Даже...даже не думала, что опять будет больно. Настолько больно. И зачем? Зачем было это делать. Уже не смешно.

Так трудно дается просмотр фотографий. Что-то защемило под грудной клеткой. Обнимаю себя руками, чтобы не распасться на части.

Опять наткнулась на каменную стену. А жаль, что я не ведьма.

"Приворотное зелье". Никто рецепт не знает?

Настроение сейчас - рассыпаюсь

 

Спасибо, что ты хотя бы мне не снишься, а то, боюсь, я бы перестала просыпаться.

Сидя на испорченном сигаретами и граффити сиденье, Она шумно вдохнула запах пота и пива. Губы невольно искривились в гримассе отвращения. Не стоило так бежать, будто это последний автобус на сегодняшний вечер. Она откинула голову назад и попыталась выровнять дыхание. В ушах пульсировала кровь и музыка, включенная на максимальную громкость.
"...На наших лицах без ответа
Лишь только отблески рассвета того,
Где ты меня не ждешь..."
Она разраженно переключила песню. Что-то, черт возьми, Она размякла.
Вдруг в окне вспыхнул желтый диск, обжегший глаза. Она поморщилась и резко отвернулась от солнца. Не похоже на Нее. Там, в другой жизни, Она смеялась и подставляла щеки приветливым крымским лучам. Уходила вечером домой, с нетерпением ожидая утра.
А теперь Она ничего не ждет. Следущий день будет идентичен предыдущему, хотя, возможно, парочка встреч немного скрасят его унылую серость. А мысли опять сводятся в одну точку. К одному человеку.
Ничего, это ненадолго. Стоит только переждать эту...этот проиступ хронического заболевания, и снова все будет как всегда.
Она уже не будет взлетать к облакам на качелях, ожидая чуда, уже не станет бродить ночью по квартире, страдая от бессоницы и ,с замиранием сердца, нетерпеливо не заглянет в почтовый ящик.

Глотая теплый чай с нотками лотоса, Она устало вглядывалась в темноту ночного города: обычный спальный район со всей присущей ему серостью. Недалеко горела надпись «Зал торжеств». Она ухмыльнулась и бесшумно глотнула из чашки. Кухня была наполнена тусклым светом, рисующим на стенах причудливые тени. Она закрыла глаза и шмыгнула носом. Чертов насморк. Портит всю романтику. Она снова улыбнулась: вообще-то, романтиком она никогда не была, так что, можно забыть про нос. И потом, растянутая футболка на два размера больше и колтун мокрых после душа волос – тоже не слишком романтично.

Красивый, высокий, вежливый, галантный, таинственный, умный, немногословный, немного надменный.
Ведь именно такой герой вам нужен, мои родные, не так ли? О да. Такой идеал сидит в головках многих представительниц женского пола от 5 (тогда мы начинаем читать сказки про принцев) и до 100 лет.
И у меня сидел. До недавнего времени.

Наверно, процентов 70 девушек поморщится от отвращения или удивленно вскинет брови, услышав описание того, кто в пух и прах разрушил стереотип высокого мужчины в лакированых туфлях и начищенном костюме:
ни разу не джентельмен, провинциал, любит "Черниговское" светлое нефильтрованное, курит синий "Сhesterfield", собирается в армию, поступил в институт, сдал экзамены и ушкл, потому что это "не его", ненавидит родной город, на людях - веселый, немного жестокий, неприличный, без комплексов и вечно без денег.

Но стоило нам сесть поговорить без посторонних ушей, и я каждый раз открывала для себя совсем другого человека. Он часами мог рассказывать обо всем, начиная с истории Севастополя и кончая эпизодами из собственного детства. Он часто смотрел на меня своими спокойными, наполнеными какой-то горечью, мутными большими глазами, будто проверяя, слушаю ли я его. И...

...приходил его друг. И снова сыпались усмешки и пошлые шутки.

Его чертов друг... Друг, кторому я так нравилась. Друг, которого бы Он никогда не предал.

И мы бы не были с Ним вместе, потому что мужская дружба, чертова мужская солидарность и, может, своеобразное благородство - превыше всего.

Надо же прошло 4 года. Да, точно. Ровно 4 года назад я уехала из маленького Крымского городка Феодосия и не возвращалась больше.
Не возвращалась, пока не наступило лето 2009 года. И я, уже совсем другая, немного неохотно, поехала туда, где прошло мое детство. Казалось, что там оно и осталось.
Я ехала,скорее, в надежде снова вдохнуть запах подъезда с деревянным полом вперемешку с морским ветром.
А нашла людей. Людей, которых, как мне думалось, я знала.
Но это было не совсем так) Точнее, совсем не так.
Да, декорации совсем не изменились. Все тот же двор, тот же пень от тополя, тот же палисадник с запущенными розами.
Но актеры... Мозг отказывался осознавать, что это были мы 4 года назад. Но я снова и снова вглядывалась в лица и в глаза и понимала, нет, то были другие, не похожие на нас.
Все перемены к лучшему? Наверно. Не буду спорить.
Могут ли 3 недели изменить что-то в человеке? Наверно. Кто знает)

Посвящается Николаю и Владимиру, которых мне пришлось узнавать заново.
Которые так непохожи на других.
Спасибо вам за самые светлые три недели)