Источник

Автор рассказа Contactee

Его квартира. Большая, светлая с видом на Волгу из больших окон и совсем чужая. Чувствую себя не гостем, а вором, вероломно ворвавшимся в чужие владения. И Он. Такой родной и любимый и такой безнадежно чужой и далекий. И как ножом в сердце:
- Маленькая моя, как же я тебя люблю...
И кровь из раненного сердца, лавовым потоком в голову и вниз, в живот до самого донышка.
- И я люблю тебя.
- Я хочу потанцевать с тобой.
Мое удивление и озорные чертята в его глазах.
- Пойдем, потанцуем.
Я , в его белой рубашке на голое тело, улыбаясь, протягиваю ему руки. Он сильно и нежно прижимает меня к себе. Мы медленно танцуем, я пьянею от его запаха и пластики его сильного тела. И музыка... Джеймс Ласт «Ночь в белом шелке».
Он наклоняется и шепчет мне на ушко:
- Это я пою для тебя.
В этот день, вечером, я ему сказала, что мы больше не будем встречаться. А через год он умер. И я всегда плачу, когда слышу эту песню. И Он... Он всегда в моем сердце.