У тебя свой крест, у меня - свой,
В монастырях наших устав строг.
Мне хотелось под ноги тебе травой,
А могу дотянуться лишь парой строк.

Знаю теперь: ты затевал игру,
Знаю ещё – божественная игра...
Но я ведь не Сафо и от любви не умру,
Хотя, конечно, всё кончено – и пора.

Сейчас аббатиса придёт загасить свечу,
Спешу, прости – неровна моя строка.
Мой Абеляр, лишь свободы тебе хочу,
Чтоб имя твоё пережило века.

Философ, тебе ли вериги семейных уз?
Будь, как лоза одинокая на скале!
Осенней травой под ноги тебе стелюсь:
Ты уже в небе, я ещё на земле.

Да, я рассудочна. Тайный не выдам жар,
Вечный обет молчанья приму скорей.
Знает одна подушка, мой Абеляр, -
Она уже солонее семи морей,

Как я... Но нет, не надо. Храни нас Бог
От мыслей лукавых и от тропы кривой.
Прощай, моё счастье. Это последний вздох.
У тебя свой крест. У меня свой.

(с)