В ее душе созрело лето,
хотя довольно остро
дул ветер в шляпе
и новинки весны
под вечер,
холодом брильянта,
просвечивали
в капелек сердитого дождя
по рукавам темнеющего силуэта .
Издалека видно знакомство улицы
с сюжетом мокрого тротуара
и замечания постукиваний каблуков
почти всем рассказали
о своем несовершенстве.
Может быть,
если вечер не так учтиво принимал
прогулку дамы
в безумно летнем состоянии души
и тени стен за ней бы похудели
до полного воображением окна
сумрачного подвала...
------
Rasikh Akhmetvaliev
На Монмартре ( в стиле 30 гг)

Не стану плакать.
О темной стороне твоей души.
О мыслях твоей ночи
и непрозрачном небе,
нависшее над том стихом,
чьих слов набросил на меня.
Я не оставлю и во сне
тень теплую свою тебе.
И буду улыбаться только шуму
шагов своих,
увереннее забывающие тьму.
Пока твои глаза уносят жаль
невысказанных слов
в костлявом одиночестве
твоей дороге...
------
Rasikh Akhmetvaliev

Может и не проехать мимо старого вокзала, если затем придется собирать окрошки воспоминаний. Лучше понять себя и перестроится налево, по бульвару “Безразличности”... Если туманное кольцо протянет после время, загадывай шагающих теней домов, среди которых встретил стаю голубей... и не нашел причину выти (потеря пространства привычна только заблудившейся змеи в пустыне)... Продлить встречное движение удастся, может быть, мелодии, вращая ролика наоборот... И даже если сократить шаги прохожих мимо фонаря в дождливой ночи, акантовым листьям над фасада дома не понять когда придет их осень...

 

Есть дни, в которых

приливы света бродят, уж,

а все вокруг однообразно, сухо.

Стены на мир сердиты

(им кажется, что первенство -

всему внутри,

а им, хотя опора -

календарь, рабочий план

и пыль строения).

Окно стоит одно,

ему всегда так - все равно

открыто ли, закрыто.

Без шума дня и каски скучно.  

Что, накрыть стол

скатертью бумажных чертежей,

вместе с прогулками линеек,

резиновых чешуек

карандашей ошибок

и рассердитость

двух мониторов коллег,

освободить стульев от мелочей,

карманами пиджаков населяющих,

спустить веревок брюк

по скользкому полу найти

директора через порог

и потихоньку завязать

из теней карусель,

спустить в ней свет...

Как силуэты стульев посветлели,

громоздкая душа стола

намного мягче стала,

а пол, как дно сквоз пены,

заблестел...

Шшшт, что вы! Тихо!

Вы подождите,

пожалуй не входите,

пусть мир рабочий

кабинета

еще немного

прилива света шума

там послушал сам...

-------------

 

Не кажется ли вам, что кабинетам скучно ваше молчаливое присутствие? Порой работаете, но иногда коней всех мыслей упускаете и забываете про мелочей. Но замечаете ли как украдкой тень ног связывает, как потолок подносит темность цвета окнам или как сразу ощущаете, входя, что только с вами в кабинете тишина?

-------------

Автор фотографии Владимир Шкондин 

 

 Недавно на страничках eole-69 прочитала: " Приняв условия игры Фото-флешмоб 

http://www.liveinternet.ru/users/2026900/post150341997/page1.html#BlCom576015408 

берусь описать одну из своих акварелей, выбранную моим другом Владимир_Шкондин "Восход над заливом". Понравился рассказ. Понравилась идея. Понравилась одна из фотографий Владимира Шкондина (не только одна, конечно). Меня здесь мало кто предложит рассказать о чем-нибудь, и потому я предложение сама собой и сделала...

 

 

О рамках уходящего... и капелек дождя

 

Дождь пошел.
Неожиданно.
Тихо.

Похуделого дня

наполнить.

Облаками обнять

все бесптицые гнезда.

Как-то сразу,

без визы,

лето к югу ушло.

Золотые монеты

богатство копленого

всем деревьям

в листву

разбросало.

Под вуалью воды

посветлел тротуар.

Дождь в подарки ему

небо все опустил.

Капли медленно

закружились

в кадриль,

за собой унося

кружева золотые

тепла

и река,

потянувшая тень

тротуаров

у порога решеток тюрьмы

уходящему рамку поставила...

Подписать

не успела...

Утекла...

-------------

 

Фотография - Владимир Шкондин

*

Очки открыто ставят занавес, всем, ненаписанным руками книг из вспоминаний. Когда наступит та пора, что время перестанет жрать секунды, чтобы идти в свой путь и все портреты, станут черно-белыми от непрерывного листания глазами и темнота окон исполнит, а дверь поманит белизной дороги вдаль ответом, тогда хочу узнать последнюю тревогу мысли. И буду счастлива если она найдет из всех моих "Я" шута...

* 

Стены, в углах с сомкнутыми руками, всей пыли вспоминаний роют, а на плечах – мечты, поднять угробом потолка и улететь. Там, наверху, нету скрипения соседского дивана. Там, ночью, небо звездное на скатерть приподносить бесконечность, а днем, молотком лучей, златое солнце кует продолжение... Стены, которые держат в футляре куба нас, модель того, что сами мы.      

Ночь почти подошла
у дверей,
под порогом скрыть
весь товар дня теней.
Позади - синева
и гора
с удивительной мягкости
снега.
Удалось их забрать
по пути -
взгляд украл все мгновенья...
и теплеют теперь,
как в глазах вспоминанья.
Из окон свет качели нашел
и растаял вокруг,
в одуванчик из снега.
По мелодии теплого чело
ледяные иголки
превратились в лучи,
посыпали дорожку,
как слова безымянной души. 

---------------

К сожалению мне не известно как в этом сайте вставляются клипы. Кажется, вместе с музыкой, с картинами и получилась бы та "Серенада"...

http://www.youtube.com/watch?v=u0KQqOai-uA

 

 

 

***

Задумчиво пошли

деревья.

По склону.

К дому.

Догоняя облаков,

бесстыдно горизонта

утопившие.

А крыша далеко.

Так далеко...

там, где ее

высеченные

временем стены,

как крылья из мгновений

потянули их подалеко

от близости...

 

***

Передо мной окно.

 

Как полотно,

несущее

бель неосознанного я.

И слитые прогулки

взгляда,

мир ощутившего

вокруг глаза,

следы портрета

проложившего едва.

Изменчивость нарисовать...

Добавить облако.

И капли пыли.

И потерять цвет белого.

Пока окно

проводит

серое лицо утра.

-------

 

 

 

Сон только что сошел с ветвей.

Свет обольстил грудь почек,

и постучал клюном луча

в открытое окно утра.

Позолотил знакомое пэнснэ,

еле поднявшее лицо

вслед за грибок зеленой шляпы

и медленно подпольз к подвалу.

А шляпа выросла повыше,

открыла голубые мысли глаз,

рука перешагнула усы

и пригладив их жестом знатока,

задумчиво и точно села

под подбородок…

ждать...

вместе с портретом...

художника возле окна,

как улица устроить композицию…

сегодня…

Вокруг нас

ветер замыкает

цвет своей души,

придумывает

как в подарок нам

приподнести

свои выдуманные

в сне картины…

 

Утро с гор подошло,

белизною тумана 

накрыло

остаток ночи…

Облака

путь к вершинам

вытянули

из хрусталя 

зеленого озера,

ввысь, по нитью,

потянули глубь…

 

Гроза утихла
в капелек дождя
и только после
вспышек молний,
украдкою сошла
на землю...
Так тихо,
как начало пузыря...

Своей душой не говори,
ее слова из глаз возьми,
когда любовь теплеет там, пока…
И ветром наполни бокал,
чтобы напиться,
чтобы услышать мысль души…
в цветочных паутинок ветра…

 

 

Суббота. Длинный день. Уже скрыл все альбомные страницы в дом заката. В зеницах заглянул для свечи пламя, чтоб тьма души в нем навсегда сгорела. Кузнечик запиликал плах. Слух принял звук размаха аиста крыльями. Дворы всю тишину с холмов взяли. Рекламы светом ткани домов накрыли, сберечь сон крышей от шума… Быть может… Если до этого случайно не возникло нехватки времени. Оно так необычно и различно. И даже этикет, бутылку под вина накрывший, не скажет сколько времени держит в себе. В полуночи, сидящей дамой тень, с бокалом в рук, примерно взглядом глубиной, глотками немереной речи  вкус карамели дарит теплоту губам. Художник, одетый в профиль одиночество, нарисовал бы хрупкий силуэт - статуэтка женщины, застывшей в ожидании услышать стих, пока он в дом войти не мог шагами…

-----------------------

 

Рисунок, Roman_FRF. Я просто украла. Надеюсь, что он долго не будет сердиться.

Жизнь подарила

имена

другим,

а им дала свои - 

Gitana ей

и Arlequin ему...

Стекло стены

к пути

разбила.

Камешки

от аллеях дома

в карманах

положила

и превратилась

в тень,

их след

глазами проводить,

как мать

любимого дитя

в путь жизни...

Дорога,

цветами дали

поманила,

и будущее

в шар мечты

катнула...

вращать в нем мир,

их за собой вести,

и открывать его

без страха...

Пусть он 

в скорлупах

нищих душ

остался,

быть крепостью

несчастья...

 

-----

 

Художник, Remedios Varo

 

 

 

 

Пока шла музыка,

пока слова

придумывали

мыслям ноты,

пока морщинки льда

в окно теряли солнца,

оно, одно,

смотреть устало, шло,

искать заката дверь

у стенам горизонта,

вдоль мирах неба.

Дорога,

шлейфами самолетов

прошумела,

цветы, затеянные

ожиданием стекла окна

повторить отражения,

услышанные облаками,

вошли в мои глаза...

сирень и яблоня,

цветочками,

посыпались пятнами брызг,

в снег крыш оттаяли

искать весны

в тепло домов.

Зима,

карандашом из льда,

в окно

картину

о своей любви к закатам

задумчиво и терпеливо

положила в стих...

мне на ночь...

 

Весь день рисунок твоего утра,

что ночью рисовали

мои пальцы по лице листа,

светили под облаками занавес,

спускающие водопады

с поднебесья потолка - 

мое утраченное небо,

мое заманчивое белое пятно,

дар бытия для жизнь полета...

Звук синеватый, пылинками пастели,
перешагнул всю мысль гитары

и струны отдохнули от молчания.

Напоминание утра

в подушках пальчиков,

засонившие ночь в глаза бумаги,

в слух спрятали поэзию -

рисунок твоего утра,

бессонный занавес,

мелодию гитары,

бель потолка и я...

---------------------------

 

Художник, Иво Милев,

“След вечерята”, акрил
("После ужина")  

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=vyFkPd6fEuI

Под куполами голосов
дверь в небо открывается.
Тела протягивают руки
и принимают звуки
от освещения креста
и память крыльев херувимов,
несущих гимны таинств...
Звучит рисунок,
глаза его в слух мягко вводят
и обнимают тихо душу,
на пальцы поднявшую тело,
достичь заливов купола,
чтоб записать
глубоких звуков всех приливов
от приглушенным светом
в серебро воздушного,
притихнувшего полотна
торжественного храма.
Иконы молятся без гласа
колоколам молчать,
чтоб пили жадными горлами
все капли звуков с высоты...
Ночное небо сводит лоб...
-------

 

Хочу поздравить всех своих русских друзей с  Рождеством!
Здоровье вам и счастья!

 

Этюдом снег

на ветвях сел

замкнул кольцо

их пальцев,

хрустальным цветом

рисовал

эфирность света

в воздух

и нотами,

короче дня,

по белизне стволов берез

погас...

 

 

 

 

Стекло

за ночь,

от света

комнаты

тепла,

обледенело, 

потускнело.

Луна,

сквозь

акварель,

хрусталя

шепота,

глаза его

заполнила

тоской

по зелень

лета

прошлого,

по завтрашнего,

невозможного

утра

весны.