На ноль делить нельзя. Так гласит математика. Так глаголит жизнь. А в кухне пахнет ванилью и яблоками в корице. Старые установки не работают, новые настройки слетают. Когда хрустальный замок мечты рассыпается на мелкие колючие крупинки, дыхание вырывается из груди. Почитать про Дюркгейма. Посмотреть про правильного маньяка. Выйти из своей атмосферы, расширить границы зоны комфорта. Или сойти с ума, углубиться и не возвращаться. Пусть тестируются машинки. Пусть работаются проекты. Найти иную точку отсчета. Палочка корицы, лепестки гвоздики, пару звездочек бадьяна, щепотка мускатного ореха, кусочки имбиря, дольки лимона и ломтики апельсина. Аромат чая кружит в мягком воздушном танце с запахами выпечки. Каждый из нас существует своей жизнью. Никто никому не должен. Не нужен. Я существую в безверии. Я не верю.

Жизнь поделила Мечту на ноль.

А я испекла открытый пирог.

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что через твою жизнь прошли ни один и не два человека, а целые десятки и сотни людей. Кто-то из них задерживался надолго, а кто-то едва успел коснуться твоей руки. Кому-то не досталось даже твоего взгляда, а у кого-то на губах осталась сладость от тысячи твоих поцелуев.

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что ты всегда хочешь быть лучше, честнее, справедливее и добродушнее, а в итоге все равно находятся те, кому ты перешел дорогу. Тебе хочется делиться с людьми радостью, а люди завидуют, тебе хочется плакать, а люди начинают считать тебя слабым.

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что большинство из нас умеют лгать, глядя в глаза, и лишь малая часть нас, искренне решается сказать «я люблю тебя», не отводя взгляда. Почему мы всегда подавляем самое прекрасное из того, что есть в нашем сердце?

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что со временем из памяти стираются лица, забываются имена, но события всегда остаются. Они закаляют нас, они служат для нас уроком. Это как театральная пьеса, которая учит нас мастерству игры. А люди… Все люди те же актеры. Просто хорошие актеры переходят вместе с нами из одной пьесы в другую, а плохие уходят.

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что я, которая всегда казалось, что разбираюсь в людях, в некоторых из них все же ошибалась и что люди, которых, казалось, я буду знать вечность, сейчас от меня отдалились, а те, которых я считала «прохожими» до сих пор рядом со мною.

(с)