ВСЕХ С ЛЕГАЛАЙЗОМ!
Теперь (с 12 мая 2004) с собой можно спокойно носить бокс или 5 грамм гашиша. (только административная ответственность)
Госнаркоконтроль в панике - того и гляди потеряют работу.
http://www.radikaly.ru/press/?text=3861

P.S. Попались :) (надеюсь, что только в переносном смысле). Закон уже успели отменить. ГНК опомнился, как же так... Где я живу...

Домой добираюсь, в кармане гашиш
На утро под новый год
А ты в это время наверное спишь
И видишь во сне луноход

Один мужчина постоянно падал на меня в метро, а когда я его разбудил на конечной сразу открыл глаза, как будто только этого и ждал. Когда я вышел из вагона мимо мня прошла симпатичная молодая девушка на тоненьких-тоненьких ножках-спичках. Другая, с безобразно выкрашенной в рыжий цвет челкой зачем-то мне улыбнулась. Потом я увидел женщину, стоящую возле прилавка, которая, чтобы прочитать что-то на витрине спустила солнечные очки ниже носа, вместо того, чтобы поднять их на лоб. Так она и стояла. Маленькие девочки на детской площадке кидались друг в друга яблоками. Двое детей постарше сидели в обнимку на лавочке и улыбаясь глядели на них. Вот такие вещи иногда происходят прямо перед вашим носом, а вы даже и не догадываетесь об этом...

Потом родина отправила их охранять свои границы. Возвратившись с войны, искалеченные морально и физически, порою почти разорванные надвое они начинали верить в бога, креститься при любом удобном случае и протягивать людям иконы прося милостыню.

Я знаю, жизнь человека коротка и хрупка как цветок. Но как же её прожить будучи человеком - существом осознающим свои действия и наделённым правом выбора? Существом, которому дано так много, что он не может вместить всё это в одну короткую жизнь.

Вы - сволочи, кричу я им,
они ликуют.
Любой кусок дерьма
они готовы проглотить.
«Какой скандальный автор,
нестандартно мыслит.
Что хочет он сказать
назвав нас сволочами?
Что данная метафора
могла бы означать?»
У них нехватка чувств.
Они их продали однажды
по дешевке дьяволу
в одной из телевикторин.
Теперь косят
под неудачников и,
жизнь кляня, всё ищут
новых ощущений.

Так думал Ин - поэт, не я.
Всё это для него, а мне -
лишь проза жизни -
Как этот день дожить скорее,
а завтра встретиться,
с тобой...

Дождь.
Не спится. Капли стучат.

Мысли.
Нервно. В голове. Колючие.

Дождь.
Льёт всю ночь.

Мысли.
Тепло батареи. Шершавость небритой щетины. Разорвана линия связи с подругой. Любовь. Ночной бред. Часы, капли и мысли. Иногда - стук сердца. Всё вторит друг другу. Передразнивает. Смешивается в кашу ритмов. Стрелки меняют угол. Удар. Мысли стекают по стеклу. Просто дождь. Просто уснула. Просто отключила телефон. Просто буквы. Удар. Половина четвёртого.

Буквы.
Чёрт знает что - какие-то долбаные закорючки. Я пишу их. Это такая чушь. Писать их. Капли не успевают за секундами. Куда им. А мысли, они вообще везде. Все предметы - это куча человеческих мыслей спроецированных на материальный мир. Беспомощность. Не могу передать тебе мысли. Связь оборвана. А ты видишь во сне что-то круглое. А может и нет. Может ты не спишь и думаешь обо мне. А может, в твоей голове шестигранники с дырками. Ты смотришь в учебник химии и даже не знаешь про телефон. Я так во всём запутался.

Мне так осточертели эти капли. Мне надо обязательно вырвать стрелки у этих часов. И остановить время. Как я хочу укрыться от них одеялом тягучего липкого сна без снов. Пусть там будет одна вода. И пусть она будет неподвижна.

А ещё я бы подставил ладони каплям. Я растворился бы в этом дожде. Я бы гнулся от ветра с деревьям, листом плыл по холодному асфальту в сточную трубу. Я бы не нёс тогда этот бред. Я бы не знал...

Красные глаза.
Головная боль. Пальцы нервно трут висок.

Волосы.
На голове растут волосы. Их не больно стричь, как ногти. Значит мои волосы - это не часть меня. Это инородная субстанция. Это растения на моей голове. Они питаются погибшими мыслями. Падальщики.

Удар.
Это не сердце. Головой о незакрытую в темноте дверь. Темнота как бы от этого усилилась. И боль. Уже во всей голове. И эти мысли. О, как их много в темноте. Можно ловить их сачком. Класть в карманы. Полные. Делиться потом с друзьями. Мысли изнутри, а дверь снаружи. Плющит голову с двух сторон. Какая ночь...

Опустошенность - вот, что наступает, когда сбываются все мечты. Но не сразу. Сначала счастье. Мимолётное оно вспыхивает как сверхновая, выбрасывая тебя за грань привычной жизни, и ты, самовлюблённый и самодостаточный, утопаешь в блаженстве, отдаёшся полностью во власть течению, позволяя себе больше не управлять этой жизнью, и, затаив дыхание ждешь куда тебя отнесёт волна...

Только потом, очнувшись на мели, без единой мысли в голове, обессиленный, выжатый как лимон ты осознаёшь то, что бывает потом. ОПУСТОШЁННОСТЬ.

Я возвратился в Москву. Делаю звонки, чтобы найти траву и работу. Лениво перебираю струны гитары, смотрю ящик, чтобы только убить время. Постоянно прокручиваю в голове прошедший месяц. Воспоминания о нём непременно заканчиваются картиной, увиденной мною в окне электрички. Огромное, малинового цвета заходящее солнце, вспоровшее своими лучами пепельно-серое небо. Так оно висело до тех пор, пока тучи до конца не затянули проделанную им дыру.

что-то сломалось...

Я не готов к существованью в этом мире.
Я неспособен боль переплавлять в стихи.
Зато люблю гашиш курить в сортире
Не видя в жизни большей чепухи.

Осень. Изморось, влажные желтые листя. Терпкая грусть в силуэтах стволов деревьев. Отчаяный крик ворон приближает зиму, голые ветвеи, серые крыши, пустоту двора. А ты идёш шурша опавшей листвой. В руке твоей рука девушки. Она прижимается к тебе. Вы не любите друг друга, молчите. Бредёте неведомо куда, купаясь в красках и вам хорошо вдвоём. Влажный туман. Уже вечер, желтые фонари сквозь деревья напоминают о лете.

Потом яркие краски пожара смоет дождём. Потом спелость сменит старость, а позже земля заснёт, чтобы возродится вновь, чтобы повториться. А пока...
(Осень 2003)

Ничто так сильно не вгоняет в депрессию, как попытки найти истоки причинностной сути поисходящего. Распутать этот бесконечный клубок переплетённых во времени следствий и причин, которые ловко меняются местами, стоит лишь повернуть угол зрения...

Весна наступила, земля греется.
Снег чернеет, корежится, Холод уходит в прошлое.
Я шагаю, широко, задевая ветви плечом.
В них струится сок - жизнь во всем просыпается.
Мне навстречу собака добрая бежит, смотрит в глаза, улыбается.
И, кажется, мы вдвоем эту тайну знаем.
Спирали вечной Новый виток.
И солнце в лужах купается, искрится лучами, радуется, ручьями журчит.
Я влюбленный иду на весь мир радуюсь, и обнять хочется широкое небо весеннее.
Ветер нежный в ветвях запутавшись вдыхает тепло в них, ласкает...
И на мне будто бы скоро листья вырастут и цветы распустятся...

Я смотрю на клубы марихуанного дыма, и я вижу нереальные ландшафты,
Я вижу искривление пространства и чувствую течение времени,
северные долины поросшие космической травой,
Потерянные радиостанции в ФМ диапазоне, кольцевые списки,
Параметры уравнений любви, чертежи, графики, стратегии, планы...

Есть ли секс на марсе? Нету ли на марсе секса, другие вопросы
Тоже будут рассматриваться при дальнейших действиях в сфере
Употребления Дельта-9-Тетро-Гидро-Канабиоидосодержащих растений.

Я ВЛЮБИЛСЯ ОПЯТЬ!!! Я ОПЯТЬ СДЕЛАЛ ЭТО!!! УРА!!!

Полное непонимание происходящего, отсутствие ветвлений, бесконечные циклы,
Критические выходы, нехватка музыки, Музыки...
МУЗЫКИ срочно!

Очень интересно наблюдать из окна за снегом. Можно увидеть снежинки летающие вблизи, а можно те что вдалеке. Так и в жизни: сфокусировавшись на одном ты неизменно упускаешь всё стальное...
(декабрь 2004)

Представь себе: сейчас лето. Тепло. Мы валяемся вдвоем в гамаке, под сенью деревьев, сквозь листву которых просачиваются солнечные лучи. Легкий прохладный ветерок и твое теплое дыхание. Мы дремлем под жужжанье цикад. Время остановилось. Джаз.

Осень. За окном дождь. Ты в белом свитере сидишь, прижавшись ко мне, двумя руками обняв горячую кружку с чаем. Мы молчим, наблюдаем как медленно стекают по стеклу капли. Джаз.

Мы бредем по осеннему парку держась за руки. Ворошим ногами опавшую листву. Молчим.

Мне не хватает всего этого. Мне не хватает тебя. Я боюсь что всего этого никогда не будет. Слушаю музыку. Джаз - это какая-то частица тебя. Я провожу рукой по воздуху - еще чуть-чуть и мне кажется я тебя почувствую. В такие минуты ты почти материальна. Ты ценишь молчание. Мы знаем другой язык. Я грущу по тебе. Очень часто. Я хочу тебя отыскать. Среди книг, в листве деревьев, между нот, в маршрутах троллейбусов... Чего бы мне это не стояло я буду продолжать поиски. Ох уж весь этот джаз...

В то время все мы серьёзно увлекались гашишем. По Москве летал пух тополей перемешиваясь с пропитанной выхлопными газами городской пылью. Автотранспорт плыл по раскалённому асфальту, солнце нещадно жгло, а мы курили и курили при любой возможности. То были лёгкие, беззаботные деньки неторопливо текущие под музыку Кристиана Фенеша сквозь романы Кортасара и Мураками.

Однажды, сидя на грязных школьных партах, в маленькой аудитории академии, где мы учились, под безумное жужжание ламп дневного света, висящих на обшарпанном потолке, в этом, совершенно нереальном месте я и мои друзья сдавали экзамен. Предмет назывался «Человеко-машинное взаимодействие».

Дела у нас идут ништяк
Дела идут отлично
С утра забил себе косяк
Короче, как обычно...

Отдамся холоду. Пусть примет он меня в свои объятья. Я от себя бегу, и с каждым шагом хрустко вдавливая снег на исцеление надеюсь.

Но я как белка в колесе...

(февраль 2004)

И от людских молений одурев,
Уставший Бог, и даже, кажется,
немного постаревший, ссутулясь,
положив в карманы руки,
Закутается в чёрный плащ,
И зашагает прочь, шурша листвой,
Туда, куда уходят только боги...

Однажды я написал книгу, и книга оказалась обо мне. Эта книга обо мне...

Эй, если ты читаешь эти строки, и, вероятно собираешься прочесть и остальные - одумайся, ты ведь не хочешь убедиться в том, что я и взаправду сумасшедший?

В противном же случае - добро пожаловать в мир моей протекающей крыши...

А вообще-то мне нравится, что ты её читаешь. Мне нравится делиться сокровенным. Мне нравится иллюзия, что один человек может понять другого. Я люблю иллюзии...