тот_самый_Петрович все записи автора

  Машина немного поломалась. На работу добирался общественным. Возвращаться решил пешком. 
     Давно забытое ощущение, когда никуда не спешишь. На машине такого не бывает. Машина как бы сама собой подразумевает гонку. Это не на трамвае, привалившись плечом к стеклу, где от тебя ничего не зависит. Коли под ногой педаль газа, то на неё следует давить. Вот и пролетаешь толком ничего не замечая и как бы вне времени. Есть только конечные пункты, светофоры и задние бампера.
          Другое дело пешком. Если не замечать пластиковые окна и сплиты, прыщами вскочившие на фасадах, дворы такие же, как в детстве. Идёшь, вспоминается, весь такой лиричный.
       Вот за этими гаражами мы с Сашкой Рыбой накурились до одури. Нашли кем-то сныканную почти полную пачку папирос «Любительские». С фильтром. Для уменьшения вредности никотина раздербанили несколько папиросин и сделали себе трёхфильтровые. Это я придумал. А Рыба предложил зажёвывать виноградными листьями. Ну чтоб взрослые не унюхали. По одной нам показалось мало…
       А вот в этом детском садике на Вильнюсской - смотри-ка, беседка ещё цела – мы с Танюшкой… «Хотя… рано вам ещё про это». 
  Сначала хотел дойти до старого автовокзала. Или даже до Нахичеванского рынка. А там уже сесть на маршрутку. Всё ж как-никак километров 8-10. Потом решил: гулять, так гулять. Перешёл Шолохова, и как в детстве на прокатном велике, принялся открывать новые миры.
   Обожаю незнакомых места. Особенно, если никуда не спешишь. А если ещё и с пивом... Лёгкий хмель делаем мелочи, на которые не обращал внимания, такими значительными и близкими. Видишь мир другими глазами. Понимаешь его. Глянешь на встречного - и словно насквозь. Представляешь какой у него голос, как он объясняет своему чаду натуральные дроби, какую может скорчить морду, когда шалит и когда обижен…
    А домА - будто раскрытые наугад книги.

    Глава пятая.
  Наша мама хорошо рисует. Папа попросил её нарисовать на воротах: "Осторожно, злая собака". Ну чтоб чужие боялись. Мама нарисовала нашего Тошку. А он же совсем не злой. Он играть любит. Папа так смеялся!

   Книга в некогда синей обложке. Эпилог.
    Старый Ашот отложил мастерок. Кривовато получилось. Ну уж как получилось. Одному несподручно. Он просил сына, дескать, приезжай, поможешь забор подправить. Гагик обещал. Потом ещё раз обещал. И ещё...

 Коммунаров, Тюхряева… Хибары вперемешку с новыми хоромами. Но большей частью, похожие друг на друга, пожившие кирпичные домики. Замшелый шифер, зелёные ставни, забор под множеством слоёв растрескавшейся краски…
    Только возле кондитерской фабрики, на Буйнакской, островок симпатичных двух-трёхэтажек. Тоже старенькие. Где-то здесь жил (а может и сейчас живёт) Вячеслав Ильич, наш школьный физик. Это он научил меня первым гитарным аккордам. Я и фамилию не забыл. КазАренков Вячеслав Ильич. 
    Народ ждёт открытия продуктового. «Перерыв с 13 до 14». 
Подзабытая надпись. И у Сбербанка тоже перерыв. Ну прям, в прошлый век попал. Уж не «Сберкасса» ли на вывеске? Нет, по-новому.
     На окнах кондитерки частые решётки. Через такие ну разве что карамельки тырить. Это вам не социализм, когда «через нашу проходную пронесу и мать родную». 
Шоколад таскали и продавали кусками! Из холодильника достанешь, отколупнёшь ножиком...
     Рябышева. Самый конец. Всё приземистей домишки, всё бедней припаркованные «дрындроверы». Разбегающиеся кривоулки, заброшенные цеха. «Продаётся здание». Крапивинские «безлюдные пространства». Хотя, нет. Где-то шумит паяльная лампа. И вдруг навстречу шикарная девушка. Ну просто шикарнейшая. Мираж. 
     К столбу приколочена доска с заботливым «ОБХОД». Останавливаюсь. Бабулька снизу машет наверное уже миллионному чужаку: «Здесь не пройдёшь. Туда иди». Иду «туда». Спускаюсь словно по ненадолго высохшему руслу горной речки. Представляю, что тут творится в ливень. Оказываюсь за притулившейся на повороте улицы Вити Черевичкина заправкой. (Здесь 92-й всегда на 20 копеек дешевле.) Здравствуй, асфальт.
      Внизу балка. В балке речка-вонючка. КизитерИнка. Кизитеринский ручей. На берегу домик. Во дворе одиноко сохнут ползунки. К вонючке ведёт крутая железная лестница. Зачем ведёт? И кого? А для чего площадка над водой? А клетка из прутьев? И ведь оно мне уже снилось.
  Дальше круто в горку. Всегда радуюсь, что взлетаю здесь, не переключившись на третью. Это старый мост, соединяющий Нахичевань и Александровку. А вооон новый. Ну так называется. Новым он был лет тридцать назад. Пойду-ка и с него поглазею.
      Промеж рассыпавшихся по балке халуп петляет всё та же вонючка. Кто-то даже строится. Туда вниз умудряются съезжать машины. И что ещё неправдоподобней, они оттуда выезжают! Сам видел. 
   В попытке поймать хоть немного радиоволн, торчит высоченная мачта антенны. Ой, вряд ли. Ведь даже в пятиэтажках, что за спиной памятника Сарьяну, посматривающему с бугра, телевизоры на голодном пайке. Мы там как-то квартиру смотрели.   
    С другой стороны моста разбегаются вдаль рельсы. Направо - на юг. По мосту через Дон и Зелёный острова. Налево – на север. Если поездом, то в Москву можно. А электричкой: «Кизитеринка», «Стеклозавод», «Большой Лог», «Пчеловодная»… На Пчёлку мы с папой рыбачить ездили. А если от станции вверх на бугор, там озёра. Туда наши туристы из семейной секции по праздникам ездят. И за жердёлами можно. В лесопосадках навалом растёт. А по овражкам тёрновка и шиповник. Эх, давно я уже ни на поезде, ни на электричке…
        Ну вот, можно уже и на остановку. Дальше ничего интересного не будет. Ой, будет! Роща будет. Скорей, скорей… Фууууух... Брызги, искрясь на выглянувшем солнце, весело скачут по пню. Феерия, недоступная женскому организму. Хорошоооо… Сквозь частые ветки виднеется заходящий на посадку кислотно-зелёный самолётик.
       Звонит мобильный.
- Ты где?
- Иду пешком.
- Пешком?
- Ага. Такой кайф.
- Совсем пешком?
- Совсем.
- А у меня минут через двадцать всё будет готово. Батон купишь?
- Хорошо. Я уже близко.