белая, почти что пуповина, нить связывает обездвиженное, болтающееся где-то внизу тело с Первооткрывателем. он беспомощно барахтается, упершись головой в купол; купол обугливается
и отсчет негласно увеличивает тревожность до полного её отсутствия.
Почему так выходит, что я никогда не прихожу к сути вопроса, - бесконечно и часто впустую говорю, но никогда о том, что истинно? А что истинно?
Даже слова кажутся пустыми.
Чем же я стал, если истина не может найти во мне резонанса? Неужели я неспособен принять тот вывод, что следует из этого переживания?
Я могу легко уйти в рационализацию, признав, что мои слова - просто ярлыки для вещей, и поэтому их произнесение не вызывает никакой живой реакции во мне. И все же, если мои слова не укоренены в том, что истинно, то кого они выражают? Как результат, я спрашиваю: кто говорит?
Понедельник, 12 Октября 2009 г. 22:29
+ в цитатник
"Удивляйтесь тому, что перед вами."
"Пусть тот, кто ищет, не перестает искать до тех пор, пока не найдет, и, когда он найдет, он будет потрясен, и, если он потрясен, он будет удивлен, и он будет царствовать над всем."
почему плачут, смеются?
- алхимия впечатлений.
новорожденное чувство,
... или пере-?
язык описывает мир. язык - как понимание мира.
мы от того и такие разные, непонятные. себе, им, ему.
запоминающие с детства эти созвучия.
заключающие их в символы...
Рыбы зимой живут. Рыбы жуют кислород. Рыбы зимой плывут,
задевая глазами
лед.
Туда.
Где глубже.
Где море. Рыбы.
Рыбы.
Рыбы. Рыбы плывут зимой. Рыбы хотят выплыть.
Рыбы плывут без света.
Под солнцем
зимним и зыбким. Рыбы плывут от смерти
вечным путем рыбьим.
Рыбы не льют слезы:
упираясь головой
в глыбы,
в холодной воде
мерзнут
холодные глаза рыбы.
Рыбы
всегда молчаливы,
ибо они -
безмолвны.
Стихи о рыбах,
как рыбы,
встают поперек
горла.
Во всяком случае положение, при котором искусство вообще и литература в частности является достоянием (прерогативой) меньшинства, представляется мне нездоровым и угрожающим. Я не призываю к замене государства библиотекой -хотя мысль эта неоднократно меня посещала - но я не сомневаюсь, что, выбирай мы наших властителей на основании их читательского опыта, а не основании их политических программ, на земле было бы меньше горя. Мне думается, что потенциального властителя наших судеб следовало бы спрашивать прежде всего не о том, как он представляет себе курс иностранной политики, а о том, как он относится к Стендалю, Диккенсу, Достоевскому. Хотя бы уже по одному тому, что насущным хлебом литературы является именно человеческое разнообразие и безобразие, она, литература, оказывается надежным противоядием от каких бы то ни было -- известных и будущих -- попыток тотального, массового подхода к решению проблем человеческого существования. Как система нравственного, по крайней мере, страхования, она куда более эффективна, нежели та или иная система верований или философская доктрина.
трогаю косточку сзади на шее: зеваю. крупные мышцы расслаблены, но внутри вяжут узлы. много... пытаюсь заснуть и не могу, на самом деле я несколько месяцев сплю, может больше.
со мной нет моих братьев, а;
я сердечно держу кулаки за вас.
кто бы вы ни были
Паскаль: «Я не знаю, кто меня послал в мир, не знаю, что такое мир, не знаю, что такое я сам; я в ужасном неведении всего-что-ни-есть; я не знаю, что такое мое тело, что такое мои чувства, моя душа и та самая часть меня самого, которая думает то, что я говорю, которая размышляет обо всем и о себе самой и знает себя не больше, чем всё остальное. Я вижу эти ужасающие пространства Вселенной, заключающие меня в себе, и я нахожу себя привязанным к одному углу этой обширной протяженности, не зная, почему я помещен именно в этом, а не другом месте, ни почему тот крохотный отрезок времени, который отведен мне для жизни, назначен мне именно в этой, а не в другой точке всей вечности, предшествовавшей мне и следующей за мной. Я вижу со всех сторон только бесконечности, включающие меня в себя как тень, которая существует одно короткое мгновение. Все, что я знаю, - это то, что я должен скоро умереть, но чего я больше всего не знаю, это сама смерть, которой мне не избежать… Таково мое состояние, полное слабости и неуверенности»
это то, о чем бы я хотел написать сейчас...
ритм. он сшивает линии. каждый пиксель.
вы ощущаете, быть может даже... бананчик.
...чувствуете, будто что-то не так.
одна схема сменяет другую;
- цепная реакция.
- Чувствуешь, что тело в напряжении, что оно – арена борьбы, что оно вот-вот разорвется на кусочки.
- Вспомните, я говорил: человек – не свинья, он не может лопнуть из-за того, что ест. У свиньи нормальный желудок, она не может съесть больше, чем позволяет ее желудок, иначе она лопнет; человек – это такой негодяй, у него резиновый желудок. Он – хуже, чем свинья – он глотает, глотает, и никак не лопнет. Но мало помалу он дегенерировал. Даже резина, если ее не использовать, сжимается. Только если он поглотит в тысячу раз больше себя, он будет таким, каким должен быть. «Лопнуть» - это фантастическое слово. Свинья может лопнуть, человек – нет. У свиньи нормальный желудок, у человека – нет. У человека резиновый желудок, как и все его органы. Продолжайте без страха, даже в десять раз сильнее; тем лучше; Не бойтесь, вы не лопнете. Это воображение. Как кто-то может лопнуть, когда хорошо ест? Вы привыкли проглатывать, как свинья. Вы никогда не едите хорошо. Только сейчас вы начинаете учиться, как правильно поглощать. Не бойтесь. Продолжайте и продолжайте. Оставьте это ощущение, которое появляется при расширении; вы совсем как ребенок, у которого отрыжка, когда он съел много. Природа растянет его желудок. У ребенка бывает тысяча отрыжек. Не волнуйтесь, у вас будет еще 999.
Умирает последний автобус
И уже без пяти минут завтра
А на пачке печенья - бонус
Жор приходит ко мне внезапно
Остановится импульс счастья
Осень сделает ручкой "счастливо"
Хмурым вечером не до страсти
И троллейбусы ходят криво
Чьи-то люди бегут и мокнут
Без зонтов и без мыслей вовсе
Словно ветер за спину воткнут
Серым толпам начхать на осень
Разрывается чей-то мобильный
Мой лежит, умирая, как овощ
Ну, давай, телефон, будь сильным
Соберись, завибрируй, сволочь
А коленки по кругу ходят
Обгоняя неровность мыслей
Кто-то счастье свое находит
Где-то слышен салюта выстрел
В моих розовых стеклах трещины
Манекены впадают в спячку
Хорошо, я еще не замечена
В фотках утренних, но не спящей
Календарь облетел и холодно
И ему, и котам, и мне порой
Пусть осталось совсем немного нам
Я держу позитив. Он мой.
кто-то приклеил облака к этой бесконечной темноте. но так только кажется.
в неугасающем переполохе слов никто не замечает. никто не может оставаться неизменным. просто остановиться. а через какое-то время, поднимая взгляд вверх... понимаешь, что всё уже совсем не так как было раньше.
где-то в далеке океан и мысли-облака.
где-то там осталось что-то важное.
теплые ветра сочатся сквозь пальцы,
цепляясь за её рукава.
теперь она уснула,
а в окнах нарисована ночь.
мечта бездвижна и спокойна.
акварельные звезды падают в её сны.
это - американский сериал 80х годов. здесь каждое слово есть шум, а шум имеет свойство речи. здесь высокие потолки и картонные фигуры. в радиусе обзора - безопасная территория, но я уже слышу шаги. [механизм запущен].