Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора Фонарь, как мякоть мандарина
Сочится светом во дворе
И мутным маслом стеарина
Дрожит и дремлет на листве

В окно вздыхает хриплый ветер,
Простудой дует по ногам,
и равными на этом свете
Становимся мы по ночам.

Сквозь бульканье и тренье храпа
За тонкой белою стеной
Без тапочек и без халата
На кухне с плоскою луной,

Лаская мягкими ступнями
Холодный кафель на полу,
Поводит человек плечами,
Прильнув к оконному стеклу.

Он слышет, как вороньим граем
По глотке черного двора
Грохочат песни - громким лаем
Исходит пьяная шпана.

В соседних окнах тихо, пусто.
Сухой песок во рту хрустит.
Стаканы в мойке. Как-то грустно.
И чайник на столе блестит.

Глоток - и спать.Всё прочь, всё в клочья.
И взгляд в окно - там темнота.
Но, может, кто-то так же ночью
Стоит и смотрит у окна.

Lilitland (Парижское_кафе) все записи автора ну а как ты хочешь, а как иначе?
на тетрадку, ручку, простой задачник,
ты сначала ночь проживи, не плача,
что не прожит день.
напиши о главном хоть три абзаца.
не умеешь быть, то умей - казаться.
и неважно: ангелом иль мерзавцем -
все равно ты-тень.
все равно тираж твой не больше сотни.
все равно целуешься в подворотнях.
и тебе к лицу не сюртук, а бродни,
и другим не стать.
а ты все бежишь за своим составом,
и тебя так мало, и всё устало,
и сдаются кости, трещат суставы,
и пора бы спать.
из таких вот юношеских амбиций -
тяжело в ежовые рукавицы,
а ты ищешь в мордах родные лица
и отводишь взгляд.
ты беги, беги, все равно недолго,
от тебя нигде никакого толку.
вот луна, вот поле, попробуй - волком
на минорный лад.
на табло - на лбу твоем - тем не менее:
счет ноль-тридцать, кажется, в пользу времени.
и пора признаться, что ты - растение,
одуванчик ты.
и на желтом поле никто не знает
в этом свежем праздничном ярком мае
как красиво летом в грозу летают
на ветру цветы...

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора Конечно,я так сильно влюблена,
Что глупою должна тебе казаться ,
Но я честнее многих недорог,
Которые разыгрывают скромниц,
Мне б следовало сдержаннее быть,
Но я не знала, что меня услышат.
Прости за пылкость и не принимай
Прямых речей за легкость и доступность.
Шекспир. "Ромео и Джульетта"(пер. Б. Пастернака)

ВОТ ТО, ЧТО ЧУВСТВУЮ...НЕ СКАЖЕШЬ ЛУЧШЕ...
ШЕКСПИР ВЕДЬ ГЕНИЙ
НУ ,ОТВЕТЬ , МНЕ ДА !
В МОЕЙ ДУШЕ ПОЛНЫМ-ПОЛНО СОМНЕНИЙ
И Я СГОРАЮ ...МОЛЧА...ОТ СТЫДА
ОДНА БУМАГА ТЕРПИТ ...
В ЭТОМ СЧАСТЬЕ
Я НАПИШУ ПРО ВСЁ ...ОНА ПОЙМЕТ
ТАК ХОЧЕТСЯ ЕЩЕ РАЗ ПОВСТРЕЧАТЬСЯ
НО ШАНСОВ НЕТ... УПЛЫЛ МОЙ ПАРОХОД
ТАК ХОЧЕТСЯ... ДА ЧТО ТЕПЕРЬ ОБ ЭТОМ...
ВСЕ ЭТО БЛАЖЬ... БЕЗУМНЫЕ МЕЧТЫ ...
ПО ВОЗРАСТУ Я БОЛЬШЕ НЕ ДЖУЛЬЕТТА...
И УЖ КОНЕЧНО НЕ РОМЕО ТЫ...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

"В доме отца моего обителей много;

 а если бы не так, я сказал бы вам:

"Я иду приготовить место вам"

 

И когда пойду и приготовлю вам место,

приду опять и возьму вас к Себе,

чтоб и вы были, где я" 

 

(От Иоанна 14:2-3)

 

 

 

 

 

   Я не читал Шекспира. На моих ногах плотные джинсы, плечи напекает солнце. Больше бери - дальше кидай. Вся наука. К жизни я отношусь спокойно. Я не строю иллюзий. Ничего не протрезвляет больше, чем выкопать могилу для собственного отца.

   Я не стал звездой рок-н-ролла, я ни стал ни юристом, ни банкиром, ни поваром, ни сутенёром. Я нашёл ту работу, которая приносит мне моральное удовлетворение. Я копаю могилы. Я машу круглые сутки киркой и лопатой. Я чувствую телом сырость земли. Я смотрю вокруг: что может быть более реалистичней. Вот она, конечная остановка. Когда-нибудь кто-то закопает и меня.

   Я не читаю книг, не смотрю телевизор - это симуляторы свободы для вечных узников жизни. Дурилка картонная. Когда я копаю землю, я знаю, что так надо. Лежи в земле дружище. А шум прибоя будут слушать другие. Потом придёт и их черёд.

   В ночной тишине, под круглой луной на кладбище тоже слышен стук лопат. Люди умирают круглосуточно, без выходных. Вы чистите зубы, работаете, ездите в автобусах, делаете покупки, воспитуете  детей, а я готовлю вам места в земле. И каждый раз, когда я пошатываясь прихожу домой, моя жена становится чуточку старее, сын чуть взрослее.

   Кинув последнюю лопату земли на могилу, я устав, вздыхаю. Вот ещё один готов. Курю я дорогие сигареты. Иногда перед работой я выкуриваю косячок.  Копая, я иногда, что-нибудь себе насвистываю или напеваю под нос. Некоторые мои коллеги разговаривают сами с собой. А я нет.

   Удар за ударом. Я крошу каменный грунт. В дождь я надеваю свой старый плащ, стоя по щиколотку в воде, копаю. Меня никогда не показывали по телевизору. У меня никогда не брали интервью. Я просто копаю могилы. Ладони моих волосатых рук широки и грубы. На лице полуседая щетина.

   В туман дико зябко. Мы разговариваем с другими могильщиками, стоя в своих могилах. Туман искажает голоса, делает их мистичными. Я вечно буду пахнуть сырой землёй. Мои пальцы вечно будут жёлтыми от никотина. Я всегда буду обедать бутербродами с помидорами и луком, я никогда не буду мечтать. Я взглядом меряю ширину аллей, высоту крестов, серость неба. Я кожей чувствую холод ветра, ресницами размер капель дождя. Я горлом пью водку, я грею тело, чтобы копать дальше. В монотонности этой работы задумываешься о вечном ходе времени, о скоротечности века. С каждым днём ряды могил растут, прибавляются. Сегодня я не увижу тех крестов, что поставили на прошлой неделе. В полку мёртвых прибывает без остановок. Тела сотнями придаются земле. Я скребу лопатой в зимней метели. Я обматываю ноги газетами и надеваю валенки.

   Мой мир - эта земля, это кладбище. Здесь лежат чьи-то сёстры, матери, друзья. Иногда я ложусь на землю и отдыхаю, глядя в небо. Я уже привык к этому месту и не покину его никогда. Мне не бьёт по мозгам ни любовь, ни страх, ни жадность. Всё что у меня есть - это небо, земля и лопата.

   Иногда после работы мы выпиваем, сидя у одной из могил на той стороне кладбища, откуда видно закат. Я люблю это зрелище. Оно умиротворяет. Облака становятся золотистыми, небо окрашивается в изумительные цвета с переливами. Мы пьём пиво и беседуем. О разном, не о могилах.

Читать далее...

Alex-teddy_picker (Парижское_кафе) все записи автора
Богема


Засунув кулаки в дырявые карманы,
Под небом брел я вдаль, был, Муза, твой вассал.
Какие - о-ля-ля! - в мечтах я рисовал
Великолепные любовные романы!

В своих единственных, разодранных штанах
Я брел, в пути срывая рифмы и мечтая.
К Большой Медведице моя корчма пустая
Прижалась. Шорох звезд я слышал в небесах.

В траву усевшись у обочины дорожной,
Сентябрьским вечером, ронявшим осторожно
Мне на лицо росу, я плел из рифм венки.

И окруженный фантастичными тенями,
На обуви моей, израненной камнями,
Как струны лиры, я натягивал шнурки.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора Уважаемые читатели, прошу прощения за спам в сообществе. У меня не было месяц интернета и я не мог удалять спам. Спасибо.

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора - Как я могу не помнить то, чего никогда не знал? Я сидел на мягком уголке за кухонным столом, а мой собеседник парил в воздухе над столешницей, выбирая из шкафчика чашки покрасивей.
- А, - махнул лапкой лягушонок, - не забивайте себе голову. Скоро сами во всём разберётесь.

Забавно, но только сейчас я заметил, что его слова не сочетаются с тем, как он открывал рот. Было, похоже, что я скорее улавливал общий смысл, а словесную оболочку он приобретал в неком, специально для этого предназначенном участке моего мозга. Это было похоже на не очень качественную галлюцинацию или на обычную телепатию.
Тем временем Дружище Квак шустро расставил чайный прибор из двух чашек и заварочного чайника. Причём одну шашку он взял большую, а другую маленькую.
дальше?

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора
…Он был зелёного цвета, двух метров ростом и любил классическую русскую литературу. Он пугал Якудзу как Карлсон жуликов и спас Токио от землетрясения. Его звали Дружище Квак, и он был самым лучшим дружищем в этом недружищенском мире. Его убил Харуки Муроками. Этого мы ему не простим.

- Нет, - сказал или вернее квакнул кто-то за моей спиной, - это ты зря написал.

Тот факт что, не считая, кошки в квартире, я был один, писал пост о Муроками и его гигантской прямоходящей лягушке, а голос раздался, откуда-то из-под потолка оставлял немного вариантов объяснения происходящего. Хотя можно было надеяться, что меня посетил простой полтергейст.

- Почему… зря… - повернулся я к говорившему.
- Потому, - поднял к потолку палец Дружище Квак, - что писатель является творцом своего мира, и никто ничего не может ему указывать!
дальше?

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора После самой последней затяжки
До небес изберу я канвой...
...Нет, не белых, а грязных дворняжек,
Что б бежали за мною гурьбой.

Что бы раны зализаны стали
Бескорыстным теплом языка
Под покровом белёсой эмали.
Ведь дорога туда нелегка!

Мне такие друзья ближе всех,
И глаза их доселе не врут.
Извалявшийся, скомканный мех,
Как мне кажется, вовсе не груб.

А стоящие ангелы вряд,
И златые врата - ни к чему.
Если будут, то буду я рад.
Ну а так мне дворняжек к утру!

seamermaid (Парижское_кафе) все записи автора Оглянись, не спеши, человек,
видишь, солнце на на небе восходит?
В наш безудержный, суетный век
столько важнoго мимо проходит

Оглянись, не спеши, человек,
здесь не слышно, как время уходит
его тихий, безжалостный бег
с каждым днем нас все дальше уводит

Оглянись, не спеши, человек!

Надежда66 (Парижское_кафе) все записи автора как точно все сказано..словно это я написала..у меня сейчас в душе точно так же ..спасибо тем кто умеет так прекрасно все изложить в словах..

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора В своей бессовестной и жалкой низости,
Она как пыль сера, как прах земной.
И умираю я от этой близости,
От неразрывности ее со мной.

Она шершавая, она колючая,
Она холодная, она змея.
Меня изранила противно-жгучая
Ее коленчатая чешуя.

О, если б острое почуял жало я!
Неповоротлива, тупа, тиха.
Такая тяжкая, такая вялая,
И нет к ней доступа - она глуха.

Своими кольцами она, упорная,
Ко мне ласкается, меня душа.
И эта мертвая, и эта черная,
И эта страшная - моя душа!

Зинаида Гиппиус.
1905

Зинаида Гиппиус. Стихотворения.
Paris: YMCA-Press, 1984.

МАльвин-а (Парижское_кафе) все записи автора Вижу я в твоих глазах застывший вопрос, всё, что ты хотел сказать, но не произнёс.
Что ты значишь для меня?
Нельзя объяснить.
Ты научил любить, меня научил любить.
Иногда так тяжело друг друга понять,
иногда словами всё нельзя рассказать.
Бьётся сердце, сердце в такт одно на двоих,
ты видишь, моя слеза горит на губах твоих.
Ведь ты для меня свет, ты для меня тьма, и если тебя нет, я просто схожу с ума.
Я буду тебя ждать, не буду сжигать мосты.
Ты просто сумей понять, что нужен один ты.
А не смотри на тех шутов, что вьются вокруг,
А я не воспринимай всерьёз сплетни подруг.
Зависти полны глаза, их души пусты, и так не легко знать,
что всё для меня ты.
А ты уже успел понять словам веры нет,
а ты успел любовь узнать и знаешь ответ.
И у нас одна звезда, одна на двоих, ты видишь, моя слеза горит на губах твоих.
Ведь ты для меня свет, ты для меня тьма и если тебя нет, я просто схожу с ума, я буду тебя ждать, не буду сжигать мосты, ты просто сумей понять, что нужен один ты.
Как много разных людей заслужить твой хотят респект, и для меня в твоей тусовке просто места нет.
Там говорят в какой стране есть дом и дача, и что одето на ком:
Гавана, Миглен или Версаче, а у меня лишь душа, за душой ни гроша.
Но только одно но, она вся твоя до самого дна.
Ведь мне так нужен ты одни
Ведь ты для меня свет, ты для меня тьма и если тебя нет,
я просто схожу с ума.
Я буду тебя ждать, не буду сжигать мосты, ты просто сумей понять,
что в сердце моём лишь ты.
Ведь ты для меня свет, ты для меня тьма и если тебя нет,
я просто схожу с ума.
Пускай эти все шуты кидают к ногам цветы,
но мне не нужны они, мне нужен один ты.
И поезд тронулся с места и застучали колёса.
А он остался стоять в руках со знаком вопроса и предпринять что-то сложно,
а изменить не серьёзно, упав на колени,
он взмолился слёзно: О боже дай мне сил пройти сквозь эти муки,
боже дай мне сил не наложить на себя руки,
О боже дай мне сил, чтобы дальше жить и он поклялся больше никого не любить.

stangarines (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Enigma - Im Asking Why.mp3
Когда небес лазурь воспрянет над землей,
Когда лиловые деревьев тени поплывут -
Раздастся голос твой спокойный за спиной,
Из сердца моего сомнения уйдут.

Ветвей зеленых кружева сомкнутся надо мной.
Раздастся тихий шелест, - и теплою волной
Поток подхватит нас, чтобы часы спустя
Себя нам позабыть в журчаньи соловья.

Росой холодной на заре нам ноги обожжет,
И запах полевых цветов вдруг ветер принесет -
Тот ветер, что недавно нас мечтой сюда занес:
Подставь ладонь, и он навек останется с тобой!

В мечтах своих боялись мы в такую даль зайти...
Лишь вспомни, как душили мы порывы... не грусти!
Отныне, словно птицы вскрик мечта нас унесет.
И с неба Ангел к нам тотчас Божественный сойдет.

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора Дома до звезд, а небо ниже,
Земля в чаду ему близка.
В большом и радостном Париже
Все та же тайная тоска.

Шумны вечерние бульвары,
Последний луч зари угас.
Везде, везде всё пары, пары,
Дрожанье губ и дерзость глаз.

Я здесь одна. К стволу каштана
Прильнуть так сладко голове!
И в сердце плачет стих Ростана
Как там, в покинутой Москве.

Париж в ночи мне чужд и жалок,
Дороже сердцу прежний бред!
Иду домой, там грусть фиалок
И чей-то ласковый портрет.

Там чей-то взор печально-братский.
Там нежный профиль на стене.
Rostand и мученик Рейхштадтский
И Сара - все придут во сне!

В большом и радостном Париже
Мне снятся травы, облака,
И дальше смех, и тени ближе,
И боль как прежде глубока.








Читать далее...

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

.

Читать далее...

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора Она была мелкой , невзрачно-серой , да к тому же слегка хромала .Неизвестно что случилось возможно капкан, возможно более сильный зверь повредил ей лапу, но факт есть факт: она была никому не нужной хромоножкой .В жизни ей доставались одни объедки, её здоровые собратья были не расположены делиться с ней пищей ,а охотиться сама она не могла .Так и жила некрасивая и никому не нужная. Другие волчицы достигнув брачного возраста благополучно нашли себе пару, а она даже не думала этого делать , заранее зная , что любые попытки бессмысленны . Но любовь была , есть и будет , вот и наша Хромоножка попалась в её сети, как глупая птичка.Читать далее

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

.                             

 

Читать далее...

lubosivl (Парижское_кафе) все записи автора - Причем тут лапта, олень нерусский?! Я тебе говорю – новая забава! Новая!
- Я понимаю, пап. Понимаю. Я просто не понимаю – есть же лапта! Есть! Играть не переиграть. Зачем новая-то?
- Затем. Лапта – она и есть лапта. Сколько можно гонять в старые игрушки? Неужто неинтересно, а?
- Интересно. Только сложно ведь. Лед зачем? По льду ж опасно. Как брякнешься – костей не соберешь. Давай в поле – там сугробы. Упал и радый весь лежишь. Хоть до оттепели.
- Все бы тебе валяться, свинья неспортивная. Нет уж. На льду надо. И потом в снегу шайбу как искать?
- Ну эт смотря чью. Еслив я ковш медовухи накачу – мою шайбу издалека видать будет. Красная такая становится.
- Шай-бу! Голяш круглый. Каковой пинать надобно. Клюшкой.
- Уау! С нами будут девки?
- Какие девки? Сдурел?
- Сам говоришь – клюшкой пинать. Я думал – кажон чувак со своей клюшкой на забаву. На лед. И айда тулупы крутить друг другу.
- Мммм. Вьюнош, девка, на льду, тулупы.... Интересно... Э. Не сбивай отца, паскудыш! Клюшка – топор на длинной ручке. Говорил жа.
- Так он ить оскорд. А ты клюшкой его назвал. Запутал совсем.
- Запоминай!
- И запоминать не буду. Придумал тут. На льду с топорами. А ну как промажет, да по ногам рубанет?
- Так ведь говорю тебе – на ногах латы железные! Он тебе по ногам топором – шарах! А тебе – хоть бы хны. Разве что мордой об лед приложишься.
- Дык больно же!
- Тебе больно – а забава за счет таких моментов благодарного зрителя находит. Потому как нет ничего забавней чем поглядеть, как кто-то мордой об лед бьется массово. Мероприятие продается – денежка рекой течет.
- А промеж ног если? Будет потом как Федька Обрубок смех девичий вызавать.
- И там латы! И на руках латы! И на груди!
- Чистый статуй с топором по льду шарашится! На Чудском озере играть будем, папенька?
- Тихо там! Не ехидствуй. Как лед окрепнет – тогда будем. И шлем на башку! Чистый лыцарь!
- Шлем зачем? Надо ж мордой об лед, чтоб денег было вдоволь.
- Открытый щлем. Без забрала. И от топора защита и зрелищность остается.
- Хахахаха. Ледовая дружина. Лыцари забав!
- Над отцом смеяться?!
- Дык а как не смеяться – целит в ноги, а по башке попадает? Это как такое? Хахаха. Кучность в топоре не та. Лучше в лапту.
- Дурень! Смотри – вот голыш. Вот я замахиваюсь, чтоб посильней вдарить. А ты – тут. Тут, сказал. Стоишь, шайбой светишь – по голышу вдарить мешаешь. А у меня замах! Оппа! Вот! Видал? По голове прямо! Видал? А ты говоришь шлема не надо! Видал? Сынок?... Сынок!! Не помирай, а? Завтра ж скажут – Царь своего сына убил. Иди доказывай, что забаву придумывали. Сынок? Эххх...

взято с:prus.ru

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора У неё глаза зеленые - зеленые
И от тайной радости как будто светятся
Только плачет женщина влюбленная
Ей с любимым никогда не встретиться
Завела её в тупик судьба проклятая
Ткнула носом в стену и оставила
Полюбила женщина женатого
И любовью позднею ославила
У неё глаза зеленые - зеленые
А в душе ,как еж колючий, боль корячится
Горько плачет женщина влюбленная
В списках у Него она не значится...