"да, отче, и я не святой. но я знал, что она мне врёт.
она любит мужа, а со мной играет в игры, в которых и дьявол сам ногу сломит.
простите, отче, мне мою резкость, но вот прямо зло берёт -
как она может со мною так, ведь я же не идиот,
чтобы не замечать, как она на меня смотрит, как телефон берёт,
и как она осекается на полуслове...
я слишком часто играл с другими, теперь, видимо, мой черёд..."

он смотрит в пол, вертит в руках портмоне, постукивая им по колену -
"я спал с чужой женой, отче, я грешен, я виноват.
но это не суть - я не раскаиваюсь, хоть сто раз подряд
спросите меня об этом, да тысячу, - я отвечу вам то же самое, неизменно.
я и теперь поступил бы так же, даже зная, что за ней меня ожидает ад...

не мне бояться чистилища - я сам его себе создал.
она красива как ангел, и я любил её, даже зная, что она мне лжёт...
а бог ваш разборчив... не всех одинаково бережёт.
хоть пьяницы, хоть дураки... но об этом теперь уже поздно.

я многое видел, отче, многое пережил, и всё не проходит мимо
я знаю, почём фунт лиха и можно ли верить утренним новостям,
умею дружить, любить, раздаривать себя по частям,
но никому, слышите, никому не позволю топтаться вот так по моим костям.
даже ей, как бы ни была она красива, умна и мною любима...

я сегодня убил её, отче...
и теперь иду сдаваться властям."

(с)