На чердаке бегают мыши. Вернее, не на чердаке, а на эдаком перекрытии меж моим потолком и верхним этажом. И вернее, что это не мыши, а крысы - довольно таки наглые и упитанные, как подсказывает мне слух.
И вернее, что не бегают, а шуруют - именно шуруют, или, как любит выражаться моя бабушка, "женяцца".
Иногда какая нибудь из особо наглых особей начинает что-то громко грызть, и мне кажется, что она грызет этот мой хлипкий, тонкий, накладной (и никак не подвесной) потолок.
И прогрызет.
Я ложусь на спину, смотрю на потолок, мысленно пытаюсь проследить за их путями надо мной, или представить, что будет, если они все таки прогрызут эти легкие перегородки.
Наверное, просунет одна такая серая красотка в проделанную дырку свою острую мордашку, и с ехидным выражением пошевелит носиком, передернет усиками... и шмякнется с особым звуком на пол, а за ней следом попадают ее маленькие, толстые, длиннохвостые подружки.
Что я буду делать с стаей крыс у себя в комнате?
Уходи, серая сучка...
