Жизнь летит. Не успеваю оглядываться - все мимо. Даже страшно становиться. Вот только что подумал: мля, а у же зима. и НГ на носу, и папика моего ДР до этого.... совсем скоро. А не заметил как оно все пролетело: весна, лето, осень.... нет, если остановиться, вспомнить, то конечно-же есть что, но как-то оно все совсем быстро....
Может влияет возраст? Так не должен же - какой он там - понты....
Может просто что-то с миром происходит? уже теплее наверное....
И ведь что самое странное - этой быстроты хочеться. Быстрее, ярче, полнее. А куда дальше-то? когда в потолок упремся?
Привыкаешь писать короткими фразами-мыслями, что насыщенны эмоционально, в которых нет обьяснений - только штрихи... эти штрихи как оградка - пусть заполнит каждый. своим.
Как палец в фиолетовой масляной краске, что рисует шесть черточек на стене. Разбросанных, под разными углами... И говоришь: "дополните". И дополнят.... каждый своим.
Жизнь как череда кратких непутевых заметок.

psina