Где серебром вплетён в городской разброд
голос замёрзший флейты, и затяжной
лёд на губах в несладкий полон берёт
месяц за годом - поговори со мной.

Пусть под студёным ветром играет весть
труб петербургских тёмным декабрьским днём,
пусть в дневнике сожжённом страниц не счесть,
не переспорить, не пожалеть о нём;

сердце в груди гнездится, а речь - извне,
к свету стремится птица, огонь - к луне,
заворожённый, тёмный костер ночной,
вздрогни, откликнись, поговори со мной,

пусть золотистый звук в перекличке уст
дымом уходит к пасмурным небесам -
пусть полыхнёт в пустыне невзрачный куст -
и Моисей не верит своим глазам.

(с)