...Прямо с утра, когда я подумал о том, что вот уже какое по счету первое сентября у меня совершенно не ассоциируется с учебой. И запах осени на солнечном балконе ясно сказал о том, что придет день, когда, глядя на шпановатую девчонку, которая строит мне глазки, мне захочется не затащить ее под одеяло, а сводить в зоопарк и угостить мороженым.

Хочется встретить старость на Лазурном Берегу. Где-нибудь в отдаленном пригороде Канн. На прохладном безлюдном пляже. В парусиновом шезлонге и с бокалом "Бордо". Чтобы толстый бармен прощал мне долги за коктейли, поскольку я неплохой старик и вообще часто захожу, а мальчишка, который зарабатывает тем, что дает послушать отдыхающим любимые мелодии из переносного магнитофона, спрашивал: "Вашу любимую, мистер иностранец?" и включал "Il Pleut Sur La Route".

"Il Pleut Sur La Route" - светлая мелодия моей тихой старости. Это я тоже узнал сегодня. Когда понял, что, как ни крутись, шарик с номером "8" рано или поздно упадет в свою лузу. Но грустно от этого не стало совсем. Только захотелось еще раз поставить "Il Pleut Sur La Route". И еще раз... И еще.