В колонках играет - Lupe Fiasco & Guy Sebastian - Battle Scars
Настроение сейчас - меня нет

Нет, ну правда. Всё это знакомо аж до слез. От смеха. Ха-ха-ха.

Сначала сплошная грусть. Когда я вернулась, я плакала каждую ночь. А также каждое утро. И днем иногда. Ненадолго успокаивалась, вроде бы, приходила в себя, даже улыбаться начинала. А потом – всё, проходит пару часов, и всё сначала. Кусаю губы, долблю со всей силы по рулю, ругаюсь матом налево и направо. И снова начинаю плакать. Как будто бы у меня внутри кран, которой крути-крути – всё одно, не закрутишь. И так все семь дней, без остановки. Потому, что он не пишет, а когда пишет, от его сообщений веет таким холодом, что никакая шуба не спасёт. И я из кожи вон лезу, делаю всё, что в моих силах, лишь бы только вернуть ТО САМОЕ. Но это всё равно, что мертвому припарки. Ибо не получится. Хоть ты тресни.

Потом наступает вторая неделя, когда на место грусти приходит пустота. Плакала я уже значительно реже; слезы заменились постоянным «залипанием». Еду я, к примеру, утром на работу, слушаю музыку. И вдруг понимаю, что вот уже почти приехала, а дорогу-то и не заметила. Потому что опять ушла в себя, начала думать, «а что, если…». И понеслось. Ничего вокруг. Только пустота. Он писал, но я уже не пыталась разбить от лёд. Ибо смысл?

И вот – приехали, третья неделя. Пустота уходит, но то, что появляется после нее, во сто крат хуже: злость. Постоянная, дикая, необузданная злость. И я вымещала – и вымещаю до сих пор – её на всех и вся. Я никогда не была скандалисткой; теперь мне только дай повод. Я устраиваю дикий скандал в Азбуке, когда мне не дают выйти в ту дверь, куда я входила. Я начинаю цепляться к людям по мелочам на работе. Я обижаю друзей – хуже всего то, что делаю это намеренно. Я езжу так, что от меня даже джипы шарахаются. А всё потому, что внутри полыхает такой огонь, что Боже упаси.

Почему я – единственный человек из нас двоих, кто всё ещё борется за эти отношения?
Почему я делаю всё, чтобы только сэкономить деньги на новый билет, а ты обещаешь, что скажешь мне даты в понедельник, когда уже четверг – и ты молчишь? При этом зная, что на первой неделе ноября ты вообще уедешь оттуда, при этом навсегда?
Почему ты до сих пор не называешь меня свой девушкой, зато на каждом углу гордо кричишь о том, что ты – single, когда весь мир вокруг, даже твои родители, думают совсем иначе?
Почему ты не понимаешь, как мне больно от того, что я чувствую себя чистой воды шлюхой из-за этого? Да еще такой, которая сама за всё платит! Перелеты, такси, подарки! Тебе ни о чем это не говорит?
Почему ты обращаешься со мной так, будто я дана тебе как должное?
ПОЧЕМУ???

Господи, сейчас клавиши начнут вылетать – вот с какой силой я по ним долблю. Злость, злость, злость. Я всё время злюсь. Всё время злюсь. А мне бы понять, что всё, finito la comedia. Баста. Over. Но нет ведь. Я до последнего буду верить в чудо. И надеяться. Молодец, Маша. Пять баллов. Авация стоя.