Ptisa_Lucy все записи автора Автор RavenTores


В часы между полночью и рассветом сквозь стены моего дома прорастают тысячи иных миров. Каждый из них совершенен и закончен, и не соприкасается с каким-то ещё. Они плывут, подобно шарам на новогодней ёлке, сияющие, искрящиеся или полуночно-синие. Если рассматривать каждый в отдельности, то в глубинах можно узреть чудеса, от которых долго ещё будет биться восторженно сердце. Существа этих миров могут выглянуть изнутри, настороженно и задумчиво рассматривая мой мир и мою реальность. Возможно, для них всё это тоже ещё один проплывающий мимо шар. Они плывут, оставляя после себя лишь воспоминания да лёгкий аромат нездешних пряностей.
Если коснуться их, то под пальцами невозможно ничего ощутить – так тонки и эфемерны эти миры, точно плёнка мыльного пузыря, но и необыкновенно стойки – разрушить их не получится. Можно только перестать их видеть, отказавшись от ежевечернего чуда.
Если зажечь свечу, отвергнуть электрический свет, то каждый мир потянется к её живому огню. Как бабочки, будут кружить они, пока рассвет, тронувший далеко за стенами домов небеса, не развеет колдовства ночи. И тогда миры вновь станут невидимыми, дожидаясь ночного гостеприимства, когда даже небо мерцает и зовёт их. У них, конечно, есть и свои небеса. Но, по сути, каждое небо в какой-то точке встречается с ещё одним.
Иногда тонкие оболочки расступаются, выпуская из одного мира в другой своих диковинных обитателей. Звездопадом промелькнут светлячки, вынырнет, пробив оболочку, яркая рыба, с плеском уходя в проплывающий рядом мирок, разлетятся трепещущими тенями птицы… Кто-то из них на мгновение превратится в гостя моей реальности и даже может оставить после себя волшебный подарок – перо, отсвечивающее в пламени свечи синевой, блестящую чешуйку, пыльцу с крыльев, маленький компас.
Иногда они остаются на чашку чая – уставшие скитальцы, потерявшие свой собственный мир за целым фейерверком чужих. Они молчат и всё ищут взглядом родное небо в полупрозрачных сферах. Иногда в глазах их отражается радость узнавания, и они оставляют чай недопитым, а иногда калейдоскоп миров снова затягивает их, и они продолжают свое путешествие.
Кое-кто, согревая у живого огонька свечи полупрозрачные пальцы, второпях рассказывает свою историю, причудливую и не имеющую ни конца, ни начала. Кто-то считает своим долгом расплатиться за гостеприимство и достает чуднУю флейту, чтобы исполнить на ней детскую колыбельную, которую слышал на своем пути.
Можно любоваться до самого рассвета, как один за другим важно плывут в воздухе хрустальные сферы мечтаний и снов, миров, исполненных света и добра или тьмы и изначальной звериной жестокости. Такие разные, такие чудесные, они растворяются в одно мгновение или рассыпаются брызгами, протекают сквозь стены, взмывают к потолку.
И если затаить дыхание, то можно услышать, какой чистый тихий мелодичный звон издают они, когда их тонких оболочек касается лёгкими пальцами ветер.
Между полночью и рассветом сама Вечность порой начинает танцевать. В волосах её миры кажутся лишь самыми далёкими искорками-блёстками, в её ладонях они лежат россыпью цветного бисера, и всё её платье словно расшито мерцанием звёзд. Каждое движение её точно и пронзительно, текуче и плавно. Она слушает благосклонно музыку, что поют ей миры, и улыбка её мягко освещает все небеса сразу…
Невозможно уследить за ней. В какое-то мгновение понимаешь, что она вновь стала вездесущей невидимкой, а свеча – почти догорела. Череда миров иссякает, а на востоке несмело бледнеет небо, точно открываются врата, чтобы впустить рассвет…

книги автора