё материальное сущее, не везде. Время, к примеру, что это? Материя ль? Вряд ли, но, оно, безусловно, сущее, живое!
- Да-а, – тяну задумчиво, – тут мне не здесь.
- Тут вам не здесь, – впервые вторит мне он, колокольчик.
Тихо.
Темно.
Поразительно.
Стоп! Да, ведь здесь, то есть тут есть самое главное: слова, мысли, сознание!
Мои ль?.. Нет?
Не важно, в любом случае это уже что-то, а значит и где-то! Где, где-то?
Ну, где понятно: «Тут»!
А вот что, что-то? Что?
- Свобода! – перебивает мысль мой новый знакомый.
Темно.
Тихо.
Увлекательно.
Сколько новых замечательных мыслей таится вокруг. Они бегут, летят, переплетаются, сливаются друг с другом без трения, давления и тяжести во все-все бесконечные стороны, ведущие «тут» только вверх и только вперед.
- Сво-бо-да! – по слогам с упоением кричу забытое мной или даже непознанное до сих пор слово вслед за моим волшебным другом эхом-колоколом…
Темно.
Тихо.
Восторженно!
Оказывается, мыслить «тут» приятно, легко и естественно, потому как незачем выискивать правду в складках собственного неразумения. Знание прерывает всякое сомнение, оно «тут» доступно и понятно, как сама Истина! И знать её «… легко и приятно», потому как думать то, что говоришь, а говорить то, что думаешь, правильно и естественно.
«Тут» все мысли лишены подтекста, лукавства, они «тут» голые, живые.
Вот уж действительно: «Тут вам не здесь»!
Два абсолютно разных начала вечно конфликтуют в нас, спорят, ссорятся, делая странный выбор между «хочу» и «надо». Кому вообще нужен этот бой, вечный бой? И как долго он продлится в нас? Почему б нам в нашей жизни не устроить всё точно так же, как «тут»: чтоб слова и мысли совпадали, желание и долг были одним целым, правда сталась Истиной, а знание – доступным благом, свободой?
Э-эх!.. Нет в том ответа. Видно это «тут», что «не здесь» мне лишь привиделось или, в лучшем случае, снится. Вот только почему это «Всё» продолжает бессуетно, но неотступно шевелиться рядом, обволакивать, успокаивая, убаюкивая, отгораживая от дум, тревог и переживаний. Да и нет их этих переживаний, какие могут быть тревоги «тут», если всё ясно и понятно, все мысли известны и неизменны в памяти… в Памяти. И их много, и они разные, окрашенные во всю палитру земных цветов: от самых светлых, огненно белых, до темно темных, матово черных.
- Почти черных, – поправляет меня голос, – и почти белых.
- Да-да, почти, знаю. – Полный абсолют ничтожен, конечен. Убив противоположность в себе, он уничтожает баланс, и, как бы нелепо это не прозвучало, себя. – Абсолютно черных и белых цветов в природе не бывает! – выдыхаю.
- А значит, – улыбается эхо, – нет и абсолютного конца, точней конец – это всегда начало.
- На-ча-ло, – медленно по слогам, словно убеждая себя в реальности происходящего, говорю, или думаю, что, безусловно, одно и тоже «тут» и, продолжая сомневаться, тяну по слогам очевидное, – я па-да-ю.
- Или под-ни-ма-ешь-ся? – в так мне по слогам усмехается друг-эхо…
Темно.
Тихо.
Торжественно!
- Поднимаюсь! – радостно соглашаюсь.
- Всё правильно! Всё верно! – Светлым малиновым звоном колоколов «неведомого храма» весело звенит улетающее за горизонт эхо. – Память! Все станут памятью, Памятью Мира. И все мы в Ней… Нём навсегда.
- Ну, Вот, пожалуй, и «Всё»! – возвращаюсь к исходному.
- Кто этот «Всё»? – слышу неизменное…

https://proza.ru/2018/05/15/902