Хех... опять буду грузить Вас заумными речами...
Ну, что ж поделать, мой дневник - это и мои впечатления.
И здесь я хочу сказать всего лишь несколько соображений по поводу книги Вальтера Беньямина.

С тех пор, как искусство стало доступно массам, оно утратило свою сакральность, свою ценность, свою глубину. Беньямин говорит о том, что у подлинника есть определенная аура, которая стирается тиражированием... Но я бы пошла дальше. Я бы сказала, что эта аура уничтожается еще на этапе экспозиции... доступность умаляет ценность... сладок только запретный плод... влечет к себе недоступное...
А тиражирование и штамповка приводит к вульгаризации. Популяризация всегда снижает уровень высокого...
но искусство не нуждается в трактовке, если оно искусство... Созерцание порождает индивидуальные образы... а тиражированный и клишированный поп-арт уже невозможно созерцать...
Высокое искусство должно быть чем-то вроде священного Грааля, к познанию которого будут стремиться многие,а подарит истину оно только изранным...

Прочитала на днях "Одиннадцать минут" Коэлье... Первая же фраза зацепила:
"Жила-была на свете проститутка по имени Мария"...

Странно, почему мы считаем проституцию падшим ремеслом? Ведь эти женщины продают себя так же, как мы каждый день продаем себя. Просто кто-то продает свой мозг или свои умения, а они свое тело и немного удовольствия и уверенности в себе.
Наш мир, в котором все вертится вокруг рынка, где любые отношения превращаются в вечную схватку "купи-продай" не принимает просттуцию... Уж не потому ли, что мы втайне признаем необходимость их ремесла? Ведь если звезды зажигаются - это кому-нибудь нужно; если просттутки существуют - значит их услуги востребованы...
И зачем их клясть? Это такая же работа, как все. Не каждая женщина отважится на такой шаг... А их ремесло изнуряющее, изматывающее... Но если не умеет женщина ничего другого? Не идти же ей воровать?

На мой взгляд, проституция - не болезнь общества, и не бич для умелиц доставлять удовольствие... Это ремесло, и ремесло, на которое способна далеко не каждая...

Говорят, что когда ты встречаешь человека, с которым хочешь вместе шагать по жизни, ты посылаешь в космос импульс. Этакую небольшую волну... И есл очень жаждать и действительно желать отдать этому человеку частчку себя - этот импульс попадает в цель, в его сердце...
Но как часто мы посылаем запросы в космос, но в ответ нам не доходит даже отдаленного эха... И космический гул не сливается в любовную мелодию...

Вот и сейчас... я посылаю в космос частичку себя... А она не находит пристанища... Вернее находит, но отражается как-то не так, неправильно... И ведь нельзя этот импульс забрать обратно...
Уже все окружающие меня мужчины откликнулись... а он все молчит... Может, что-то защищает его от любви? или это я импульс посылаю неправильно....

Читала в кратком содержании... ну а если быть еще кратче - в книге описан эффект "спирали молчания", когда человек в своих мнениях придерживается большинства...

А ведь как четко названо! Именно молчание... Ведь у каждого з нас есть свои мнения... но мы бомся их высказывать... нам легче спрятаться за чужими фразами, чтоб потом от них же отречься...
Мы молчим, потому что не готовы завершить свои мнения... Нам проще нахвататься "верхов"... мы не любим смотреть вглубь, а движемся по спирали, которая очень медленно ведет нас к центру... и эта истина достижима далеко не для каждого из нас...

Теории масс-медиа не существует!
Никто не всесилен, и мы можем противостоять всевозможным манпуляцям, которые обрушваются на наши головы с голубых телеэкранов..

СМИ уже давно стали не орудием, а механизмом... Они не подчняют себе массы, а только проводят чью-то волю...

"Характерной чертой масс-медиа является то, что они предстают в качестве антипроводника, что они нетранзитивны, что они антикоммуникативны, — если мы примем определение коммуникации как обмена, как пространства взаимосвязи слова и ответа, а следовательно, и ответственности, — что они вовсе не обладают психологической и моральной ответственностью, но выступают в качестве личностной корреляции одной и другой стороны в процессе обмена. Иными словами, если мы определяем коммуникацию как нечто иное, нежели просто передача/прием информации, то последняя подвержена обратимости в форме feed-back*. Таким образом, вся современная архитектура масс-медиа основывается на этом нашем последнем определении: они являют собой то, что навсегда запрещает ответ, что делает невозможным процесс обмена".

А ведь на что способны СМИ! Передавать нформацию, утверждать ценности, восптывать поколения, внушать, контролировать... Но только находятся он в руках сильнейших... А нам нужно вернуть их на улицы города, когда каждый из нас сможет получить ответ.

Масс-медиа двойственн: все клянут их, но каждый, тем не менее, стремться их заполучить...

Нам не надо их захватывать - нужно только вернуть... сделать их свободными...


Пы.Сы. Это только начало... я себе много умных книжек накачала... проснулась во мне неутоленная жажда к чтению... ну а Вам, мои дорогие читатели, могу только посочувствовать... ибо предстоит Вам видеть на этих страницах нескончаемый бред, порожденный моим воспаленным мозгом :ь

...представитель рода человеческого может неделю не пить, две недели не есть, много лет обходиться без крыши над головой — но одиночества не выносит. Одиночество — самая жестокая пытка, самая тяжкая мука.
П.Коэльо

Одиночество... почему мы его боимся?
Вот сейчас я совсем одна... одна в целом мире... затерялась где-то в тупике жизненного пути...
Но такое одиночество дарит нам возможность подумать, влиться в собственный поток мыслей, не замедляя свой бег... Но при этом одиночество приносит с собой щемящую тоску, которая стискивает сердце и как будто вытягивает из тела все жизненные соки...

Где живет одиночество? Наверное, частичка его затерялась в сердце каждого из нас. Просто кто-то дает ему власть победить себя и покорно преклоняет колени... а кто-то заключает с одиночеством незримое соглашение - этакий пакт о ненападении..

У меня с одиночеством особая договоренность. Оно приходит, когда я его зову. Садится рядом и боязливо сопровождает меня. Иногда я дышу им... чувствую его едва различимый, но все-таки давящий запах, ловлю его тоскливый измученный взгляд...

И тут наше молчание нарушает новый гость - вдохновение. Он подкатывает бурлящим потоком к горлу, все тело замирает в напряженном ожидании...
И вот эта борьба апатии и созидания достигает предела: происходит взрыв и в серой дымке едва прорисовываются доспехи победителя...

Одиночество уходит робко опустив глаза. Но вслед за ним и вдохновение покидает меня... И как усталые путники они идут вместе, рука об руку, иногда навещая тех, кто в них нуждается...

Так зачем же бояться того, кто сам готов покориться и стать вашим верным слугой?

Стресс в большом городе.

Возвращаясь в очередной раз домой злой и уставшей, я задумалась: откуда же берется стресс. Ведь вроде бы все вокруг вертится и развивается, а жизнь преподносит только приятные сюрпризы. Все идет как по накатанной: работа, учеба, личная жизнь, ну и обязательные культурные мероприятия по выходным…
Так, может быть, этот нескончаемый круговорот событий и рождает стресс? Ведь если задуматься, большой город задает слишком сильный ритм даже для современного человека. Если в маленьких поселках и деревнях списки текущих дел состоят из нескольких строк, то здесь. в столице, они достигают нескольких страниц. Да и вообще, есть ли в провинции такая необходимость в планировании, как и в центре? Скорее всего, нет. Провинция живет событиями, а столица – текучкой. И вот это потоковое существование без настоящих событий – событий с большой буквы – дает жизнь стрессам.
Создается впечатление какой-то безысходности. Движение идет не по прямой от этапа к этапу, а по кругу. И скорость оборотов все растет и растет, потому что каждый новый виток ежедневной суеты становится все шире и шире…
Большой город сжимает время. Если в провинции для того, чтобы добраться до работы требуется пол часа, может быть, час, то в столице для этого нужно уже несколько часов. И все это в постоянной спешке, давке и напряжении. И вот от этого затаенного недовольства и рождается стресс.
К тому же в столице, чтобы добраться из пункта А в пункт Б, нужно спуститься под землю. Ассоциации с этим связаны не очень приятные, а это уже стресс сам по себе. Хоть мы и не замечаем того, как умираем каждый день. А если к этому добавить шум, давку и постоянную грубость со стороны других пассажиров, то можно уже ставить диагноз пассивного стрессопотребления. Ну а если посмотреть на светодень обитателей метрополитена, то получится, что пассажиры и солнце никак не пересекаются в течении дня. Жизнь проходит под сводами офисов и метро.
Но для того, чтобы заполучить стресс, даже под землю спускаться не нужно. Достаточно просто прогуляться по столичным улицам, где уровень шума и загазованность превышают все возможные нормы. И все это неощутимой усталостью откладывается у нас в организме.
Пусть мы, в силу привычки, не замечаем всего этого вредоносного эффекта, но любой наш провинциальный гость утомится от давления, шума и ритма большого города за считанные секунды.

Когда-то я обещала сделать подборку о байках и байкерах... Пожалуй, нужно начинать.... и начать я бы хотела со стихов... не мои, к сожалению... но эти слова - часть меня...

Баллада о Вулкане

Дороги лента обнимает плечи.
Могучий ветер песнь в ушах поёт.
Мне кажется что путь наш будет вечен.
И ярок, как сверкающий восход.

Мы знаем что-то, скрытое для прочих
Нам ведомо, что не дано другим
Мы знаем сладость путешествий ночью
И жаркого мотора гулкий ритм.

С тобой обнявшись я лечу, ликуя.
Поверь, я повидал немало стран.
Но только здесь дождался поцелуя.
И осознал, что имя мне - "Вулкан"

Мы вместе, целый мир для нас - обитель !
Сердца-моторы, факелы в груди !
Я так люблю тебя, мой брат, мой повелитель....
... Послушай, что за грохот впереди ?

Откуда здесь железная громада ?
Что за обломки лязгают в грязи ?
И некуда свернуть - везде преграда
О, дьявол ! Тормози же ! Тормози !!!

Счёт на секунды, злобно воют диски
Мне устоять бы, и спасусь я сам...
...Но ты, ты слаб, а грузовик так близко
И ты умрёшь, коль я тебя предам.

Ложись, ложись ! И я тебя прикрою !
Я выдержу, ведь я же обещал !
Я защищаю плоть твою собою !
Надрывно плачет гнущийся металл:

Я невелик и я не славен мощью
Но слово я тебе своё даю:
Всё чем сумею, чем смогу помочь я
Отдам я, защищая жизнь твою

Что ж, час пришёл, я вижу в круговерти
Конец дороги пламенной моей
Навстречу надвигающейся смерти
Я выставляю сталь своих костей

Удар, рывок, наваливает масса,
Звон, лязг, держать, держать, держать!
Хрустит стекло, хрипит и хлещет масло.
Всё. Удержал. Теперь ты можешь встать.

Автор: Skrut.

Есть слова, которые останутся принадлежать только нам...
Я никогда не скажу своим бывшим друзьям, как мне было тяжело их терять... потому что они этого не оценят.
Я никогда не скажу молодому человеку, который меня поцеловал, что его поцелуй был самым сладким... потому что тогда мне не с чем было сравнить.
Я никогда не скажу своему отцу, что он стал для меня чужим... потому что он не поймет.
Я никогда не скажу своему мужчине, что хочу одиночества... потому что он не простит.
Я никогда не скажу самой себе, что я влюблена... потому что я не поверю сама себе.

Слишком много получается потому что... может быть, если бы их не было, все было бы по-другому?..

Недавно я задумалась, почему мы любим сказки с грустным концом? почему мы ждем, что кто-то погибнет, а те, кто должен был встретиться - не найдут друг друга... Почему мы хотим, чтобы сказки вызывали слезы?
Неужели у нас в жизни все так прекрасно, что мы жаждем поскорбеть за других? Хотя нет, наверное, мы готовим себя к тому, что можем быть так же несчастны...
Готовим свои эмоции... вырабатываем иммунитет: поплачем здесь, но зато не сломаемся в реальной жизни...
Мы хотим, чтобы наши герои были несчастны... мы злые? нет, не думаю.... просто мы не умеем верить добрым сказкам... А вот дети умеют.... умеют искренне радоваться, что все заканчивается хорошо, умеют видеть волшебство... а мы уже забыли этот дар...

Сегодня я просто повешу эту историю... Жизнь - он такая...

Парень гонит на мотоцикле 100 миль в час (около 180 км/ч)
Девушка: Помедленней, мне страшно!
Парень: Нет, это весело.
Девушка: Ничего подобного. Пожалуйста, это слишком страшно!
Парень: Тогда скажи мне, что ты меня любишь.
Девушка: Хорошо, Я люблю тебя. Тормози!
Парень: Теперь обними меня ОЧЕНЬ сильно.
*Девушка обнимает его*
Парень: Можешь снять мой шлем и надеть его на себя? Он мне надоел....
(в газете на следующий день)
"Мотоцикл разбился о здание из-за неполадки в тормозах. На тот момент на нём было два человека, и лишь один выжил."
На самом же деле, на половине пути по дороге, парень осознал, что тормоза сломаны, но он не хотел, чтобы девушка об этом знала. Вместо этого, он попросил её сказать, что она его любит и обнять в последний раз. Затем он заставил её надеть его шлем, чтобы она осталась жива, несмотря на то, что это означало его смерть.

(Найдено в сети, автор мне неизвестен)

***
......В палате было всё уныло и тоскливо , лишь тонкий лучик света касавшийся её грустного лица напоминал о том ,что жизнь не стоит на месте ,пытаясь вспомнить что-же произошло ,она пошевелилась .Она увидела маму ,проснувшуюся при первом же движении одеяла, она ещё никогда не видела её такой....
- Что произошло?
- Вы разбились на мотоцикле........он сделал всё возможное и спас тебя........
Память пришла в норму ,невозмутимая головная боль мгновенно прошла,
и первые слова и мысли были лишь о нём:
-ГДЕ ОН? КАК ОН СЕБЯ ЧУВСТВУЕТ??? ОН ЖИВ???
-ДА ,У него сломана рука, нога, травма черепа…Даш ты только не волнуйся…
-ЧТО? Что еще?
-Он в коме…
-Где он, я должна быть с ним!
-Он в втором корпусе, его должны завтра оперировать.
-Господи…
-Успокойся, все будет хорошо…
-Я должна быть с ним рядом
-Даша, тебя туда не пустят ,тебе самой надо поправиться .
-Я в порядке,только царапины, я должна быть с ним, и пусть только кто-нибудь встанет у меня на пути.
-Доченька, моя милая, успокойся, все будет хорошо.
-Мам, прости, но если он умрет,… без него я не смогу, не хочу жить.
-Что ты говоришь, А я? Как я буду без тебя ты подумала?
-Ты понимаешь что если его не будет, не будет меня, у меня просто разорвется от боли сердце.
-Успокойся. Он сильный, он будет жить.
Слезы катились по её глазам. Перед глазами стоял милый улыбчивый Сашка. Господи! Только бы он остался жив! Если он умрет ей не зачем будет жить! НЕТ! ОН будет жить, он должен жить, ради неё. Он это знает. Здесь в мире людей или Там в мире теней они все равно будут вместе. И никто, никто ей не помешает.
Медсестра дала ей снотворное, но снился ей Санька. И лишь одна мысль осталась :
быть рядом!!!
Утром она первым делом сняла повязки ,бысто вышла из палаты и пошла в соседний корпус.
На входе стоял охранник. Он преградил ей дорогу, сказав:
-Туда нельзя.
-Отойди с дороги!!!
-Туда нельзя.
-По хорошему прошу, Отойди!!!
Он посмотрел, на неё с сочувствием и спросил:
-Кто там у тебя?
-Моя жизнь.
И вдруг она почувствовала резкую боль в сердце.
-Ладно, иди, только тихо. А то на тебя нельзя смотреть без слёз.
-Спасибо. Прошептала она.
Она дошла до справочной и спросила в какой палате Сашка?
-Он в реанимации, девушка.
Её покачнуло. В глазах все закружилось. И она провалилась в темноту. Смутно слыша крики-«Врача, скорее врача».
Она очнулась в палате.
-Сколько прошло времени? - спросила она у врача.
-Минут пятнадцать.
-Где палата реанимации?
-Напротив, только там парень сейчас умирает. Я боюсь его не спасут.
Она вскочила, чувствуя как темнеет, в глазах, от боли в сердце. Выбежала в коридор.
Она прислонилась к соседней двери. И слышала слова «мы его теряем»
Она открыла дверь, и вошла в палату реанимации.
-Девочка уйди отсюда.
-Нет!
-Выйди, я сказал, здесь человек умирает.
-10 секунд.
-Если вы меня сейчас выгоните, я перережу себе вены.
-Пусти ее –вмешался врач -Хуже уже не будет.
Она подошла взяла его за руку, и поцеловала ее. Сказала:
-Саша, живи за меня, ты слышишь, господи пусть лучше я умру чем он.
-Все иди.
Она вышла в коридор, села на обшарпанную скамейку, и просто выпала из этого мира, сидела смотрела в стену, только слезы текли по глазам. А просебя твердила ОН справится, Он сильный, Ради меня.
Прошло 5 часов.
К ней вышел врач.
-Что с ним? Он жив?
-Да, он будет жить...

(Автор zen_riot)

Теперь ты знаешь, как больно бывает, Когда любимый тебя осуждает, Когда слова душу рвут и ранят, Когда глаза убивают, но манят... Теперь ты знаешь, как больно будет, Когда любимый тебя забудет, Когда внутри струна оборвется, И злая горечь по телу прольется... Теперь ты знаешь, как больно станет, Когда он тебя в сердце ранит, Как тело ноет и кровоточит - Ведут на плаху, топор заточен... Теперь ты знаешь, что боль рождают, Когда любовь в тебе убивают... Авторы: Третьякова Ольга и Юрий Косаговский.

Бродя по просторам всемирной паутины, встречаешь много людей... каждый из них цепляет на себя какой-то образ... и можно подобрать точный типаж для любого из твоих собеседников...
Вот всезнайка, а вот страдалец, вот вечноспешащий трудоголик, а вот молчун, вот свой парень, а вот авторитет, вот свободный художник, а вот просто клоун... Таких образов тысячи - но они распознаются... почему так? почему мы настолько экономим в своей индивидуальности, что становимся предсказуемыми и прогнозируемыми?..

Листая чужие дневники, постоянно наталкиваешься на графоманство... это мода на заимствование, страсть к коллекционированию чужих мыслей... одно дело, когда человек пишет и признается, что не его и что он хочет поделиться... но совсем другое, если человек делает настоящий склад чужого... и тогда непонятно, для кого все это собирается. а когда читаешь: "как говорил один из великих..." или что-то в этом роде - возникает вопрос: неужели мы так скупы на свои мысли, что не даем им выйти наружу... мы не умеем делиться так, чтобы не чувствовать себя обделенными? почему?

Общаясь с людьми, я натыкалась на барьеры стереотипов. Они мешают человеку увидеть все грани, а когда ты предлагаешь изменить угол зрения - упираешься в стену...это что неумение смотреть вглубь или нежелание?

Зачем все эти барьеры? давайте будем собой!

В жизни нас окружает много людей, но не одновременно... кто-то уходит... кто-то приходит... и так эта вереница лиц обрывается только нашей смертью...
Но эти люди оставляют в нас разные отпечатки: кто-то легкие и едва различимые, кто-то глубокие и ранящие, кто-то вонзается прямо в сердце...
Если человек попадает в душу, его уход переживается очень тяжело... Кажется, что от тебя отрывают кусок... и это происходит постоянно... наверное, к концу жизни от нашей души останутся жалкие клочья...
Они уходят, а мы пытаемся их удержать... но они все равно уходят, потому что больше не чувствуют себя едиными с нами. А мы же не замечаем, когда рвется эта нить. Пытачясь соединить обломки цепи, мы только раним руки... Вся эта немая пытка доставляет нам нестерпимую боль и оставляет шрамы... Но в один момент что-то внутри обрывается... и тогда боль становится тупой и замирает где-то внутри... Проходят годы, но она все равно напоминает о себе...
Почему? потому что мы не умеем расставаться... Мы боимся резкой боли, предпочитаю медленную пытку... Мы убиваем сами себя, стачивая душу изнутри...
А нужно всего лишь отпустить человека... Просто понять: если он уходит, не стоит пытаться его удержать - он все равно уйдет... А попытками остановить утекающее мы только терзаем и себя и его... Надо просто научиться говорить "Прощай", когда губы шепчут "До свидания"... Надо научиться отпускать...

На мой взгляд это взаимодействие раскрывается с трех сторон:

ИМИДЖ И ЛИЧНОСТЬ.
Это та ситуация, когда внешний образ является прямым отражением внутреннего мира. Видишь человека и сразу можешь сказать, какой он. Здесь имидж - продолжение личности, ее внешнее проявление. Часто можно услышать такую фразу: "Я меняю имидж, потому что моняюсь в душе". И действительно, человек постоянно находится в развитии. Это можно увидить и в его имидже: сначала мальчик в коротких штанишках или непоседливая девочка со шкодными косичками, потом целеустремленный юноша или романтичная девушка, и, наконец, солидный мужчина или элегантная бизнес-леди. Хорошо, когда одного взгляда достаточно, чтобы понять, кто перед тобой: вольный художник или менеджер среднего звена.

ИМИДЖ ИЛИ ЛИЧНОСТЬ.
Здесь имидж проявляется как некоторое проявление личности, но не является ее "копией". Во внешности открывается лишь крошечная толика внутреннего мира. Я думаю, многие со мной согласятся в том, что имидж опирается на определенные эстетические каноны. Личности просто тесно в этих рамках, поэтому наружу выходит только ее часть. Существуют и другие причины противопоставления имиджа и личности: нежелание выделяться из толпы, страх оказаться "белой вороной", необходимость соответствия социальному положению. Здесь имидж носит отпечаток "коллективизма": во в нешнем взгляде нет ничего яркого, приковывающего взгляд, все грани души размыты, а истинную личность сложно найти.

ИМИДЖ НЕ ЛИЧНОСТЬ.
Здесь имидж - всего лишь маска, которую человек надевает при общении с внешним миром. Он играет роль верного стража, не пропускающего никого внутрь. Политики, звезды шоу-бизнеса, общественные деятели - все они прячут под маской имиджа свое настоящее лицо. Имидж здесь существует как самостоятельное явление, не имеющее никакого отношения к личности. Это что-то искуственно созданное. Найти человека под этой оболочкой невозможно: его там нет.

Но не имеет значения то, насколько имидж отражает вашу личность: главное - не забыть, кто вы есть на самом деле.

Мало кто знает, что великий живописец эпохи Возрождения творил не только кистью, но и пером... Его ум был остер и тонок - и порождал великолепнейшие басни...
Вот одна из них:

Бритва, выйдя однажды из рукояти, которую она превратила себе в ножны, и раскинувшись на солнце, увидела, что солнце отражается в ее теле; от таковой вещи возвела она себя в вели­чайшую славу и, обратившись мыслями назад, принялась так рассуждать с собою: "Неужели же возвращусь я опять в ту лавку, откуда лишь не­давно я ушла? Разумеется, нет! Не угодно богам, чтобы столь блистающая красота спустилась до такой низменности духа. Какое было бы безум­ство, ежели бы я была обречена брить намылен­ные бороды простаков крестьян и производить механическую работу! Это ли тело употреблять для подобных упражнений? Разумеется, нет! Схоронюсь я в каком-нибудь потайном месте и стану в спокойном отдохновении проводить жизнь».

И вот, спрятавшись так на несколько меся­цев, вернулась она однажды на свет божий и, выйдя из ножен, увидела, что уподобилась заржавленной пиле и что гладь ее уже не отражала блистающего солнца. В напрасном раскаянии тщетно оплакивала она непоправимую беду, так говоря себе: "Увы Насколько лучше было у брадобрея пускать в ход мое утраченное лезвие такой отменной тонкости! Где она, сверкающая гладь? Истинно, противная и грубая ржавчина пожрала ее!"

То же случается с теми умами, которые, пре­крати и упражнение, предаются безделью; таковые, наподобие вышесказанной бритвы, утрачивают режущую свою тонкость и ржавчина невежества разъедает их облик.

Всякая женщина - зло; но дважды бывает хорошей:
Или на ложе любви, или на смертном одре.
Паллад

Недавно в разговоре по Аське, No-a задал мне вопрос, счастлива ли я... не в глобальном смысле, а хотя бы чуть-чуть...
Интересно... а как можно ощущать счастье "чуть-чуть"? ведь человек или счастлив, или нет... как можно измерить это чувство?
Что такое глобальное счастье? Человек может почувствовать только то, что происходит в нем... иногда можно уловить чужое настроение... можно увидеть, что кто-то счастлив... но как пережить счастье в глобальном смысле?
А может быть, когда человек по-настоящему счастлив - тогда он по-иному ощущает пульс жизни... тогда его личная душа сливается с сердцем мира... и его личное счастье воспринимается как глобальное...
Может быть, когда человек счастлив, он проживает все тоньше... радуется простым вещам... он живет на одной волне с миром... все его любят и все его обнимает...
Может быть, глобальное счастье - это личное глупое счастье каждого человека...

Глупое мое счастье
Глупое мое счастье –
С улыбкой встречать рассвет.
Глупое мое счастье -
Проблемы свести на нет.
Глупое мое счастье -
Под ивой лежать в тени.
Глупое мое счастье -
Дарить живые цветы.
Глупое мое счастье -
Зимой провожать закат.
Глупое мое счастье -
Спустя годы вернуться назад.
Глупое мое счастье -
Со всеми вокруг дружить.
Глупое мое счастье –
Просто на свете жить!
2000 год.

(С) Lucky_stream

P.S. Как оказалось, я понимала все это и пять лет назад)

Друзья... все мы знаем, кто это... но в то же время не знаем...
У нас есть товарищи, приятели, кенты, кореша... А вот есть ли у нас друзья?
Мы хотим кричать о том, что у нас много друзей, а потом утверждаем, что настоящий друг должен быть только один... Так что получается? все остальные - ненастояшие? фальшивые? игрушечные?
С друзьями хочется делиться всем... но как же свойственно человеку выплескивать всю грязь и боль, оставляя добрые и приятные эмоции себе!..
Мы утверждаем, что принимаем друзей со всеми их изъянами... Но как же мы стремимся переделать тех, кто нам дорог!..
Мы говорим, что никогда не предадим друзей... А если на кону будет стоять наша собственная жизнь?..
Мы кричим, что найти друга сложно... Но где и как мы его ищем?..
Так есть ли у нас друзья? Наверное, каждый задавался этом воросом...
И я тоже... О какое же это счастье знать и чувствовать, что у тебя есть друг! Чувствовать, что каждую минуту в этом мире ты кому-то нужен! Понимать, что в любой передряге найдется тот, кто протянет руку и вытащит тебя из этого кошмара! Как прекрасно осозновать, что есть человек, с которым ты можешь разделить все! И как сладостно чувство того, что кто-то хочет подарить тебе частичку своего тепла! Какое волшебсто знать все это! Господи, спасибо тебе за то, что ты создал Дружбу!

Случайные жертвы.
Вы стали случайными жертвами, пешкой в руках судьбы.
Кровь, слезы, руины, пожарища – все это терактов следы.
Как просто чужими судьбами играть, ставя их на кон!
Политика, всюду политика! А жизнь как кошмарный сон:
Развалины и пепелище, уродливые тела,
Стоны, в сплошной гул слившиеся, и слез и крови река.
Вчера здесь был рай для каждого, и был благодатный край,
Сегодня людское месиво – вперед лишь по трупам ступай.
Случайные жертвы уходят с надеждой в мертвых глазах
На то, что они последние куклы в чужих руках.

(С) Lucky_stream