|
Внизу шумит море. Тонкие волны медленно, сонно плывут к берегу, поблёскивая золотом у горизонта, и густо синими, почти чёрными накатывая на каменистый пляж. Линия его теряется далеко на востоке, огибая скалу, где я сижу почти на самой вершине, на широкой ровной площадке. Над бездной.
Вечер. Море. Закат… Стихи?
Пальцы выводят на слое мельчайшего песка замысловатые строки.
Кажется, вчера я тоже что-то писал. Здесь же. Что-то.
Зачем? Зачем, если только ветер прочтёт и тут же развеет пылью мысли, рождённые вдохновением. Вдохновением, которое приходит только здесь, в последние минуты прощания с уходящим днём, прощания с самим собой. Через следующие сто часов ночи все мы становимся другими. Чуточку, но другими. Что-то исчезнет в нас навсегда, что-то возродится новое, странное порой, заставляющее совершать непонятные поступки. Непонятные сегодня и естественные завтра. Это незаметно и безболезненно. Даже интересно. Наблюдать за самим собой, сравнивать, анализировать. Пока однажды этот процесс не становится лавинообразным. Пока не начинаешь замечать, что полёт не вызывает больше эйфории, превращаясь в обыденность, пока не начинаешь удивляться слегка, каким же пустякам радуются вчерашние сверстники, как волнует их то, что почему-то уже не волнует тебя. Пока не начинаешь забывать… И в первый момент осознания подкатывает паника. Значит, пора. Пришла. Чёрт! Почему всё мерзкое в жизни случается так неожиданно? Даже если знаешь, что хоть об скалу разбейся – оно всё равно будет, но почему приходит неожиданно?! Дайте хотя бы ещё год-два, чтобы подготовиться, спокойно принять неизбежное!.. Впрочем, два года, десять лет, - всё одно. Ничего не изменится. Кроме того, что должно. Кроме нас всех.
Но никто не слышит, не внемлет. Реальность не подвластна, та реальность, что живёт в нас, внутри, которую не мы меняем усилием воли, а которая меняет нас. И этого не избежать. И паника постепенно уходит. Остаётся усмешка, горькая, как вкус старого вина на губах
Только стихи ещё приходят на закате над морем. Приходят, чтобы наутро исчезнуть в ветре.
Я пытаюсь вспомнить, о чём же писал вчера? Так же вот, на песке…
Приносить сюда диктофон? Или бумажный накопитель? Как отсрочку. Заставляя себя вспоминать, повторять, повторять, заучивать собственные слова. Бесполезно. Тогда стихи не приходят. Они словно не хотят быть прочитанными кем-то, кому не посвящены. Не тобой.
|