Матери украинского солдата, отказавшегося стрелять в мирных людей Донбасса и убитого за это фашистами посвящается...

Ирина Вязовая Быковская

Чёрный холмик донбасской земли...
У могилы - поникшая мать.
Сын убит. Так решил фашист.
Сын не стал в стариков стрелять.

На детей не навёл автомат.
Не пошёл крушить свой народ.
Был военным, а не подлецом,
Как его убийца - урод.

Ей теперь не нужны слова,
Отголоски мирской суеты.
Ей теперь в каждом лике искать
Бесконечно родные черты.

Слышать голос его средь дождя,
В шуме ветра и гомоне птиц
И пытаться найти его взгляд
В череде незнакомых лиц.

И стоять у икон до утра,
И, как свечи, слезами плыть.
Ей для всех - казаться живой,
А на деле ею не быть.

Ей стареть - одной за двоих.
И носить для него цветы.
Фотографию обнимать,
И шептать ей: " сыночек, ты..."

И ночами глядеть во мрак.
Цепенеть при словах " навсегда..."
Дай ей Бог эту боль снести.
Дай нам Бог не сгореть от стыда.

И душою, белой, как снег
Он поднялся в Небесную высь.
Украина! Он был Человек.
Украина! Молись и склонись.

* * *

Стояли мальчики- стеной,
Пока парламентская стая Страну делила меж собой,
О привилегиях мечтая...
Стояли в дождь, стояли в снег,
Стояли - под плевком и матом.
Стояли - им нужнее всех...
Стояли - ведь они - солдаты.
В который раз - в навоз - по бровь,
Прикрыв собою дармоедов,
Стояли - почернев лицом
- До чьей-то Пирровой победы...
Стояли намертво, как встарь.
Стояли - не жалея тела.
Горели - факелом живым Проплаченного беспредела.
Стояли - до седых волос,
До лживой похоронной тризны
Мои сыны - родная кровь
И пасынки своей Отчизны.
Их предавали - сотню раз
И снова - предадут иуды.
Стоял ОМОН.
Стоял СПЕЦНАЗ.
Стояли мальчики - как чудо...
И вместе с ними - под Крестом,
Молитвою и Духом - вместе Три инока вели свой бой,
Как офицеры высшей чести.
И если кто-то переврет -
Сама сложу о них былины.
Героям слава - это им,
Святым страдальцам Украины

Невыразительность бледного мела
Окутала все, словно пеной из рта.
Кругом перестрелка словами несмело
Ведется неспешно исподтишка

На баррикадах все также противно,
Все также, танцуя у всех на виду,
Свою грудь подставляют демонстративно,
Но задницу прячут в теплом тылу

На баррикадах все также беспечно,
Хоть многие руки умыли в крови.
Плюют на лежащих в окопах, конечно,
Ведь трудно плевать на засевших внутри

На каждое слово найдется цензура.
Хоть штык молодец, но пуля ведь дура
На каждую просьбу промасленный кукиш,
Но амбразуру не переступишь

© Copyright: Антон Волосецкий, 2010

Стихи.ру

Когда мне было двадцать с небольшим,
и мэны всех мастей сворачивали шеи -
и желторотики, и мачо, и кащеи -
что им за дело до моей души?!

Когда мне было тридцать с небольшим,
и я входила в зал, и устремляли взгляды
учёные мужи - общенью были рады,
и пастор... с виду был непогрешим.

Когда мне было сорок и чуть-чуть,
толпа рассеялась, но среди тех немногих
мне доставались из мужчин лишь только боги,
и ангелы не дули на свечу.

А в пятьдесят я думала - ну всё! -
что мне решительно никто не будет нужен.
Пушистый плед, камин, морской коктейль на ужин
и тонкий, ненавязчивый Басё.

И лишь когда тебе за шестьдесят,
ты понимаешь, что любовь - души заслуга,
и всё, что есть, отдашь за ласкового друга.
Всё без остатка! А грехи - скостят.

Стихи.ру © Этичная Богамышь

Михаил Анищенко-Шелехметский

Пробираюсь к ночному Бресту, по болотам в былое бреду,
Потерял я свою невесту в девятьсот роковом году.

Я меняю лицо и походку, давний воздух вдыхаю вольно.
Вижу речку и старую лодку, вижу дом на окраине. Но…

Полыхнуло огнем по детству, полетел с головы картуз.
Я убит при попытке к бегству… Из России – в Советский Союз.



© Copyright: Михаил Анищенко-Шелехметский, 2012
Свидетельство о публикации №112111906412

Ран Юлита
Он садится к столу и часами глядит в монитор - то ли мышка дрожит под рукой, то ли все-таки гребаный вирус...
У него вместо сердца дыра - с того дня и до нынешних пор - но он всем говорит: ерунда, это я просто вырос...
Он мечтает о том, как однажды - а впрочем, не так. он уже ни о чем не мечтает, разве только о лете...
Лето дарит отборные травы и бархатный мак, а пока что зима, надо жить, надо ждать, не гадая о смерти...

Ему кажется, смерть - только сон, только миг, а потом - пустота, чернота, красота и блаженные дали...
Ему кажется - стоит сильней надавить, и все треснет само, полетит в никуда - только это едва ли....
Он прочел сотни книг, но их смыслы ушли, протекли между пальцами, тихо рассеялись пеплом...
Он садился и слушал напевы далекой земли, и мелодии дальних морей, и мотивы бездомного ветра...

Но нигде не сыграли ответ и не спели ключей, и вопросы кипели внутри, словно жаркая лава...
Он пытался быть с кем-то и чьим-то, но - вечно ничей - по кусочку дарил от себя не имеющим права...
Он искал, но нигде не нашёл, не обрёл, не открыл, и оставил шальные мечтанья под тоннами пыли...
И не спросит никто: тот ли ты, кем ты был? тот ли ты, кем всегда хотел стать? ну а главное: где твои крылья...




© Copyright: Ран Юлита, 2012
Свидетельство о публикации №11201127631

Ран Юлита

когда она плакала, с неба шел дождь.
и где бы он ни был, хоть в дальнем конце земли,
он говорил в небо: милая, ты меня ждешь!
и разворачивал к ней корабли.
когда он падал, сраженный в бою,
и кровь сочилась из рваных открытых ран,
она шептала в песок: я тебя люблю!
и он опять глаза открывал.
и так продолжалось тысячи тысяч лет,
века пролетали над ними, как светлый дым.
он мог отыскать ее даже в кромешной тьме,
его не могла она спутать с другим.
сотни тропинок разных в одном пути,
сотни оттенков боли в теплых словах густых.
он подумал однажды: может, мне не идти?
...на этом поэт безжалостно рубит стих...



© Copyright: Ран Юлита, 2012
Свидетельство о публикации №11205027860

Читать далее

Ах, зачем же так тратить нервы!
Уходи от меня – от стервы
И найди себе дорогую –
Другую.

Ты прости, умываю руки,
И тебя от этакой суки
Избавляю. Прощай, мой милый,
Прощай.

© Copyright: Черная-Белая, 2010
Свидетельство о публикации №21012010176

Страничка автора стихотворения : http://www.proza.ru/avtor/ksenia684

Соперница моя... Крещу и отпускаю
Любовь свою в твой мир.
Красивая...пустая,-
Прими Его душой, как на святом причастье,
И каждый миг смакуй...ворованное счастье.

Храни Его, дыши с ним воздухом единым,
Зови Его, как я,"мой муж, мой друг любимый".
Детей, как я, роди, так на Него похожих
И верь, что Он без них и дня прожить не сможет.

Крутись, как я, - всегда меж домом и работой,
И страстно в ночь входи походкой беззаботной,
А утром, спит пока, седеющие пряди
Поправь Ему, в лицо немолодое глядя,
И поцелуй, как я, любимые морщины -
Я ВИДЕЛА, как Он становится мужчиной!

И только для меня ТЕПЛО родного взгляда!
Ты - береги Его! А я? Я буду рядом.

© Copyright: Галина Юркевич Родригес, 2012
Свидетельство о публикации №11208103975