Для дочери моей стихи Калины, что бабъи кружева. Так и пишет мне. Такая самоуверенность озадачивает!

Лирика женщины не может быть мужицкой. Думаю, она просто лентяйка и торопыга, обещал прислать ей на завтра наиболее интересные строки. Такую поэзию не потребляют в один прием (тем более, с предубеждением), её надо принимать мелкими глотками, как дар божий.

Знаю,все женщины ревнивы к женщинам, да еще к таким, которые свои "в доску". Нам всегда кажется, что настоящие поэты, это где-то там, куда нас не пускают, и кого печатают в альмонахах. Я вам всем говорю (ну, а то, что я гений, вы были предупреждены мною ранее),  читайте избранные строки из стихов Калины, это настоящее! И не сердите меня так, как рассердила дочь. Я уже сердитый.

Мелодия уводит в слух, словами непереводимое,
В цветы - приличие, в узоры крыш - Арабии дворцы …

Часы, в тени укрыли каждую минуту …
Темно вокруг кошачьих глаз,
И сон, застрявший в мыслях
Стены о прошлом,
Задумчивее будущего…

А ветер рисовал дороги листьев,
И праздник осени у входа занимал места,
Придуманные каплями,
Которые осваивали роли, стараясь
Быть проводниками облаков...
Когда они обкрадывали молча их мечты…

Не то, что сон, иль отзвук детства…
Но просто, быть может, лестница...
Из "никуда"
В "не знаю где"…

С небес спускают карусель,
Сверкающие радостью начала утра,

Облака…

В ладонь страницы провожает мир

Их лестница моя…
Да,
Та…
Из "никуда",
В "не знаю где"…

Роман, день хмурый,
Не спал всю ночь...
И ночь та, как вдовушка,
Потемками накрыла голову
И плакала... дождем...
Улыбки нам нужны.
Мы ими, как веревкой,
Привяжем облака
За трубы дымовые,
Земля так быстро вертится
И скоро просветлеет
В небе солнце...

Приносят в души пыль...

Собака смотрит в небо,
А человек – в отсутствие.
И только ветер
Манит за собой песчинки
Из песка дворцов забытых…

Иметь свой дом -

Не черно-белый,
В графите тех карандашей,
Которые худеют под ножом,
Наполненные мудростью одной,
Без цвета…

«Усыпанная нотами строка, дыханье розы,

Мысль гитары, ставшая стихом,

Предутренние трели ночи, оттенок

Размышления прикрытого окна,

Со взглядом солнца пятен дня…

- Не существующие вещи - вне меня...»

"Я тут, в тоннеле бытия…

Где тени лестниц,

Маски лиц из тьмы,

Завидующих свету,

Ведут охоту тайно на  меня.

Дорог не видеть,  где твой след ложиться,

Осколком окон-глаз, мерцать и в небе таять,

 В пыль осени поблекший лист ложиться…

И судьбам горьким счастье сны подарит."

Бокал...
Прозрачность купола смешала на равных
Тьму вечера и красного вина.
Мысль прозою стучит, и время угрожает
Взять жизни смысл на дно стекла.

Мой сон несбыточен, иль я за сном стою?
Переступить черту, но хватит ли расчета?

Бессонница босой луной
Блуждает в мыслях.
Кому постелью утра лечь:
Кто громче
По ночам молчит,
Кто веером
Дыханья своего
Тень тела лучше заметает...
В ком день не узнает
У зеркала свой силуэт,
Не зажигая света?

В канун волшебной ночи
Ветви елок
Круг замыкают,
И сжигают залпом

Все тени, прошлого.
А следом хоровод
Снежинок-слов плывет:
Секунды пыли,
Кристаллики минут и
Капельки часов…
Кап, кап…
Кап… жизнь идет, идет…
Под НОВЫЙ ГОД!"

От света окон страх
Кривой тропой горбится прочь.

Сквозь капли их паров
Из чрева
Зеркала,
Сомненьям вопреки,
Рождают образ мой.

Сон наш под утро прячется в кристалликах тепла,

Как на ночь нежные подснежники в снегу.

Мы в зеркало глядимся, сон покидает нас,

Будя бубенчиками чистых гласных звуков.

Согласных звуки, шепотом шипящие,

Уже не могут бредом ночи нас баюкать.

Проснувшись ото сна, наш разум приобрел его все тайны,

И не сочится капелек парами.

Нам, не давая в зеркале явится,

Он пьет губами душ тепло и лица.

Сомкнулись стены уголком,
Охвачено усталости тепло.
Коснулись связками струны
Гитары зева, песни праха
Дня, мелькнувшего в пиру.

И днем мерцает он

Сквозь облако завес,

Струящихся потоком

Влаги…

С потолка,

Который для меня –

Потерянное небо,

Обманка жалкая,

Манящая в ночи

Полетом грез.

ПОЭЗИЯ  осталась слухом,

Рисунком утра твоего,

Бессонницами  штор,

Поющею гитарой,

Побелкой потолка

И мной…

Гроза читает каплями дождя,
Листает ветер лужи-листья,
А кожу у меня прочтет огня
Узорной печи жар под крышкой.
Поэзию под вечер
Усталость валит с ног.
Душа спешит туда,
Где сон картинки яркие
Страницам обещает.

И позабылись 

Нити жгучей мысли

В пруду высокомерия,

Среди углей перегоревших

Неудач.

"Зачем твой взгляд 
Бросается в меня 
Холодной страстью,
Осколком льда, летящим 
В глубь души?

Любовь, 
Мой дом открыт для пира. 
Нам воля, в клетке быть, 
От жизни в ней защита, 
И нет возврата к ней! 

Играя судьбами людей, 
Метая стрелами златыми, 
Кто смыслу наших дней 
Божественную силу
Пытается придать?

Серия сообщений "Переводы стихов":
Часть 1 - О поэте с "плохим русским"
Часть 2 - Проходная комната
...
Часть 9 - Жизнь в рисунке :)
Часть 10 - Песня Леонардо (перевод)
Часть 11 - Капельки поэзии
Часть 12 - Жизнь любит...
Часть 13 - Спорим?
...
Часть 48 - Мечтать не вредно-2
Часть 49 - Стекляшки глаз...
Часть 50 - Призрак Калины