Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля - дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.

Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадал, то думалось - навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.

Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ;
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.

Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берез,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.

Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари на старом
диванчике, что - прежде, чем возник,-
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.

Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе - работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и черным ходом в будущее вышли.

Иосиф Бродский
 

О, как на склоне наших лет
Нежней мы любим и суеверней...
Сияй, сияй, прощальный свет
Любви последней, зари вечерней!

Полнеба обхватила тень,
Лишь там, на западе, бродит сиянье,-
Помедли, помедли, вечерний день,
Продлись, продлись, очарованье.

Пускай скудеет в жилах кровь,
Но в сердце не скудеет нежность...
О ты, последняя любовь!
Ты и блаженство и безнадежность.

Федор Тютчев 1852-1854 
 

В поисках картин, связанных с Паской наткнулась картину неизвестного автора. Так мне это напомнило иконостас в бабушкином доме и окно с такими же занавесками, вышитыми бабушкой... только портрета царя у нее не было, конечно... 

Гиацинтами пахло в столовой,
Ветчиной, куличом и мадерой,
Пахло вешнею Пасхой Христовой,
Православною русскою верой.
Пахло солнцем, оконною краской
И лимоном от женского тела,
Вдохновенно-веселою Пасхой,
Что вокруг колокольно гудела.
И у памятника Николая
Перед самой Большою Морскою,
Где была из торцов мостовая,
Просмоленною пахло доскою.
Из-за вымытых к празднику стекол,
Из-за рам без песка и без ваты
Город топал, трезвонил и цокал,
Целовался, восторгом объятый.
Было сладко для чрева и духа
Юность мчалась, цветы приколовши.
А у старцев, хотя было сухо,
Шубы, вата в ушах и галоши...
Поэтичность религии, где ты?
Где поэзии религиозность?
Все «бездельные» песни пропеты,
«Деловая» отныне серьезность...
Пусть нелепо, смешно, глуповато
Было в годы мои молодые,
Но зато было сердце объято
Тем, что свойственно только России!
И. Северянин
И еще одна картина Маковского Пасхальный стол. Как иллюстрация к этому стихотворению.

Ты и я скользим в темноте,
Наши тела вместе, но души порознь.
Скрытые улыбки, нераскрытые тайны.
Мне нужно знать, что ты чувствуешь. 
Я отдаю тебе всё то, чем я являюсь, и
Всё то, чем я хочу быть.
Я кладу это в твои руки
Если бы ты мог мне открыться!
Неужели мы никогда не окажется по ту сторону этой стены?
Ведь всё, чего я хочу, это всего лишь раз увидеть тебя на свету,
Но ты скрываешься в ночи.

Я больше не могу жить прошлым,
Любовь сорвала эту маску.
И все стало похоже на облака или дождь
Я тону и обвиняю во всем тебя.
Я разрушена. Господи, спаси меня!

Я отдаю тебе всё то, чем я являюсь, и
Всё то, чем я хочу быть.
Я кладу это в твои руки
Если бы ты мог мне открыться!
Неужели мы никогда не окажется по ту сторону этой стены?

Ведь всё, чего я хочу, это всего лишь раз увидеть тебя на свету,
Но ты скрываешься в ночи.
Господи, спаси меня.
Всё, чем я являюсь, и
Всё, чем я хочу быть.
Неужели мы никогда не окажется по ту сторону этой стены?
Потому что всё, чего я хочу, это всего лишь раз, отныне и навсегда
Я жду тебя,
Я стою на свету.
Но ты прячешься в красках ночи.
Пожалуйста, выйди из ночи.

Замечательный французский фотограф Робер Дуано больше всего на свете любил фотографировать две вещи — весенний Париж и поцелуи. В весеннем Париже.
Дальше можно почитать вот на этом интересном сайте. И посмотреть есть что. http://prophotos.ru/photographers/3801-rober-duano...=blogs&utm_medium=blogcode
Обожаю такие фото, живые...

Жизнь сама по себе - это чистый холст; она становится тем, что вы нарисуете на нём. Вы можете нарисовать страдание, вы можете нарисовать блаженство. В этой свободе - ваше величие. Вы можете использовать свободу так, что вся ваша жизнь превратится в ад, или так, что ваша жизнь преисполнится красоты, благословения, блаженства, чего-то небесного. Всё это зависит от вас - человек имеет полную свободу.
Ошо

          Жизнь - это процесс постоянного выбора. В каждый момент человек имеет выбор: или отступление, или продвижение к цели. Либо движение к еще большей боязни, страхам, защите, либо выбор цели и рост духовных сил. Выбрать развитие вместо страха раз десять в день - значит десять раз продвинуться к самореализации.
Маслоу А.

(Афоризмы от Альберта Сабитова) 

День на редкость - тепло и не тает, -
Видно, есть у природы ресурс, -
Ну... и, как это часто бывает,
Я ложусь на лирический курс.

Сердце бьется, как будто мертвецки
Пьян я, будто по горло налит:
Просто выпил я шесть по-турецки
Черных кофе, - оно и стучит!

Пить таких не советую доз, но -
Не советую даже любить! -
Есть знакомый один - виртуозно
Он докажет, что можно не жить.

Нет, жить можно, жить нужно и - много:
Пить, страдать, ревновать и любить, -
Не тащиться по жизни убого -
А дышать ею, петь ее, пить!

А не то и моргнуть не успеешь -
И пора уже в ящик играть.
Загрустишь, захандришь, пожалеешь -
Но... пора уж на ладан дышать!

Надо так, чтоб когда подытожил
Все, что пройдено, - чтобы сказал:
"Ну, а все же не плохо я прожил, -
Пил, любил, ревновал и страдал!"

Нет, а все же природа богаче!
День, какой! Что - поэзия? - бред!
... Впрочем, я написал-то иначе,
Чем хотел. Что ж, ведь я - не поэт :)

В.С. Высоцкий.