По судьбе и по жизни - один.
Всё молва над землёю летит.
Матовым блеском призрачный грим,
Придаёт лицу неживой колорит.

А луна уж взлетела в зенит,
Видит оком мир от краёв до краёв.
Сердце всё же, как прежде, болит.
Сад полон трелью ночных соловьёв.

С ветром в поле хочу убежать,
И ловите меня - не найдёте.
Так устала чего-то я ждать,
Того, чего вы и сами не ждёте...

Полуночной плясать небылицей,
И в ручьях отраженье ловить.
В ясном небе родиться орлицей,
Или тенью немного побыть.

Все едино - мне лишь бы собою
Снова стать, как столетья назад.
И единой с друзьями тропою
Мне пройти насквозь Небо и Ад...

[17 Августа 2008]

В колонках играет - Что-то на дальнем плане
Настроение сейчас - Офигевшее

Зайдя на страничку "Крыланутых Ловцов" в контакте обнаружила, что под "Дух Мглы", у которого стишная "кармическая история" стоит сердечко, поставленное одной из подписчиц. Собственно, мы не знакомы от слова совсем, у нас только общий друг - Саша Бес. И все.
Мельком глянула на подписанные страницы, смотрю - судя по всему ее - девушки этой - стишная страничка. Зашла просто из любопытства, читаю в самом верху. Пробегаю глазами по первым двум строчкам, тут же меня охватывает подозрение. Открываю стиш полностью, и, ну, вот, короче, да...

Ловушка для снов

Рыжие волосы словно пламя огня
Ловушка кошмаров в руках у тебя
Ты нежными пальцами их соберёшь
А после,обратно к Морфею вернёшь.

Хранитель-шаман,назову как хочу...
Желанье своё я тебе прошепчу:
Пусть будут прекрасны ловушки для сна
Настолько,насколько прекрасна она!
19.08.11
(с) Елена Баст

Офигеть, да.

P.S: Только сейчас обнаружила сам стих еще под фоткой в альбоме "Крыланутых Ловцов". Мне почему-то не пришло уведомление. Ы.
Офигеть.

И, да-да, сегодня еще у Фени ДыРа, муа-ха-ха.

А на землю ложилась темень.
Кутала плечи в душистый бархат...
Только я вновь забыта теми
Кто считал, что будут мне рады...
На дорогах скулила мгла,
Красноречьем моим убита.
Я, конечно же, вновь одна.
И конечно же, вновь забыта.
И печаль на свече искриться,
Тёплый чай, и - какая пошлость! -
В скупости снов... забыться,
И забыть, наконец, о прошлом...

На дороги ложилась темень.
Тёплый бархат срывался с плеч.
Ты, конечно, не вспомнишь Зверя,
Что сгорит в спистопляске свеч...

[18 Января 2009]

Я живу так, чтобы мне было, что потом рассказать своему двойнику там, за гранью тени и зеркальной поверхности. Чтобы сказать на вопрос "Ну, рассказывай" - "А мне нечего", но тут же, спустя минутку, глоток безмолвия и чая, начать, и не останавливаться. И рассказывать, рассказывать, слушать, отвечать. Эта девочка кажется мне глупой, но жизнь повозит ее лицом по полу, и привьет, быть может, вкус к вещам и жизни, этот парень талант, но как знать, а эти - они окружают меня, они ангелы, их так много, что заполняют мое сердце сверху до низу, и я чувствую себя безупречно счастливой. А еще есть девочки с синдромом быть желанной, а другая - с синдромом Большой Любви, есть девочка, которая сама в себя, и при этом еще хочет других в это самое себя.
А есть волшебная и луноликая, высокая, с очень красивыми руками, именем солнца, и шоколадом в волосах, она пахнет очень свежо и снежно, проветренно и воском.
И есть Город, его пепельный свет и гранитный привкус чаруют меня, как самый сладкий и наваристый сон, я перемешана в этом Городе, обнята им.
Есть кто-то потаенный, кто-то скрытный, кто-то яркий.
Тысячи моих мнений прольются, изольются, и чем больше их будет, тем больше будет песка в песочных часах моей вечности. Его там и так много, но каждую свою жизнь я все равно прибавляю туда еще, чтобы было. Чтобы никогда не перестало.
Я сама создаю свою вечность, и это не так сложно, как кажется.

[18 Февраля 2011]

А нам с тобой
Опять не повезло...
Куда нас занесло?
Откуда мы и кто?

И кажется, каждый раз кружиться в объятиях ветра и снега, и - переходами, перелетами, электрички, подъезды, дворы, квартиры, чашки чая. Куда? Неважно, но интересно, интересен сам процесс закудыкивания, потому что ну тогда никто-никто не найдет, а мне и не надо, дай бог смыться, скрыться, растаять, опасть снегом о земь, словно птица из сказки.
И совсем неважно, кто я, кто ты, кто он, кто она, кто все они, и откуда, кажется, тоже неважно, но...

А мы с тобой...
Откуда мы и где?
Куда тебе и мне?
Скорее бы домой...

...так до одурения хочется домой, в теплый свет свечей, в теплый мех пледа, внимательные глаза кошки и бездонные чашки чая и глинтвейна - не покупного, своего.
И совсем, совсем не суть, не соль и не важно, куда мы должны вроде бы направляться, кем быть, кем стать. Кому должны. Каким местам и людям - это ведь неважно, совсем неважно. Важно - только небо над головой, электрички, чашки, и то, что где-то есть город, похожий на наши сны. С дешевыми вкусными кафешками, с оружейными магазинчиками, с добрыми улыбками, ничего не обязывающими приглашениями на чай. А все остальное - так, балласт, чтобы когда кто-то решит подбить крыло - было что сбросить на голову и просто так, и мы снова - свободны...

Скоро будет просто поздно,
Не сумеем, не успеем
Потеряемся, обратно
Не вернёмся никогда...

Да ну, что вы, ненадо, это не совсем я, не совсем кому-то, это я так, чтобы было, чтобы стало, не прошло.
А это так круто - потеряться в чужом городе, который кажется родным и близким, и не вернуться никогда и никуда, пряча в далекие рвы и глубины подсознания карту дороги обратно, чтобы был повод не возвращаться...
...
И чтобы даже боги, покопавшись в нашей памяти, не смогли отослать нас обратно, потому что мы не знаем, не помним ничего иного, кроме этого неба, этого города и этого света в приоткрытой двери на кухню...
Скорее бы домой...

[12 Декабря 2010]

Знаешь, знаешь - мне так странно, все эти люди, им что-то надо от меня. Они говорят мне странные слова, считая, что они обидные, делают ошибки в таких местах, где их легко проверить, и что-то от меня пытаются выжать.
А я - ну да, я смеюсь, потому что смешно, все эти девоньки которым я не угодила фактом собственного существования, все эти глупые, странные, совсем не страшные. Дуроньки.
А август, ах Август - он рядом, дышит в ухо, сидит у меня за спиной, и я его не вижу. Кажется - мимо, мимо, все ближе к дистанции-осени, сойти с летней.
Недавно был Детский день у нас - мы втроем пускали пузыри, я нацепила короткую юбку и собрала волосы в хвост, ели мороженное и качались на качелях, и так смешно и хорошо, да что вы, право, у меня отличная жизнь, только лишь по Питеру скучаю и давлюсь словами на исходе каждого предложения - я не умею ставить точки.
А еще я у нас теперь - "Высший Разум, которому можно все", и вообще, дитя безумных Демиургов, Шаман иных Миров, дышащий Дух, рукастый чудесник, что еще надо для счастья?
На работу пойти надо. Если бы еще не дергали с этим так настырно...
Мне, в общем-то, не пишется, почти не скучается, и бродится-плетется-читается. Лето доживается.
А Кристинн привезла мне из Англии браслет с Ловцом Снов, Шаман теперь ее еще больше любит.
И мне так удивительно дышится, любится мир, скучается, что кажется и все, на этой звенящей ноте что-то должно измениться, что-то должно встать на свои места, но что?..
Осень, твои ли это иллюзии? Твои ли проделки с моим шатающимся разумом?
Я иногда забываю простые слова и почему-то путаюсь в цифрах. И все дальше, дальше от этих людей, от всех этих придурей. Дурей этих. Дур.
А Они... Они. У них невероятнейшая мимика, их снимать на фото - несравненное удовольствие?.. Нет. Несравненное настроение.
А я - как всегда, дурак какой-то. Смешной и с пузырями.
Это главное.
Арбузу хочу. Котик хочет арбузу. Шаман любит мир.
И...
Вздох.
Я люблю тех, кто меня окружает. И чем плотнее окружает - тем лучше.
Вдыхаю запахи, улыбаюсь, и...
Вздох.
Люблю.

...И вот, я вхожу в эти распахнутые двери, в жизнь распахнутую и странную. Жарко и весело пылает камин, пляшет бликами по стенам, запах глинтвейна влечет и дразнит. Казалось бы, откуда все это в обычной квартирке, находящейся в пошарпанном подъезде?..
...Снимаю мокрый плащик, шарф, скидывая все это в общую груду в углу, прихватив с собой сумку, устраиваюсь в кресле. И смотрю в лица своих собеседников - не могу уловить черты, не могу поймать момент перемены, даже со счета после двух сбиваюсь, но понимаю - все они неимоверно родные и знакомые, пусть и не узнаваемые умом. Пожалуй, полностью узнала я только одного, сидящего слева от меня, и то скорее опять-таки не глазами, а - чем-то там внутри, пружинкой медной. Он, похоже, тоже меня узнал, и, скорее всего - тем же образом. Не думаю, что я сильно отличаюсь сейчас от остальных...
- Радость моя, подай пожалуйста чашку... - обращаюсь я к тому, кто слева, узнанному, и тот передает мне чашку со стола, до которого мне не дотянуться. Улыбаюсь - вот так просто...
...И мы сидим, и вечер, наверное, бесконечен, и говорим, о всем по чуть-чуть, или же целые истории. И вот, доходит негласная очередь до меня, а я улыбаюсь, не зная, что бы такого рассказать, чтобы - в сердце, внутрь, в глаза, в сердце, в руки синей птицей или хотя бы ее пером...
- А расскажи, кто такой Раутага, - просит один, мягкий баритон, душистый, пряный, как глинтвейн, кажется, будто бы я пробую этот голос на вкус и на запах. Он имеет вполне себе вес и вкус, почти осязаем.
- О нем?.. - почему-то оглядываюсь на того, кто слева. Что ж, пусть я буду звать его сегодня Дождем, почему-то мне кажется это уютным и правильным.
- Ну, некогда, года три назад, может, поменьше, пожалуй, мы случайно познакомились в комментариях на одном сайте. Он достаточно быстро был мною очарован, причем, без усилий с моей стороны. В ту веселую пору я была дичайше - да-да, наверное, так - влюблена в совершенно по моим тогдашним меркам непостижимое создание. Ну, не секрет, в кого - тогда он мне казался удивительным, печальным и неразгаданным, словно кубик Рубика с шестнадцатью сторонами, гранями тупыми и скользкими, не соберешь. Трагично несчастный, но и зловеще веселый, мне он тогда казался чем-то родным и близким, и на беднягу Раутагу - в те времена еще Лекса - не то чтоб внимания не обращала, но не воспринимала в расчет, и, наверное, слава богу. Слабость духа - и ничего иного, он выдумал из меня божество себе в угоду, которым можно не только восхищаться, но и чуть ли не поклоняться, за что - он выдумывал сам. Он упорно твердил мне о моей уникальности и одаренности, божественности, а кто я такая, чтобы с ним на эту тему спорить, да он меня и не слушал. Несколько раз уходил, пытаясь разачароваться, столько же возвращался, затасковывая, как домашний пес, сбежавший якобы в свободу, которая сулила ему только пустоту и внутреннее одиночество. Ему - да, но не мне. Кто бы что не твердил, но в понятие душевного одиночества я не верю - не потому что отказываюсь верить, а просто потому что не верю, а это разные вещи, вы и без меня понимаете...
Мои собеседники кивают, улыбаясь, попивают глинтвейн, кто-то запивая вкусное песочное печенье или шоколад. Но не перебивают. И только Дождь, пожалуй, улыбается особенно ехидно. Таинственно. Такие улыбки мне всегда тянуло потрогать - вот в самом деле, пальцами провести по изогнутым ехидным губам, ковырнуть уголки рта, будто бы проверяя, крепко ли в них держатся теплые янтарно-медовые крупинки, будто россыпь драгоценных камней.
- А расскажи, почему ты... - звонкий голос-ручеек тонкой девчушки звучит, соль-диезом повисает на волосах, как в той песне -...все так же следишь за Ларой?
- Ну... - отвечаю - ...это будто бы любопытство, присущее ученому. Я, впрочем, не за ней одной так слежу - наблюдаю. Она для меня - как пробирка с каким-то веществом, и я смотрю, как это вещество преобразуется, что будет, если в нее капнуть чего-нибудь, или кинуть. Или вовсе - что будет, если я со всей дури ее швырну об асфальт? Взорвется вонючим дымом, растечется противной слизью, просто растворится, может, впитается в мостовую? Мною движет только любопытство...
Мы задаем друг другу вопросы - странные и не очень, меняемся чашками, угощаемся печеньем и шоколадом, греемся у камина и об слова, улыбки, взгляды. Интересно, как другие воспринимают мой голос - то ли битое стекло, то ли шелест фольги, может, еще как? Увы, это я сама определить не могу...
- Что для тебя счастье? - вдруг спрашивает Дождь, улыбаясь, иронично и тепло одновременно.
- Счастье - это здесь и сейчас. Вернее, здесь и не сейчас. Это когда ты здесь, но твое сейчас еще не прошло и не наступило, просто потому что ты плохо понимаешь понятие "время". Счастье - это россыпь улыбок, к которым хочется прикоснуться...
Улыбаюсь, смотрю на них из-под рваных рыжих прядей, высохших и обвисших на лицо, не желая убираться за уши. Прекрасно знаю, что они чувствуют, что я еще могу сказать, что скажу, расскажу, и потому никто меня не торопит. Им нет в этом необходимости.
- Счастье - это Дождь...



[09 Ноября 2010]

[08 Ноября 2010]

...Иду мимо, мимо, мимо. Мимо темных окон, спящих людей, спящего мира. И дождь по стеклам, асфальту. По мне. И как-то легко и пружинисто, так спокойно и по-свойски. Пускай и не очень привычно, но...
- У тебя вновь есть сердце?..
- Нет, лишь половина, половина целого сердца.
- Как же оно целое? - удивленно шелестит дождь.
- Словно голограмма. Картинка такая. Если ее разрезать и посветить каким-то там светом она покажет целую картинку, а не только ту половину, которая есть на это части, - не помню, где я это читала, но некогда это меня очень задело.
- Получается сердца два?
- Нет, одно, целое.
- А кто... ?
- Неважно, - улыбаюсь - Неважно, Дождь. Но ты прав. Сердце на двоих.
- Это больно? - обеспокоенно шуршит он своим серебристым газовым плащом.
- Нет. Просто странно...
Снимаю обувь и иду босиком. Дождь кивает, едва улыбнувшись, закутывается в свою мантию-плащ и беззвучно исчезает, растворяется в серебряных каплях...

[05 Августа 2010]

...Ты чувствуешь, что устал. Устал жить, быть, просто...
Ну, вообще.
Знаешь, ты не грусти, прислушайся, я тебе нашепчу, заговорю, закружу и залетаю...
Значит так. Уберись в комнате. Устал? Все равно уберись. Хорошо уберись, будто бы словно больше сюда не вернешься. Никогда не вернешься, да. Разгребись с книгами на полке и вещами на полу, с пустой посудой на столе. Потренькай на гитаре, убери мусор. Носки собери, в конце-концов.
Да, правильно, слышишь меня? Слышишь. Значит, дальше слушай. У тебя дневник есть? Нет? Заведи. Зачем? Ну, надо. Это ж не сложно - завести сетевой дневник. Ну?..
И так, я тебя уговорила. Пиши. Что? Что-нибудь. Своим друзьям, упоминай каждого. Много упоминать? Ну так я не говорю, что всех, кого знаешь, а именно кто друзья, вот увидишь, имен будет не так много, как тебе кажется! Что писать? Что хочешь. Но пиши так, будто никогда не увидишь их. И они - тебя. Никогда. Не вспоминай плохого, пиши хорошее...
У тебя есть любовь? И о любви своей пиши. Пиши-пиши, будто никогда больше друг до друга не дотронетесь, не встретитесь взглядом даже случайно. Пиши откровенно, даже если любовь твоя не знает об этих чувствах. Ничего не бойся. Представь, что вы больше никогда не увидитесь...
А, и еще. Не оставляй за собой долгов. Никаких. Даже если это пятьдесят копеек в магазине за углом.
Все. А теперь - встал и ушел. В ближайший лес. И броди там, пока смертельно не устанешь. Пока не извазюкаешься в болотах по колено. И еще - обязательно ходи не проложенными тропами, в самую чащу. Где безлюдие. Слушай птиц и ветер в ветвях. Отключи телефон, а лучше вовсе забудь дома, вместе с плеером. Слушай мир и себя...
И когда ты вернешься домой, свалишься мгновенно спать, проснешься по утру, то поймешь - тот человек, что ушел отсюда, не вернется. А вернулся ты. Новый, и обновленный, свежий. Другой. Чище, яснее, светлее.
Живее всех живых.
Ты.

Гроза... Вспышки, всполохи, падают, опрокидываются на дно безумных, беспокойных глаз. Гром. Низкий грохот, будто с неба сыплются камни, словно пригоршня, а может это клич совершенно диких и непознаваемых существ?..
Ливень рассекает пространство, асфальт вспухает водными волдырями, один за одним, один за одним.
И странная мантра - мантра стихии, высокая, мягкая, звенящая...
- Эйа-а-а-а, хэ-э-э, хай-а-а, хэ-э-э...
Почти на одном дыхании, до того, что начинает болеть горло. Словно в него вливают расплавленные молнии - они ведь тоже из металла, яркого, звонкого.
Улыбочка, полная сумасшествия, и что-то, ворочающееся в груди беспокойным смерчем, который еще не вырвался на встречу первой майской грозе. Еще не вырвался...
Но если стихия разыграется чуть-чуть сильнее, яростнее - оно проломит грудную клетку - и я, странная девочка с монотонной, гипнотической мантрой, стану смерчем, стану штормом, стану частью грозы.
И неизвестно, но может быть умру, когда затихнет пляска стихии, пустое, опустевшее тело так и останется, прислоненное к балконной перегородке, безжизненное, такое же рыжее.
А я буду приходить с каждой грозой, буду плясать, и бить в шаманский бубен, порождая гром вместе с множеством других...
Духов Грозы.

Я целую город под ключицу, а он во тьме скользит-скользит по лицам, исчезая в тьме. И срывается сумасшедшими знаками - которые заместо икон - в полет-танец, мелькает перед моими глазами, заводит, тянет, целует нежно и крепко.
Город, Город, я закрываю глаза, и выдыхаю имя.
СевЕр. Его напор, сила, обаяние.
Я утыкаюсь ему лбом в плечо, и слушаю, слушаю - там, за стенами моей квартиры клубятся вздохи и выдохи, голоса, жизни, накатывают и откатывают, словно море, а я слушаю музыку и дышу твоим, пока твоим воздухом, СевЕр.
Где я буду завтра? Чешир, Грай, Королевство Кривых?.. Может быть Темный Город Надежд?
Где я буду, СевЕр?
Хотя не говори - просто закрой мне глаза, оставь мне только слух - я хочу слышать, ощущать души, только души.
Я хочу так.
СевЕр - город темных подворотен, скверов, таинства - хватай его, вдыхай, пей - не кончается это таинство, не кончается, ты только попробуй - и никуда больше не денешься, не захочешь.
Закрой мне глаза, СевЕр. Я хочу слышать и слушать.

В колонках играет - Бормотание
Настроение сейчас - Афиг

Все, кто в теме, поймут. Но это надо сохранить для потомков. "Главное" выделено красным. А теперь, внимание, вопрос: какого черта он к Фене (у которого одна из вариаций имени - Феанор) прицепился? Учитывая, что мы с этим милым пареньком более не контачим. Неужели до сих пор испытывает чувство ревности и ненависти по отношении к моему Альтер Эго? Вряд ли он так обозвал книжного персонажа - скорее всего, Толкиена он даже не читал.
Нет, ну нет же, я не-по-ни-ма-ю этих людей. То ко мне прицепятся озабоченные девочки, которые хотят до меня докопаться, то этот. И все главное - достаточно припозднившись. Долго думали ребята, да.

Я все вперед, вперед, невероятной стрелой на алый, рыжий, горизонт, быстрая, юркая, звенящая. Попробуй нагони! Лица, улыбки, характеры мелькают мимо, мимо, мимо, неуклонно мимо, не успевают... Да и кому это надо - поспевать за мной?..
От события к события, от ухмылки к ухмылке, от танца к танцу...

Заворожен игрой лучей ты станешь наблюдать, а свет великий и ничей забудешь вспоминать... (с)

Странная, звонкая, коснись, слышишь - зву-чу, зву-чу, звеню! И этим звоном как-то умудряюсь жить.
Срывать комплименты и нежности, невесомые странные поцелуи и угощения - ну как я так, откуда я это умею? Я не задаюсь вопросом - почему я, нет, это не тот вопрос.
Мимо, мимо, мимо...
Что видела бы стрела, умей она видеть, отпущенная в полет? Она бы видела, как плавно и мягко расходится воздух, прямыми острыми струями, словно водный поток, против которого она летит. И я тоже - против потока, и не потому, что поток такой, просто я по своей природе не могу иди не против потока. Отпущенная стрела тоже идет всегда сквозь поток, он препятствует ей. Просто по своей природе.
Вот и я тоже - по естеству.
А еще я стрела с ощущениями, своими и чужими, последние тоже обычно мимо, мимо, мимо, но когда они сильные, иногда - из-за меня - они цепляются, и тянутся за мной шлейфом, долго-долго.
Не отцепляются. И иногда, когда все уже - мимо, вернее, я мимо, от них так стремительно больно, или хорошо. Но потом все равно больно. Впрочем, привычно, я все равно дальше, дальше, мимо, мимо, по своему естеству. Есть такие дураки, которые пытались остановить меня, стрелу с оперением из перьев коршуна, и руны на моем теле - Каня - тоже значат коршун. Но я смогу остановиться только после того, как вопьюсь в чье-то тело. Это будет не только смерть этого несчастного, но и моя. Этот кто-то оказался настоящим безумцем, но и возможно - просто случайным, кто был впереди меня. Разница лишь в том, что я могу быть запущена вновь.
Стремительная.
Просто по своей изначальной сути.

...Он открыл дверь, замер на пороге комнаты, совершенно внезапно, неожиданно. Помещение было почти пустое, с деревянным дощатым гладким полом, стены выкрашены мягко-янтарным, из огромного окна лился неяркий свет - день в Альпарисо выдался пасмурный, впрочем, не мрачный. В этом странном мирке вообще редко бывают мрачные дни.
...У дальней стены находился цветастый гамак, с него свешивался уголок тонкого пледа - нигде в городе невозможно найти теплые одеяла, так как холодно здесь не бывает и климат очень и очень мягкий.
В гамаке же спала девушка - рыжие волосы язычками спящего пламени разметались по второму свернутому пледу, служившего ей подушкой, бледное веснушчатое лицо - спокойно и чуть хмуро, словно бы задумчиво. Она была в длинной тунике огненных цветов, наполовину укрытая пледом.
- Тише, не буди Мэвэ. - раздался знакомый голос. В комнату вела еще одна дверь, и в проеме замерла знакомая долговязая и длинноволосая светлая фигура. Король воров, Марьяс Тор, как всегда, появился бесшумно и незаметно.
- Так это она?.. - у его гостя лицо чуть вытянулось - он мельком слышал от своего давнего друга и союзника об этой странной девочке, но никогда не видел ее, а Марьяс ее не описывал. Он так и не смог представить Мэвэ - слишком ускользающий был образ.
- Она. - кивнул Тор - Пойдем, не мешай ей...
- В чем?.. - гость говорил весьма негромко, потому никак не мог разбудить рыжую.
- Видеть сны. - светловолосый бог отозвался своей знаменитой, хитрой, ехидной и печальной одновременно улыбкой. Не смотря на то, что Тор - вор, у него невероятно приметная внешность.
- Э... а какие?.. - он смог шагнуть сквозь Врата Храбрецов совсем недавно, но сразу почувствовал, что в Альпарисо ничего не может быть обычного. Даже сны.
- Она видит себя морем и ветром... - вновь - ироничная улыбка.
- Как это?
Марьяс чуть ухмылялся, о чем-то раздумывая. Потом кивнул - похоже, самому себе.
- Тебе будет полезно увидеть ее сон. - он подошел к гамаку, взглядом поманил гостя, протянул ему что-то. Тот осторожно повертел в пальцах оказавшийся амулет - якорь с глазом - на кожаном шнурке.
- Смотри... - Марьяс ухмыльнулся, заставил положить гостя свою ладонь на лоб спящей.
- Сожми амулет. И ни о чем не думай. Совершенно ни о чем...

...Я была волной, я была ветром - совершенно невероятное, неописуемое чувство. Мэвэ Моана - Ветер Морей. Я и просоленный бриз, и шторм, и ураган, танцующий свои пляски на гладких отполированных гранях волны. Море - мой друг, мой возлюбленный, подставляет свои ладони под мою удивительную, отточено-нежную, пляску, и я чувствую каждый извив себя, незримо отражающийся от серо-синего, или же - лазурного тела океана. Ведь море - это не просто вода, не просто мировой чан с жидкостью, это нечто большее - огромное, живое, мудрое, вечно молодое. С морем можно договорится - оно выслушает, но его и несложно обидеть. Дурное слово, дурная даже мысль - и море обрушится девятым валом, оно вольется в горло в самом кошмарном сне, и вы будете на дне, погребенные под ним.
А я танцую. И я тоже слышу ваши мысли, ведь я - ветер над морем, просоленная, веселая, быстрая, острая, нежная. И море танцует тоже, каждым всплеском, каждым валом, я несу его бриз далеко-далеко вокруг, и все ощущают море у себя на губах, в волосах, особо чуткие - или особо влюбленные в море? - ощущают его в себе.
Ветер из Альпарисо, лихой и вольный, свободный. Я танцую в снастях статных кораблей, подхватываю паруса, щекочу их, и те раздуваются от смеха и гордости, что их коснулся Ветер Альпарисо...
Мы - я и море - неотделимы. Ветер и океан. Там, где нет меня, где штиль - море зло, мертво и печально, оно напоминает огромную страшную пасть, незримо, неспешно сжирающее корабли и души. Оно не танцует...
Океан слышит, понимает, и я не боюсь говорить с ним - когда волна накатывает на берег, смывает корабли с курса, я говорю с ним, говорю, и оно поет мне свои странные беспокойные песни. У нас на двоих единый гнев, я не люблю когда море обижают, оно ведь в чем-то как дитя игриво и обидчиво...
А когда океан спит - он мурлычет мне свои удивительные сказочные сны. Оно рассказало мне, как хочет обняться с небом, но от неба - только кусочком я, и море мне радо.
Я смеюсь в мачтах, играясь с потрескивающими огоньками, я пою свои песни в рифах, и море их тоже слушает, и поет, поет тоже...
Рокочет, говорит, шуршит, переливами с моими перевивами, вместе, вместе.
Даже когда море становится цветом похожим на нож - да и по остроте тоже - я не боюсь, я лишь слушаю его, как оно вздыхает и стонет, недоуменное из-за непонимания. Потом, когда океан успокаивается, я засыпаю на его бескрайней груди, слушая, как где-то там, внутри, бьется что-то, невероятно похожее на сердце. Море шуршит и дремлет, слушая что-то во мне, в ветре, просоленном насквозь...
У нас с морем на двоих - одна соль. Почти что как одна кровь...
Но море очень хочет обняться с небом. Я знаю.
Расчесывая невидимым гребнем спутанные волны, я помню об этом. Потом взлетаю очень и очень высоко, передаю небу привет от моря.
Небо тоже очень скучает, и иногда море все же пытается дотянуться до него огромным валом. А небо грустит. Но не плачет - улыбается морю, и тот отражает улыбку неба.
А я смеюсь, как нерадивое дитя.
И продолжаю утешать море как могу, как умею. Я не хочу, чтобы море грустило, чтобы ему было больно.
Мы вместе - ветер и море. Сцеплены, переплетены.
Ветер и море.
Мэвэ Моана...

Весь мой мир переполнен счастьем.
Если так хочешь - ну на, посмотри.
Можешь даже его разорвать на части
Чтоб увидеть - что там, внутри?

Весь этот мир придуман не мною.
Но это неважно - когда зреет в груди
Целое солнце. Играет, ликует
И бьется, как мячик. У нас впереди

Закаты, рассветы, освежающий бриз!
Ночные походы в зеркал запределье.
Для нас исполняется каждый каприз.
Ни годы ни дни мимо нас не летели.

Мы ловим Удачу за серебряный хвост...
Мы пьем дожди Счастья средь ликующих гроз.
И с неба хватаем мы пригоршни звезд...
Ты так и не понял. Но ответ же мой прост...

Посмотри на себя, и внутри посмотри!
Если там пыльно - ты пыль убери.
И посели же, вконец, посели
Сияние ясного солнца в груди!..

В колонках играет - Emilie Autumn - Juliet
Настроение сейчас - Хмэ? о.О

Приезжала Эп. Посидели, поболтали, порукодельничали. Сугубо так, по-женски. Мерзости-странности-пошлости всякие - как всегда.
О людях, конечно же.
А вообще, в последнее время мне кажется что это не я странная - а люди вокруг. На мой взгляд это они какие-то шварканутые, а не я.
Чего только не бывает.
А еще Эп меня пофоткала, да. Пленка. Офигеть. Я, в общем-то, как всегда кривлялась, но, быть может, там получилось что-то более-менее. Ждем-с результатов в ближайшую неделю - мне аж самой интересно, что я там накривляла.
А фотка Эп и Скифа в обработке получилась весьма даже ничего.

Эту ночь я бродила-летала переулками пустоты...
Дороги пеплом запЫлены - всматриваюсь в следы...
Шепчу тихо зов свой, обходя все мосты...
И удивляюсь, как же другие слепы...

Танцевала по стенам и лежала на потолке.
Земля уж не носит - слишком легок мой шаг.
Кидала кости, смеялась в лицо Судьбе...
Я иду, и не вижу, зачем возвращаться назад...

Продолжаю кричать без звука сквозь дым.
Губы сомкнуты - превратились в нить немоты...
Я вырываюсь вперёд, не защищая свой тыл.
Взглядов много. Ну а что скажешь мне ты?..

[23 Декабря 2008]

Он стоял, прислонившись к стене, подбоченившись, в правой руке поигрывая шпагой, не уступая собственному оружию в изяществе. Длинные пепельные волосы были собраны в хвост, и только две пряди, красные, как кровь, будто бы пылали по бокам головы. Насмешливые голубые глаза на самом деле прятали под ухмылочкой любопытство и интерес. Стряхнув с манжета вычурного серебристо-стального камзола несуществующую пылинку, он спросил:
- Так, значит, тебя передала мне на попечение метресса Луиза?
Девчонка кивнула. Она тоже обладала весьма странной внешностью - типичная для подростка нескладная фигура, неровно остриженные короткие волосы - русые с оранжево-огненными прядями. Серо-синие глаза, бледная кожа. Облупившийся лак на ногтях.
"А в бедрах широковата будет" - покачал головой своим мыслям мужчина - "Ей не удобно будет просачиваться между выпадами и ударами."
- Я так и знал, что эту старую стерву пришьет кто-нибудь из её ретивых любовничков. - фыркнул он.
"И где только она подобрала эту дурнушку?.."
- Что ж, в письме говорилось, что она учила обращаться тебя с оружием?.. - и, не дождавшись ответа, он словно бы потек сквозь пространство, мелькнуло крыло отточенного удара шпаги, рассыпавшись осколками звона о сталь. У девчонки шпага была не хуже, похоже, сама покойная метресса Луиза когда-то выделила из своей коллекции.
Мужчина по-кошачьи вывернулся, уходя, будто бы отступая, но тут резко скользнул вбок. Девчонка успела отклониться, но кончик шпаги ужалил в локоть левой руки, расцветив белоснежную блузку алым. Лишь царапина. Пока.
"Неужели Луиза думала, что я приму это недотепу? А как же другие её девочки, воительницы высшего класса и соблазнительно-опасные ведьмочки? Из какого сброда она их вылепила? Неужели вот из такого?"
Мужчина фыркнул. Он уже видел, что с этой мерзостью придется помучиться. Сделав ложный выпад, который был бы встречен сталью противницы, он чуть отклонился, и серебристое крыло взлетело, рассекло правый висок девчонки. Она попыталась его достать своей шпагой, на кончике которой что-то золотисто-матово блеснуло, но он грациозно ускользнул, отходя, давая понять, что "бой" окончен.
- Ладно, я беру тебя. Но помни - лишь из жалости... - он полупрезрительно хмыкнул.
Девчонка смотрела в его холодные глаза, две льдинки. У неё были глаза цвета осеннего неба. Синева с примесью дрянной стали.
Она опустилась на одно колено, но не сводя глаз от лица.
- Благодарю вас, учитель... - чуть слышно, едва картавя, проговорила она. Странный голос, не понять, красивый ли, нет...
- Зови меня мессир. - и без того низкий голос пепельноволосого ушел в легкую приятную хрипотцу.
- Оружие великой метрессы будет служить вам верой и правдой, мессир. - и только сейчас она склонила голову, но мессир все равно чувствовал на себе её взгляд.
"Черт побери, это и в самом деле оружие Луизы..." - он обмер - "Но откуда у этой дурнушки ЭТА шпага? Неужели у метрессы не нашлось кого получше, кому можно было передать клинок?"
- Почему Луиза передала шпагу тебе? - решил спросить тот.
- Я не помню, чтобы у нее были ещё наследники...
"Она её дочь?!" - мессир не верил своим глазам. Как, ну как у этой прелестной стервы мог родиться вот этот рябой куренок, ну вот как?!
- Поднимись. Клеймом твоего ученичества будет этот шрам у тебя на виске. Ты и в самом деле её дочь? - он чуть наклонил голову в бок, внимательно приглядываясь к девчонке. Ну не видел он сходство с той метрессой, красивой, неземной, стервозной, великолепным бойцом и колдуньей...
"Которую я когда-то любил..." - с горькой усмешкой подумал мессир - "Эх, Луизка, Луизка Фива, где ты, когда ты, кого успела подцепить?.."
- Что ж, Волчонок, я ещё проверю по своим связям, кто ты. Я не помню, чтобы у великой метрессы были дети... Ты свободна. - его усмешка стала паскудной. Волчонок? Что ж, раз Луиза не указала никакого другого имени в письме, пусть будет Волчонком.
- А ты ведь любил её... - внезапно проговорила девчонка, тон её голоса изменился, стал мягче, бархатнее. А в зрачках плясали блекло-золотые искры... те искры, которые когда-то видел мессир в глазах стальной ведьмы. Он будто воочию увидел эти глаза - зелёные, с этими вот искрами. Луиза Фива была невысока, изящна, тонка, обладала непокорной гривой цвета молочного темного шоколада, которые всегда, от природы, были завиты. Тонкое бело-фарфоровое личико...
Она была красива, очень красива...
- Что ты сказала?.. - почти прорычал мессир. Но девчонка подняла на него взгляд, который не пойми когда успела отвести, и уставилась на него с немым вопросом. Было видно, что она не понимает, о чем он.
- Ладно... я тебе верю. Ты свободна. - мессир только махнул рукой, проводил подростка хмурым взглядом, и ушел в свои покои.
В эту ночь ему виделись невероятные глаза стальной ведьмы, той, которую когда-то не смог удержать...
Эта была летняя ночь, двенадцатый день от начала Солнцеклеша, и было тогда Волчонку тринадцать лет...
И не знал мессир Ришар, что через восемь лет он ещё пожалеет, что взял на попечение дурнушку со странным именем, что вспомнил о своей несостоявшейся любви, выжегшей ему сердце, отчего и появилось когда-то в волосах его две кровавые пряди. Это несуразное напоминание маячило у него перед глазами ещё целых долгих восемь лет...
далее

В колонках играет - Emilie Autumn - Shalott
Настроение сейчас - Странное

Знакомьтесь - Крюгер-карандашница. Перерождение из-под банки принглз.
Да, я порождение творческого укура.

- Понимаешь, - вдруг прорвало, внезапно - ...Меня пугает не перспектива отсутствия гибкого свободного графика приравненного к безделью, не-е-е-ет. Я уже, заранее, за месяц - чувствую осень. Чувствую ее, как тяжелый кулон на груди - такой, какой носила Маргарита на балу. И давит, давит, я... - улыбка - ...улыбаюсь, конечно же, улыбаюсь, но - осень, осень. Она так любит мои улыбки, каждую из них она насаживает, как бабочку, на булавку, и в альбоме хранит. Мы с ней очень похожи, с осенью, и когда и я и она - много, очень много. Мы тяжки друг для друга, хотя и осенью я летаю, летаю, как никогда, обреченно падая в ветер. Как рыжий лист клена - моего тотемного дерева.
И осень - это мой дамоклов меч, ее серебристый клинок висит над моей головой на тончайшем багряном волосе.
Такие, как я - осенью немного психи, сумасшедшие, чужие боги. Даже если, казалось, не являлись таковыми ранее. Но - осень, осень. Я не нелюблю ее. Я просто в ней растворяюсь - в ветре, в солнце, в листве.
И исчезаю.

Пока меня хранит святой Август, но я уже чувствую тяжесть кулона осени на груди. Шуршание палой листвы за спиной - как будто шепчет мне, предупреждает, не грозит, нет - зовет.
Исчезнуть в ней.
Тяжко, гулко, как капля ртути растекается.
Бесследно.

В колонках играет - Lafee - Zusammen
Настроение сейчас - Непонятное

Приглашаешь в сообщество по Ловцам - подписываются на дневник. Приятная неожиданность, хотя кого-то читать у меня обычно времени толком не хватает.
Наконец-то сделала себе Ловец Удач - шаманский, как и Ловец Снов. Подумала, перебрала остатки бусин из той же серии. Буду плести себе шаманофенечку и шаманохаератник. С бусинами и перьями. Еще и для шаманокосичек останется. Тянет меня в последнее время в шаманизм, надо будет порыться на счет информации и прочее-прочее. Хотя народ вокруг продолжает меня обзывать хиппи, но это ладно, не придурком же.
Во-о-о-от он, мой хороший. Красавец. А еще надо будет ремешок сумки подшить - уже растрепан вдрызг. Скорее всего, буду делать заплатку. Сплету как фенечку, и пришью. И прочно и красиво. Потому что зашивать просто так - бесполезно, попытки были.
А сейчас пойду переделывать дизайн на сообществе, мне наконец-то взбрело в голову нечто более потребное, чем та разноцветная околесица.
О! Вчера ходили запускать фонарики. Фьерговая погода, ветер был совершенно не в тему, это меня печалит. Похоже, уже не сезон.
А завтра Август, и мне как-то грустно. Организм, душа и что-то там еще уже походу предчувствуют осень. Но это пока не страшно, это пока лечится - а вот потом...
Шизофреники такие шизофреники, даже если не шизофреники.



Мы не будем лететь в одиночестве.
Они больше никогда не запретят нам быть
тем, кем мы являемся и делать, то, что мы делаем!
(с) Lafee - Zusammen

P.S:В последнее время люди, совершенно меня не знающие, называют меня красивой. По фотографии. Это как-то непривычно. Я понимаю, когда харизматичная, и пр-пр-пр, но красивая?..
Похоже, меня окружают замечательные фотографы, которые видят меня красивой, и это тоже удивительно, откуда их столько?..

Паутинкой рыжих снов
Я отвергну красноречье.
И избавлюсь от оков
Поскачу в ночи на вече.

А на вече том шаманы
Дико пляшут у костра.
Разгоняющий Туманы
На пороге встретит сам.

"Мы заждались, Дочь Огня.
Мы заждались." Ветра свист
Прочь потянет за моря.
Крикнут следом "Ты вернись!"

И дорогой серебра -
Лунным светом в полынье,
Я вернусь до декабря...
Я скучаю по тебе.

[24 Октября 2008]

У неё - изящные кружева вен, и запястья - тонкие.
Доверчиво тонкие, чтобы суметь схватить.
А крылья - тоскливо-пепельные, хрупкие, ломкие.
Но их очень сложно сломать и разбить.

Синий взгляд скрывает за стёклами линз тебя.
За очками тёмными прячет слёзы от света.
Завывают в ладонях горячих северные ветра
Холодом стали сохраняя личное кредо...

Но вены изящные прочнее стальных канатов.
Несгибаема, неприклоняема не перед кем.
Она живёт настоящим только после заката.
Раскрывая крыла, вырываясь из омута стен.

[22 Октября 2008]

...эти движение - воплощённое в плоть отчаянье первых дней снега! Каждый взмах - это ветер, путающийся в пальцах...
Она танцевала, самозабвенно, окутывая себя в рождающееся Северное Сияние, и на снегу оставалась цепь длинных узких следов. Поблёскивали узоры серебром на тонких колготках, шелестела длинная чёрная юбка, то развеваясь по ветру множеством складок, то обвиваясь вокруг ног, переливались снежинки на рыжих волосах и фиалковом вороте чёрной блузы, звенели браслеты монисты на тонких запястьях и лодыжках. Её руки то кружили в самобытном танце над головой, то - раскинуты в стороны. Танец Вьюги. И кожа - белая-белая, смальтовая синева глаз, смех - бьющиеся льдинки. Не тронь, не тронь, таящийся во тьме снегов огонь!
Вдруг, вокруг неё оплелись лабиринтом снежные струны, металлическим звоном обозначая каждое движение ветра, завихрившегося вокруг тёмной фигуры, подняв её в воздух. Одной ногой ведьма касалась снегов, самым носочком, вторую - чуть подогнув к себе, сгорбившись в секущем вихре, юбка вновь оплела ноги - тонкие и быстрые ноги танцовщицы, и поблёскивали на них браслеты с бубенцами и звёздами, снежинками... Безвольно раскинутые в буране руки дрогнули, и - полетели по стальным струнам зимы, заключившей её в лоно своё, в лоно вьюжное, ожидая, когда ведьма вберёт в себя её ледяную страсть и яростную беспощадность колких граней... Когда её кожа станет словно полупрозрачной, белой, просвечивающей переплетение синеватых вен, но не вода в которых - а огонь. Ждёт, когда её глаза очистятся от серости и станут самым синим льдом, когда её волосы впитают в себя лоск Сиянья Поднебесного...
А её руки летели по Струнам Вьюги... Тонкие пальцы с серебристыми коготками оставляли алые капли на натянутых нитях, и бушевала вьюга, её приёмная мать, приютившая ведьму, бесхозную и брошенную в водоворот ледяного гнева, и летела по бескрайней степи песнь, с перезвоном бубенцов, без слов, лишь дрожью струн отзываясь на вой в пещерах...
Ведьма улыбалась - шальная, и такая красивая в своём безмолвном кличе... Пора! Вы слышите?! Пора! Пора, друзья, Вьюга зовёт нас! Пора!
И вой отражался, бился испуганным эхом, вплетался в само её существо, её сердце, её душу...
А Вьюжная ведьма творила. Творила обновление, стряхивая пепел с плеч. Творила удачу и силу духа, творила чужое счастье.
Потом она упадёт в снег, обессиленная, но счастливая. И улыбка застынет на её губах. И колыбелью её станет буран, заметёт все следы, укутает от ненужных взглядов и дурных слов, и покажет путь только тем, кто дружен с Королевой Зимою, и позволит найти под слоями снегов спрятанные во тьме огненные пряди, пламя стужи...
Вот только кто способен услышать?.. Вот только кому это будет нужно?.. И зачем?
А ведьме почти всё равно - она улыбается...

[20 Ноября 2008]

Казалось, и боги смертны.
Казалось, и я не вечна.
Пора находить ответы
И небо сложить на плечи.

Не надо - попросит небо.
Не надо - ответит сердце.
Душа наполняется светом,
Становится будто бы легче.

Живем мы? - нас спросит ветер.
Живем мы. - ответит сердце.
Мы все не того же света,
И от нас никуда не деться.

Творим мы? - нас спросят звезды.
Творим мы. - ответят руки.
Творить никогда не поздно.
Лишь главное не со скуки.

Будем-с завтра нести позитив в массы, похрен на наркуш и прочих.
Ибо-ибо.

В колонках играет - Эмили Аутумн - Джульет
Настроение сейчас - Хмэ? о.О

Искала мероприятия для Карнавалореволюции, нашла это. Выставила в группу, но сама пойти не могу - не до того завтра. Сейчас залезла, полистала - чего же они там пишут?.. Одну девочку знакомую я увидела в списках, и зная, что она "поэтонаркуша" не очень интересного написания - решила все же посмотреть остальных. Да и еще одну девочку в возможных участниках увидела - та еще поэт, гхм.
В общем, не зря я отказалась от этой идеи. Потому что мои стишки про Питер, счастья, волшебных волков и сбывшиеся сказки смотрелись бы... очень не в тему среди этой наркоты, депрессии и прочее на мой взгляд маргинальное. Уф, интуиция моя - я тебя люблю.
Фу. Не люблю таких. Фу-фу-фу.
Правда, с другой стороны было бы забавно сыграть на контрасте, но все равно не успеваю. Да и ну их нафиг, этих гребанных наркоманов.
Как бы, аура полной депрессии, несбывшихся сказок и тому подобного в такой концентрации в одном помещении - это не для меня.

Оборотническое:

Угасает мое безумье.
День - как ночь - их я не различу.
В жизни может быть все как хочу я...
Лишь до первого полнолунья.
...
Летне-сезонное:

За лето соберу все то, что со мной случилось, засушу в красивых книгах, и за осень банках с чаем соберу - не растеряю. И зимою буду греться, их со снами растирая, это мне поможет не впадать в анабиоз.

Вот у многих мелькает мысль в дневниках, в статусах - во-о-о-от, уже июль заканчивается, столько времени и все просрал.
А я вот сижу и думаю - а нифига ведь, в июне я сдала ГОСы, получила диплом, за июль побывала на интересных мероприятиях, по фотографировалась, нашла несколько интересных мест, познакомилась с несколькими интересными (не?)людьми, поучавствовала в Солнцевороте, съездила под Подольск, наплела кучу Ловцов... А впереди еще август.
У меня по сути каникулы начались в июле, потому-то потому. Кажется - у-у-у-у, столько времени мало осталось, кошмар... а потом назад оглядываешься - и понимаешь - не-а, а ништяк ведь везде, я за этот месяц может революцию устроить успею.
Вывешивала фотографию, которую вчера тут выставила, в сообщество по фенечкам, в "фенькоплеты и ко". Продлевала жизнь народу позитивом. И тут просто шедевральный комментарий:
Ох ты ж, какая девушка *___*
Ну почему я не парень? тТ
(с) Diana Salyahutdinova

Бывает же. Х)
А еще, знаешь, я хотела бы устроить ярмарку - не как "Райские Яблоки" - где место надо бронировать и за него еще и платить - а так, что пришел, развесился, и вот-вот-вот. Было бы классно.
Или - собраться, набрать пузырей мыльных, и - на каждой станции на кольце в метро - человека по три с пузырями, чтобы где не выйдешь - везде пузыри и мы.
Дурдом, конечно, но...

В колонках играет - Ничего
Настроение сейчас - Усталое, но довольное

Сил о чем-то писать конкретно нет, но мир - ты прекрасен.
Вчера, Болотная Площадь - пришли разрисовывать асфальт в сквере под радугу и почему-то никто, кто записался на встречу, не пришел. Я пускала мыльные пузыри с помощью рамки, сидя на одном из постаментов, и вдруг ко мне подошел полненький фотограф. ^___^
Спасибо Вам, Александр Алексеевич, за фотографии, отражающие мое нынешнее состояние в нынешнем же мире! ^____^
А сегодня пересеклась с Егаваром, отдала ему фенечку. А завтра еду изображать русалку. Хмы... :)

То, мать его, появится знаток нелюдей, то в контакте привяжется к моим Ловцам - "в них нет силы, это просто безделушки!"
Джедай фигов. А не пойти ли вам всем, таким умным, в жопу? С вашими идиотскими шаблонами.
Бла-бла-бла, как говорится. Вот ведь идиоты.
Откуда их столько? По что некоторые меня считают ку-ку, то лично я считаю их маленько шизнутыми.
Вот как получается.

В колонках играет - Ничего

Настроение сейчас - Сонное

Постепенно дополняю сообщества - пока что только в Контакте, Лирушка чуть позже - новыми Ловцами. Ходили сегодня ночью фотографировали их. Прекрасны.
Иногда жалею, что не могу раздвоиться и не сфоткать себя, как хочу. А то пока объяснишь внятно - быстрее плюнешь.
Егавар сообщил о продолжении Солнцеворота, ночью едем в Братеево. А днем - вновь вооружаемся фотокамерой, может, что получится еще.
И да. Раньше я думала, что подслеповатые фанатики существуют среди христиан в наибольшей степени. Ошибалась. Смотрим комментарии.
Если честно, меня то на ржач, то на недоумение пробирает. Это, гхм, вообще, как, и вообще, кто и какого черта тут забыл?.. Между прочим он уже многих на Лиру подзае... задолбал. Стоит только сказать слово "нелюдь", "сверхъестественное", "мракобесие" - так тут же явится этот из Барнаула со своими нотациями. Посылать его вроде бы и жалко, но бред он гонит наваристый, мне бы такого.
P.S: Интересно, если я на фотошопе себе уши эльфячьи приделаю - он поверит, что я труЪ-нелюдь?

Ловцы Снов - на выбор и на заказ. По Москве.
Чуда должно быть много!
Приглашайте друзей - будут бонусы и конкурсы с призами ^^"
[кликабельно]

Понимаешь, такие люди - типа меня, которые совсем не люди - на самом деле мало кому нужны. И потому никто никогда не заявится и не скажет: слушай, а давай так-то-так, и мы с тобою захватим мир, и небо сольется нам как анализы в банку. У нас будут софиты, росписи, целый мир и коньки. А потом мы плюнем, поменяем планету и место жительства и впадем в пространственный резонанс с небытием.
У таких нелюдей не бывает крутейших связей среди президентов, прозаиков, поэтов и управителей мира, они и не особо нужны хоть где-то из перечисленного, потому что пойди их пойми, какого же черта они такие, и делают вот так и вот так. Почему не избавляются от вредных черт и привычек.
А потому нафиг они кому-то, раз сами умные.
И если что-то надо - мы, такие нелюди, конечно будем делать все своими ручками, потому что в том темпе, в котором хочется - никто и не поспеет, если бы и хотел, ага. Мы лепим ветер, пространство, общество вокруг, любовь, ненависть, и все...
Мы сами приходим и с безумными идеями говорим - давай, зажги взгляд, и - туднун-тугудун-тугудун! помчали!
Кто-то отмахивается, кто-то говорит - а давай. И дайбог, чтобы тугудун-тугудун.
Таким нелюдям, знаешь, ну скучно же просто - все эти взаимоотношения, розовые сопли, серьезные телячьи нежности, таким нелюдям нужно чтобы на скорость ложиться пузом, мозг прошивать безумием, и тогда да, тогда - о, это жизнь. Чтобы смеяться когда целуешься, зубоскалить в объятиях и хохотать по утру, босиком проходя до холодильника за холодным соком, выдав какую-то непотребную романтике пошлость.
Чтобы весь мир прижать к груди, улыбаясь хищно, и шептать, как испуганному ребенку - нет, ты мой.
И чтобы слова текли из сердец в сердца...

А пока мне дай бог везения захватить мир с помощью фенечек и да - Ловцов Снов. Не надо мне никаких надгробий, кроме памяти в мире людском.
Все прочее можно будет отложить на потом.

В колонках играет - Всякое
Настроение сейчас - Мур-р-р-рчащее

- Все, я щас помру.
- Не надо.
- Поздняк, уже помрэ.
- Не надо помирать, это вредно для здоровья.

А, вчера в электричке слушала потрясающую игру на скрипке. Так играл, так играл, ах... Жаль, что у меня не было ни одной полностью сплетенной фенечки. Мр.

- Ну я же Маргуш, Маргуш, я котенок под полом шесть, мы размножаемся с помощью снов, приснимся - и все, и есть мы. Я - котик-Ловец-Снов, и у меня в попе бусинка.
Сказано тоненьким детским голоском. И сердце у меня - Ловец Снов, когда я - Маргуш.
Позднее:
- Ой, тятяябоюсь! Боюсь тебя я, тятя! А меня нельзя пугать, и смешить нельзя - иначе бусинка из попы выскочит.
Смеялись долго.
А почему Маргуш? А потому что. Вчера, в маршрутке, слышали девочку, говорившую тоненьким голоском котенка. И, видать, она прислонялась к стеклу, и ее бабушка попросила: - Маргуш, не прислоняйся к стеклу.
Вот теперь есть Маргуш, котик-Ловец-Снов.

Я все глубже проваливаюсь в липкие глубины своего одиночества, и, что самое смешное - меня это устраивает.
Смотреть, слышать, и думать: "Им и по парам хорошо, какого хрена я тут бобылем делаю?"
Хочу в Питер, и окончательно провалиться в дырку в собственном кармане.
Ноги, руки, плечи, лицо - кр-р-р-р-расные!
Сегодня, на жд станции. Лезу сквозь дырку в заборе, вернее, подхожу - лениво по лестницам подниматься-спускаться. А через эту же дырень вылезает бабулечка лет эдак 65, с пакетами. От помощи отказалась, я ей только пакет подала, она мне - торбу. Офигеть.
А еще меня обозвали хиппи. Гм?
...А дождь я почуяла раньше, чем увидела. Так стало свежо, и да, Еще Один Дождь - обоял, обнял, умыл. Сквозь.
Мимо ехал поезд, на нем замазано белым "Оберег".
Напротив меня уселась грузная бабулек, устраиваясь поудобнее - случайно задела меня ногой, совсем чуть-чуть, как кошка лапой. Поднимаю на нее глаза - а он мне р-р-р-р-раз - и улыбнулась. И такая красивая сразу стала.
Где-то далеко, левее заката - мелькнула молния и воронка циклона. Мне аж показалось, что смерч.
Видела знакомую черную кошку - здравствуй.
А сейчас буду есть пельмени.
Мне хорошо вот так, честно, удивительно, но я сейчас ни к кому не хочу. Только в Питер.
Ах, да! Когда электричка движется в столицу, на платформе пишут "На Москву". И я вдруг подумала, что в Питере должно быть не "На Питер" а "К Питеру". Это как думать и понимать. Москва все же женщина, да-да, и потому - на нее. А Питер - мужчина, и потому - к нему, к груди прижаться, зарыться в пропахшую вкусным табаком средневековую рубашку лорда или графа.
А... "Пик Гайворонского" - шедеврально, но боян. В моей голове уже давно дышит целый город - Грай.
И еще один, город Чешир, в нем все Чеширское - "мосты, каналы и дома, и капитолий и тюрьма в одном узоре!" (с) Люди, рыбы, птицы... кошки.
И я там тоже есть, я там - смешной полосатый котенок Маргуш.
P.S:Про кармическое. Иду к станции, мужичок какой-то, завсегдатай на тамошних лавочках: "Ух ты, какая рыжая! Вот это цвет!" А я недавно думывала краситься на несколько тонов ярче, хы.

В колонках играет - Цирк Солнца - Алегриа
Настроение сейчас - Глазами испанских богов

Столько фенек не сплетено...
Столько снов не рассказано.
Я не пойму: кто из нас кто?
И какой амулет завязывать?

Вообще, сегодня круто было, а завтра едем купаться.
- ...он же пидаром хотел стать?
- Ему не дали.
Перл дня.
Так странно взглядывать сквозь стекла бездонных глаз, и видеть, как преображаются, как оперяются и взлетают, такие они такие.
И все так спонтанно.
Вывод дня: все самое ценное приходит само, и количество напряжения обратно пропорционально ценности получаемого, и нужности его в жизни. Если брать примитив, когда срешь - расслабься. Это уж за вульгаризм пардон-пардон.
Понравилось: "Где тут запасной выход?! А, уже здесь!" *тудун!*
Философия моей жизни.)
Все прекрасно. :)

Наконец-то начала выкладывать Ловцы, постепенно организовывая что-то типа интернет-магазина. Как бы я не сомневалась в своем литературном таланте, но уж руки на тему поплести у меня растут откуда надо.
И так: Крыланутые Ловцы ищут добрые руки, квартиры, люстры и сумки. Москва.
Перепост яро приветствуется.

Знаешь, бывают такие девушки...
Ты целуешь ее крепко и нежно, и на губах ее - привкус краски - наверное, акварели.
Или, быть может - чешуйки засохшего клея на пальцах, в каждом прикосновение.
Или, бывает - ее голос звучит как поющая чаша, или же звонче апрельской капели...
И каждое ее творение - откровение богом забытых душ.

Ты смотришь в нее, и глаза ее ярче любого света - как будто ты видишь сцену, и на ней пылают софиты.
И гладишь, и тело ее отдается немыслимым звоном.
И танцы ее - не на сцене - по жизни. В метро, в переулках, в трамваях.
... хочется двигаться так же, обо всем, обо всем забывая...

...И шепот ее по ночам с ума тебя сводит - проникает в забытые сны.
Ловишь и ловишь слова ее, сказки и песни как влагу небесной волны.
И тебе не так важно - дожить - не дожить? - до весны.
Пока она шепчет, и пахнет, танцует, живет и творит.

В колонках играет - На заднем плане
Настроение сейчас - Жа-а-а-а-арко.

Бог мой, я все же выложила видюшки. Осталось выложить фотки. ФухЪ.
И доплела серию Ловцов - попозжее выставлю даже.
Смешно еще получается - всю зиму ждали лета, а сейчас - мать твою, чтож жарко-то так?! Хотя ко мне это не так относится, я больше ныла по весне. Но дибилоиды такие есть.
Да, еще я буду дома, ну, с завтрашнего - дней пять. Ле-е-е-е-ень. Так хоть выбираешься каждый день куда-то, а с дома ездить - ну к черту. В любом случае я возжелала видеть Ин и Янтарь, вторую весьма по делу. ^^
И помимо: надо малец прибраться в комнате, смотаться к папику, полежать в ванне, разобраться на счет паспорта, смерить свои старые пои и наконец-то выставить на продажу, и приобрести новые, что еще?..
На месте разберемся.
А! Недавнее:
- О, у тебя мобилка уже зарядилась.
- Ага.
- Поставь мою?
- А твоя ек уже?
- Ек.
Телефон у меня с западлом - выход для наушника, для зарядки и еще для шнура юсб.
- Э, в какую дырку?
- Ну е-мое, ну найди уж! Мужик ты или не мужик? ^_^
- ?! х_Х
^__________^ Ну прелесть же!

В колонках играет - Мельница - Волкодав
Настроение сейчас - Ау, кто тут?!

Фотик, видео, фотки - потом, сейчас упасть замертво и все, все, все.
Это было ну ништяк. Я опять осталась без фенечек, зато с горой позитива. Опупенной такой горой.
На видео у меня отвратный голос, кстати. Тем лучше. Окружающих достать легче ^^.
А еще высунувшись в окно автобуса, и дышать, дышать ночью.
Такие странные люди, они все навылет. И стихи.
И вообще, у меня еще лежат фенечки для Таэль, Наги Иррхейна и Егавара. Когда отдам - неясно.
Фень скорешился с Крис Аивер на почве махания железяками. Такие перлы, ей богу, это ж цец!
Забавно.
Крыша, вернись!

Боль, словно ртутная капля перетекает с ладони на ладонь. С ладони на ладонь. Посверкивает в лунном свете, переливается чернью и медью, с лёгкой позолотой. Боль. Твоя боль...
Я чувствую её внутри себя... То давление на ровно бьющееся сердце, то давление на виски, и словно сам воздух пропитался этой горьковатой болью...
Я сижу на подоконнике, против лунного света, но ты меня не видишь. Не хочу, чтобы видел. Я сделаю всё как можно незаметнее...
Подношу сложенные лодочкой ладони к губам, и втягиваю ртутную капельку в себя. Боль не вспыхивает. Она уходит. Параллельно с тем, как капелька впитывается внутри меня.
Я бесшумно срываюсь с подоконника на пол, но не поднимаюсь.
Я умерла?
Из темноты ко мне подходит тёмный силуэт в капюшоне, протягивает руку - белокожую, гибкую, с длинными цепкими пальцами. И я, оставляя незримое не для кого более тело, поднимаюсь навстречу,
Кто сказал, что у Смерти - холодные руки? Её руки тёплые. Осторожные. Лёгкие. Прямо как у меня.
Интересно, чьё лицо скрыто под капюшоном моей смерти?..
Она ведёт меня к арке, которой нет в мире живых. И мы спускаемся в подземелья. Подземелья отчаяния. Твоего отчаяния.
Воздух давит мне на плечи, но я иду за своей Смертью. Рискованно? Опасно? Ты знаешь, я люблю рисковать. Особенно ради других.
Сырость пробирается в горло и лёгкие, першит горечью. Горечь...
Горечь потерь?
Блёстки капелек вплетаются в волосы, на ресницах - словно слёзы. Твои ли это слёзы? Или уже мои?
Знаешь, Смерть, оказывается, я умею задавать вопросы, на которые не хочу получить ответа... И не надо ухмыляться. Это моя ухмылка.
Ниже, ниже, ниже... И пульс всё слышнее. Мой пульс. Или твой? Есть ли у меня пульс сейчас, когда я вроде как умерла?..
И что меня воскресит?
Ниже... ниже... ниже... Ступени, гладкие и шершавые одновременно. Темень и пресная сырость. Биение пульса в ушах.
Мне страшно? Да, наверняка страшно мне... Или кому-то страшно за меня? Слишком уж отчуждён этот страх для моего...
Нисхождение во мрак... В темноту... В чужие горечь и боль... Или, уже в мои? Не знаю...
Что меня оживит?
Но что я могу сделать сейчас?
Огонь! Пламя биения моей души! Оно зажглось передо мной, и я вырвала руку из цепкой хватки моей Смерти, и подхватила золотистый огонёк - ещё такой слабый и беззащитный. Держись, гори!
И вот, он лижет мои ладони, греет, изводит сырость, проникшую внутрь.
Не бойся! Гори! Гори!!!
Огненный сгусток разрастается, обретает форму. Полу волка-полу кошки. Совсем ещё маленький - не больше трёхмесячного котёнка.
Пылающий... Рассветный Зверь. Я оставляю его здесь, в царстве чужой (или уже моей?) горечи.
Я отдаю его в тёплые руки своей Смерти - она присмотрит за ним здесь, пока он совсем мал. Потом, он станет стражем. От чужих, кто случайно набрёл на этот ход, и от разочарования, которое настигает нас всегда и везде, к которому невозможно привыкнуть.
Пылающий...
А мне пора возвращаться...
Яркий луч света скользнул по моему бледному лицу, и я еле разлепила веки. Жёсткий пол, несколько новых синяков после падения, усталость внутри, гул в голове.
Рассвет за окном разорвал ночь на тысячи визжащих и корчащихся лоскутков.
И, знаешь, почему-то сейчас мне её не жаль... Вовсе.
Я вздохнула, улыбнулась. Рассветный Зверь отныне твой.
А я вновь уйду в ало-оранжевый огонь рассвета...

[22 Июля 2008]

В колонках играет - Башня Rowan - Иголка
Настроение сейчас - Прелесть ^^

Ехала недавно на автобусе через Мытищи, смотрела в окно. Фень ехал по социалке, а я - ну конечно же, платно. Сволочной водила велел ему сесть на специальное льготное место, а мне пришлось коротать дорогу с фотиком и картинками за окном. Впрочем, улов был хорош.
Видела у обочины тропинки, между ларьков, которая вела к домам - девочку лет 12, она сидела на корточках и по крошке с хлеба кормила птиц. Она была похожа на какую-то из героинь аниме Миадзаки.
А еще видела вот такую вот прелесть, успела сфотографировать не смотря на скорость. Люблю почти свой фотик.
Потом я вышла, плюнула под колеса автобуса и с огромным оттягом удовольствия продемонстрировала водиле весьма нецензурный жест. Ай-яй-яй, я не хорошая. Ну и ладно!

А мимо ходят люди, даже не подозревая,
Что здесь рассыпано счастье - бери его кто хочешь! (с)

В колонках играет - КиШ - Защитники
Настроение сейчас - Искриться

Что могут делать двое у пруда в двенадцать ночи?
А вот не угадали - двое идиоты, счастливые такие, пускали пузыри, огромные-огромные, опять. И отпугивали комаров вспышкой.
Чуть позже:
- ...и никто собственно в этом не виноват, ибо ситуация!
- Во всем виновата Ква!
- ???...
...
- Ну, Ква! Она делает Квакинг! Именно из-за этого происходят всякие нехорошие вещи.
Теперь у нас есть Ква, на которую можно свалить плохое настроение, аврал, завал и сессию.
Были сегодня в Доме на Дереве, познакомились с девушкой - ну, как, Фень играл с ней в шахматы.
Потом перед тем, как ей уйти - мы подержались за руки, переплетясь пальцами, и она сказала, что очень любит держать людей за руки. И знакомится она так: подходит к любому человеку, который понравился, протягивает руку, тот ее если жмет - не отпускает руки. В этом что-то есть, хм.
А завтра едем-едем, опять. Надо заряжать камеру и доплетать фенечку.

[На мелодию Башни Рован - Наркотайм. Ну, примерно]

Эх, зависнуть бы в это плавленное лето!..
В нем залипнуть, словно шизнутая муха в янтаре.
Душой по пояс - лучше полностью - раздетые...
Профилонить к черту осень - и очнуться в январе.

Все послать дорогой дальней эротичнее.
Рявкнуть громко: "пасть закрой! Не обсчитаешься".
Стать свободной почти до неприличия,
- "Как живешь?" - "Ничем не занимаюсь я."

Жрать кило мороженного сутками.
Ночью шляться по теням-фронтам-развалинам.
И купаться ездить - в промежутки же
Хламу добавлять к своим завалинам.

Феньки, книжки, Питер - все расплавлено.
От асфальта глюки поднимаются.
И никто не вспомнит - как же звали нас?
А нам и пофиг, слава богу, мы не маемся.

В колонках играет - Lord of the dance
Настроение сейчас - Скрипка

Вчера вечером смотрели Lord of the dance. Постановка из разряда "увидеть в живую и умереть". Вроде бы банальнейшая борьба плохого и хорошего, но...
Совершенно прекрасно преподнесенная. Это нечто. Смотрела второй раз, за разные года, и настроение после этого просто повышалось в разы. Совершенно беспечные и счастливые люди - в танце выходит столько негатива, а они дают, как мне кажется, не меньше 15 (а то и больше) представлений в разных странах.
Ах, а скрипачки!.. Это любовь, ей богу, любовь к той харизматичности исполнения, которую они демонстрируют каждый раз. Да и сами они совершенно потрясные тетьки, совершенно не стареющие! Собственно, Мэйред Несбитт и Кора Смит (а с ней мы и вовсе однофамилицы о.О).


"

В колонках играет - Пикник
Настроение сейчас - Лень и букость

А ночью ходили запускать небесный фонарик. Вернее, запускали Кэт с Сеней, мы с Феней в качестве массовки и фотоаппарата были. Идея правда была наша.
И сидели, пели идиотские песенки и ели сладкое.
Не смотря на мой летний отвратный характер я вполне себе умею привносить чудеса в чужую жизнь, это радует.

Свою милую-хилую усадил на плечо,
Напоил тихим воздухом - попросила ещё.
(с) Пикник

P.S:А из кухни чем-то вкусным пахнет, и мы еще сегодня купались. И вчера.
Вообще я щас немного букость и мизантропЬ, почешите меня за ушком, осторожно так.
Хотя странно. Все свои вроде. Хм?

В колонках играет - Emilie Autumn - Rapunzel
Настроение сейчас - Летать

...Слышите, слышите, слышите?
Я - дитя звездных и солнечных ветров, попутным потоком здесь, здесь.
Слышите, слышите?
Я пришла сюда случайно искать жимолость, живую молодость, растение вечной молодости. Не мне, но...
Но меня убедили глаза и руки полевых нимф. Ветра звездные, отцы космические, вы слышите - смерти нет, старости нет, а на моих ладонях появляются линии жизни, линии жизней где у меня множество разных имен, они звучат, как листва деревьев, как колышущиеся лесные травы.
И я не знаю, как выглядит жимолость, как выглядит вечная молодость.
А она мне и говорит: посмотри, в себя посмотри, а вдруг ты и есть - вечная молодость, та самая волшебница Смертинет?
И не знаю, что говорить, лишь смотрю в линии жизни, как морщинки в коре дерева, глубока же линия жизни, глубока и изящна.
Привет вам там, высоко-глубоко, я быть может загляну когда-нибудь через тысячу лет, ветром вечной молодости, оранжевым пучком света пролечу - быть может.
А сейчас мы пойдем искать папоротник - говорят, его цветок дарует понимание языка птиц и открывает дорогу к кладу или к самому заветному желанию. Я хочу увидеть птицу Гамаюн, и задать лишь один вопрос...
Вечность - это мы?

Серия сообщений "Минутные сказки":
Часть 1 - И всю ночь говорить про космос
Часть 2 - Это существо
Часть 3 - Хрустальные
Часть 4 - Привет звездным ветрам
Часть 5 - Демиурговы маски
Часть 6 - Ды-ха-ни-е
...
Часть 28 - 04. Холод.
Часть 29 - 35. Голос над мирами
Часть 30 - 43. Видишь город в темноте... (с)

Алиса очень устала, Алиса не хочет чай.
Она улыбается Шляпнику: "Ты тут без меня не скучай".

Алиса курит кальян, забывается в сладком дыму.
Алиса говорит Коту "Я не кукла. Но принадлежу одному..."

У Алисы платье в крови, и остро заточен нож.
Она опаснее анаконды, ты просто её не трожь!

У Алисы детское лицо, но старые, злые глаза.
Но она не злая. Просто жестока. В небе гремит гроза.

Она выбегает под дождь, танцует в отблеске грома.
Алиса одиночка. Её уже давно никто не ждёт дома...

А ей и не надо. У неё есть Мир. И Страна Чудес.
Алиса не сломала крылья, она исчезает в синеве небес.

Она часто пишет стихи - почти не задумываясь о рифме.
Ей главное смысл. Хоть она и живёт в карнавальном ритме.

Но и Алисе бывает грустно, и холодно. Без его улыбки.
Когда она долго одна - Мир её кажется очень зыбким.

Но вы не верьте. Страна Чудес существует. Правда!
Вы не ошиблись, прийдя ко мне. Вот ваша награда!

Страна Чудес... Страна Чудес...

[11 Августа 2008]

В колонках играет - Пока ничего
Настроение сейчас - Я мне я (с)

Все же побывала на Солнцевороте-4. Эмоций - море, хотя "народ испужался дождичка и не приехал" - увы. Потому нас было немного, но мы в тельняшках же! Вернее, в стилизации славянских платьев.
Вообще, все было так классно-счастье, что меня сейчас немножко так колбасит, штырит и плющит. А еще мы видели радугу, да-да, даже успела сфоткать, а еще успела побыть инопланетянкой в оранжевых лентах.
Все потом, все потом, сейчас мозг отказывает, и вообще, потом-потом-потом.
Счастье, ты есть! И я тебя люблю.
А какие там люди - дамы в возрасте с руками и глазами юных девушек, шебутной мужичок, которому собственная экстравагантная фантазия покоя не дает, все те же дамы-нимфы, Егавар с лицом первопроходца, и я с Феней, приперлись тупо на попутном ветре.
Фраза дня: "Алиса, у тебя пластика дикой лисы".
Вообще, эмоций-эмоций. Я, как энергетический вОмпер, впитывающий эмоции не людей даже - событий, происходящих вокруг меня - пережрала явно, так меня так.
Вот как.
Да...
P.S: А Феню я побаиваюсь чуток. Он усталый, сонный и мрачный. о.О Я его боюся.