Касание плеча, тонкий, несколько дрожащий голос:
-Закурить не найдется?
Девушка лет 18-19. Длинные волосы, отражающие в свете фонаря чем-то металлическим. Симпатичное лицо с серыми, печальными глазами и тонкой полоской сжатых губ.
Холодно.
Достаю пачку West, когда-то «приватизированную» у одного из приятелей, в целях заботы о его же здоровье.
-Курить вредно.
Молча достает сигарету, порывшись в сумочке, находит зажигалку. Щелчок. Первая затяжка, выдохнутый дым прибавляет непрозрачности туману.
-Жить тоже...
-У вас все в порядке?
-А что, похоже?
-В ваших глазах читается недостаток радости, избыток грусти и какая-то обреченность.
-Слишком умный, да?
-Увы, не слишком… Может пройдемся?
-Обреченность…? С этого, наверное, все и начинается…
-Начинается что?
-Сначала «может пройдемся», потом созвонимся, потом еще раз встретимся, потом возможны поцелуи, объятья, вечера вместе… А потом…, потом…, потом…, ты добьешься моего тела и исчезнешь. И вновь «недостаток радости, избыток грусти и какая-то обреченность».
-Наверное, вы слишком категоричны.
-А у тебя, по видимому, высокие моральные принципы и нравственные устои?
-Девушка, вы явно замерзли. Тут недалеко есть кафе, там можно продолжить разговор о моих принципах и устоях, а заодно согреться за чашкой горячего кофе или чая.
-Я, наверное, опять наступаю на одни и те же грабли. Пойдем…
Сигарета падает на асфальт, разбиваясь десятками горящих осколков. Туман поглощает весь город, стеля холодом по граням и заставляя дрожать ее пальцы.

Мне плохо. ломаюсь… на 2 части – «до» и «после». «До» залито черной краской с кляксам радости. «После» перечеркнуто ярко красным маркером, неверной рукой по живому. Художник явно был не в духе, разукрашивая чужую жизнь… В конце концов она не его, ее можно смять и выбросить. Взять еще одну… и может на ней реализовать свои грандиозные замыслы. Сделать шедевр достойный лучших коллекций…

Разверните смятое творение, прикрепите на мольберт и закрасьте тревожную красную линию, но только не черным. Нарисуйте восход или просто синее небо, цветущий луг или белый парус над зеленой волной. Только не надо готики, пожалуйста.

(Возможно в чем то ТЫ был прав…)

Останавливаюсь во дворе. Глушу двигатель. Стою, жду. Второй шлем мирно качается на зеркале.
-А он до сколький разгоняется?
Две пары любопытных глаз на уровне кромки бензобака. Я знаю, что цифра 160 и стрелка спидометра никогда не встретятся (отечественный автомотопром).
-125 по паспорту.
-А почему так мало?
-Чтобы попасть на тот свет вполне достаточно…
Любопытство мгновенно сменяется растерянностью. Бля, и кто меня учил так разговаривать с детьми. Попытки улыбнуться сквозь темные очки и «челюсть» шлема выглядят крайне не убедительно. Но детская непосредственность забавная штука - растерянность проходит мгновенно.
-Прокати, а?
-???
-Ну прокати, ну немного.
-А тебе не говорили, что садится в машину или на мотоцикл с незнакомыми нельзя?
-Пожалуйста…
На панели вспыхивают индикаторы. «Зажигание» гаснет, и воздух отравляется соединениями угарного газа и прочей химии. Гаснет «нейтраль», и распугивая голубей на ущербном асфальте, мотик устремляется вперед, расстреливая тишину обеденного перерыва. Разворот. Еще один короткий разгон. Торможение. Небольшой юз.
-Класс!!!
Восторг по поводу всего лишь 40 секундной езды на месте пассажира… Как это все знакомо. Потом первый раз за рулем – блеск в глазах, адреналин, которого, наверное, больше чем самой крови, вспотевшие руки судорожно сжимающие руль не важно чего, главное В ПЕРВЫЙ РАЗ. Ведь первый раз это так здорово. Я не говорю о негативных «первый раз», их лучше не знать никогда, а я о том, что действительно дарит радость, переполняет эмоциями и остается в памяти. Жаль что у тех кто постарше «первый раз» будет все реже и реже…
-Привет, давно ждешь?
Вспоминаю где-то слышанную фразу.
-Всю жизнь.
Ты улыбаешься.
Железное лязганье, какой-то скрежет – пацан выволакивает из прохлады подъезда на жару свой велик. Делает «круг почета» по двору и останавливается возле нас, издавая мотороподобные звуки и имитируя движения ручки газа.
-Я готова, поехали?
Застегнув шлем, ты садишься на сиденье.
-Поехали…
Кикстартер вниз. Два цилиндра с жадностью начинают поглощать фильтрованный воздух и топливо. Такой вот нечестный дрег-рейсинг - маленький Шумахер тонет в дыме сгоревшего масла и бензина и исчезает из зеркала заднего обзора.

Счастливо оставаться.

-Ну что ж пока. Возможно, я еще раз позвоню…

И ты вешаешь трубку на чертекаком конце города. И я захлебываюсь тишиной, которая заполняет комнату, тону в ней… Пытаюсь спрятаться от одиночества, сна, холода в темных углах, под столом, на антресолях. Не помогает. Страх по всюду. Без стука проникает внутрь. А внутри, раздирая плоть, просятся наружу личинки ночных кошмаров. Вера только в то, что все когда-то забудется. Боль имеет особенность изнашиваться. А имя, твое имя, чья то чужая рука оботрет с онемевших губ.

Только что сдал экзамен на отл. Эмоций никаких. Надоелаааа эта сессия уже! Пойду чего нибудь съем и пропаду на пару дней... до следующего экзамена.

Не дальше и не ближе,
Мы просто ровно дышим.
Стирая пальцы, руки
Стучат по проводам.
Во тьме вспышки ксенона,
Простые телефоны,
Мерцанье монитора
Как молот по мозгам.
Две капельки бензина,
Мимо коннекта, мимо!
Обычная картина -
Всю ночь опять в бреду.
Новая программа:
Ошибка… жалко? - Странно…
Отвлечься не успеешь
Твой завтрак на ходу.
©Point_of_no_RetUrn.

Поменяемся чувствами? Без взаимных обязательств и откровений. Почувствуем друг друга такими как мы есть. Пропитаемся нервами, слезами, словами… покинем чужие тела и никогда не вернемся в свои. Сольемся душами и станем облаком. Маленьким облаком с большими надеждами и искренней верой в лучшее.

Помашите нам рукой, если увидите.

Пролейте свет на мою душу. Пару миллиграмм в несколько сотен люксов из маленького пузырька. А может, вы подарите мне это пузырек? Нельзя? Вызывает привыкание…? Наивные…

Каждую ночь внутривенные тенденции к передозировке и тактико-стратегические планы интервенции разума. И все… тяжелая голова падает на неровные поверхности реального мира вещей. А утром… опять откачали. Пьяные медики, в стерильно-грязных латах удаляющие консервными ножами сны вместо загнивающих надежд. Прижигая сигаретами кровоточащие рубцы.

Дайте десять кубиков счастья. И не трогайте меня. Оставьте на стене из белого кафеля (только на нем получаются красивые красные разводы) и уйдите. Мне будет хорошо, пусть и не долго… Реальности глаз сомкнутся и смешаются с новокаиновой взвесью полу-утреннего воздуха.

Вызывает привыкание... ХА!!

-Убей меня, и мы навсегда будем вместе.
Нож, и Я вскрою твою грудную клетку, без наркоза, без анестезии. Уже холодными руками достану то, к чему так долго стремился.

(I can't feel the way I did before)
(Don't turn your back on me)
(I won't be ignored)(Phone ring)
Злая шутка, направленная на уничтожения оптимизма с самого утра. Всего одиннадцать символов в жидких кристаллах, одиннадцать пуль тебе в голову до тех пор, пока ты снова не вернешься к реальности. Подождите, я отмою руки от вашей крови и отвечу. Молчат… за 2 минуты до будильника… вечно улыбающаяся полураздетая девица, и что же тебе не спиться?

…Хотя бы немного молока
И можно быть сильной,
Но нужно быть слабой…

Утро по определению не может быть добрым. Такое утро… Молока нет. Водопроводная жидкость разбавит мое состояние. Хожу как призрак - из комнаты в комнату. Смотрю на спящие тела - зависть. Знаю – не хорошо, но все же… зависть.… Наверное, опять что- то забыл. Позже узнаю. Выхожу. Вымороженное пространство охотно принимает тепленького…

День проходит. Обычный день со своими проблемами, разочарованиями и радостями. Радостями? Удар не по месту. Свечкой, за пределы корта. Рядом с линией. 6:0, 6:0, 6:0 и данное чувство в следующий круг не проходит. Впредь буду подавать гранатами. И докажите что не попал...

Побыстрее бы в постель. С тобой или без тебя – уже не важно. Ты придешь во сне. И я, наверное, узнаю из чего сделано твое сердце.

Хочу дракона. Небольшого, огнедышащего, с большими крыльями и добрыми глазами. И что бы он был преданным и только моим. Представь: улица, люди и я с драконом. И никаких поводков. Дракон летит рядом и выпускает огонь при взмахах мягких крыльев. Какие там собаки, какие кошки… у меня дракон. Бойтесь и завидуйте. Ведь только я знаю, что он добрый.

Драконы лучше людей. Я знаю. У нас будет одно сердце на двоих. (Как в сказке, помните?) Которое будет биться, не смотря ни на что. Он спасет меня от людей, я спасу его от… От чего же его спасать? Он не должен ничего боятся. Знаю, я спасу его от людей. Тоже людей. Злых, коварных, жадных, мелочных и т.д. и т.п. Потому что он не знает людей. Не знает, какими они могут быть. Мы будем жить друг ради друга. Я бы мог жить ради тебя… Но… «…забудь…»

Хочу дракона.

4.01 26.05.05 Ангел улетел, сказав, что больше уже не вернется и, запретив себя ждать. Спасибо тебе за все, Ангел Моего Безумия.

Произошло все буднично и слишком просто. Забудь, не приходи. Сразу же какая-то пустота, и странное чувство похожее на озноб. Как обманутый ребенок, разве что не плачу. А где-то, наверное праздник. Хочу туда. Возьмите меня с собой. Как какую-нибудь вещь. Вы же все равно таскаете с собой столько ненужного.

Озадачить себя поисками демона? Ведь ангелы, по сути, те же демоны, только от ангела ты подсознательно не ждешь ничего плохого. Не ждешь. Надеешься. А потом… жестоко обманываешься. Остаешься один, с горсткой воспоминаний. Часть тебя остается в битых секторах, в которые уже не возможно ничего записать. Тебя все меньше и меньше. Тук-тук. Еще один вирус с приятной внешностью под названием любовь. Access denied… Все стареет. Антивирусные базы тоже. Обновления приходят уже после атак. ОНА тебя взломает. Молись, что бы это был not_a_virus. Один сказал: «жизнь должна быть без багов». Что ж попробуй избеги.

Отправляюсь на поиски демонов. Они честнее…

А помнишь, как все начиналось? Оптимизм и какая-то странная уверенность, что все будет хорошо. Позже говорилось, что все еще изменится, что все пройдет и опять будет хорошо. Потерпи немного… Знаешь, я устал от этого. Аккомодация к ожиданию так и не произошла.
Меня выкинули из реальности – настоящей и виртуальной, меня выкинули из рая, даже из ада и то выкинули. Под обломанными ногтями краска от их ворот. Назад не пускают. Вражьи дети. Что им одного места жалко. Одного облака или одного котла. Ладно, настанет время - сочтемся…

Я тебя буду ждать, вечность это не срок…
(Dolphin)

Название дня недели – сегодня. День опять начинается с мыслей. Странные мысли, разбросанные по постели. Которые, на какой бы край ты не ложился, постоянно лезут в голову. А я хочу спать. Накрываю голову подушкой. Не помогает. Либо слишком легкая подушка, либо слишком тяжелые мысли. Еще пять минут… я встану, я обязательно встану. Но только еще пять минут… Мат за окном. Седьмой класс играет в футбол. Им бы еще длинноногих девок в качестве группы поддержки, пару ящиков пива и сигареты в зубы. И жизнь удалась.

Пискнул мобильник, напоминая о не читаных сообщениях. «Спокойной ночи». Теряюсь во времени? Вроде нет. За стеклом все признаки мерзкого утра. 23.15 - видимо я уже ничего не ждал. Удалить. Голос с кухни: «Иди ешь». Доброе утро, мама. Две ложки завтрака, половину бутерброда, полчашки чая. Больше не лезет. В течение дня буду зарабатывать себе язву. Сухой паек на какой-нибудь перемене. И желудок перестанет урчать. А пока шлифую свои клыки зубной пастой и холодной водой смываю налет вчерашнего. Дайте мне помаду - я сделаю себе счастливое лицо.

Джинсы, рубашка, кроссовки, пакет, с якобы умными тетрадями - я пошел. Через 15 минут я буду созерцать разные лица, смотреть в открытое окно, слушать лектора и писать стихи на парте.

-Ты - Псих!
-Тоже мне новость…

Слишком быстро зашел в поворот. Не справился. Погнул крылья. Опять эти крылья. Отряхнулся. Направился домой, волоча за собой нечто погнутое и покрытое пылью. Вызывая смятение в пустых лицах окружающих. Я оторву эти лишние конечности. Повешу на вешалку, а может, просто, сожгу. Пусть сквозь боль на спине будет течь кровь избавления. Пусть… я, наверное, выдержу и это. Восполню недостаток потерянной жидкости в своих суженных венах дымом. Кто-то скажет: «ты же не курил?!». - Я и не курю… А потом буду ждать другого наказания.

Кто-нибудь, замените мне ангела. Пусть в тысячу раз более жестоким. Но только замените! Этот, меня уже убил… воскресил… и снова убил… Я уже боюсь регенерироваться. Я даже не могу погибнуть красиво. Просто нелепый The End. Приставку Happy видимо кто-то оставил себе. Не захотев ее поделится. Ангел тоже остался с кем-то…

Дайте другого ангела! Я поменяю его на свой разум (б/у, кап. ремонт, опции, возможны варианты). Кому бы отдать еще свою душу. Никто не возьмет – даже за даром. После такой то интоксикации - дезинфекцию и вентиляцию нужно проводить вечно. Стать бы зомби. Не шуршащим ни в чем, с суженными зрачками, с отсутствующим взглядом - ничего не делать и ничего не понимать. Утопия… Стоять среди оживленной улицы. И всем мешать. Может как в клипе «СТОП» (Савичева), кто-то потаскает меня денек, а ночью поставит на место. А на следующий день еще кто-нибудь. А может кто-то вкатает в асфальт. И я буду приносить пользу. В качестве места для ваших ботинок или в качестве посадочной площадки для моего ангела...

Put under the pressure walking in your shoes.
(Linkin Park)

Ангел присел на край его окна. Скакать от счастья или убежать от него, забиться куда-нибудь в угол, закрыть глаза, уши и переждать? Поздно. Выбора не осталось. Он его уже заметил. (Или ее. Он знал, что у других – ангелы-хранители, у него - ангел его безумия, при этом еще и ОНА.) Нельзя не смотреть, нельзя не слушать – просто невозможно.
Она улыбнулась:
-Ну, куда полетим?
Он опять молчал. Так было всегда… надолго задумывался, минута, две, три, пять.
-Может быть вниз?
-От куда?
-С высот сознания…
-А, не боишься?
-С тобой сложно чего-то бояться, на это просто не хватает эмоций.
-Ты, о себе подумал?
-Давно ли ты начала заботиться обо мне?
-На обнаженный асфальт…
-Ты не ответила!
-Ты, не выдержишь этой боли…
-От куда ты знаешь?!
-И мне не кем будет больше играть…

…Ангел улетел, как всегда оставив 2 пера – черное и белое. «От куда черное? Надо будет спросить…». Фраза прозвучала в n-тый раз. Он все равно забудет….

Просто дождь. Не кислота. Дождь. Короткий и бесполезный. Прошелся. Оставив за собой мокрый шлейф… Парой капель на языке… Хочу бурю. Засыхаю. А лучше тайфун. И к ней… На самой высокой волне. Влететь, со всей дури, сквозь закрытое окно. Наполнить комнату стеклянным звоном. И на край… Туда, где вся вода падает в небо. Обняться на границе преломления. Смотреть на шипящее, остывающее солнце.

Спрашивается, и зачем ему крылья, если летать не с кем. Его ангел снова не прилетел. возможно она уже с другими. Но тогда зачем она подарила человеку эти дурацкие крылья. Белый ворох перьев, который к тому же тянет вниз. Прятать их от других - как же это сложно, отказаться не возможно вовсе. Силу притяжения преодолеть можно, только он должен знать - зачем.

В колонках играет - Paul Oakenfold-Hold Your Hand
Настроение сейчас - Отличное

Я больше ничей, свободный и одинокий. Кажется, впервые этому рад. Мне ненужно больше ни о ком думать, стучаться в чьи–то мысли, задерживаться на пороге и уходить, оставляя на гвозде воспоминаний записку - «был…». Сотру свое лицо, нарисую мелом улыбку, оставив глазницы пустыми. Я не хочу никого видеть… я, буду ходить и улыбаться, как дурачок. И ничто не сделает меня таким, каким я был.


Скажу тебе «До завтра»
И тихо улыбнусь.
Тебя завтра не будет
И я, опять, напьюсь
Противной, липкой крови
Из вены на руке.
Я позабыл о боли,
О страхе, темноте.
Да, я привык к изменам:
Своим, твоим, чужим…
Отвык казаться милым,
Наивным и простым.
И дым от сигареты
Запутался в пальцах –
Тебя завтра не будет
Ни в мыслях, ни в глазах.
©Point_of_no_RetUrn.

ЗЫ:
-почему ты меня не слушаешь?
-я не хочу услышать то, что даст мне повод в тебе разочароваться. Go away…

В колонках играет - не в колонках в ушах - голос лектора расказывающий о СПИДЕ.
Настроение сейчас - Домой хочу.

Через 5 минут пара кончится, а два придурка в конце аудитории меня уже достали. Впереди еще 3 или четыре пары. Мрак. Спать хочется.

В колонках играет - Prodigy-breathe

Пропадают мысли, пропадает вера,
Все давно забыто, ни к чему слова,
Мозг мой переполнен глупыми мечтами.
Столько нужно сделать – кругом голова.
©PointRU