Отпусти меня, радуга.
Не калечь душу острыми брызгами
Лопнувших стекол.
Я не боюсь
Старости одинокой.
Я к ней стремлюсь…

Отпусти меня, радуга,
В мертвую толщу зеркал.
В них мое одиночество
Бьется прибоем у скал,
Шепчет немым хором призрачных голосов
Без слов…

Отпусти меня, радуга,
В тихую смерть паутины.
Я запутаюсь мухой
В прядях седых,
Повисну на длинной,
Тоненькой нитке.
Стану картинкой на старой открытке,
Забытой меж пыльных листов.

Отпусти меня, радуга…

Скачала одну хорошую программку, при помощи которой можно рисовать фракталы. Результаты выкладываю на Точке Х

Вот один для примера
Читать далее...

Я уже не прошу о помощи,
Корабли все давно уплыли.
Мое грустное одиночество
Метет по углам ветер пыльный.

Не сбылось о судьбе пророчество.
Ни родных, ни друзей - все забыли.
Здравствуй, родственница-бессонница...
Жили-были… Жили? Были?

http://tochkax.com/index.php?showtopic=4744

Ветер. Он один гуляет среди замшелых стен. Свищет в печных трубах, поднимает пыль и мелкий мусор, копошится в кудрях деревьев, проросших посреди залов и спален. Сумерки окутали старые стены. Луна заглянула в провалившиеся глазницы окон. Тссс… Тихо.
Но что это? Еле слышная музыка зародилась где-то в глубине развалин, и, постепенно набирая силу, поплыла по коридорам и комнатам. Гитарный перебор, нежная флейта… Они словно хотят рассказать о чем-то. Прислушайтесь. Это очень печальная история…
Читать далее...

По хрустальному мосту
Ведьма шла сквозь пустоту.
На обрывах – темный лес,
Месяц на небо пролез
И повис рогаликом –
Вкусным, хоть и маленьким.
Звездочки хихикали:
«Девочки, вы видели?
Ведьма по мосту идет,
А за нею – черный кот,
За котом плетется мышь,
На носу у мыши – прыщ,
На прыще сидит блоха….
Хи-хи-хи! Ха-ха-ха!»
Лешие с лешихами
На глупеньких зашикали:
«Тихо вы, глупышки!
Вот наставим шишек!
Иль посреди ночи
Проклятие схлопочете.
С ведьмой шутки не шутите!
Не то вмиг с небес слетите!»
Быстро тучки набежали,
Звездочек с небес слизали.
Месяц спрятался впотьмах
(Страх - не страх, но - ох! и ах! -
Вдруг примут за крайнего.
Даром то не надобно).
Ведьма по мосту брела.
Была ведьма очень зла
И под нос бурчала:
"Всех найду, достану!
Вот тогда вы посмеетесь,
Как слезами обольетесь!
Вот я всем вам покажу,
Хорошенько наврежу,
Сглажу, порчу наведу,
А потом уж спать пойду".
По хрустальному мосту
Ведьма шла сквозь пустоту,
И очень боялась
К началу сериала
Опоздать, как в прошлый раз.
Все! Окончен мой рассказ!

Я ненавижу вас,
сытые,
благополучные,
такие все правильные,
что тошно на вас смотреть,
и еще тошнее слушать!

Вы идете загаженной улицей,
кривитесь,
возмущаетесь,
с брезгливой миной на лицах
и толстой корой грязи на душах.

Вы бросаете копеечку нищему,
гордитесь своим благородством,
но это не счищает коросты
с того,
что вы зовете совестью.

Вы читаете слезливые романы,
смотрите сериалы
и рыдаете над печальным концом
какой-нибудь повести.

Но когда кто-то просит о помощи –
вы проходите мимо.

Когда кого-то бьют в жизни – не в фильме,
у вас появляется
тысяча оправданий
для обычного нежелания
что-то менять в своей сытенькой,
устоявшейся жизни.

Вы гордитесь
"крутыми" машинами,
мобильниками,
евроремонтом в квартире,
но никогда не протянете руку тонущему.

Вы становитесь слепо-глухо-немыми,
даже когда вам в уши кричат
умоляя о помощи.

Вселенская скука
пожирает ваши сердца
и уже пожрала души.

Я ненавижу вас…
потому что сама – не лучше.

Когда-нибудь я вспомню этот день,
На сотни его братьев-близнецов похожий.
Когда-нибудь, как странник перехожий,
Замедлю шаг, устав, присяду в тень,
И вспомню, как мне было восемнадцать.
Как я ждала неведомо чего,
И думала: «Ах! Я дождусь ЕГО,
Чтоб больше никогда не расставаться!».
Я вспомню тополиный белый пух,
Крик чаек над береговым обрывом.
Тогда казалось – просто быть счастливой,
И безмятежен был мятежный дух.
Я вспомню дождь... В апреле, под дождём
Я босиком бегу домой по серым лужам.
И удивлялюсь, что кому-то зонтик нужен...
Теперь же - просто прячусь под зонтом.
Дней череда, как призрачный поток
Уносит за собою наши жизни.
И не рождения справляем - тризны
По тем, кто, как и мы, был одинок.
Когда-нибудь я буду вспоминать.
Когда-нибудь... Быть может, уже завтра
Откроет память дверь кинотеатра,
И проживу я - хоть немного - жизнь опять...

Кружится, кружится, кружится
В белом вальсе зима.
Вьюгою, вьюгою, вьюгою
Обнимает дома.
Светится сквозь расстояния
На оконце свеча
Встречи немым обещанием
У начала начал.

Белая, белая, белая
Фея тихо поет.
Сказочным сном над метелями
Эта песня плывет.
Под одеялами снежными
Засыпает земля.
Нежностью, белою нежностью
Укрывает меня.

Я - есть, и с этим трудно спорить.
Я - есть. На радость или горе -
Другой вопрос, но все же... все же...
Я есть, и сетовать негоже
На белый свет, судьбу-индейку.
Как дурачок с своей копейкой,
Ношусь с одною этой фразой:
"Я - есть! И бОльшего не надо."
Я - есть... Однако (право слово!)
Порой - хоть головой да в омут!

В летней сонности жарких объятий
Растворяюсь тоненькой льдинкой,
Растекаюсь прозрачностью капли,
Оседаю на коже солью.
Крики чаек под небом выцветшим
Сиротливо летят над волнами.
В бирюзовой прозрачной толще
Проплывают безмолвно рыбы.
А на противне пляжа жарятся
Покрасневшие отдыхающие.
Лето крымское распаляется,
Лето крымское раскаляется...
И уже даже как-то не верится,
Что когда-нибудь все это кончится.

Мягкой лапкой
Гладит грусть уставшую душу.
Тихой ласковой кошкой прижимается,
Пушистым воротником обнимает,
Ластится.
Я ей рада и не рада...
Слушай!
Даже грусть меня понимает,
И не нужно
Ничего объяснять,
Ни о чем думать.
Просто отпустить ее -
Пусть гуляет свободной кошкой.
Когда захочет - вернется,
А уйдет совсем - и Бог с ней.
Ведь все это - понарошку:
И печаль, и радость,
И родниковая ломкая сладость.
Нет ничего.
Все это только снится.
Легкий сон
Опутал ресницы.
О чем он?
Неужели это так важно?
Мне уже ничего не страшно.
Мой сон улетит, растворится
Вместе с печалью о пройденном,
Вместе с тем, что прожито,
Вместе...
Опустеет святое место
Вопреки всем пословицам.
Видишь?
Ивушка клонится.
Ночь печалью полнится.
Растворится в сумерках предрассветных
Бесприютное мое лето.
Бесталанное, странное,
Долгожданное...
С добрым утром!

Тени
Обступили,
Тянут руки.
Мягкие, неслышные шаги.
Темная комната.
Пляшет огонек свечи.
Кружат тени в мистическом танце.
Ломкие силуэты
На стенах рисуют картины
Того, что было.
Того, чего не было.
И только на то, что будет
Нет ни намека.
Танцуют странные гости.
Сужается круг.
Тает воск.
Свеча догорает.

Отпусти в полет чужие горести,
Зная наперед чужие слабости.
Хочется, чтоб честно и по совести,
Получаются опять сплошные гадости.

Снова станешь выть от одиночества...
А потом забудешь - как и не было.
Тут не надо даже быть пророчицей,
Потому что это все - не первое.

Потому что научилась, умница,
Забывать все быстро, безболезненно.
Ведь душа - не проходная улица,
Не впускай чужих, коль не уверена.

Литры, километры, годы -
Все теряет запах свой и цвет.
Все уходит, оставляя след
На истертых каменных ступенях,
Постепенно превращаясь в пыль,
Покрывая серым цветом наши ноги.
Родниковая прохлада смоет пепел,
Разлетится звонким детским смехом,
Птичьей трелью, серебристым ветром,
Звездной россыпью на дне колодца.
Мы увидим солнце...

http://photoarting.com/tochkax/index.php?showtopic=597

Все вокруг серебристо-пыльное,
Воздушно-шарико-мыльное,
Запущенное, крутящееся,
Расплывчато-ненастоящее,
К утру странным светом светящееся,
За окном детским смехом дразнящее,
Вот такое оно - лето нынешнее:
С терпким вкусом созревшей вишни,
Светом солнечным пропитавшееся
Заблудившееся, потерявшееся
В трех дорогах на двух перекрестках.
И идти еще долго до осени...

http://photoarting.com/tochkax/index.php?s=&showtopic=97&view=findpost&p=1767

Обработка моя
669 кб

Однажды был очень грустный вечер...
Обработка моя.

http://photoarting.com/tochkax/index.php?showtopic=220

А еще я боюсь кого-то обидеть.
Боюсь, что займу слишком много места,
Что рядом со мной тесно,
И что меня не захотят больше видеть.
Боюсь быть ненужной,
И нужной стать боюсь,
Потому что ты всегда отвечаешь за тех,
Кого приручил.
Или приучил
К себе.
К разговорам и молчанию,
К молчаливым обещаниям,
К тихому шепоту,
К возмущенному ропоту,
К тому, что тебя кто-то слушает,
И при этом не лезет в душу.
Не грузит собственной болью,
Не плачет в твою жилетку,
Лишь редко-редко
Обмолвится:
"Что-то мне сегодня грустно..."
Я боюсь, что без меня станет пусто,
И не хочу заполнять собой чью-то пропасть.
Сломается лопасть
У протянутого весла -
Что тогда будешь делать?
Услышишь:
"Я не хотела. Прости."
И продолжишь дальше мостить
Лестницу к звездам?
Поверь: слишком поздно
Отправляться в дорогу,
А возвращаться - рано.
Вот такая странная штука - жизнь.
Держись!
И помни:
Я тоже всего боюсь,
Однако, сцепляю зубы
И иду...
Иду...
Иду...
И, может быть, встречу
Свой синий вечер,
Припорошенный серебром...

http://photoarting.com/tochkax/index.php?showtopic=183&pid=1407&st=0&#entry1407

Кто-то стремился к солнцу,
Но солнце сжалось в кулак
И стало лампочкой в плафоне.
Кто-то считал червонцы
И слушал рёв магнитофона.
А ещё пыль летела сквозь дыры пространства,
Сочилась сквозь пальцы
И умирала во тьме пылесоса.
Внутри меня сидела заноза,
Саднили разбитые кулаки…
Мухи мрут от тоски.
Читала книги ''от доски до доски'',
Но ума не займёшь и чужой головы не приставишь…
Время – ненадёжный товарищ,
И, как ни спеши, оно всё быстрее
Ворует мгновенья непрожитой жизни…
И вот ты справляешь тризну
По собственным глупым надеждам,
По детскому смеху,
По любовному бреду,
По весеннему снегу
И радужным стрекозиным крыльям…
Всё рассыпалось пылью.
Остался лишь чёрно-белый фильм
На плёнке, истрескавшейся от времени,
Изъеденной молью
И твоею собственной болью…
Довольно!
Кто сказал, что стихи – это песня серебряных струн
Поющей души? Кто так поспешил?
Нет! Это кровь, сочащаяся из открытой раны!..
А, вообще-то даже немного странно
Видеть всё в чёрно-белом цвете…
Время взмахнуло плетью
И сломало прутья серебряной клетки,
Плюнуло в лицо тревожным рассветом,
Ускользнуло из пальцев струйкой космической пыли…
Мы уже позабыли,
Что значит бежать босиком
По росной зелёной траве,
Сбивать одуванчиков жёлтые солнца…
Мы считаем червонцы…
А где-то вдали звенят колокольцы
Чистым серебряным звоном.

Кто-то очень умный
Мне сказал однажды:
«Будь всегда собою.
Прочее – неважно.
Прочее – обманка,
Наносное, мара…
Быть сумей собою,
Большего не надо!»

Я стремилась прямо,
Получалось криво.
Спорила упрямо,
Да все летело мимо.
Рвалась на свободу –
Глохла, как в болоте,
В придуманные рамки
Загнанная воля…

Встретила недавно
Умника того:
Он теперь не знает
даже
Как зовут его…