Поражают меня на книжных форумах, трекерах и прочей флибусте отзывы от мальчиков на женскую фантастику. "Фууу, фигня, опять бабское! Ну невозможно же читать! Розовые сопли! Никакой логики! Где великий-и-могучий?"

Вот прям заставляют их, можно подумать. Сами же плачут, колятся, но продолжают. И зачем, а? Или они что ожидают от книги с названием "Феечка с розовым бантиком" - что там будут размышления о структуре постмодернизма? А хочешь великого-могучего - иди читай Толстого, ну.

Я ж не иду читать какого-нибудь, простигосподи, Артема Брутального "Беспредел Проклятого". Потому что догадываюсь, что там будет, и оно мне не надо.

Как-то решила погрузиться, знакомый оставил книжку. Ну, надо же было узнать, вдруг я напрасно пренебрегаю. На первых пяти страницах, значит, такое было: пацан откинулся с зоны, а дружбан евойный попросил жене письмецо передать. Ну, он такой приезжает, открывает жена, сиськи - во! И прям такая без разговоров оголяется тут же в коридоре. А потом на кухне. А потом где-то ещё. Нет, вру, на пяти страницах было всё, что до этой податливой женщины, с ней-то сильно подробней. Как же я ржала...

А я вообще про феечек люблю, правда, в аудиовариантах. Вот сегодня - делала столешницу на балконный шкафчик, слушала типа такого. А не умное же, умное отвлекает, а мне думать надо, куда опорный брусок прицепить, потому что вот тут рама скошена, а если вот сюда, то придётся ещё планку соображать. И опядьже - выхожу на балкон, или орудую электролобзиком, или вот винты с перил дремелем срезала, пропущу пять минут текста - и ничего же страшного.

И не о книжках. Порушили ларёчек у соседнего метро, где покупала собакам рубец, хвосты и прочие обрезки. И как же мы теперь? печалюсь.