Да, я люблю свою специальность.

 

Бывает такое, что встречаешься с человеком... А его нет. Нет, тело на месте, *тыкает палочкой* живое, вроде, даже. Ходит, жестикулирует, говорит чего-то. А человека всё равно нет.

Привет. Не хотите пройти один мысленный эксперимент? Просто так, развлечения ради.

 

Представьте, что вы - неправы. Не просто так, не в мелочи. А глобально, с самого начала, до самого конца неправы. Каждая ваша мысль, каждое ваше слово от самого рождения до настоящего момента, без исключения... Неверны. Ошибочны. Ложны. Не имеют ничего общего с дейстивтельностью. Заблуждения. Иллюзии. Бред. Враньё. Ошибка. Абсолютно всё.

Представьте, что то, что вы считаете самым ценным не стоит на самом деле ни гроша. Что то, что вы считали непереложной истиной - всего лишь чья-то глупая выдумка. Что весь ваш мир - это огромная куча лжи. Да, именно ваш. Не того чувака в соседнем треде, который не верит в вашего бога, или не верит в бога вообще, или наоборот верит. Не тех, кто пропагандирует (вы же точно знаете) всякую ересь. Именно конкретно ваш. Вся ваша жизнь, все ваши взгляды, убеждения и ценности заслуживают только того, чтобы вынести их на помойку.

Вы можете себе такое представить? И как ощущения?
 

Песочные часы с пустыми колбами, шар, в который заключена метель и беспрестанно звучащая музыка.
Пожелтевшие страницы в кожанных переплётах и скрип пера.
Моё окружение и я. Меня зовут... Впрочем, этого вам знать не обязательно. Пусть будет просто "я".
 

В колонках играет - Masterplan - Enlighten Me
Почти перестал спать по ночам. Теперь вместо сна, какой-то странный полутранс, в котором происходит обработка вопросов, проблем, ситуаций. И, что забавно, каждый раз после этого я не могу восстановить, что же за вопрос я решал на этот раз. Могу только догадываться по "дампам" того, что в мозгу играет роль оперативной памяти. Рабочая информация при завершении работы программы не удаляется из памяти. Просто ячейки помечаются как свободные. При этом я даже не знаю результатов. Как будто поставил вещь на место и забыл о самом факте, что она когда-то была не на месте и что что-то поменялось.
Я помню, что раскрывал людям глаза... Показывал им людей внутри людей. Тех, кого они со страху принимали за чудовищь. Учил их жить совместно, не бояться и принимать. И у меня получалось. А потом я очнулся. Я остался один? Или ещё нет?

Please wake up
I want you to see, it can be so pretty
Why do you turn a blind eye
When you know, you live a lie?!

Я бы хотел проснуться в совсем другом мире. В мире, где нет насилия, ненависти, страха, лжи и саги "сумерки". Где люди жиувут свои, а не чьи-то чужие жизни. В мире, где не нужно прятать лиц и казаться лучше, чем ты есть. В мире, где тебя оценивают по достоинству, а не по тому, насколько ты соответствуешь инстинктивному восприятию "ранговости". В мире, где на людей не одевают с рождения маски.

Я бы хотел жить в таком мире. Почему-то он не такой. Он совсем другой. Такой, каким люди его сделали. Почему вы его таким сделали, люди? Неужели, вам так нравится?!
 

Недавно наткнулся на изречение в котором в уничижительной форме использовалось слово "плебс".

Вот интересно, когда-нибудь, кто-нибудь из тех, кто делил людей по сортам причислял себя не к самому высшему? Я такого не припомню, если честно. Все поголовно патриции и блаародные графья из истинно-арийского рода с "продвинутый" генетикой...

Здесь всегда идёт дождь. Холодный, смывающий все краски и пробирающий до костей, медленно подтачивающий даже самые крепкие камни. А по улицам бродят люди. Кто за чем. Они сжимаются, стараясь стать менше и согреться теми толиками тепла, что в них остались. Но дождь уже промочил их насквозь и потихоньку вымывает даже это маленькое и недостаточное тепло.
Иногда люди заходят в дома. Они включают там свет, сбрасывают мокрую, холодную, неприятно липнущую к телу одежду и переодеваются в сухое. Одевают свитера, кутаются в одеяла и пледы, делают себе тёплый чай и согреваются. И думают, что всё не так уж и плохо, что жизнь меняется к лучшему, налаживается.
А снаружи всё также идут куда-то люди и что-то шепчет вечный дождь.
И ничего не меняется.

"Я знаю только то, что ничего не знаю. Все остальные не знают даже этого"
Приписывается Сократу

Статистик, физик и математик приехали в некую страну. Там они увидели двух чёрных овец, пасущихся на лугу.
- Видимо, - сказал статистик, - в этой стране обитают только чёрные овцы.
- Нет, - сказал физик, - с уверенностью можно сказать, что в этой стране обитают как минимум 2 чёрные овцы.
- Вы оба ошибаетесь, - сказал математик, - с уверенностью можно сказать только то, что в этой стране обитают как минимум 2 овцы, чёрные с одной стороны.
Анекдот

Не очень давно мне указали на одну глупость в моём поведении, которая мне несколько мешала. На данный момент, я всё ещё веду мозгоочистные работы, дабы от этой напасти избавиться и, хочется верить, что хоть сколь-либо преуспел. Опубликую тут суть и наработки, ибо, как оказалось, я далеко не единственный, кто от этой проблемы страдает (сам того не осознавая) и, возможно, для кого-то данная информация окажется полезной.
Итак, суть проблемы в том, что многие люди смотрят на мир исключительно со своих колоколен: с высоты жизненного опыта, мыслей, подчёрпнутых со стороны и рождённых самостоятельно, прочитанных книг, просмотренных фильмов, полученного образования и так далее, и тому подобное... Само по себе - это неплохо. В конце концов, чем выше башня, тем дальше из неё видно. Беда наступает тогда, когда человек уверен в том, что видит со своей башни всё. Что весь мир ему ведом. Что у него достаточно багажа, чтобы выносить суждения по любым вопросам, что все те, кто не прошёл через то, через что прошёл он - ничего не понимают в этой жизни и не могут понять.
Предположим, есть человек, который на своей шкуре почувствовал, что значит быть изгоем. Что такое, быть одному не по своему выбору, а потому что общество решило, что он "не подходит" и исторгло его из себя. Можно ли сказать, что этот человек знает о жизни больше, чем тот, у кого всегда были друзья-товарищи, на которых можно положиться? А если человек с друзьями-товарищами каждый день боролся за место под солнцем, потому что родился в семье, живущей за чертой бедности? Понимает ли он в жизни больше, чем изгой, у которого материальных проблем не было? А как насчёт человека, у которого есть друзья и всё в жизни в порядке в материальном плане, но смысл существования которого внезапно пропал? Научит ли его это чему-то, что не понять тем, кто с таким не сталкивался и не смотрел на жизнь, фактически в ней не учавствуя? Кто из них всех знает о жизни больше? Понимает ли кто-то из них больше, чем другие? И, даже если кто-то один из них знает больше, чем другие, можно ли сказать, что он понимает жизнь полностью, не зная того, что знают другие?
Даже выстроив самую высокую башню на свете, с неё можно увидеть только половину мира. Что происходит на другой половине, так и останется загадкой для того, кто будет судить о жизни только по увиденному со своей колокольни. А там всё может быть СОВЕРШЕННО по другому. Другие люди. Другие явления. Совсем другая жизнь. Можем ли мы быть уверены, что наши предположения о том, что находится за пределами нашей видимости верны? Высказываясь по поводу чего-то, можем ли мы быть уверены, что те проявления явления, которые мы видели были характерными? Может нам просто попались только чёрные овцы, а за холмом, за который мы не посмотрели, пасётся целое стадо белых? И можем ли мы быть уверенны, что правильно восприняли то, что увидели?

Более того, можем ли мы быть уверены в чём-либо вообще на 100%?

Вы знаете, что в любой момент на вас может упасть метиорит, который астрономы случайно проглядели? При этом он может быть небольшой, с куриное яйцо. Но его скорости вполне достаточно, чтобы вас убить. А ещё, на ваш дом может упасть самолёт. Его могут взорвать террористы. Вы можете подскользнуться и разбить голову об угол. Может взорваться газ. Может замкнуть проводку. В любой момент времени есть вероятность, что прямо сейчас, сию секунду, вы умрёте. Так можете ли вы быть хоть в чём-то уверены, если вы даже не можете быть уверены, доживёте ли до завтра?

Получилось много и сумбурно... Возможно, через некоторое время я вернусь к этой теме и реструктурирую свои мысли в новом посте, ну а пока, пусть будет так.

You were bent on self-destruction
I was there to load the gun

Она стояла на краю угольно чёрной скалы и смотрела в небо. Такая красивая и изящная, что он на миг забыл о дрожи в руках и попытках поднять казавшийся таким тяжёлым пистолет и залюбовался ей. Словно почувствовав это, она обернулась и улыбнувшись посмотрела ему прямо в глаза.
Её взгляд каждый раз неизменно заставлял его содрогаться: в этих глазах не было ничего человеческого, они были пусты и безжизнены. Казалось, через них на мир взирала Пустота. Однако теперь этот нечеловеческий взор подействовал успокаивающе - мужчина наконец сумел совладать с собой и поднял пистолет.
Она кивнула и снова отвернулась. Хоть он больше не видел её лица, державший пистолет точно знал: она закрыла глаза и улыбается. В такие моменты можно было подумать, что перед тобой просто человек.
- Ты уверена, что нет другого способа? - спросил он прицелившись. - Может мы всё-таки...
- Не надо. Пожалуйста. Ты сам прекрасно знаешь, что иначе нельзя, - ответила она. - Не бойся. Просто сделай это и ты сможешь пойти домой и спокойно жить дальше, а я просто изчезну.
Над скалой воцарилось молчание. Лишь ветер свистел, гоня по небу тучи. И тогда она сказала:
- Спасибо тебе за всё.

Он нажал на курок.

Мужчина стоял на краю той же скалы. За спиной у него лежал бесполезный уже пистолет.
Горькая усмешка изказила его лицо:
- Домой... Как будто у меня теперь есть дом.
С этими словами он раскинул руки и шагнул в больное жёлто-зелёное небо.

Blacken the sky
It's over
Killed by contradiction...

В колонках играет - Edguy - Matrix

Иногда, просыпаясь, ты не понимаешь, что проснулся. Конечно, ты не можешь понять, что видишь сон, когда спишь, поэтому особой разницы для тебя нет: ты живёшь на яву так, как и жил бы. Но, когда ты ложишься спать, на тонкой грани между бодорствованием и сном, ты внезапно понимаешь. Ты осознаёшь, что до этого времени ты жил на яву. Сон наступит только сейчас... Но ты уже за гранью сна, он захватывает тебя и ты уже не помнишь своего секундного озарения. И, как обычно, не понимаешь, что спишь...

Ужасное состояние, когда есть мысли и образы, а способа для их выражения - нет. Ноты разбегаются, слова убоги и угловаты. Хочется записать мысль, но подобрать определения и понятия так, чтобы она была понятна, чтобы с доказательствами и аргументами, чтобы самому смотреть, любоваться и думать "вот я как хорошо написал", не выходит. Ужасное чувство, когда всё, что выходит из под пера хочется разорвать на мелкие части и сжечь. Ибо не то и не так.
Стена между внутренним и внешним. Творческое бесплодие. Ужасное чувство... Похоже на смерть...

Всё очень просто.

И от этого страшно.

Иногда нам дают выбор. Мы можем поступить так или эдак. Иногда мы можем узнать последствия того или иного выбора. Тогда, выбор меняет свой характер. Мы можем взять то, что видим, либо рискнуть и броситься в омут. Не у всех хватает духа выбрать неизвестность, но обычно результаты оказываются не такими уж и плохими.
Иногда, когда у Всевышнего (вселенной, Галактического разума, богов, нужное подчеркнуть) особо хорошее настроение, мы можем подсмотреть последствия всех вариантов действия. Тогда всё становится очень просто. Выбираем наиболее благоприятный вариант и действуем.
Иногда нам не оставляют выбора. Направляют и заставляют поступать именно так и не иначе. Не самая приятная ситуация. Но с этим можно смириться...

А иногда, мы сами не оставляем себе выбора. Поступаем так, просто потому что не можем поступить иначе. Шагаем через черту, из-за которой нету возврата. Зачастую, осознавая, что это самый хучший вариант, что мы жертвуем всем, что подписываем себе приговор. Но идём. Потому что не можем поступить иначе.

У каждого своя черта. Кто-то сознаётся в своём преступлении, понимая, что без этого признания его бы никогда не поймали, кто-то кидается под колёса машины, чтобы спасти ребёнка, понимая, что сам может погибнуть. У кого-то черта менее очевидна и не столь "героична". Он просто приносит себя в жертву другому человеку, подчиняясь его воле. Опять же, потому что не может иначе.
Наверняка каждый хотя бы раз в жизни вставали у черты.
Многие - дважды.
Некоторые - трижды.
Редкие - четырежды.

А есть те, для кого каждый шаг - черта.
Потому что не могут. Иначе.

Не уверен ни в чём. Сомнения даже в собственном существовании. Хотя сейчас уже не так, как, например, вчера... Мозг рушится и в нём образуются трещины. Абсолютный ментальный коллапс в пределах одного отдельно взятого сознания. Мои сны неотличимы от реальности. Это я стал таким реалистом или мир сошёл с ума? А может это просто я сошёл с ума...

Воют сирены воздушной тревоги и мой отец улетает вверх, бить нацистов. А я смотрю, как он сидит в кресле и сжимает джойстик. Двигатель шумит колонками, просверливая моё сознание и разгоняя мысли. Столько всего хотел написать, но ничегошеньки не помню.

Читаю Набокова - нравится. Очень моё.
Говорят, надо вырубить инет и проспаться. Наверно, это так. Сегодня оно всё-таки пояснее.
Сегодня пятница. А значит я буду жить.