Воздух, когда ты в последний раз писал письмо?
Не вк, не по е-мэйл, а настоящее, бумажное письмо!
Чтобы писать и ошибаться, выкидывать листок и брать новый,
Белый,
Чистый,
И так раз десять,
Пока не получится то, что ты хотел.
А потом ждать с волнением ответа
И думать,
Что же почувствует собеседник, когда прочтет его.
Письма, длинные, живые.
Не о том, как дела или погода,
Но и об этом тоже.
А еще о том, что сегодня ты списывал на контрольной,
Что родители купили мандаринок,
Что сестра с утра была страшная, как зверь.
О том, что по пути в школу/универ замерз нос,
Что ты грел его, зайдя в здание,
О том, что младшеклассник с тобой поздоровался
И посмотрел, как на взрослого дядю,
О бродячей собаке с грустными глазами,
И о том, что засыпать рано не хочется.
О том, что ты уже через неделю забудешь,
Но о том, что твой собеседник будет читать вечерами
И вспоминать о тебе.
Давно ты писал такие письма, Воздух?
Или вообще не писал?
Тогда ты многое потерял...
Когда я была маленькой, я писала письма.
Почти каждую неделю.
Каждые выходные я проводила у своей бабушки,
И мы вместе писали письма моим двоюродным сестрам и тете с дядей.
Я всегда начинала с приветствия. И здоровалась со всеми: Алла, Оля, тетя Аня, дядя Витя, - всегда так писала.
Спрашивала, как у них дела, как погода. Рассказывала про бабушкиных котят или козочку, про учебу в школе, про то, что бабушка приготовила на ужин.Про все вокруг!
Про то, что наступила весна, и в парке пахнет фиалками. Про то, что упали листья, и все желтое. Про то, как бабушка одевает меня в старое пальто тети, потому что неожиданно похолодало, а я оставила дома куртку.
Про многое.
Про все.
А в конце я всегда что-нибудь рисовала.
У бабушки никогда не было цветных карандашей или фломастеров.
У нее были четыре ручки:синяя, черная, красная и зеленая.
Но сколько радости было в этих четырехцветных картинках.
Бабушка складывала свое письмо вместе с моим в конверт, ходила на почту и отправляла его в далекий Мурманск.
А на следующих выходных мы писали новое письмо.
Где-то через месяц приходил ответ. И самое радостное, впечатляющее было то, что все. Все отвечали мне. Я отправляла одно письмо,
А в ответ получала четыре.
Пусть они были немного похожи,
Но они все были только для меня.
Кто-то рассказывал, как поймал большую рыбу.
Кто-то - как весело в школе.
Кто-то - о странных людях в магазинах.
Кто-то - о своих друзьях.
Они тоже все были разные.
В каждом письме - целый другой мир.
И когда я читала их, я чувствовала, будто живу там, на Севере.
Что, вот он, Мурманский июль.
На улице +10 и дождь.
И все ходят в осенних куртках.
Или вот она, школа моих двоюродных сестер,
Вот подружки Аллы,
Вот они смеются и не верят,
Что Алла знает молдавский.
И каждый раз становилось так тепло на душе. Как никогда раньше.
Но потом бабушка стала чаще звонить тете, а не писать. Я стала старше и не так часто к ней ходила.
И со временем все это исчезло.
Когда это произошло, я даже не заметила.
А сегодня я выполняла задание по философии, и задавала преподавателю вопросы по е-мэйл.
Короткие.
Бездушные.
И в тот миг я вдруг вспомнила эти старые детские письма.
Которые я с такой радостью писала!
И я поняла,
Что люди разучились писать письма.
"Привет. Как дела?"
"Хорошо. Нормально."
Современные письма такие же бездушные, как какие-то уточняющие вопросы преподавателю.
Ни интереса.
Ни радости.
Ни волнения.
Ты не испытываешь, когда их читаешь.
Мне даже сложно назвать это письмами.
Сообщения.
Так сейчас говорят.
Что-то, что содержит информацию, или вопрос.
Всего лишь текст.
Когда я писала эти "письма в прошлое", все было немного иначе.
Но все же это были неживые, мертвые письма.
Может, потому что я знала, что никогда никому их не отправлю?
А вот недавно я написала себе письмо в будущее.
Открою его в 2018м.
Это было настоящее письмо.
Потому что я не просто писала в пустоту.
Я ждала ответа.
Я жду, когда это письмо дойдет до другой меня.
И я уверена, та, другая я, будет с волнением читать его.
Воздух, иногда мне действительно хочется настоящих писем.
P.S. Давно я не писала таких длинных постов с:
