Авось

Хочу стихи писать от скуки,
От скуки, точно для себя, –
Беру перо теперь я в руки,
О ближний мой! не для тебя.
Да что писать? Ей-ей, не знаю!
Предметов много я встречаю,
Но было писано про всё;
За мысль чужую ухватиться,
По мне, так это не годится:
Нет! – лучше выдумать своё.
Любовь! тебя во всех возможных
Наречиях стихотворят;
Богов и истинных, и ложных
Давно уж рифмами дарят;
Давно псалтирь в них наряжали,
Царям как пар их поддавали;
Что знатный пан, то акростих!
Безделки, реченьки, камины,
Измену Лизы, верность Нины
И Фёклу кто-то впрятал в стих.
С чего ж начать свою мне оду,
Покамест жар мой не простыл,
Чтобы попасться ею в моду,
Чтоб все кричали: как он мил!
С чего? – Или кто мил безмерно,
На вкусы всех тот трафил верно?
Нет, также, чаю, на авось.
Авось! – что лучше сей обновки?
Твои я стану петь уловки;
Как, браво, кстати ты пришлось!
О слово милое, простое!
Тебя в стихах я восхвалю!
Словцо ты русское прямое,
Тебя всем сердцем я люблю!
Без важных вычур, но прекрасно!
Ты кратко всякому и ясно
Свой вес почувствовать даёшь.
Куда с копытом конь помчится,
Туда же рак ползком тащится;
Обоих в путь один ведёшь.