В колонках играет - Мельница - Белая кошка

Каждого из нас на небесах ждет прекрасный ангел. Его очень легко найти - достаточно просто взглянуть в глаза того, кто тебя любит...

Калейдоскопические переливы неба. Желтые деревья сквозь пыльное стекло. Ее улыбка. Карусель, лужи. Дома, растворяющиеся в закате. Прозрачные глаза озера. Его дочь, сидящая рядом на заднем сиденье. Уплывающие вверх воздушные змеи. Шершавые руки мамы. Устало курящая жена. Он, лежащий на усеявших землю красных листьях. Его друг, читающий книгу. Свежесть дождя. Пустота больницы. Пожилой мужчина, играющий на арфе. Пронизывающие лучи солнца.

Он умирал тысячью снов...

Он любил только тех, кто любил его. Зато эта любовь была искренней.
Он даже был готов пожертвовать своей жизнью, но только до тех пор, пока это чувство оставалось взаимным.

Читать далее

Синий свет лампы постепенно застыл, после чего начал медленно растекаться алмазным маслом. Голубой кровью он выводил инеистыми озерами буквы, которые не знал никто - в этом и была их вечная прелесть...

Время - оно как туман, за своей безликой многоликостью скрывающий изумрудные истины, сотканные из мерцающего танца искорок-душ...

Юноша и девушка стояли над телом мертвого Бога. Внезапно девушка криво улыбнулась:
- По крайней мере, это может стать хорошим началом.
- Началом чего?
- Нашей любви.

Поезд мчался по темным тоннелям. В одном вагоне вдруг пошел дождь. Немногочисленные люди не обратили на него никакого внимания. Только один посмотрел вверх и поморщился. Капли стекали по усталым лицам, падая на газеты, книги, портфели... Когда поезд подъехал к станции, дождь закончился. Люди вышли и пошли по своим делам. Выйдя на улицу, почувствовав, как ветер треплет мокрое пальто, один из них вдруг подумал: "А что, если это было чудо?"...

Ее крылья опоясывали стальные прутья. Они разносились во все стороны, вгрызаясь в землю, пронзая ее насквозь. Ей было очень больно, из глаз постоянно текли красные слезы, и она могла бы взмахнуть крыльями и улететь - но тогда прутья располосовали бы всю планету. Уничтожив человечество. Люди не видели ее. Они создавали машины, от дыма которых она задыхалась. Они создавали железные крылья, на которых пытались взлететь, но эти крылья только рвали их души. Они даже сами убивали свою землю, свою мать. И они убивали друг друга. На них падала ее кровь, а они с удовольствием пили ее. Она знала, что эти люди, которые так любили говорить об ангелах, увидь они настоящего ангела, сами бы оплели ее крылья стальными прутьями. Она могла бы взмахнуть крыльями. Ведь ей было очень больно. Но она не делала этого. Потому что, несмотря ни на что, любила людей...

Читать далее

Маскарад.
Снимая свои грязные, пропитанные потом маски, усталые люди расходятся в разные стороны. Кровать как символ избавления от пустоты. В пустых залах остается лишь грязь и память о проносящихся безумствах, как будто спазмах бившегося в агонии сердца.

Мы сами загоняем себя в ловушку. Сигарета за сигаретой, мы отказываемся от всего, что у нас было. Постигая мудрость крови.
Тяжесть крыльев более не обременяет. Безумие дает право предать.
К черту счастье! - так ты любишь кричать. После каждого такого крика пытаясь забыться с очередным неодушевленным телом, смазанным тупым неистовством алкоголя. Утро приносит равнодушие. Ноющая рана, о которой можно не помнить до момента, когда она станет смертельной.
Грех прекрасен только в первый раз.
А лекции о Боге такие скучные.

Что такое детство? Это когда скука - прекрасное основание, чтобы оставить прежнее и начать играть с кем-то другим. Взросление добавляет к этому уравнению требование человеколюбия и моральный закон. Быть может они не более чем попытка заменить мать, ставшую иллюзией.

Падающие капли никогда не обратятся в деревья, солнца или чьи-то улыбки... Лишь мокрый асфальт.

Кафе. Почти никого нет. Кофе. Зажженная сигарета. Стареющая женщина рядом. И бесплодная песня под названием "смысл жизни".
- А прекрасные миры всегда закрыты огромными дверьми, называемыми "сон"...

Для многих людей дело даже не в том, что они стареют, а в том, что, задумавшись, они не могут ответить, почему бы им не стареть. Ведь страх не может быть ответом, да?

В нас всегда было что-то, что могло заставить отречься даже от самой искренней любви, что окрасило эту любовь темными цветами смерти. Неуловимая тяга к небытию. Основа которой таится ни в теле и ни в психике, а в той же самой сокровенной глубине, что и добро.

Угрюмой поступью огромный великан миробытия продолжает уходить куда-то вдаль...