Судя по всему, пока мои вампирёныши не получат от меня своё, им причитающееся, в полном объёме, покоя мне не ждать.

Вампирская сага продолжается... это пока второй Vlad,но я уже знаю, из чего буду вязать третьего. 

Деточка, послушай, они же все равно уйдут.

И уйдут навсегда, а это дольше, чем неделя, месяц и даже год, представляешь?
Будда учил: не привязывайся.
“Вали в монастырь, бэйба” - хихикает твой собственный бог, чеканя ковбойские шаги у тебя в душе. И ты жалеешь, что не можешь запустить в него тапком, не раскроив себе грудной клетки.
Как будто тебе все время показывают кадры новых сногсшибательных фильмов с тобой в главной роли - но в первые десять минут тебя выгоняют из зала, и ты никогда не узнаешь, чем все могло бы закончиться.
Или выходишь из зала сама. В последнее время фильмы стали мучительно повторяться, как навязчивые кошмары.
И герои так неуловимо похожи - какой-то недоуменно-дружелюбной улыбкой при попытке приблизиться к ним. Как будто разговариваешь с человеком сквозь пуленепробиваемое стекло - он внимательно смотрит тебе в глаза, но не слышит ни единого твоего слова.
Что-то, видать, во мне.
Чего-то, видать, не хватает - или слишком много дано.
И ты даже не удивляешься больше, когда они правда уходят - и отрешенно так, кивая - да, я так и знала.

И опять не ошиблась. 
©vero4ka

 "Что-то глючит в одной из схем" ©

...причём конкретно. А может, даже и не в одной...

Ника Невыразимова

О нитках

Живём мы оседло, не мчимся сквозь ночь в кибитках. 
Наш мир ограничен, как мир малыша манежем... 
Никто и не помнит-не знает о крепких нитках, 
Посредством которых мы как-то друг друга держим. 

В их пёстрых клубках -- все касания, звуки, краски. 
И в книгах старинных, а может быть, даже в свитках 
Должны сохраниться, наверное, были сказки 
Об этих волшебных, об этих чудесных нитках... 

Они оплетают людей, словно плющ  ограду, 
Они возвращают им проблески счастья снова. 
Мы можем быть рядом, а можем совсем не рядом, 
Но связаны ниткой (скорее всего, суровой). 

Не нужно ни мёда, ни млека, ни злата слитка, 
Не нужно питья, над которым колдует бармен. 
Но дайте увидеть, как выглядит "наша" нитка, 
Чтоб мне самолично её перегрызть зубами! 

Никак не рассмотрит глухой, что кричит голодный, 
А зрячий не может расслышать, что хочет пеший. 
Становится жизнь всё просторнее, всё свободней. 
Процесс обрывания ниток идёт успешно.

   Что ни говори, а всё-таки хорошо иметь Близнецовый склад ума. Особенно в части уметь пообижаться. Меня хватает ровно на пару минут, пока мой мозх анализирует, насколько глубоко нужно задвинуть обратно индивидуум, пытающийся выровнять меня по "своему образу и подобию". (Происходит это почти как в мультике про Винни-Пуха, вернее,как в стишке про мёд — обидчик,он или есть,или его сразу же нет! Хотя аналогия с мёдом здесь несколько неуместна, но другое пока на ум не приходит.)

А потом, оценив степень предполагаемых разрушений, мы (я и Я ,у которой нимб на рожках держится)),быренько этого зарвавшегося(-уюся) в ZIP-архив. И в корзину.

Совсем, конечно, удалить такой файл не получается, врать не буду. Они и правда хранятся где-то на задворках сознания в какой-то папочке, типа Temp. Иногда (в основном во сне) они каким-то образом разархивируются, причем в таких странных и ржачных ситуациях, что я смеюсь, и от этого просыпаюсь...

А иногда я сама,во время генеральной уборки, захожу к ним, перетряхиваю архивы, еще раз убеждаюсь, что всё по-прежнему, поворачиваю ключик, мою руки и ухожу.

Бывает, встречаешь такого человека на улице, здороваешься, разговариваешь с ним, даже улыбаешься, когда он живенько так реагирует на твои слова, выражая своё восхищение или удивление, пытаясь что-то выяснить для себя))) Но "достать" меня он уже не может)))

потому что я-то знаю, что он всего лишь файл. Из Temp.

  Да, я жираф...уже больше месяца прошло,а до меня только щас дошло,что я забыла похвастать! Ну,ладно, лучше поздно,чем никому.

А терь по сути.

  Психологи утверждают, что человеку для полного счастья нужно за день обнять 7 (!) человек, или один раз врезать  кому-нибудь (восьмому,наверное...) по репам... я задумалась,чем бы таким эдаким себя порадовать к 8-му марта?..

душа клинок а тело ножны
тибетский говорил мудрец
печально что во многих ножнах
китайский пластиковый меч 

©Руслан Шакиров

 Ангел бессонницы (бес проводов)

Ты опять не спишь. И прошлую ночь не спал.

Переливчат в небе камень луны – опал.

Соловей (разбойник) щёлкает за стеной. 
Он всегда поёт о нас – о тебе со мной. 

Ты опять не спишь. Наверное, потому 
далеко, в Москве, подушку я обниму, 
а потом проснусь, с кровати вскочив рывком, 
проглотить пытаясь в горле холодный ком. 

Не звонишь, молчишь: нельзя подавать сигнал, 
подавать надежд. Но ты безусловно знал: 
твой вопрос меня разбудит. Отвечу: «Да». 
Не всегда для связи надобны провода. 

Я могу немного – всё-таки сотня вёрст – 
помогать тебе в подсчётах слонов и звёзд… 
За окном коньки московских покатых крыш 
понеслись в рассвет галопом. А ты не спишь.

©Ника Невыразимова

 Автор обитает здесь

я не смогла пройти мимо...

Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.

Мои соседи - большие фанаты дрели. 
Вчера почитал газету... Они смотрели 
почти минуту. И стали намного тише.
По телеку все орут о большом, высоком.
Слушал о нас. Давился кофейным соком. 
Пулю загнать бы, прямо туда, в висок им...
Я, к несчастью, очень от них завишу. 

Тут я не делаю шляп, - их уже не носят.
Тут я не сумасшедший, а просто осень.
Не пью никакого чая. Сплошное prozit.
Садовая соня в сахарнице живёт.
Прочие наши как-то поразбежались.
Король с Королевой здорово издержались,
Карты-гвардейцы долго еще сражались,
справился только опытный банкомёт.

Мартовский заяц сидит у себя, в марте.
Помешан. Теперь - на типа-винтажном арте
прошлого века, ну да, при его-то фарте...
Впрочем, и это дело довольно зыбко. 
Кот заходил недавно. Принес чаю.
Правда, не весь, и я его понимаю.
Чешик еще подержится. Но отчаян,
осталась одна приклеенная улыбка.

Кролик прижился в цирке. Ушами машет.
Гусеница - содержит притон, и даже
все говорят, чего-то свое бодяжит.
В общем, блекджек и шлюхи. Еще стихи. 
Птица До-до пропала. Уже искали
повсюду, - горизонтали и вертикали,
диагонали обшарили, но снискали
Только угрюмое авторское "хи-хи". 

Знаешь, Алиса... Я по тебе скучаю.
Письма пишу. Ответа не получаю.
Чаю не пью - ну да, он остался чаем,
только его не хочется. Даже чай.

Ты, наверное, выросла. Очень мило.
Ты о нас забыла? И разлюбила?

Это письмо - последнее. Нет чернил, а
если ты не вернешься, то все...

Прощай. 

—————-
Шляпник

всё...

   У меня пропал голос. Ну, не то чтобы безвозвратно потерялся — просто я его отпустила, на время простуды (нечего ему со мной болеть, Голосам тоже нужны выходные).Вообще, ларингит моя любимая болезнь,чуть лишнего  мороженого съем,или вовремя душу не прикрою, — всё, пишите письма.

Ною дальше

"Нормальный здоровый человек не думает головой. Мы думаем сердцем." - индейцы Пуэбло.

В общем-то я здорова,по индейским меркам... но,чЬорт, какие-то сомнения присутствуют...

 Так хочется жить без мата! Честно! Но твою ж мать! 

Рассказываю.

Сижу на работе,со здоровым аппетитом ем яблоко. Заходит знакомый:

— Шо, опять яблоко грызёшь?!

— Мугу! - яснее выразиться не получается, рот набит сочнейшим гибридом яблока с персиком, вкуснятина невероятная, особенно в период острого весеннего авитаминоза.

— Да возьми ж ты кусок хлеба с салом съешь, поправишься на пяток кило, хоть на женщину будешь похожа!

Сижу, думаю... может,и правда, я из этих, неопределившихся? 

п.с. он своё получил — я нечаянно его заплевала этим самым яблоком, вернее, соком... ибо нефиг мне под язык руку комплименты говорить.

Ему предложат сад и виллу в Пиренеях,

и денег миллион, и отдых, и гамак.

Он выберет меня, поскольку я важнее,

чем домик и ландшафт, и шелест всех бумаг.

Пусть все его друзья, все родственники, книги

начнут ему твердить: «Зачем судьбу менять?!»,

он выберет меня, а не свои вериги.

Он им отдаст ключи и выберет меня.

Он выберет меня в какой-то понедельник

меня, а не долги, цейтнот, пожар, аврал!

Но шепчет мне зима: «Да что ты, в самом деле?

Ведь он уже сто раз тебя не выбирал».

И это так, увы. Всё правильно.

И что же?

Когда подступит тьма и к горлу, и к глазам,

забудет он, что знал, что прожил, что итожил,

и выберет меня.

И выберется сам.

© Ника Невыразимова

—Мыши???

—Летучие,сэр! ©

 Давно я ничего не показывала из своих рукоблудий,ща исправлюсь!

Просто последние два месяца занимаюсь большим проектом,от которого у мну крышу сносит ( в хорошем смысле)...

И,чтоб у меня не случился преждевременный вынос мозга, решила полечиться)))а чем лечатся вязальщицы-маньяки? Правильно,шалями!

Итак, "Young Vampire" !

(оригинальное название "Vlad" by Tammy Bailey)

Больше фото на Раве

 — Мам, какая ты была до того, как я родился? Я тебя не помню...

Какая порода ваша? © nataly_lenskaya design Дизайны Ники

источник

Не буває "вже пізно"... буває "вже не треба".