Не стоит огонь поторапливать,
Когда впереди выходной,
И незачем дом весь протапливать -
Достаточно кухни одной.

А всё же не гаснет, чуть теплится
Скупой и мерцающий свет,
Ему разгореться не терпится,
Да корма и повода нет.

Однажды случайно завалится
На праздник подмёрзший внучок.
Такая вдруг каша заварится -
Что старый проснусь я, сверчок.

Эх, зимняя доля приятная -
Под стенкою грейся, молчи.
Но тяга любви благодатная
Огонь разъяряет в печи.

Распахнут весь дом сверху до низу,
Отрадно, светло как в раю.
Мне жарко, мне больно, мне совестно.
Но, так уж и быть, - я спою.

 

/Андрей Анпилов/

 

Оля Никитина

На мою страницу cайта Стихи.ру нередко заходят читатели с других сайтов.
Весной 2012 года стал активно читаться стих «Нас у Бога много». Меня заинтересовало, откуда могут заходить поклонники этого стихотворения. Набрала в Яндексе - выдал 11 млн. ссылок, на Рамблере – 12 млн.
Оказалось, что мой родной стих уже давно и прочно проживает на множестве сайтов, в том числе на главных страницах, в многочисленных блогах, ЖЖ, и практически во всех социальных сетях.
Но самое ошеломительное – в большинстве публикаций стихотворения “Нас у Бога много” или (по первой строке стиха) “Нас всех друг другу посылает Бог” обозначено авторство… Бориса Пастернака!!!

С детективным интересом я бродила по ссылкам. География ссылок богата: Россия, Украина, Белоруссия, Израиль, Финляндия, Германия… Сайты знакомств, религиозные и психологические сайты, любовные и женские форумы, творческие и кулинарные, математические и эзотерические, и даже политические...

Стихотворение «работает» днем и ночью: помогает выбрать клинику в Москве, призывает составлять гороскопы, найти профессию и свою половинку, помирить поссорившихся друзей, поздравить всех на свете с юбилеями и бракосочетаниями… и жить, в конце концов, счастливей! Однажды даже ураган в США укрощали с помощью ставших чрезмерно популярными стихотворных строк )

В yandex – 152 тыс. картинок с подписью «Нас всех друг другу посылает Бог». В Сети создано несколько плэйкастов на этот стих под разные мелодии. И лишь изредка во всех публикациях стоит мое авторство. Зачастую – автор стихотворения совсем не указан.

И вот находка!
В ноябре 2011 в интернете появляются требования Рахель Лихт (писатель, биограф Бориса Пастернака) снять со стихотворения авторство Б.Пастернака:

Извините, но Пастернак не является автором этого стихотворения. То что оно гуляет по интернету с его именем, оставим на совести тех, кто его запустил таким образом.Настоящего автора я не знаю. Но как специалист по творчеству Пастернака могу с полной ответственностью Вас уверить, что это стихи не Пастернака. Прошу Вас снять его фамилию. Спасибо. Рахель Лихт. http://zhurnal.lib.ru/l/liht_r/

1 апреля 2012 Р.Лихт пишет:
Я могу Вам сказать, что эти стихи не упоминаются ни в одном из сборников Б.Пастернака, так же их нет в полном собрании сочинений поэта (11 томов). Кроме того, прежде, чем обращаться с просьбой к Вам, и к другим, я, на всякий случай, переговорила с сыном поэта, который на сегодняшний день является держателем архива поэта. Все подтверждает: стихи – не Пастернака.  Их кто-то ввел в Интеренет под этой фамилией, так это теперь и гуляет по Интернету. http://blog.kp.ru/users/2180548/post182572557/

Рахель оказалась настойчивым правдоискателем. Ей удалось найти настоящего автора и выйти на наш сайт. Оказалось, что номер авторского свидетельства, который дается каждому стихотворению при публикации на Стихи.ру, имеет большую силу в отстаивании авторских прав.

5 апреля 2012 Рахель Лихт в своем ЖЖ публикует пост "Дон Кихот Ришонского уезда", где рассказывает о недоразумениях интернета и своей борьбе за справедливость. http://lichoman.livejournal.com/195806.html
Ее выводы красноречивы и убедительны.

Я очень благодарна Рахель за ее дон-кихотство - во имя Пастернака, в первую очередь.


***

Многочисленные хвалебные отклики на стихотворение – просто улетная тема.
Столько слов о своей мудрости и гениальности Борис Пастернак, наверно, и не слышал.
А Ольге Никитиной и подавно не слыхать.
Да... Досталось нам с Пастернаком...

Ну, что ж, НАС ВСЕХ ДРУГ ДРУГУ ПОСЫЛАЕТ БОГ.



С П Р А В К А
Ольга Никитина – поэт, критик, художник, автор и исполнитель собственных песен, член Союза писателей России.
Стихотворение Ольги Никитиной «Нас у Бога много» написано в 2006г.
Опубликовано на сайте Стихи.ру в марте 2008г. на странице Оля Никитина,
в книге «Добрые приметы» М., Московский Парнас, 2010,
в Антологии современной поэзии «Созвучье слов живых» том 5, М., Московский Парнас, 2010.

12.11.2012, 00:33 стихотворение удалено модератором с сайта Стихи.ру по пункту 3.1 (как заимствованное у Пастернака)
13.11.2012, 07:30 стихотворение вернулось на место

БЛАГОДАРЮ ВСЕХ ЗА ПОДДДЕРЖКУ И СЕРДЕЧНОЕ ТЕПЛО!

С ЛЮБОВЬЮ,
Оля Никитина

НАС  У  БОГА  МНОГО      
         
                Оля Никитина

Нас всех друг другу посылает Бог,
На горе иль на радость - неизвестно,
Пока не проживем цикличный срок,
Пока мы не ответим свой урок
И не сдадим экзамен жизни честно.

Мы все друг другу дО смерти нужны,
Хоть не всегда полезность очевидна.
Не так уж наши должности важны
И не всегда друг к другу мы нежны,
Бывает и досадно, и обидно.

Как знать, зачем друг с другом мы живем?
Что вместе держит нас, соединяет?
По жизни мы идем и день за днем
Себя друг в друге лучше узнаем
И шляпу перед зеркалом снимаем.

Нас манит даль непройденных дорог,
А друг в дороге - радость и подмога.
И не сочтем высокопарным слог:
Нас всех друг другу посылает Бог!
И слава Богу, нас у Бога много.



авторский сайт Ольги Никитиной
www.onikitina.ru

картинка и текст отсюда: https://www.stihi.ru/2012/11/12/1561

Вино молчит.
А годы лягут
в угрюмом погребе, как дым,
пока сироп горячих ягод
не вспыхнет
жаром золотым.

Виноторговцы — те болтливы,
от них кружится голова.
Но я, писатель терпеливый,
храню, как музыку, слова.

Я научился их звучанье
копить в подвале и беречь.

Чем продолжительней молчанье,
тем удивительнее речь.

 

Николай Ушаков
1926

 

/Александр Величанский/

/Евгений Боратынский/

 

 

Когда настала ночь, была мне милость
Дарована, алтарные врата
Отворены, и в темноте светилась
И медленно клонилась нагота,
И, просыпаясь: "Будь благословенна!" -
Я говорил и знал, что дерзновенно
Мое благословенье: ты спала,
И тронуть веки синевой вселенной
К тебе сирень тянулась со стола,
И синевою тронутые веки
Спокойны были, и рука тепла.

А в хрустале пульсировали реки,
Дымились горы, брезжили моря,
И ты держала сферу на ладони
Хрустальную, и ты спала на троне,
И - боже правый! - ты была моя.
Ты пробудилась и преобразила
Вседневный человеческий словарь,
И речь по горло полнозвучной силой
Наполнилась, и слово ты раскрыло
Свой новый смысл и означало царь.

На свете все преобразилось, даже
Простые вещи - таз, кувшин,- когда
Стояла между нами, как на страже,
Слоистая и твердая вода.

Нас повело неведомо куда.
Пред нами расступались, как миражи,
Построенные чудом города,
Сама ложилась мята нам под ноги,
И птицам с нами было по дороге,
И рыбы подымались по реке,
И небо развернулось пред глазами...
Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.

1962

Как я хотел вернуться в до-войны,
Предупредить, кого убить должны.

Мне вон тому сказать необходимо:
"Иди сюда, и смерть промчится мимо".

Я знаю час, когда начнут войну,
Кто выживет, и кто умрет в плену,

И кто из нас окажется героем,
И кто расстрелян будет перед строем,

И сам я видел вражеских солдат,
Уже заполонивших Сталинград,

И видел я, как русская пехота
Штурмует Бранденбургские ворота.

Что до врага, то все известно мне,
Как ни одной разведке на войне.

Я говорю — не слушают, не слышат,
Несут цветы, субботним ветром дышат,

Уходят, пропусков не выдают,
В домашний возвращаются уют.

И я уже не помню сам, откуда
Пришел сюда и что случилось чудо.

Я все забыл. В окне еще светло,
И накрест не заклеено стекло.

21 июня 1945
Арсений Тарковский
...
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В то, что они — кто старше, кто моложе — 
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь, — 
Речь не о том, но все же, все же, все же...

Александр Твардовский

Мы ехали шагом, мы мчались в боях,
мы ровно полмира держали в зубах,
мы, выше чернил и бумаги,
писали своё на рейхстаге.
Своё – это грех, нищета, кабала.
Но чем ты была и зачем ты была,
яснее, часть мира шестая,
вот эти скрижали листая.

Последний рассудок первач помрачал.
Ругали, таскали тебя по врачам,
но ты выгрызала торпеду
и снова пила за Победу.
Дозволь же и мне опрокинуть до дна,
теперь не шестая, а просто одна.
А значит, без громкого тоста,
без иста, без веста, без оста.

Присядем на камень, пугая ворон.
Ворон за ворон не считая, урон
державным своим эпатажем
ужо нанесём – и завяжем.

Подумаем лучше о наших делах:
налево – Маммона, направо – Аллах.
Нас кличут почившими в бозе,
и девки хохочут в обозе.
Поедешь налево – умрешь от огня.
Поедешь направо – утопишь коня.
Туман расстилается прямо.
Поехали по небу, мама.

 

***

Пусть начнёт зеленеть моя изгородь
и качели качаться начнут
и от счастья ритмично повизгивать,
если очень уж сильно качнут.
На простом деревянном сидении,
на верёвках, каких миллион,
подгибая мыски при падении,
ты возносишься в мире ином.
И мысками вперёд инстинктивными
в этот мир порываешься вновь:
раз — сравнилась любовь со светилами,
два-с — сравнялась с землею любовь.

 

***

Будет дождь идти, стекать с карнизов
и воспоминанья навевать.
Я — как дождь, я весь — железу вызов,
а пройду — ты будешь вспоминать.
Будет дождь стучать о мостовую,
из каменьев слёзы выбивать.
Я — как дождь, я весь — не существую,
а тебе даю существовать.

О новый месяц, новый государь,
так ищешь ты к себе расположенья,
так ты бываешь щедр на одолженья,
к амнистиям склоняя календарь.

Да, выручишь ты реки из оков,
приблизишь ты любое отдаленье,
безумному даруешь просветленье
и исцелишь недуги стариков.

Лишь мне твоей пощады не дано.
Нет алчности просить тебя об этом.
Ты спрашиваешь - медлю я с ответом
и свет гашу, и в комнате темно.

 

***

Дождь в лицо и ключицы, 
и над мачтами гром. 
Ты со мной приключился, 
словно шторм с кораблём.

То ли будет, другое... 
Я и знать не хочу - 
разобьюсь ли о горе, 
или в счастье влечу.

Мне и страшно, и весело, 
как тому кораблю...

Не жалею, что встретила. 
Не боюсь, что люблю.

В день Благовещенья
Подтверждаю торжественно:
Не надо мне ручных голубей, лебедей, орлят!
- Летите, куда глаза глядят
В Благовещенье, праздник мой!

В день Благовещенья
Улыбаюсь до вечера,
Распростившись с гостями пернатыми.
- Ничего для себя не надо мне
В Благовещенье, праздник мой!

/Марина Цветаева/

Он слышит всё. Он отвечает редко:
Дыханьем ветра, шелестом травы, 
Да иногда черемуховой веткой 
Совсем легко коснется головы.

Но в скудных знаках медленной беседы
Красноречивой столько красоты, 
Что чувствуешь: ты лучшее изведал, 
Что в этой жизни мог изведать ты.

И вот идешь... Глаза сияют счастьем, 
Душа звенит, как горный ключ чиста, 
И ароматом первого причастья, 
Как у ребенка, тронуты уста.

Дмитрий Кленовский
1946

/Анна Ахматова/