-Efecto_Mariposa- (Парижское_кафе) все записи автора

А давай мы поедем в Париж,
Где растут кипарисы на крышах,
Где соборов роскошные ниши
Опускаются прямо на нас.
Где всякий француз не спускает с нас глаз,
Где bonjour проникает в наши детские уши,
Где цветные нарциссы греют пылкую душу
Неразлучных друзей в тот единственный раз.
В тот единственный раз под небом французским...

(c)

Alla_Oleksiuk (Парижское_кафе) все записи автора

Город, старинный, город  древний и дождь бьет по крышам, очень романтично почти как в Париже)))))
дождь это грустно, дождь наводит на мысли , мечта начинает сбываться

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора Нашу историю столько раз переписывали, что теперь по некоторым особо чувствительным вопросам существует несколько версий происходящего. Вот одна из них.

В начале ХХ века на Россию, Китай и ряд других стран напали марсиане. Уничтожили их армии, захватили власть и пообещали народу свободу, равенство и охрану границ своими треножниками. А взамен потребовали немного свежей крови. Для пищи. Но клятвенно обещали, что будут использовать кровь только богатых и врагов новой власти, а значит и народа.

Потом в силу определённых обстоятельств в России марсиане вымерли как мамонты. Кто не захотел вымирать из-за всеобщего потепления политического климата, те просто сбросили свою шерсть и заделались благовоспитанными слонами.

В Китае же всё осталось без перемен. Всё так же существуют концлагеря для сбора крови, только кровь давно уже не берут у богатых и это, по всеобщему признанию есть большой прогресс в деле защиты марсианами прав человека.

Но уроков из самого первого своего вторжения в Англию они не извлекли. Тогда, навалив горы трупов, они вымерли от бактерий вызывающих трупное разложение. И сейчас происходит то же самое. Просто процесс агонии оказался более растянут по времени. На самом деле, как бы хорошо они не выглядели на поверхности, они гниют. Гниют изнутри.

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Самого нежного цвета кашки, ромашек, приасфальтной травы
Глаза, не в пыли, не в соку, в неистовой эйфории на “Вы”
С этим миром галантно, как ласкает будто бы пальчик
То, что мечется-мечется-умирает: обезглавленный одуванчик
И каштановы кустики – беспризорные малые деточки…
А ну ка давай подели этот мир на мелкую-мелкую клеточку,
Вырви из вселенской блажи, посади на железную дверь:
Всё что скажет, послушай, похвали, забери – не верь.
И пойми ты, пойми ты, что всё и во всех направлениях
Уже вычтено по сто раз, так что пить дай боже,
И вызубри, чтоб от зубов:
Ангелы -
Гении…
Только мы так,
Увы,
Не можем.

© Вайлет DeRoss zi O. fon Devil, 2009

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Смотреть ещё...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

  * * *

Влюблюсь еще -
  и смерти в лапы...
Бессмертье -
  цирк для дураков...
Одной
  живой
  упругой бабы
не стоит
  тысяча веков!

  * * *
 

То не в джунглях кричит
обезьяна,
то не зайца вспорола коса...
То визжит подо мною 
Светлана,
рвет мне уши, и рот, и глаза...

Не дала!.. Я вгрызаюсь
в коренья,
я бледнею от жуткого зла...
Это высшая форма
презренья
если девка тебе НЕ ДАЛА.

(Ты не будь кровожадный,
как Берия,
издеваясь над девками всласть...
Это высшая форма доверия,
если девка тебе отдалась.
 

 

(с)  Аркадий Кутилов.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Омский художник Сергей Александров.

Смотреть ещё...

Easy-_Shiver (Парижское_кафе) все записи автора сплю. сплю. тепло. за окном серое небо. дождь. можно представить что это Париж. встаю. одеваюсь. бреду по улицам. пустым и мокрым. смотрю как капли ударяются о Сену. Et le besoin de ton amour me rend malade. в кафе пахнет кофе и картофелем фри. две чашки молча. во время третьей подходит дама лет 45-50. садится рядом. молча поднимаю глаза. смотрю на её намокшую шляпку. с зонта на пол накапала приличная лужица.
- Вот зачем вы себя жалете? - обращается дама ко мне. молча продолжаю смотреть на неё, помешивая кофе. - Вы думаете, что пройдясь под дождём, промокнув и свернув в это кафе, заказав кофе, распивая его тут, и думая прыгать в Сену или нет, она вам позвонит? или может быть напишет? именно поэтому ваша левая рука в кармане куртки - вы не выпускаете телефон из ладони. Вот всё ждёте хоть один звонок, одна вибрация маленького телефона и вы готовы бежать. Но куда, хочу я вас спросить? вы не устали бегать или я бы сказала убегать? вы бежите каждый раз, сталкиваясь лицом к лицу с правдой. Почему вы всегда видите всё лишь со своей стороны и вам всегда кажется, что именно ваша сторона пострадавшая и именно вашей стороне трудней всего переживать? вы влюблены. я вижу это. Я знаю, что она достойна и прекрасна. А пока она не звонит и не пишет, съеште-ка лучше пирожное.
Дама вышла из кафе потряхивая зонтом, и немного прихрамывая, обходя пузырящиеся лужи.
Я так же помешиваю кофе. отпиваю ровно половину. Заказываю пирожное. Говорю официантке: я сейчас вернусь, - выхожу на улицу. бегу к Сене. не останавливаясь перепрыгиваю через ограждение и лечу в воду. Недолгий полёт но в голове пронеслись все образы её улыбок. звуки дыхания и голосов, то, как она обнимала меня - лишь пару раз, но я помню как сейчас. Вода не такая уж холодная. Молча выплываю и тащусь к кафе. кофе так же стоит на столе. Рядом красуется пирожное. сажусь. опускаю руку в карман. телефона нет

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Смотреть есчё...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

. 

wol4ik (Парижское_кафе) все записи автора

Когда при мне превозносят богача Ротшильда, который из громадных своих доходов уделяет целые тысячи на воспитание детей, на лечение больных, на призрение старых — я хвалю и умиляюсь.

Но, и хваля и умиляясь, не могу я не вспомнить об одном убогом крестьянском семействе, принявшем сироту-племянницу в свой разоренный домишко.

— Возьмем мы Катьку, — говорила баба, — последние наши гроши на нее пойдут, — не на что будет соли добыть, похлебку посолить…

— А мы ее… и не соленую, — ответил мужик, ее муж.

Далеко Ротшильду до этого мужика!

Июль, 1878 г.

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Я, наверное, была бы самой любящей тебя, Моцарт,
Никакой бы фанатичный мавр Сальери со мной не сравнился.
И уклюжа, мила, приглядна, умна – для тебя, Моцарт.
Я люблю тебя, словно придворные любят принцев.

Я и сейчас, во сне, усыпаю нотные грамоты твои лепестками лилий
И исполняю либретто на известные оперы лучше твоей первой,
Шепчу в сладкой истоме ночных лихорадок: Мой…Милый…
Я была бы, какой ты захочешь видеть. Шлюхой ли, верной.


Зальцбург, Париж, Женева, Бёрн, Цюрих, Аугсбург, Лион –
В твоём мире - сотни дорог, ведущих к не электрическим фонарям.
Я видела, знаю, как Франция, Бельгия уже погрузились в неон
И отдают своё должное уже совершенно другим гениальным парням.


Но только бы дали мне вдохнуть аромат твоего жабо, и прядей парика…
Я уверенна, ты бы только этим привязал меня к себе на века вечные..
Я смотрела бы в упоенные зрачки ребёнка и умирающий взгляд старика
Только лишь что бы с тобою быть на одной дороге – полосе встречной.

Моцарт…Я была бы самой любящей тебя и любила бы твой клавесин.
Я делила бы с тобой всё твоё: радость, счастье, горе, беспечность…
Жаль, что несколько целых веков закрыл своими зарослями жасмин,
Оставаясь глядеть, как и ты, как и я - в бесконечную Вечность.

© Вайлет, 2009

Fitilicious (Парижское_кафе) все записи автора Исчезнувший в 39 лет Борис Виан успел побывать инженером, изобретателем, музыкантом, критиком, поэтом, романистом, драматургом, сценаристом, переводчиком, журналистом, чтецом и исполнителем собственных песен... Время отводило на все считанные секунды. Виан родился рано и прожил быстро. Виан был слишком молод. Мир был слишком стар. Сегодня его творчество органично входит в общий контекст ХХ века. Влияние оспаривается, наследие изучается, книги переиздаются и переводятся. Пустое место между Жаком Превером и Аленом Роб-Грийе заполняется. Виан признан классиком интеллектуального китча, ярким представителем послевоенного французского авангарда. Редкий случай, когда интеллектуальная проза оказывается еще и смешной, но именно таков главный роман Бориса Виана "Пена дней". Чего стоят только шпильки в адрес идола французского авангарда Жан-Поля Сартра! Напечатанная первый раз шестьдесят с лишним лет назад, "Пена дней" и по сей день выходит в разных странах миллионными тиражами.

Глава XVII
Братья Демарэ, близнецы, одевались, чтобы отправиться на свадьбу. Их очень часто приглашали в качестве свадебных педералов,потому что они выглядели на редкость представительно. Старшего звали Кориолан. У него были черные вьющиеся волосы, белая нежная кожа, невинный взгляд, прямой нос и голубые глаза, опушенные желтыми ресницами.
Младший по имени Пегас выглядел точно так же, с той лишь разницей, что ресницы у него были зелеными, и этого обычно оказывалось достаточно, чтобы отличить их друг от друга. Они выбрали карьеру педиков по необходимости и по склонности, но так как они хорошо зарабатывали, выступая в качестве свадебных педералов, им уже почти не приходилось работать, и, увы, это пагубное безделье толкало их время от времени в объятия порока. Вот накануне, например, Кориолан побаловался с одной девицей, и теперь Пегас, стоя перед трельяжем и натирая чресла спермацетовым кремом "В мужских объятиях", весьма сурово его отчитывал.
- Нет, ты мне скажи, в котором часу ты вчера пришел домой? - допытывался Пегас.
- Не помню, - отмахнулся Кориолан. - Оставь меня в покое, занимайся своим делом.
Кориолан выщипывал себе брови с помощью медицинского пинцета.
- Ты ведешь себя непристойно! - сказал Пегас. - Девочка! Если бы только твоя тетя это видела!..
- Подумаешь!.. А ты что, никогда этим не занимался? Нет? - грозно гаступал на него Кориолан.
- Скажи, когда? - с некоторой тревогой в голосе спросил Пегас.
Он прекратил себя массировать и сделал несколько приседаний перед зеркалом.
- Ладно, не будем уточнять, - сказал Кориолан. - А то сквозь землю провалишься от стыда. Застегни-ка мне лучше ширинку.
Уних были брюки особого покроя, с ширинкой сзади, которые трудно застегнуть самому.
- А, вот видишь! - ухмыльнулся Пегас. - Тебе нечего сказать!..
- Ну ладно, хватит! - повторил Кориолан. - Чья свадьба сегодня?
- Колен женится на Хлое, - сказал брат с гримасой отвращения.
- Чего это ты? - удивился Кориолан. - Парень что надо.
- Да, он-то парень что надо, - подхватил Пегас, не скрывая своего вожделения. - Но она!.. У нее такие круглые груди, что просто невозможно вообразить ее мальчишкой!..
Кориолан покраснел.
- А мне она кажется красивой, - пробормотал он. - И мне хочется дотронуться до ее груди... А тебе нет?..
Брат посмотрел на него с недоумением.
- Ну и сволочь же ты! - крикнул он в сердцах. - Нет второго такого развратника!.. Кончится тем, что ты женишься на женщине!..

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора На свете много чудных вещей. Некоторые из них пестрят своей удивительностью, а некоторые просто скромно стоят в сторонке в ожидании чуда, небесного проведения. Стоят и изнывают от времени. Ведь ждать всегда того, кто тебя наконец-то увидит и оценит по достоинству – безумно долго и мучительно.
Так и жила квадратичная парабола. Тихо, рационально и даже немножко по-китайски созерцательно. Раскачивалась на своих осях координат, слушая вечное щебетание икса и игрека у себя под ухом. Раскачивалась, раскачивалась. С виду, самая обычная. Ну ничем и вправду от других кривых второго порядка не отличающаяся. Но это до тех пор, пока её, высокую, стройную и такую безмятежную, не нарисовали как-то на доске.
Нарисовали, и пошло поехало…
Оказалось, она уж, то есть сама парабола, слишком выглядит как-то… лукаво, что ли, и непорядочно. Улыбается вечно чему-то…
Поэтому подселили к ней некую «а», что б жизнь малиной не казалась. Ох уж эта таинственная и высоко-утончённая «а», страдающая психологической зависимостью от всяческого рода магазинов и ярмарок. И вот началось удивительное…Как только «а» начинала примерять перед зеркалом очередной, купленный на распродаже, минус, уже намереваясь радостно завизжать от себя любимой в восторге, как у параболы, раз, и раздвоение личности. Да, да! Самое-самое настоящее. И ходила она так долго и долго…Вся не пойми какая. Толи веселая, толи грустная. Ну, словом, сама себе противоположная. А все меж делом так и язвили по поводу её странной фигуры, похожей на какие-то песочные часы. И какие такие песочные часы?
А ещё…У параболы была тайная любовь. Да-да, она у неё тоже – самая-самая настоящая.
Была влюблена парабола в небесно-лучезарную асимптоту. Представляете? Вот и раскачивалась, раскачивалась парабола, смотря наверх и мечтая когда-нибудь коснуться асимптоты. Но, когда, естественно, бедной и без того параболе придумали уравнение!
Нет, вы слышали, уравнение?! И в страшном сне не покажется! Её ещё никогда так за всю её долгую и, до этого момента вполне счастливую жизнь в розовых облаках, никто не оскорблял! Но это ещё что... Вследствие уравнения стал вполне очевидным исход самого сокровенного и тайного квадратичной – до асимптоты она никогда-никогда не дотянется.
МА-ТЕ-МА-ТИ-КА! Она то уж, как стотонный железный каток, никогда не ошибается.
Конечно, парабола, будучи гордой и всё-таки смелой кривой, виду ну нисколечко не подала, даже и головы не повернула в сторону, продолжая так же раскачиваться, взлетая вверх выше и выше…
И только лишь старый математик, белой от мела губкой вытирая доску, знал до чего же ей, его ненаглядной и милой параболе, больно это слышать. Только он, в отличие от других, конечно, пусть и про себя, не выказывая никогда мысли вслух, в глубине души верил, что она-то, может и не скоро, но когда-нибудь достигнет своей самой священной мечты…Обязательно-обязательно.

© Вайлет, 2009

Autumnalis (Парижское_кафе) все записи автора Etre fort c'est aimer quelqu'un dans le silence
... c'est rayonner de bonheur quand on est malheureux
... c'est essayer de pardonner à quelqu'un qui ne mérite pas le pardon
... c'est attendre sans retour
... c'est rester calme en plein désespoir
... c'est être joyeux lorsqu'on ne l'est pas
... c'est rendre quelqu'un heureux quand on a le coeur en morceaux
... c'est sourire quand on a envie de pleurer
... c'est se taire quand l'idéal serait de crier à tous son angoisse
... c'est consoler quand on a besoin d'être consolé soi-même
... c'est croire en ceux qui ne croient pas

Donc, même avec la dure réalité et la difficulté de la vie telles qu'elles peuvent nous sembler, il faut aimer et être fort.
(с)

Julia_Velmont (Парижское_кафе) все записи автора

Недавно я вспоминала то лето, когда тебя еще не знала. Я почти каждый день гуляла по Москве и, забираясь с ногами на какую-нибудь лавочку, открывала книгу и отключалась. В один из таких вечеров я читала на Чистых Прудах, спрятавшись в тень высоких кустов на скамейку. Меня не отвлекал шум проезжающих машин, не отвлекали голуби и воробьи, таскающие из разорванного пакетика чипсы, не отвлекала даже Земфира, поющая в наушниках о пьяном мачо... 

Когда начинало смеркаться и читать уже было некомфортно, я захлопывала книгу, запихивала ее в необъятную сумку и направлялась, не спеша, к метро. В метро я снова ее открывала, но там мне читалось хуже. Иди давка, или какие-то нервные, недовольные, хмурые люди или просто духота...

Приходя домой, первое , что я слышала, это голос тети из кухни:

- Голодная небось? Давай к столу скорее!

Я шла к столу, хотя было велико искушение взять что-нибудь в тарелке и улечься с этим на раскинутый по дивану плед и снова окунуться в шуршашие страницы книги. Но у тети железный принцип: питаться нужно исключительно за столом.

Еще я очень хорошо помню, что жутко расстраивалась, если на улице шел дождь. В такую погоду с книгой по городу не пошатаешься. Тогда я усаживалась на широкий подоконник в комнате, открывала окно и, вдыхая влажный прохладный воздух, шелестела страницами в такт дождю...

Эбигеил (Парижское_кафе) все записи автора

В одном мгновенье видеть Вечность,
Огромный мир - в зерне песка,
В единой горсти - бесконечность,
И небо - в чашечке цветка.

Уильям Блейк

Ta_which (Парижское_кафе) все записи автора
a cat in Paris

© ~Aguaplano

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Вот коробочка
Китай-города
Загипсована,
Даже впаяна.
Сколько хмельного,
Сколько солода,
Получилось что б
«Очень пьяная»?

Я бы с радостью,
Будет слышно ли?
В пустоту мою.
Своевременно.
Осыпается
Где-то вишнею
Ветер сказочный,
Ветер северный.

Осыпается –
Знать, наверное,
Так бредёт-идёт
К майской стужице
Всё по капелькам.
Чьи-то верные
Свои пёрышки
Чёрным лужицам.

Я бы с радостью,
Но не сходится.
Вот ломается
ЦНС.
Осыпается
Белой модницей.
И душа вот так
Лишний вес…

Вот коробочка
Китай-города.
Ты попробуй-ка
Отгадай
Сколько буйного,
Сколько холода
Принесёт нам
Май.


© Copyright: Аделина Богрецова, 2009

Vikont_de_Kit (Парижское_кафе) все записи автора

девочка моя...

ты травишь меня взглядом своих абсентовых глаз,

и я не могу напиться этим светом...

твои волосы темным шелком расползаются по плечам,

и так хочется прижать тебя ближе, вдыхая их медовый запах...

как я мог все это время без тебя?

куда шел и о чем думал?

наверное, я шел к тебе.

даже когда шагал в другую сторону.

вопреки всему.

 

я не думал о тебе.

правда.

и не вспоминал.

тебя не стало тогда рядом.

не стало в моем телефоне, не стало в моем контакт-листе.

нигде.

тебя не было.

и я не вспоминал.

и не думал.

но для чего мысли, если я чувствовал кожей, что ты есть.

где-то там.

безнадежно далеко.

и бесконечно не моя.

но не чужая.

 

подойди ближе.

нет. останься.

я подойду сам.

не двигайся.

мне кажется, что одно твое движение способно снова унести тебя от меня куда-то недосягаемо далеко.

 молчи.

зачем слова, если мы оба все понимаем?

ты понимаешь, ведь правда?

ты улыбаешься)

и это как солнце сквозь стену дождя.

ты с весной ворвалась ко мне теплым ветром.

в мою прокуренную комнату.

в мою жизнь без тебя.

 

тебе хорошо?

оставайся)