На страничках дневника Томаовсянка , где Тамара бережно и внимательно  собирает творчество  поэтов, художников, композиторов, слегка затронули тему современной поэзии:  «…столько поэтов и поэтесс взрастил конец 19 века. Как-то конец 20-го ничем подобным не отличился…» ,   «…Начало 21-го века - другая поэтика. Наверное, есть в ней музыка - только это уже не для меня».

И тут мне стало интересно, неужели в нашей  смене  веков  нет   отзвуков той  ритмики, неужели повсеместно только «Джага-Джага»? Это и заставило меня нырнуть в самые сети  Инета и вот собственно то, что я там таки наловила. Оказывается, не все так плохо. И многими местами, даже хорошо.

Куклы

Мария Маленко   http://www.stihi.ru/avtor/snowwhitelady

 

За окном затихают звуки. В детский лагерь приходит сон.
Ты сгребаешь в охапку кукол, улыбающихся мадонн
И целуешь ресницы, щеки - мрамор холоден, сущий лед.
Ночью будет не одиноко, хочешь, кукла тебе споет?

Разливается ночь по шотам. Взрослый лагерь. В глазах туман.
Куклы сводят с тобою счеты - куклы сводят тебя с ума..
Застываешь марионеткой и ныряешь в глазное дно -
Куклы любят тебя за редкий детский страх засыпать одной.

Дремлет челюсть в железной кружке. Лагерь старости. Валидол.
Страх загонит тебя в ловушку, спи спокойно одна, my doll.
Носик впал, поредели бровки... С переломами там и тут
Детки сложат тебя в коробку и создателю отдадут.

 

про детство

Мария Маленко

Совместно с Викторией Миловидовой


а я гриппую, срываюсь с места,
не сплю на лекциях, жизнь – бедлам.
и очень верить бы нужно в детство.
и жить в нём.
жить, непременно, там,

где еще не было сериалов
(за триста серий… все ни о чём)
где важно – доброе слово мамы,
надежное папино есть плечо.

в пути от школы до остановки
мечтались всякие чудеса,
где ни коварности, ни сноровки,
где ты всего достигаешь сам,

как Мэрри Поппинс из старой сказки
и как Алиса в Стране Чудес,
и если будут в пенале краски,
то разрисуемся до небес.

мы рисовали друзьям на память,
(так, чтоб автограф карандашом)
какое чудное время, мама!
всё было просто и хорошо.

теперь иначе. теперь так редко
домой звоню... а ты помнишь, как
все заставляла глотать таблетки,
а мне казалось - такой пустяк.

а я любила болеть, я помню
лицо заботливого отца...
в моем пространстве пустынных комнат
так не хватает его лица
тепла. …уюта от снов и книжек
на полдник булочек и конфет
как в этом мире для взрослых выжить?
я не хочу. не желаю. нет

Запоминай нас, детей вчерашних
Шальное время, не забывай
И чтобы не было жить столь страшно,
Хотя бы изредка приглашай
В свои каникулы. Зарифмую,
Потом сниму о тебе мультфильм
Ну а пока - я лежу, гриппую
И притворяешься ты глухим.

 

Улица без названия

Мария Маленко

Эта улица - без названия, эта улица без имен. Я хочу твоего внимания и почти не нуждаюсь в нем, просто тают снега - уверена, это было за век до нас - и по улице сивым мерином раздается твой гулкий бас. Все похожи, как капли слез моих, но никто их не заслужил, я по жизни читаю исповедь, трехкопеечный пассажир абсолютно всех веток - может быть, не удастся проспать свою. Ненавязчивая прохожая, я опять о тебе пою. У ночей есть такие знания, о каких и не вспомнишь днем. Эта улица без названия, эта улица без имен. У тебя есть ночные гавани, вечно ждущие корабли. Ты по жизни в свободном плаванье, кто-то ждет тебя на мели. Заслужил или нет, все комкаешь, заворачиваешь в горсти. Будет что поделить с потомками и что выкинуть по пути. Эта улица вечно ждет тебя и не помнит лица и глаз, тут погода всегда нелетная напевает дождливый джаз, тут не учатся, спотыкаются на ошибках и век лежат. Здесь не страшно совсем состариться - ибо время идет назад.

 

Арсений Молчанов http://litistina.ru/lib/arspegas.html

Так

то ли радость,
то ли горе,
толерантность
аллегорий,
очень много
совпадений,
вижу Бога
в предвесенней
тьме заката,
в пляске стужи,
виновато
тают лужи.

спят остроги. спят селенья.
спят погосты и леса.
очень много совпадений
переходят в чудеса

Кто-то

кто-то себе покупает валиум,
кто-то пьёт водку во тьме двора..
я с тобою иду на «Аквариум»
и шепчу про себя «ура».

кто-то сегодня захочет повеситься,
кто-то и правда влезет в петлю..
кому-то осталось жить меньше месяца,
а я тебя, дорогая, люблю.

чужая боль отовсюду сочится
из окон, машин, подворотен, дверей.
но всего лишь одной элементарной частицей
любовь помогает мне быть
сильней.

Б/у

здесь не палатка фастфуда,
здесь вы не купите сок,
здесь, как висел на суку Иуда,
висит телефонный брелок.
здесь дорогой мобильный
на витрине представлен вам —
интересно, хозяина били,
или он отдал его сам?..
здесь в застарелой нови
вам найдётся мобильный друг —
с незаметными пятнами крови,
набитыми сотнями рук.
здесь радость вокзальных баронов,
здесь слёзы и боль детей —
киоск б/у телефонов —
иди, покупай скорей

Машинист

подавать всем уличным музыкантам,
целовать твои губы, ладони, запястья,
не зачитываться ночью Ницще и Кантом —
весеннее тёплое тихое счастье.
я вместо джин-тоника купил лимонада,
весна как плитка шоколада пористого..
я знаю: сегодня всё будет как надо,
мне с утра подмигнул машинист электропоезда.

Смерть

Анна Дворжецкая    http://www.stihi.ru/2012/06/15/9194

И мороз трескуч
Зимний воздух свеж,
Тихий голос в волосы шепчет.
Я прошу  – наскучь,
Раздраженьем режь –
По любви, если только, терпят.

И весна – вода,
Омывает свет,
И дыханье твое мне в шею.
И не свел с ума,
Не наскучил, нет.
Ты убил. Ты назвал меня ею.

 

Хорошо быть пьяной

Анна Дворжецкая

Хорошо быть пьяной, любя,
И когда в голове танцуют канкан,
И когда ты тоже чертовски пьян,
И клянешься любить меня.

Хорошо – просидеть, пролежать,
И прослушать грядущего дня призыв,
Хорошо, когда прошлый день жив,
Но не может меня достать.

Хорошо, что мы оба пьяны
И, что трезвая ложь неизбежна, увы.
Хорошо, что вчера были мы.
Хорошо,
        что не кто-то другой.

 

Верь мне Марьяна Высоцкая

Не обманывай меня .

Просто рядом будь .

Я найду среди дорог

Самый верный путь .

Руку дам , когда беда .

Укрою , раз уснул .

Я хочу , чтоб никогда

Ты не обманул .

Верь мне , слышишь ,

Просто верь .

Я не обману .

Если мне открыта дверь -

Я всегда войду .

Доверяй , как никому .

Не ищи забав .

Я всегда тебя пойму ,

Если ты не прав .

Если будет нужен друг -

Просто позвони .

Я всегда тебе зажгу

Взлетные огни .

В темноте фонарик дам -

Пусть поможет он .

Твой любой ночной кошмар

Сменю на сладкий сон .

Камни уберу с дорог ,

Чтобы не упал ,

Чтобы ты добраться смог

Куда не пожелал .

Если скажут языки ,

Что я часто вру ,

Сделай вид , что это сон -

И забудь к утру .

 

***(Не пускайте поэта в Питер)

Яшка Казанова http://www.piiter.ru/view.php?cid=10&gid=14
 

...."Не пускайте поэта в Париж"
......................В.Долина

Не пускайте поэта в Питер.
Запирайте. Дома держите.
Если можете - повяжите.
Чем угодно жертвуйте - жизнью,
В оба глаза за ним смотрите.
Не пускайте поэта в город.
Он к вам вряд ли потом вернется.
Не простится, не обернется.
В сером воздухе изогнется
Темный лацкан и светлый ворот.
Не пускайте поэта в ветер.
Он Невой закашляет в бронхах.
Захлебнется по-чаячьи звонко.
Робкий бог, воспаленный и тонкий,
Задремавший на парапете.
Там Дворцовой дугою гнется,
И в шершавом сером граните -
Стих, закутанный в чей-то свитер...
Не пускайте поэта в Питер.
Все равно он туда сорвется.

21.11.2001

*** (Там - все другое)
Там - все другое,
все другое,
все другое.
Там - небо чайки разрывают, а не голуби.
Там - в тучах блеск Невы, ее подобие.
Там - все другое, все отчаянное, гордое
за глаз восторг, за ощущенье голода
тоски по красоте. За честь без гонора.
Там - все другое,
все другое,
все другое.
Там - каждое - история и горе.
Там - улиц расхожденье угловое...
Там глаз, там грусть, там голос. Голос Города.

 

***(Кто же там по тебе скучает?..)
"Кто же там по тебе скучает?" - Саркастически спросят дети.
"Пара старых серьезных чаек" - Я, смутившись слегка, отвечу.
"Кто же там по тебе скучает?" - Иронически спросят дома.
"Пара улиц и гул причала" - Я отвечу, как незнакомым.
"Кто же там по тебе скучает?" - Издевательски спросит кто-либо.
"Бой Никольской. Отрывистый, частый" - Я отвечу сквозь зубы и брови.
"Кто же там по тебе скучает?"- Отрешенно себя спрошу я.
"Ветер влажный дома качает. Пара лиц на зимнем печальны.
И скамейка в сквере пустует."

 

***(Валяюсь на кухне питерским псом)
Валяюсь на кухне питерским псом,
Под себя подогнув коленки.
Смотрю, разглядываю свой сон,
Твой город на желтой стенке.
Дыханье таЮ в собачьей груди,
Сердце стучу многоточием...
Ты говоришь: там часто дожди
И молочно-топленые ночи.
И я - мечтою и сном взахлеб:
Туманы - воздушной стаей,
Мостов и друзей ночной разлет
До утреннего трамвая.
И я мечтаю - проснуться, встать
И - чередой открытий -
С внезапной ясностью узнавать:
Это мой город. Питер.

 

 Иван Пинженин

«Отчудите поэтам лето –
Зиму раздайте прохожим.
Мы едем на Невский –
Подайте карету –
Пить водку
 

И бить ваши рожи.Дайте мохито с сигарой,
Женщин кубинских и рому.
Сердце поэта сгорает.
Сгорит – закатаете в роллы.

Дайте друзей понадёжней,
Кольт или две арматуры.
Плюют не в стихи, а в рожу
Иногда прямо в сердце.
Дуры.»

***

В один из дней я не вернусь домой,-

Ты меня не дождёшься — я знаю.

Подумаешь: снова запой…

Ничего не скажу.  Я растаю.

 

Юлия Мамочева  http://www.stihi.ru/2011/11/16/8306

 

Меланхолия

Вы мне, сэр, порядком надоели...
Не имея санкции на то,
Бродите по городу без цели,
Запахнувшись наглухо в пальто:

По бульварам, по дворам и скверам;
Воздух где - кислей, чем маринад...
В котелке консервативно-сером
Вы ведете скучный променад.

Тучи курят влажноватой серью,
Кашляет чахоточно гроза,
Город чистит вымокшие перья
С миной бескозырного туза,

Но - при мокром, все же - при параде:
Элегантность не простит измен!..
Что же вы забыли в Петрограде,
Чопорный английский джентльмен?

Вашей волей - армия ботинок
Шлепает холодной хлябью луж,
Небо бледно, точно юный инок,
Ветром занесенный в Мулен-Руж.

Пальцы лезут скользкие за ворот,
Ваши пальцы, сырости злодей!
Вами стройный захлебнулся город:
Уходите с чудных площадей!..

Серым комьям обводненной пемзы
Не уподобляйте град Петра!..
И вообще: на набережной Темзы,
Мистер Дождь, Вам быть давно пора.

Рушевой
художнику от поэта.

Я петь буду. Громко, до сбива дыхания
Вольным дождям и залуженным крышам.
Счастье и горе, любовь и страдание,
Так, чтобы каждый мой голос услышал!

Страшную, звонкую, дивную песню –
Да подыграют небесные струны.
В ней зародясь, я умру и воскресну,
В ней же останусь прекрасной и юной.

С новым рассветом – гимны рождения,
Необъяснимого, неповторимого,
С мощью какого-то странного гения,
Людом забытого, небом хранимого,

Выйду ну улицу, свету на милость,
Песню, как птицу из полоно выпущу –
Та, что в сознаньи годами томилась,
Будет звенеть еще тысячу, тысячу

Тысячу лет! Серебристою льдиною,
Новою радостью нового дня…
Слушайте! Я вам спою – лебединую,
Чтобы жила уже после меня.

Немезида

это стихотворение о скульптуре Немезиды,
дочери богини Ночи, выполненной
итальянским мастером А. Тарсия,
я посвящаю людям, мужественно сохранившим
 красоту Летнего Сада
в годы страшной блокады Ленинграда,
а в частности Г. А. Симонсону.

Старый сад не исчез из вида,
Он не скрылся, заснув, из глаз…
Отчего ты грустна, Немезида,
Будто смертный предвидя час?..

Стали дни по зиме короче…
Так зачем же теперь, впотьмах,
Ты, дитя итальянской Ночи,
В ленинградских молчишь слезах?

Серебрит драгоценный иней
Королевских дубов резьбу,
И лежишь ты, моя богиня,
В деревянном лежишь гробу.

Припорошена снегом тога,
Пальцы стиснули лавра цвет…
Не гляди с укоризной строго –
Ведь иного спасенья нет!..

Гром бомбежек – твоя панихида,
Вместо лиры поет снаряд.
Но не гневайся, Немезида:
Отстоит тебя русский град!

За садовой чудной оградкой
Он живет: не погиб, не пал!..
Стала ты его ленинградкой,
Он тебе пантеоном стал.

Рвут зенитки. Под эти звуки
Зимний Летний свой сон хранит,
И промерзшие чьи-то руки
Гладят мрамор твоих ланит,

Кто-то хрипло читает «Отче»,
Хороня, точно клад – в скале,
Божество итальянской ночи –
В подсоленной от слез земле.

Но не надо могилы бояться:
Не пройдет и десятка лет,
Из траншеи номер семнадцать
Выйдешь снова на белый свет,

И сквозь кружево стройных линий
Ты победе – живой и сладкой –
Улыбнешься – зарёй, богиней,
И расплачешься… ленинградкой.

***
Я иду по проспекту, мой Питер совсем погас.
Как пегас, углекислый газ в темноту - из губ.
Над каналом алеет калиной -накровный Спас,
Он мозаично ряб и межзвезден, что Божий глас
Или радостный вальс из глубин оркестровых труб.

В филармонии где-то клонируют гиперзвук,
От дневной оживает обыденности Эрмитаж.
На Руси минус энное - градусов, птиц - на юг:
Милый друг, это "вдруг" - обессмерченный временем круг.
Неизбывный, как смена сезонов и мой этаж.

Арчет

Спите с теми, кто снится. Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица, страницы и адреса.

По лестнице - прямо в Небо. Под песни колоколов, насвистывая нелепо, пиная болиголов,
отстукивая по вене, вселенную волоча, отталкивая ступени из желтого кирпича -
несите на небо звезды. Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнёзда, потерянную серьгу, утраченную невинность, почти завершенный стих...

Спите. С теми. Кто снится.
Вы сами - один из них.

 

 

Про никогда и поздно

Арчет

Не люблю уходить
И ходить на воле.
Не люблю ничего объяснять.
Тем более
Не люблю
Ни белых
Ни желтых
Роз. Но

 Иногда
 Лучше никогда,
 Чем поздно.

Молитва о детях

Арчет

Боже,
храни детей,
которым за двадцать

Им умирать,
а потом еще расставаться

Аскеру дай голос,
прохожим слух
Дай отдохнуть
неспящему после двух

Сделай так, чтобы раз
в девятнадцать лет -
Крайний поезд,
последний шальной билет

Дай сибариту
трубочку и бокал
Сделай,
чтобы кофе не убегал...

Но больше - люби
поэтов и нищебродов,
выходцев из гонимых
Твоих народов:

Геев и хиппи,
готов и растаманов
странных, накуренных
и постоянно пьяных
что-то рисующих, пишущих и читающих, всех, ничерта в этой жизни не понимающих -

Это для них

я иного прошу отмерить

Лучше других

твои Дети

умеют

верить.

 

Про Крылья

Арчет

В детстве мы все умели летать. Я же умел, тоже. "Ну-ка немедленно перестать, этого быть не может!" - взрослые говорили мне. Я ковырял стенки. Крылья, шуршащие на спине, гладили по коленке.

Я знал, что крылья у взрослых есть. Только они - прячут. С ними ведь толком ни лечь, ни сесть, сложно ходить, значит, проще их под машинку стричь.
"Смотрите, у вас на ушке... Перышко? О, я прошу простить... Наверное, из подушки"!
А если кто-то и полетит - сложно парить вместе, спереди будет воздушный щит, сбоку крыло крестит, и турбуленция позади. Легонький, как листочек. Крылья и правила высоты делают одиночек.

Но я не сдался, - и я летал: с чайками над заливом, с французскими летчиками до скал, с драконом одним игривым, с крылатыми кошками на заре... И даже одной ракетой. Видел, как она на земле стала лучом света. Летал-летал, и однажды, вдруг, проснувшись не очень рано, нашел изогнутый белый лук, висящий на сгибе крана. А рядом, в ванной, огромный меч. И нимб. И ключи на связке. Я - должен все это уберечь? Я сказка? А что в развязке?

Сижу на крыше у голубей. Пью кофе из автомата. Небо над городом голубей, а облака - вата.
От нимба пафосно прикурю. Это Ключи от Рая. А Меч - Возмездия. Я горю, ярко - но не сгораю.

Господи... Я не вижу пути. Причем и назад - тоже. Что мне делать, куда идти, Ты еще там, Боже?
Просто хотел, ну... "не как они", я же уже выжат... Слышишь? Направь меня. Подмигни.

Но, кажется, Он не слышит.

 

Про моего святого

Арчет

Пока я держу удар, тяну
сигарету, курю взатяг,
молись обо мне святому Мартину,
Защитнику всех бродяг.

Молись обо мне Непорочной Деве,
Сожги за меня свечу.
Я сам не умею. Вообще не в теме,
сам я только молчу.

Ведь я же не верю - ни в сон, ни в чох,
ни утренний птичий грай,
я обнимаю твое плечо.

И я не увижу рай,
но губы твои создадут слова,
латынь полетит, звеня,
взовьются стяги и покрова
немеркнущего огня,
и, пусть не найти на меня креста,
- пройду по всему кругу,
и, если я встречу в пути Христа,
- он мне подаст руку.

Так будет, я знаю, и это просто,
и это совсем немного.
Читай за меня этот Pater Noster,
пока я ищу дорогу,
пока я гадаю по старой карте,
на пальце кручу медяк,
проси за меня у святого Мартина,
хранителя всех бродяг.

 

 

А я опять чем Бог послал вечеряю...

Вит Ассокин  http://www.stihi.ru/2014/10/24/6859

А я опять чем Бог послал вечеряю,
Возжаждав правды, истины взалкав,
И о стихов шершавую материю
Шуршат молитвы тонкие шелка;
И мудростью мирскою многотрудною
Не тяготится ничего во мне,
Поскольку нет её, а память судную
Блюдёт звезда в моём ночном окне;
Так - в ожиданьи голоса ли, встречи ли -
Стою, укрывшись в Господе моём
От полной тьмы, с надеждою о вечери,
Когда пребудем истинно вдвоём, -
    И скажешь Ты, войдя к Себе домой:
  "Был вечер, будет утро: день седьмой"

 

В минуту слабости

Ию Стихийная  http://www.stihi.ru/2014/10/27/7053

 

как по мне, нужно читать в паре с "катализатором" см. выше:/автор Вит Ассокин/

...так близок и понятен ОН, наверное,
          не станет мне – суетной – никогда...
На крыльях ли зари, от края Севера,
          в долине зла — не будет ОН мне дан...
Во мне размером с зёрнышко горчичное
          и то — пресветлой веры не сыскать...

Ещё б не вылось тошно-обезличенно
от этого
          и не хотелось — вспять...

Всё преходящее и преходящее...

Ию Стихийная

Рылась в старых ваяниях, нашла вот это,
решила опубликовать на подтверждение
того, что всё повторяется и — проходит.
***

Если бы знал ты, мальчик,
как ты смешон —
с этой нахально-злобной, никчёмной местью.
Я не могу иначе:
нехорошо...
Травишься мной, швыряешь в лицо протесты...

Стоит, наверно, вовсе
забыть навек
об ускользнувшем счастье — пусты ладони.
Скоро наступит осень...
Твой желчный смех,
полный обиды, больше меня не тронет.

Я лишь надеюсь, милый,
потом — поймёшь
(и пониманье это тебя утешит),
что, вопреки бессилью,
я помню дождь,
руки твои и жар поцелуев спешных...

 

Ию Стихийная

...мысли во мне мятежные
силятся успокоиться.
Аутотренинг: "Взвешивай,
хватит уж бестолковостей!"

...вспомнилось изначальное
странное совпадение...
Я отмахнулась — мало ли,
кажется! Запредельное...

...мнутся слова бессвязные,
смыслами одеваются.
Только не станут фразами —
заперты на ночь ставенцы.

...пусть остаётся заданным:
"Кто ты? Моё ли? Светлое?.."
_______________________
...с неба косыми прядями
дождь настучит ответы мне...