МОЙ ГЕНИЙ..... Константин Батюшков

МОЙ ГЕНИЙ

О, память сердца! Ты сильней
Рассудка памяти печальной
И часто сладостью твоей
Меня в стране пленяешь дальной.
Я помню голос милых слов,
Я помню очи голубые,
Я помню локоны златые
Небрежно вьющихся власов.
Моей пастушки несравненной
Я помню весь наряд простой,
И образ милый, незабвенный,
Повсюду странствует со мной.
Хранитель гений мой - любовью
В утеху дан разлуке он;
Засну ль?- приникнет к изголовью
И усладит печальный сон.
1815

ВЫЗДОРОВЛЕНИЕ

Как ландыш под серпом убийственным жнеца
Склоняет голову и вянет,
Так я в болезни ждал безвременно конца
И думал: парки час настанет.
Уж очи покрывал Эреба мрак густой,
Уж сердце медленнее билось:
Я вянул, исчезал, и жизни молодой,
Казалось, солнце закатилось.
Но ты приближилась, о жизнь души моей,
И алых уст твоих дыханье,
И слезы пламенем сверкающих очей,
И поцелуев сочетанье,
И вздохи страстные, и сила милых слов
Меня из области печали -
От Орковых полей, от Леты берегов -
Для сладострастия призвали.
Ты снова жизнь даешь; она твой дар благой,
Тобой дышать до гроба стану.
Мне сладок будет час и муки роковой:
Я от любви теперь увяну.

1807

ЗАВЕЩАНИЕ..... Михаил Лермонтов

ЗАВЕЩАНИЕ Наедине с тобою, брат, Хотел бы я побыть: На свете мало, говорят, Мне остается жить! Поедешь скоро ты домой: Смотри ж... Да что? моей судьбой, Сказать по правде, очень Никто не озабочен. А если спросит кто-нибудь... Ну, кто бы ни спросил, Скажи им, что навылет в грудь Я пулей ранен был; Что умер честно за царя, Что плохи наши лекаря И что родному краю Поклон я посылаю. Отца и мать мою едва ль Застанешь ты в живых... Признаться, право, было б жаль Мне опечалить их; Но если кто из них и жив, Скажи, что я писать ленив, Что полк в поход послали И чтоб меня не ждали. Соседка есть у них одна... Как вспомнишь, как давно Расстались!.. Обо мне она Не спросит... все равно, Ты расскажи всю правду ей, Пустого сердца не жалей; Пускай она поплачет... Ей ничего не значит! 1840

Время сердцу быть в покое От волненья своего С той минуты, как другое Уж не бьется для него; Но пускай оно трепещет - То безумной страсти след: Так все бурно море плещет, Хоть над ним уж бури нет!.. Неужли ты не видала В час разлуки роковой, Как слеза моя блистала, Чтоб упасть перед тобой? Ты отвергнула с презреньем Жертву лучшую мою, Ты боялась сожаленьем Воскресить любовь свою. Но сердечного недуга Не могла ты утаить; Слишком знаем мы друг друга, Чтоб друг друга позабыть. Так расселись под громами, Видел я, в единый миг Пощаженные веками Два утеса бреговых; Но приметно сохранила Знаки каждая скала, Что природа съединила, А судьба их развела. 1832

ПРОСТИ, СОЛДАТ..... Андрей Дементьев


ПРОСТИ, СОЛДАТ...

Среди многих читательских писем это письмо, словно фронтовой треугольник, обожгло страшной болью:

«Наш сын погиб в Афганистане. Его похоронили недалеко от дома на старом кладбище. Мы с отцом уже немолодые люди, и очень тяжко хоронить детей. Много писать не стану — слёзы горькие заливают глаза. Нет жизни мне без Володи. Я всё жду и жду, что он придёт и скажет: «Мама, я вернул­ся...» Пусть никому не придётся испытать такую муку. Простите, может, что не так написала, но я б куда угодно поползла, отдала бы себя на растерзание, абы он был живой. Я Вас попрошу, если сможе­те и Вас не затруднит моя просьба, напишите стихи за моего сына Володю и пришлите мне...»

Я послал стихи, как посылают цветы на могилу, и просил Марию Николаевну и Николая Филиппови­ча Селивановых поклониться их сыну Володе.....
Он возвращается домой
Из прошлой жизни, из разлуки.
Но край родной окутан тьмой,
И красок нет, и смолкли звуки.

Вслед за молчанием его
Пылит печальная дорога.
Но он не видит ничего
Из оцинкованного гроба.

И мать, ослепшая от слёз,
Идёт на встречу сыну, горбясь.
И возле медленных колес
Несут сельчане страшну горесть.

Прости, солдат, что отчий дом
Согреть тебя не может в холод.
Прости за то, что мы живём.
Тебе бы жить. Ты был так молод!

Прости, что все изведал сам.
Не ожил, возвратясь оттуда.
Что мать, припав к твоим глазам,
Ещё надеется на чудо.

Опустят в землю красный гроб.
И кто-то, плача, слово скажет.
И тихо вырастет сугроб
Из влажных девичьих ромашек.

Блеснёт закатный луч в окне.
Зашелестят в саду ракиты.
О, сколько ныне по стране
Таких вот холмиков нарыто.

Не дай, Отчизна, умолчать
И этих матерей обидеть.
Они идут сынов встречать,
Чтоб никогда их не увидеть.

Мы всем им воздадим сполна.
За боль, за мужество и доблесть.
Но не стихает в нас вина.
И всё больнее наша совесть.

Не знаю — у кого спросить.
Не знаю — как себе ответить:
Доколе будет голосить
Земля моя по нашим детям?

ВСЁ ТО, ЧЕГО КОСНЁТСЯ ЧЕЛОВЕК..... Самуил Маршак

Всё то, чего коснется человек, Приобретает нечто человечье. Вот этот дом, нам прослуживший век, Почти умеет пользоваться речью. Мосты и переулки говорят, Беседуют между собой балконы, И, у платформы выстроившись в ряд, Так много сердцу говорят вагоны. Давно стихами говорит Нева. Страницей Гоголя ложится Невский. Весь Летний сад - Онегина глава. О Блоке вспоминают Острова, А по Разъезжей бродит Достоевский. Сегодня старый маленький вокзал, Откуда путь идет к финляндским скалам, Мне в сотый раз подробно рассказал О том, кто речь держал перед вокзалом. А там еще живет петровский век В углу между Фонтанкой и Невою... Всё то, чего коснется человек, Озарено его душой живою.

Цените слух, цените зренье. Любите зелень, синеву — Всё, что дано вам во владенье Двумя словами: я живу. Любите жизнь, покуда живы. Меж ней и смертью только миг. А там не будет ни крапивы, Ни звезд, ни пепельниц, ни книг. Любая вещь у нас в квартире Нас уверяет, будто мы Живем в закрытом, светлом мире Среди пустой и нищей тьмы. Но вещи мертвые не правы — Из окон временных квартир Уже мы видим величавый, Бессмертию открытый мир.

ПОЧЕМУ МЫ ИСЧЕЗАЕМ..... Булат Окуджава

Почему мы исчезаем, превращаясь в дым и пепел, в глинозем, в солончаки, в дух, что так неосязаем, в прах, что выглядит нелепым,- нытики и остряки? Почему мы исчезаем так внезапно, так жестоко, даже слишком, может быть? Потому что притязаем, докопавшись до истока, миру истину открыть. Вот она в руках как будто, можно, кажется, потрогать, свет ее слепит глаза... В ту же самую минуту Некто нас берет под локоть и уводит в небеса. Это так несправедливо, горько и невероятно - невозможно осознать: был счастливым, жил красиво, но уже нельзя обратно, чтоб по-умному начать. Может быть, идущий следом, зная обо всем об этом, изберет надежный путь? Может, новая когорта из людей иного сорта изловчится как-нибудь? Все чревато повтореньем. Он, объятый вдохновеньем, зорко с облака следит. И грядущим поколеньям, обоженным нетерпеньем, тоже это предстоит.

ЗИМНЯЯ НОЧЬ..... Ярослав Смеляков

ЗИМНЯЯ НОЧЬ Татьяне Не надо роскошных нарядов, в каких щеголять на балах,- пусть зимний снежок Ленинграда тебя одевает впотьмах. Я радуюсь вовсе недаром усталой улыбке твоей, когда по ночным тротуарам идем мы из поздних гостей, И, падая с темного неба, в тишайших державных ночах кристальные звездочки снега блестят у тебя на плечах. Я ночью спокойней и строже, и радостно мне потому, что ты в этих блестках похожа на русскую зиму-зиму. Как будто по стежке-дорожке, идем по проспекту домой. Тебе бы еще бы сапожки да белый платок пуховой. Я, словно родную науку, себе осторожно твержу, что я твою белую руку покорно и властно держу... Когда открываются рынки, у запертых на ночь дверей с тебя я снимаю снежинки, как Пушкин снимал соболей. Rietta

СОРВАННЫЕ ЦВЕТЫ.....


СОРВАННЫЕ ЦВЕТЫ

Дмитрий Шеваров
"Российская газета" - Неделя №5695 (22)
02.02.2012, 00:09

Кажется, это единственный из сохранившихся портретов Ивана Петровича Мятлева.

Не найдется ли у Вас несколько добрых слов об Иване Петровиче Мятлеве, авторе бессмертной строфы "Как хороши, как свежи были розы...". Многие люди, в том числе и любители поэзии, приписывают эти строки И.С. Тургеневу (у него, как известно, есть стихотворение в прозе с таким названием), другие указывают на Игоря Северянина. О Мятлеве же практически никто не знает. А ведь он был известен, его ласково называли Ивушкой. Видимо, не зря! Хотелось бы узнать какие-то подробности о нем и о его поэзии.

Владимир Борисович Фолькман, Санкт-Петербург

Розы

Как хороши, как свежи были розы
В моем саду!
Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!

Как я берег, как я лелеял младость
Моих цветов заветных, дорогих;
Казалось мне,
в них расцветала радость;
Казалось мне, любовь дышала в них.

Но в мире мне явилась дева рая,
Прелестная, как ангел красоты;
Венка из роз искала молодая -
И я сорвал заветные цветы.

И мне в венке цветы еще казались
На радостном челе
красивее, свежей;
Как хорошо, как мило соплетались
С душистою волной
каштановых кудрей!

И заодно они цвели с девицей!
Среди подруг, средь плясок и пиров,
В венке из роз она была царицей,
Вокруг ее вилась
и радость и любовь!

В ее очах - веселье, жизни пламень;
Ей счастье долгое
сулил, казалось,рок.
И где ж она?..
В погосте белый камень,
На камне -
роз моих завянувший венок.

Иван Мятлев

1834 г.

Иван Петрович Мятлев родился в Петербурге 8 февраля 1796 года в богатой и влиятельной семье. Его крестной была сама Екатерина II. В 1813 году семнадцатилетним корнетом Мятлев принял участие в заграничном походе русской армии. Очевидно, что его любили в полку за веселый нрав и способность зарифмовать все: от приказа командира до меню.

Вернувшись с войны, Иван Петрович успешно служит по разным департаментам, счастливо женится, становится действительным статским советником и камергером. Сочинительство тоже дается ему легко. Мятлев не корпит над рукописями, а импровизирует. Особенно ему удается словесный коктейль из русских и французских слов. По Петербургу разлетаются его блестящие экспромты, каламбуры, эпиграммы, шутейные басни, комические диалоги, послания, куплеты... Не человек, а фейерверк!

Для людей, разбиравшихся в литературе, было очевидно, что у шутника Мятлева нешуточный литературный дар. Жуковский пытался внушить Ивану Петровичу сколько-нибудь серьезное отношение к своему призванию. Но он будто не слышал. Или просто уже не мог выйти из роли.

А.С. Пушкин (из дневника): "Обедал у гр. А. Бобринского... Мятлев читал уморительные стихи..."

Е.А. Баратынский (из письма жене): "...Также познакомился с Мятлевым, которого ты знаешь несколько шутовских стихов... Я думал найти молодого повесу. Что ж? Это человек важный, придворный забавник, лет 45..."

М.Ю. Лермонтов: "Люблю я парадоксы ваши, // И ха-ха-ха, и хи-хи-хи... // И Ишки М<ятлева> стихи..."

В.А. Жуковский (из дневника, 18 апреля 1841 г.): "Мятлев - полный шут..."

В памяти современников Мятлев остался чудаковатым барином и веселым жизнелюбом. Но, думая о его судьбе, почему-то возникает горькое чувство. Кажется, что свой дар от Бога он если не промотал, как иные проматывали богатое наследство, то распорядился им как-то нелепо. Да, кто-то должен отвлекать людей от тягот жизни, и без Мятлева петербургские салоны многое потеряли бы, но как короток век шуточной поэзии! Как быстро она вянет...

Должно быть, втайне Иван Петрович и сам о том печалился. Современники вспоминают, что Мятлев был не только умным, но и глубоко верующим человеком.

Завершу свой короткий рассказ об Иване Петровиче Мятлеве строками, которые он посвятил любимой женщине. Написаны они ровно сто семьдесят лет назад, 7 февраля 1842 года.

...От сердца горе отлегло,
Я вдруг помолодел душою,
Мне стало так легко, светло,
Когда я встретился с тобою...

Как шестикрылый серафим,
Как непорочный житель рая,
Ты улыбаешься моим
Стихам, бессмыслицам внимая...

Источник: http://www.rg.ru/2012/02/02/matlev.html

Героине любимого романа



Холодный мартовский день
Весна далеко и так близко
Прошлого бледная тень
Жизнь лишенная смысла.

Перчатку сжимает рука
Слезы след на жёлтых ирисах
Далёкого счастья тоска
И боль не отправленных писем.

Исчез их давно адресат
О нём не слыхала ни слова
Пустует их маленький сад
Где сердце томится в оковах.

Читать далее...

Баллада о Времени

БАЛЛАДА О ВРЕМЕНИ Замок временем срыт и укутан, укрыт В нежный плед из зеленых побегов, Но развяжет язык молчаливый гранит - И холодное прошлое заговорит О походах, боях и победах. Время подвиги эти не стерло: Оторвать от него верхний пласт Или взять его крепче за горло - И оно свои тайны отдаст. Упадут сто замков и спадут сто оков, И сойдут сто потов целой груды веков,- И польются легенды из сотен стихов Про турниры, осады, про вольных стрелков. Ты к знакомым мелодиям ухо готовь И гляди понимающим оком,- Потому что любовь - это вечно любовь, Даже в будущем вашем далеком. Звонко лопалась сталь под напором меча, Тетива от натуги дымилась, Смерть на копьях сидела, утробно урча, В грязь валились враги, о пощаде крича, Победившим сдаваясь на милость. Но не все, оставаясь живыми, В доброте сохраняли сердца, Защитив свое доброе имя От заведомой лжи подлеца. Хорошо, если конь закусил удила И рука на копье поудобней легла, Хорошо, если знаешь - откуда стрела, Хуже - если по-подлому, из-за угла. Как у вас там с мерзавцеми? Бьют? Поделом! Ведьмы вас не пугают шабашем? Но не правда ли, зло называется злом Даже там - в добром будущем вашем? И вовеки веков, и во все времена Трус, предатель - всегда презираем, Враг есть враг, и война все равно есть война, И темница тесна, и свобода одна - И всегда на нее уповаем. Время эти понятья не стерло, Нужно только поднять верхний пласт - И дымящейся кровью из горла Чувства вечные хлынут на нас. Ныне, присно, во веки веков, старина,- И цена есть цена, и вина есть вина, И всегда хорошо, если честь спасена, Если другом надежно прикрыта спина. Чистоту, простоту мы у древних берем, Саги, сказки - из прошлого тащим,- Потому, что добро остается добром - В прошлом, будущем и настоящем! Владимир Высоцкий 1975

Владислав Ерко | «Снежная королева» - иллюстрации и аудио-сказка.
 

Сила чувств растопит Снежный дом!

" Когда рисую детскую иллюстрацию – вспоминаю себя маленького. И если понимаю, что такая картинка мне была бы интересна в три года, то считаю работу удачной." Владислав Ерко





Холодом пахнуло от тебя....
Ты у Снежной Королевы научился?..
Да, так проще: ВЕЧНОСТЬ - не любя...
...Ты мне ночью вновь сегодня снился...

...Ветра вой... Пустынный Снежный дом...
Но слегка не притворёна дверца...
Подо льдом - сияющим стеклом,
Держит Королева Кая сердце...

Гордый Кай души своей узор,
Льдинками выкладывая ВЕЧНОСТЬ -
Заморозил... Равнодушный взор...
Взгляд пустой в пространства
Бесконечность...

Холодно меж льдов и темноты...
И любовью не согрето сердце...
Милый Кай! Но Герде нужен ты!
Только с ней ты сможешь отогреться...

Сквозь метельный шквал и круговерть...
Призрачность и виртуал пространства
Я приду к тебе, Любимый, верь!
С нежностью даруя постоянство...

Сила чувств растопит Снежный дом!
И твоё оттаявшее сердце
Воссияет радостным теплом!
И ЛЮБОВЬ поможет нам согреться!
(© Copyright: Надежда Бурцева)


(аудио-сказка - СНЕЖНАЯ КОРОЛЕВА-Andersen)

***********

Уходит, значит отпусти
 

Виктория Саульян

Я не сильная, это такой маскарад…
Чтоб меня не жалели в слезливых порывах.
Я могу пережить тяжесть разных утрат
Без каких-то заметных психических срывов.

Я не сильная. Просто просить не люблю.
И вымаливать счастья на паперти чувства…
Я мольбы о любви не ношу к алтарю,
И борюсь в одиночку с отчаянной грустью.

Я не сильная. Просто сейчас не до слез.
Я себе запретила бессмысленно плакать…
Ведь смешно ожидать облегченья всерьез,
Разводя на душе беспрерывную слякоть…

Я не сильная. Просто привыкла сама.
Добиваться, решать, разбираться в вершинах…
Я не верю в какие-то полутона…
Не мечтаю о прошлом на старых руинах..

Не надеюсь на помощь светил и людей,
Не твержу, что мне радостей выпало мало…
Не страдаю отсутствием сил и идей.
Я не сильная. Просто быть слабой устала…
Злата Литвинова

Я вылечусь временем - лучшим из лекарей
 

Я вылечусь временем - лучшим из лекарей И каждому Бог по заслугам воздаст... С одной стороны - мне довериться некому, С другой стороны - хоть никто не предаст. Теперь я сама себе стала хозяйкою: Хожу по гостям, где давно не была. С одной стороны, что разрушилось - жалко мне, С другой стороны - я уже не могла. Закрыты все двери и камни все собраны. Отныне навеки я стала чужой. С одной стороны, без любви - очень холодно, С другой стороны - мне спокойней одной... Пойду, как сумею, своею дорогою, Не любят, не помнят, не верят, не ждут... Я знаю одно: лучше быть одинокою, Чем ждать, что тебя, как всегда предадут... © Copyright: Ольга Назаренко 2, 2010

Ты, наверное, будешь смеяться... Я каталась сегодня на санках...(автор - Анна Тукина)
 

 

Семен Надсон.

 

>>>

 

 

 

 

На склоне лет... Как миг...

В продолжениие поста "Мы уходим в Дожди..."

=Памяти Владимира Высоцкого=

Друзьям

Мы теряем друзей,
Потому что прощать не умеем,
Потому что порой,
Боль обиды, как жизнь, тяжела.

Мы теряем друзей
И уже не чего не имеем,
И в квартире сырой
Тишина, да четыре угла.

Читать далее...

Всё будет также после нас...

Гуляля как-то по инету в поисках кар- тинки и нашла очень интересную. Вот эту, которая справа. Заинтересовалась и, погуглив, попала в дневник Svyatoslav Lee Почему-то вспомнились стихи Андрея Дементьева.... Знакомлю вас с некоторыми работами Святослава. Компьютерная графика.

Ведь мой дом -— это я и есть...