ты всё ждешь, что тебя по-хорошему тут спасут от себя самой
на вертолете доставят в свою кроватку к себе домой
заботливо вычистят мысли святой водой
при этом позволят остаться самой собой,
заниматься, как всегда, ерундой.
в тебя, естественно, влюбится молодой
перспективный мачо.

я не знаю, может какой-то султан Брунея
который подолгу спит и мгновенно пьянеет,
с которым каждое утро «Божечки, это где я?
это в какой еще зарубежной игре я?»
от него Персидским заливом веет,
а там – нефть, как писал твой кумир Киреев
тот, который в международной сфере немало значит.

или, допустим, голландский мальчик наверняка,
у которого полон карман и легка рука
он пригласит тебя в кокаиновые облака,
в его холодильнике отродясь не водится молока,
ты потом по аське явно напишешь ему «пока»,
выпьешь пару хороших бокальчиков коньяка
не на посошок.

тебе просто нравится мальчик – типичный Маленький Мук,
абсолютно не подходящий под твой каблук,
из той серии, когда много плачется, будто режешь лук
он тебе не то, чтобы прямо друг
просто с ним становится так тепло вокруг
ты пытаешься всё себе уяснить – с чего это вдруг
с ним тебе так отчаянно хорошо.

но пока ты рубишься в кошки-мышки с самой собой
стену своих же иллюзий дробишь головой.
посылаешь подальше своих несбывшихся мужиков,
предсказуемо вырываешься из виртуальных своих оков.

дайте право прилюдно назвать его «мой»,
ну, а он чтоб ответил с улыбкой «деточка, я с тобой»