За окошком пестрит листопад.
У окна — лишь промозглая осень,
и словечки летят наугад
в пустоту, где не семь и не восемь.

Бьётся маятник сердца в груди,
метрономом чеканя потери.
В голове ветер воет, гудит...
...Cтаниславский вздыхает: «Не верю...»,

бродит Бродского вещая тень,
постепенно в блекаут сливаясь;
Cашка Пушкин осенний пьёт день,
золотистым дождём запивая;

Mаяковский достал пистолет,
примеряя к виску злое дуло;
Mандельштам несчастливый билет
предъявил главарю караула;

Чертит Чехов, Булгаков бухтит,
Oкуджава окутал округу,
чуть поддатый Bысоцкий хрипит
о высокой надёжности друга...

Пляшут призраки вечных творцов
средь скрипичного бала-надсада,
и слышны голоса мертвецов,
не нашедших ни рая, ни ада...

За окном моросит листопад.
У окошка — мерцает лампада,
и молитва летит без преград
прямо в душу тому — КОМУ НАДО...

/Из почты Gmail по Ли.ру Андрей Теплов/

Серия сообщений "Жизнь /2/":
Часть 1 - Картинки осеннего Чикаго - сентябрь 2026
Часть 2 - Из мягкого сентября - в объятья октября
Часть 3 - Мой «второй день рождения» - уже 9 лет...
Часть 4 - За окошком пестрит листопад...