Хочется дурой набитою стать,
Чтоб не уметь ни писать, ни читать,
Чтобы валяться круглые сутки...
Чтобы смеяться на глупые шутки...
Чтобы переться от розовой шмотки,
Чтобы подруги - одни идиотки,
Чтоб в ридикюле духи и жЫвачка,
Чтоб Петросян насмешил до усачки.
Чтобы компьютер - большой калькулятор,
Чтобы с ашипкай писать "гиниратор",
Чтобы Дом2 - "зашибись передача",
Кучу любовников и побогаче.
Чтобы в наушниках - "Шпильки" с Биланом,
Чтобы трусы - только "Дольче Габана",
Чтоб "кибернетика" - страшное слово,
Чтобы "политика - это не клёво".
В общем, хочу быть набитою дурой,
Брать не умом, а лицом и фигурой,
Всё достигать, обнажая коленки...
Стать бы такой... И убица ап стенку
Станешь такой - офигеешь от скуки!
Будут вокруг не подруги, а суки.
Все мужики будут гады и жмоты,
Отдых достанет ну просто до рвоты.
Будут в квартире не стены - застенки.
Будут скучать друг по другу коленки.
Так что ресницами глупо не хлопай.
Взгляд в монитор и РАБОТАЙ-РАБОТАЙ !!!

Убиться с тумбочки, как же давно я стихов не писал. Теперь вот проблемы невесть откуда - с аллитерациями, на стыке согласных, метрика капризничает, "и еще кое-кто зажигает", как выразился Сарумян по поводу Балрога в Гоблинском переводе ВК.

Но - ха! Это ж ведь только начало! (слышно, как пальцы хрустнули?) to be continued, nah...

Тому, кто жив, средь мертвецов не место;
Твой мир забыл Тебя в глухом краю.
Я пронесу Тебя на руках над бездной,
Туда, где липы, и цветы поют.

Лишь только сон Твои сомкнет ресницы,
Я буду рядом, я готов рискнуть.
О, как бы я хотел Тебе сейчас присниться,
Но нам сегодня отправляться в путь.

И ветер стих, и замер свод небесный,
Цикады смолкли, коростели ждут -
А я несу Тебя на руках над бездной,
Туда, где скрипки, и цветы поют.

Здесь от мороза индевеет кожа,
Здесь тишина и капли у бровей.
Здесь выживает тот, чья дороже ноша
Десятков тысяч жизней и смертей.

Не слышишь Ты, забывшись сном чудесным,
Как низко смерть склонилась над Тобой -
Ведь я несу Тебя на руках над бездной,
Тугой канат играет под стопой.

Земля встречает, и теперь все честно,
Твоя улыбка наградит с лихвой.
Ведь я пронес Тебя на руках над бездной,
Сквозь мертвый мир донес Тебя домой.

Херсон 2007

В колонках играет - Сурганова и оркестр - Путник милый

========Ахматова=========
Путник милый, ты далече,
Но с тобой я говорю.
В небесах зажглися свечи
Провожающих зарю.

Путник мой, скорей направо
Обрати свой светлый взор,
Там живет дракон лукавый,
Мой властитель с давних пор.

Вот в пещере у дракона
Нет пощады, нет закона.
И висит на стенке плеть,
Чтобы песен мне не петь.

И дракон крылатый мучит,
Он меня смиренью учит.
Чтоб забыла детский смех,
Чтоб стала лучше всех.

========Сурганова=========
Cm Fm
Ты слишком уверен в своих руках,
G Cm
Ты думаешь, хватит сил.
Fm
Нажатьем ладони бросать меня в прах
G Cm
Гостеприимных могил.

C7 Fm
И ты уверен в своих правах
G Cm
Увенчивать и свергать.
Fm Cm
Ты хочешь быть богом хотя бы в словах,
G
Огнем заливая снега.

Cm Fm
Но, знаешь, твоя рука не сильней
G# G
Той, что хранит меня.
Cm Fm
И я, повинуясь одной лишь ей,
D# G
Стою, не боясь огня.

C7 Fm
И я, лишь ей покоряясь одной,
G Cm
Спокойно встречу твой взгляд.
Fm Cm
Мне жизнь возвратят за той стеной,
G
Где вечно сияет сад.

========Ахматова=========

Путник милый, в город дальний
Унеси мои слова,
Чтобы сделался печальней
Тот, кем я еще жива...

В колонках играет - Розенбаум - марш музыкального спецназа

Был в субботу на концерте Розенбаума. Впечатления от концерта описывать не буду. всем и так понятно, какие они у меня могут быть. Скажу только, что 180 грн за билет не жалко абсолютно :) (по правде сказать деньги были не мои, но свои я б тоже с удовольствием отвалил, если бы успел :))))))))))))

А особенно понравилось стихотворение........

Кредит доверия у женщины истрачен,
Амур ей подмигнул - и был таков.
Куда не плюнь - везде сплошные мачо,
А очень не хватает мужиков.

Одет с иголочки, подтянут и накачен,
Да так, что не сгибается рука,
Изысканная речь - ну чистый мачо,
А хочется послушать мужика.

В Чечне недавно вышла незадача:
В один из не скажу каких полков
Приехали служить четыре мачо,
А командиры ждали мужиков.

Солдаты - не пойму, какой - удачи,
С банданами поверх тупых голов,
С чеченками вели себя, как мачо, -
Подставили полроты мужиков.

Их вытащили. Ну а как иначе?
Бросать своих у наших не с руки.
В родную часть уделавшихся мачо
Доставили простые мужики.

Я не люблю козлов, а петухов - тем паче,
У них один с павлинами язык.
И тот, кто держит на Руси себя за мачо,
По жизни - сто процентов - не мужик!

...

В глазах моих лед и пламя сплавлены болью,
В речах моих даже сахар - с привкусом крови.
В своем одиночестве Бог, властелин и король я,
Незваных гостей мне казнить уж веками не внове.

Ты танцем гравируешь руны на свежих могилах,
Ты пишешь историю сетью горящих узоров.
Но тьму разогнать даже ты оказалась не в силах,
И я опускаю печать на строку приговора.

Дождя пелена твой рисунок неслышно смывает,
Прости, но такая в моем королевстве погода -
Здесь солнечных дней для двоих никогда не бывает,
Здесь тучи до края укрыли печаль небосвода.

Твой выбор в пергаменте времени выжжен отныне:
Ты зря растревожила пиршество воронов черных;
Ты прОклятый этот удел мой навеки покинешь,
Иль станешь мне тенью бесплотной, немой и покорной.

Огнем у тебя на щеках бриллианты играют,
Мне легче увидеть в них дождь, чем подумать про слезы.
Здесь солнечных дней для двоих никогда не бывает,
Столетьями до горизонта безликие грозы.

01.01.2005

Господи, ведь я же совсем не суеверен :) Более того, я люблю число 13. Отчего же мне так хочется добавить 14-ю запись, чтобы не оставалось их в дневнике 13 на ночь глядя??? Тайна сия велика есть.......

Она умирает тихо, она не издаст ни звука,
Так солнце сжигает тени в безжалостный летний полдень.
Лишь нежные пальцы мягко мою отпускают руку,
Лишь память уже закрыта, как дверь на тугой щеколде.

И я все слабее слышу сквозь шумный вечерний город
Ту девочку с Крыши Мира, которую знал когда-то –
Рожденную струнной сказкой гитарного перебора,
Приласканную ветрами, повенчанную с закатом.

Бессонница хуже пытки, раскаянье не спасает,
И я лишь роняю слезы на пол у ее кровати –
Она умирает тихо, весенней снежинкой тая
В твоих слишком взрослых жестах, в твоем непреклонном взгляде.

Стихотворение принадлежит Фаеру. Моему любимому поэту. Или поэтессе. Я не знаю, кем он(а) себя в данный момент считает - мужчиной или женщиной. Но стихи того класса, который перерастает обожание ограниченной группки людей и рано или поздно становится общепризнанной классикой... И дети начинают учить их в школах. Интересно, доживу ли я до этого момента? А она? По крайней мере тем, что я знаю ее лично, я горжусь уже сейчас. :)

Полный сборник наиболее зрелых стихотворений - в приложенном доке. Ссылка на ее ЖЖ: http://orange-fire.livejournal.com

Верь своей боли…
У. Х. Оден

Верь своей боли – боль не умеет лгать.
Верь своей боли – боль выбирает путь.
Она толкает вперёд, обращает вспять.
Она погружает в сон, не даёт уснуть.

Боль – это то, что тебе разрешает жить.
Боль – это то, что однажды тебя убьёт.
Боль тебя научила молчать и выть.
С ней ты зорче орла или слеп, как крот.

Бойся прервать эту связь, потерять контакт.
Боль – индикатор. Компас. Дорога. Дверь.
Боли едино чужды и стыд, и такт.
Значит, она не лжёт. Не умеет. Верь.

20 марта 2001г.

К К.С. («Пока ты спала»)

И каждый миг отравлен болью,
И каждый шаг – смертельный шок,
И я, хотя давно с тобою,
Но, как и прежде – одинок…

И к сердцу твоему годами
Я прикоснуться не могу –
Чужие песни между нами,
Следы чужие на снегу

Уносят каменную ношу,
Чтоб тихо в речке утопить.
Тебя с твоим безумным прошлым
Я так и не привык делить.

Ловушка замкнутого круга,
Ни разорвать, ни разомкнуть:
Нам вместе не снести друг друга,
А порознь нас раздавит грусть…

Последний лист перевернула
Ты в книге сердца моего…
Я ждал – хоть похвалы, хоть хулы,
Но не услышал… ничего.

Ну что ж, прости. Ты слишком поздно
Читаешь этот грубый стих,
Ты не смогла увидеть звёзды,
Ты не успела их спасти.

Собств., Херсон, 05.02.03

Воспоминаний горький пыл
Былого воскресить не в силах.
Хоть я тебя за все простил,
И ты меня давно простила,

Дороги нет. Дорога врозь -
Спасенье наше друг от друга.
Любовь, как пуля, шла насквозь,
А боль - по замкнутому кругу.

Сегодня дождь рыданьем струй
Разбудит памяти остатки,
О том, как дикий поцелуй
Начало дал жестокой схватке,

О том, как сказка о любви
Вдруг стала хроникой сражений,
О споре нашем на крови -
Кто первый встанет на колени.

Опомнись, милая моя,
Ведь мы не этого хотели,
Не одиноких слез ручья
В холодной скомканной постели -

Но поздно. Рана вновь свежа,
В слепой вояж по морю грусти
Друг друга, челюсти разжав,
Мы полумертвыми отпустим.

Собств., Херсон, 20.03.2004