Для того чтобы проявление человеческого духа можно было назвать подвигом, в нём должны содержаться два обязательных момента: самоотверженность вплоть до самопожертвования и благо других людей.
                                                                                                                                                                           В.Солоухин



- Бабушка, ну расскажи…

Я иду по спокойной сельской улочке, держа под руку человека самого близкого и светлого. Она рядом с моего рождения до сегодняшнего ласкового вечера, бросившего светло-розовые краски на просторы неба.

Без десяти одиннадцать…

Кажется, нам некуда спешить, возникает непреодолимое желание идти рядышком всё дальше и дальше, свернуть на Огуречную гору, вспомнить, как когда-то мы сажали там картофель…

- Расскажи, ну бабуля…

- Ты же много раз слышала это, - с едва заметной улыбкой произносит бабушка, но не может удержаться от воспоминаний из далёкого детства. Она никогда не упускает возможности рассказать о тех счастливых и горьких мгновениях, из которых по капельке собиралась река её жизни. А я с жадностью впитываю каждое слово, и моё воображение превращает рассказ в удивительный спектакль: я вижу действующих лиц, слышу их голоса, проживаю с ними все беды и радости, как будто наяву. Я забываю, что живу в настоящем времени. Ах, если бы можно было хоть ненадолго перенестись в прошлое! Если бы можно было рассказать о жизни, заслуживающей внимания всех-всех людей города, страны, мира! Помочь сможет только мечта…

Звуки бабушкиного голоса переносят меня в далёкий 1943 год. Тишину изредка нарушает еле слышный вой воздушной сирены. Сентябрьский номер владимирской газеты «Призыв» - именно здесь был бы опубликован репортаж моей мечты. Перед глазами рождается картина: беру в руки газету, нетерпеливо разворачиваю... Нахожу заголовок – «Герои невидимых сражений». С волнением и радостью пробегаю глазами по строчкам, которые только день назад принесла в редакцию…

Погожий сентябрьский денёк. Две недели подряд лил дождь, а сегодня солнечные лучи заставляют жмуриться. Даже серые стены военного госпиталя кажутся светлее. Середина месяца, бабье лето… Раненые солдаты, лежащие в «Красном Кресте», вышли на прогулку в уютный сквер неподалёку от госпиталя. Медсёстры помогают передвигаться некоторым из них…

Маленькая девочка в линялом платьице и белом платочке стоит на лавочке и что-то рассказывает, выразительно жестикулируя. Около десяти человек собрались вокруг скамейки и слушают, с улыбкой переговариваясь. Подойдя ближе, слышу строчки стихотворения, произносимые звонким детским голоском: «Климу Ворошилову письмо я написал: товарищ Ворошилов, народный комиссар!..»

Один из солдат под конец рассмеялся, подошёл к девчушке и протянул ей небольшую шоколадку. Шоколад… Сахар, и тот сейчас на вес золота! Только в госпиталях раненым выдают пайки из хлеба, масла, а иногда и шоколада. Но девочка испуганно прячет руки: «Нет-нет, шоколад брать нельзя, мама не разрешает! Раненым он нужнее». Рядом с ней на скамейке – безногий солдат. Девочка видит его слезящиеся глаза и настороженно спрашивает: «Дядя, что с тобой? Тебе больно?» Может быть, ему больно, но это другая боль, не физическая. Больно смотреть на пятилетнюю
девчонку и вспоминать свою дочку и родной дом… Сколько таких же девочек ждут своих родителей с фронта… Сколько детей осталось без отцов…

А девчушка как ни в чём не бывало спрыгивает на землю и деловито направляется к дверям госпиталя. Стараюсь успеть за её маленькими, но быстрыми шажками… Войдя внутрь серого здания, ищу глазами пропавшую девочку. Где-то звенит уже знакомый тонкий голосок, приходится идти на этот звук по широкому светлому коридору. По обеим сторонам расположены просторные палаты, но и в них не хватает мест. Порой встречаются кровати, выставленные прямо в проходе. Медсёстры снуют с лекарствами в руках; из палаты, мимо которой я прохожу, слышится негромкий стон…

Коридор упирается в небольшую комнатку. Дверь открыта, я заглядываю внутрь: тусклый свет, рядом с окном несколько стульев, две медсестры – одна готовит бинты, другая лежит на кушетке с закрытыми глазами. Девочка примостилась на окне. Девушка с бинтами, узнав во мне корреспондента, провожает меня к старшей медсестре, рассказывая об уставшей подруге и её дочке. Немудрено было случайно заснуть, ведь Мария работает уже вторые сутки без перерыва… А её дочка, которую все ласково зовут Капулей, всё время рядом с мамой. Иногда девчонка спит на стопках выглаженного постельного белья, в той самой маленькой комнатке. Отец на фронте…

Городскую клиническую больницу «Красный Крест» в 1942 году переоборудовали в военный госпиталь. Во Владимире и его окрестностях относительно спокойно, но даже в тылу каждый день происходят сражения. Сражения за жизни раненых бойцов. На пределе человеческих возможностей. Мест в госпитале не хватает, да и обезболивающего тоже. Операции делаются без наркоза, каждый день – более десяти. Война… Главная медсестра Нина Клюева тяжело вздыхает: «Сейчас все, кто работает в госпитале, не жалеют себя. Работают сутками, не зная усталости. Вы даже не представляете, сколько мужества в девушках-медсёстрах, совсем юных, но стойких и самоотверженных. Вместе мы справимся с этой войной, вместе поставим на ноги бойцов».

По словам Нины, некоторые медсёстры не видели еды и сна уже долгое время… А несколько дней назад у хирурга во время очередной операции случился сердечный приступ. Но, придя в себя, врач поднялся на ноги и продолжил оперировать – спасать жизнь другого человека…

По-моему, слова здесь не нужны. Поступки говорят сами за себя… Поступки самоотверженные и бескорыстные, благодаря которым мы обязательно сможем победить…

В годы Великой Отечественной войны подвиги совершались очень часто. Разве не истинный героизм проявил хирург, забывший о себе ради лежащего на операционном столе солдата? А та медсестра, без отдыха проводившая несколько суток в госпитале, коридоры которого пропитаны едким запахом лекарств, а воздух наполнен отчаянными стонами раненых? Забыв о своём доме, она поселила здесь и дочку…

Я иду рядышком с бабушкой, которая со слезами вспоминает, как часто ждала она свою маму в той самой маленькой комнатке. Как часто Мария засыпала около койки какого-нибудь солдата, читая ему газету или книгу… Как часто потом, спохватившись, бежала искать Капулю, которую можно было заметить то в сквере рядом с госпиталем, то в перевязочной, то в какой-нибудь палате рядом с ранеными… Увидев маму, девочка весело вскакивала и бежала навстречу. Так редко выпадали минуты, когда медсестра могла уделить внимание дочке… Однако и этим мгновениям радости война положила конец: Мария умерла, надорвавшись на работе. Сразу после войны трагически погиб её муж…


 

По данным социологического опроса, проведенного среди молодежи города Владимира в 2007 году, 67% готовы назвать своими «героями» кумиров кинематографа, звёзд эстрады и телевидения. Что произошло с нашим обществом, почему мы не интересуемся тем, что действительно заслуживает внимания? Более привлекательным стало другое: мода, спорт, жизнь современных звёзд – тех, кого мы сейчас называем «героями». Любопытно узнать: СМИ так неблаготворно влияют на молодёжь или народное мнение – на СМИ? Современная пресса подстраивается под желания окружающих людей, стараясь угодить их запросам… Но разве в современной жизни нет места подвигу? Почему молодёжь не знает и не видит настоящих «героев нашего времени»? Не из-за того ли, что журналистика в последнее время стала более «гибкой»? «Прогибаться» под мнение толпы очень легко… Гораздо труднее оказывать воздействие на читателей, воспитывать в людях нравственность. Почему бы не сделать акцент на серьёзных, значимых событиях, участниками которых являются не только грабители и мошенники, не только мегазнаменитости... Среди нас живут настоящие герои: мальчик, который со сломанной рукой виртуозно играет на скрипке и не хочет оставлять своё любимое занятие; ветеран, создавший в своём городе общество защиты прав обездоленных… Вы можете возразить: ведь современная журналистика охватывает множество различных сфер. Но дело тут не в разнообразии публикаций, а в том, какие газетные, теле- и радиоматериалы привлекают внимание людей, молодёжи в частности…

Воображаемый репортаж моей мечты написан. Мурашки по спине: весь город мог бы знать о моём любимом человеке, о подвигах, каждый день совершавшихся в госпитале… Только вот публикации нет. А зачем? Мы с бабушкой придём домой, я возьму тетрадь, сяду и запишу свои мысли, чтобы когда-нибудь рассказать об этом в книге или прочитать рукописи своим детям…

- Насть, пойдём домой! Ты знаешь, сколько времени?! – спохватывается бабуля. – Заговорила меня совсем…

А небо почернело, и яркие звёзды провожают взглядом двух человек – нас с бабушкой, медленно идущих по направлению к дому.