Дыханьем осени рябину обожгло.
Она смущенно глаз поднять не смеет,
и дышит робко, словно Галатея,
из рук творца принявшая тепло.

Краснея от стыда, как в первый раз,
подставит ветру кисть для поцелуя,
а он, проказник, льстит напропалую
и рассыпает ворох пышных фраз.

Перебирая ласковой рукой
ей каждый лоскуток на пестром платье,
он осень, проницательную сватью,
величит в поднебесье день-деньской.

А ночью, с тучей рваной налетев,
от ревности к сырой земле склоняя
и платье с плеч опущенных срывая,
он утолит свой дикий, жгучий гнев.

К утру угомонится. Небеса
так долго будут плакать над картиной.
Но гордо обнаженная рябина
тряхнет рубином в черных волосах.