...Не найти от возраста нам средство.
Время пущено на убыль, как луна.
Задаюсь вопросом: где ты детство?
Не докличешься, чужая сторона.

Знаю, сколь верёвочке не виться,
что и я пришёл сюда не навсегда.
Поджигает океан синица.
Полыхают синим пламенем года.



Но аукну — вдруг услышу, что ли? —
постучит в оконце, в комнату войдёт
озорное детство. Не моё ли? Не моё ли?
И присвистнет, и притихнет, и прильнёт.

И вновь покой, мир кажется светлей,
и о любом могу судить предмете.
И сладко мне, что все мы из детей.
И грустно мне, что мы уже не дети...




















PS. При подготовке поста
были использованы картины
художника Раймонда Джеймса Стюарта.