...написать в Ваш июль - эта осень лишает свободы...
больше не о чем петь, всё срифмовано - до запятой,
до слепых молчаливых истерик. всё кажется - вот бы
отдышаться - и снова взлететь... только встретит ли кто
в сером заспанном небе?

...заплакать...

...прослыть нелюдимой.
слиться с тихим пространством квартирным... бояться простуд...

не звонить Вам - поверьте мне вовсе не не-обходимо
слышать голос...

...спокойно смотреть, как, кружась на лету,
опадает октябрь на дорожки остывшего сада...
как, тревожно дыша, на посадку заходит ноябрь...
перечитывать Бродского... здесь вы, возможно, с досадой
головой покачаете, не одобряя - но я

буду снова и снова шептать - "ни страны, ни погоста
не хочу выбирать"... и, вдохнув сигаретный уют,
про себя повторять - умирать в ноябре - это просто...
слишком просто, увы - "каждый сам себе царь и верблюд.

сетки, сумки, авоськи..." - да все мы немного верблюды...
засыпать... просыпаться... поверить в "уже никогда".
но однажды, увидев свой "свет как бы вдруг ниоткуда"
прохрипеть всем назло: "смотришь в небо и видишь: звезда..."

(с)