Застыло всё.. И люди и дома..
Деревья сжались от испуга стужей.
Как надоела, долгожданная зима,
И радостный мороз, уже не нужен..

Мне в этом январе, как в кабале,
Не спится, не бежится, не живётся.
И кто придумал зиму на земле?
Наверно, тот, кому в любви неймётся..

И этот кто-то, видимо, со зла,
Устроил эту встречу с незнакомкой.
А впрочем, нет, она всегда была
Знакомой.. Только с летом звонким..

И в январе случился вдруг апрель.
И глубоко внутри предсердье закололо.
Но не от холода, а от любви теперь
И от того, что старый мир, стал новым..

Жизнь коротка. Наверно, даже слишком.
Но улыбается - кто сочиняет встречи..
И я, от счастья становясь мальчишкой,
Поверю, что любовь бывает вечной...

Сомерс

Не потерялся штрих, не может быть, не верю..
В твоём портрете он был самым главным, первым..
С него всё началось, с прочерченного нервом,
Моей любви, наивной, глупой, бренной.
В прекрасных линиях или в набросках скверных,
Он должен был остаться неизменным,
Но время на него легло незримой тенью,
Печатью ненависти зачернив доверие..
Побелкой серой на мои виски, забвением
Осела жизнь, когда ты хлопнула с презрением,
Моей души, открытой нараспашку дверью...