И всё у него получалось, и ладились голоса...

И жизнь никогда не кончалась, и радовались глаза.

И холод его не мучил...  И долго летели дни...

Какой же он был везучий - как будто с другой земли...

И горе его молчало, и бились вокруг сердца...

А если бы и с начала, то всё-таки до конца...

И слёзы его случайны... И годы его - пустяк...

А, может быть, это тайна, и было совсем не так?

И как это он, болея, умел в небеса смотреть?

Наверное, это время учило его    терпеть...