Искать тебя везде. Плутать во снах плющом.
Хранителя крыло нащупывать плечом
И знать, теряя след, со лба стирая пот,
Нащупывая свет, что этот свет не тот.

И, слушая шаги, к стене припав щекой,
Отсутствие руки угадывать рукой,
Отсутствие спины, отсутствие лица –
Начало тишины, которой нет конца.

Начало тишины – как взлом, как тать, как грех –
Затупленный клинок, проломленный доспех.
Солёные гроши, и жребий на ребро,
И зеркало души – пустое, как зеро.

(с)

Отыщи мне причину. Пожалуйста. Только одну:
Разлюбить тебя с блеском - отточенным метким ударом,
Чтобы вспыхнули щёки июльским полуденным жаром,
Чтобы камень разбил облака и ушёл в глубину,

И нахлынули блики на крыльях прозрачных стрекоз,
И летучие тени, и треск одинокой цикады...
Неуместной, банальной, безумной, пустой клоунадой
Показалось бы всё, что когда-то болело - всерьёз,

Точно выдранный зуб... Боль, которую не воскресить,
Не имеющая отношения к пряному лету,
Как к прогретому воздуху - горький дымок сигареты:
Закурила напрасно, и не обо что загасить.

Здесь не сыщешь вещей, что носили б твои имена,
Здесь не будет твоих отпечатков на тёплом песке...
Тень находит на солнце. Окурок дымится в руке.
Ведь должна быть причина. Должна быть. Хотя бы одна.

(с)

ну и ладно, убегай. хоть за тридевять земель.
в тридесятом королевстве сплошь красивые love stories.
круглый год сезон охоты на удачливых Емель.
там всем море по колено если есть, конечно, море.
опасайся спелых яблок из ладоней сильных женщин,
веретён и поцелуев, креативности бород.
постарайся шёлк узоров не накидывать на плечи.
если встретишь всё же море, то его – тихонько вброд.
что ещё... ах, да! дороги. знаешь, лучше бы в карете
в окруженье личной свиты из охранников и слуг.
но со свитой аккуратней, в ней коварны те и эти:
бочка / обруч / сине море (если море будет вдруг).
не ходи за белым зайцем (равно кроликом), не стоит:
не успеешь оглянуться – прокурор, тайга, метель,
кандалы, клеймо. а может – стон галерников и море...
если море есть, конечно, там, за тридевять земель.
в общем, видишь – там не очень... неуютно и несладко:
Сеньки в шапках-невидимках, наползающих на лбы,
королевны, что роняют то подвязки, то перчатки...
только море равнодушно к love историям любым.
если есть оно там. море...
оставайся здесь.
со мной...

(с)

SUPERsolnishco,

...Я давно думаю, что каждому человеку он сам даден, как зверь. Степень его идиотства и сложность устройства никогда ни от чего не зависит, ни от какой нервной системы или эпохи, это всегда кто-то очень быстрый и всегда сволочь. Каждый справляется как может: бьётся со своим тупым броненосцем, на годы связывает в себе истеричного добермана, или гладит в толстых исцарапанных кожаных перчатках своего вечно причитающего подлого хорька, но никому никогда не удаётся сразу получить себе добродушного умного пса и время от времени кидать ему мяч. У каждого клетка с голодающей саблезубой бабочкой в дальней комнате, и, может быть, только к концу жизни ты научишься смотреть на неё без стыда...

(с)

Спроси меня об имени моём, угрюмый Бог, уставший от соблазнов, и я отвечу: "Имя - водоём, который полон вязнущим и красным. О нет, не кровь, она была вчера, но, став вином, взыграла и исчезла, не правда ли, весёлая игра - хотя бы раз тебе ответить честно?"
Спроси меня о имени моём, мой поздний гость, зашедший попрощаться, и я отвечу: "Мы ещё вдвоём, но в дверь мою мгновения стучатся, я имя дам, но что тогда взамен мне взять с тебя - надежду или чудо? Ты дверь плотней захлопни, уходя, и знай, родной, что ждать тебя не буду..."
Об имени пытают зеркала, и лунный пруд, и звёздные дороги, и то письмо, которого ждала, и чёрный кот, уснувший на пороге... Что имя мне? Дрожанье паутин, и всплеск ресниц, и зимний, стылый иней... Как имя мне - узнает лишь один, которому не нужно будет имя...

(с)

она боялась веретена
и пальцы прятала от чужих,
она умела лепить слова
из глины западнорейнских штолен,
в её камине золой зола,
в её кармане – карманный джинн,
в её квартире чуть слышен звон
викторианских колоколен.

просила матушка: ты не стань
игрушкой, ласточкой и мольбой.
учила матушка: не ищи
в глазах у нищего красоту.
опять светало, и, как всегда,
щенком у двери скулил прибой.
она кусала литой ранет,
и жёг крапивою яд во рту.

и было около двадцати,
и тыква в золоте, и пажи.
и было около двадцати,
в достатке, матушка, хрусталя.
она боялась веретена
и пальцы прятала от чужих.
алел семнадцатый на дворе.
а выйти б, матушка, за царя.

а выйти б, матушка... да щелчок,
красива дьявольски эта сталь.
бисквитный гамбургский пастушок
хрустит осколками на полу.
а помнишь, юнкер – соседа сын –
садился вечером за рояль,
смешной мальчишка, как он мечтал
на императорском спеть балу.

ну что ж, невенчанный Елисей,
твоим скитаньям своя судьба,
в покое горного хрусталя
живым не место, и ты не волен...
она боялась веретена...
игрушка, ласточка и мольба...
она умела лепить слова
из глины западнорейнских штолен.

(с)

Господи правый, зафренди меня на час.
Я почитаю, что спрятано под замком,
может быть, фото увижу твоё, анфас,
и на сетчатке его сохраню тайком.
Может, прозрею и звёздный пойму язык,
птичьи молитвы и танцы лесных зверей,
и в одночасье постигнув твои азы,
переведу их на дактиль и на хорей.

Господи левый, садовник тепличных душ,
с каждым пробившимся семенем ты знаком.
Я обещаю любить тебя, и к тому ж,
не любопытствовать, просто взглянуть глазком
и подивиться на горнее житиё,
что там сегодня в питомниках Ад и Рай?
Дай сокровенное слово впитать твоё -
ну, а потом, хоть заново удаляй.

Господи праведный и неделимый, ты
от комментариев скрытых, поди, устал.
Полно в мирском болоте искать черты
образом незапятнанного листа.
Полно у чистой страницы просить любви,
буквам тесна тюрьма, да полна сума
просьбами тщетными... Небо благословив,
Господи, я зафренжу тебя сама.

(с)

Итак, флэшмоб)
Берём слово-понятие, добавляем эпитет "идеальный" и расшифровываем.

Я приняла эстафету от Syrinx_Caer, и вот что у меня получилось.

Идеальный эпиграф – такой, после которого хочется срочно и немедленно прочесть всё произведение )
Идеальное пробуждение – утром в субботу, проснуться и осознать, что на работу не надо. Главное – не проснуться на автомате в 6.30 утра )))
Идеальная обувь – удобная и уместная для данной ситуации.
Идеальный снег – крупные хлопья медленно падают ночью в свете фонаря…
Идеальный звук – это сложно… Наверное, звуки дождя за окном, когда никуда не надо идти.

Желающие принять участие - обращайтесь )

Альбом "Пейзаж"



+ 12 в комментариях

...В каждой такой примерочной -- дивные зеркала,
В них ты всегда чуть краше и чуть стройней.
Правильный цвет парчи и расстановка ламп:
Фокус простой, но ты изумлён и нем...

Ты примеряешь преданность -- сорок шестой размер,
Преданность как-то не очень тебе идёт.
Энтузиазм пестрит.
Снобизм безвкусен и сер.
Радость уместна разве что под дождём.
Искренность дорого стоит.
Глупость ещё вчера
всю разобрали -- модный сейчас фасон.
Ты остаёшься в белье (беспомощность)
и в башмаках (хандра).
Отодвигаешь шторку, выходишь вон.
Смотришь с улыбкой, как расступаются
гости и персонал,
молча идёшь мимо касс,
манекенов,
мимо полок с тряпьём
к выходу. А снаружи на плечи
вдруг ложится весна.

Смотришь на новый наряд и думаешь:
- О! Наконец, моё.

(с)

http://lllytnik.livejournal.com/27278.html

забывается всё телесное всё живое
всё что надвое разделено умножалось вдвое
лето сдаёт меня осени без конвоя
только память зрачка цепляется за июнь
где жизнь твоя как ранение ножевое
вспарывает мою

резано колото бережно безутешно
нежно ты помнишь как это было нежно
на том краю земли
где под времени прессом слиплись встречаразлука
если память руки забывает вторую руку
самый воздух вокруг болит

воздух в котором мы заведены кругами
по часовой
грабли свои пересчитывая ногами
черенки головой

будто бы ожидая что кто-то третий
скажет иди сюда здесь нора тепло
здесь я укрою тебя - и тебя - от смерти
здесь за пределом слов

а покуда стеклянный шар от стеклянной стенки
вновь оттолкнувшись катится в никуда
и кармин наших тел победили уже оттенки
холода: асбест иней туман слюда

и непонятно (разглядываю заусеницы
на пальцах забывших наощупь твоё плечо)
почему в этот раз ножевым зацепило сердце
именно а не что-нибудь там ещё

(с)

Ekulojh,

Фото seliger2



+ 14 в комментариях.


Крокусы

Стихи Игоря Виноградского
Музыка Александра Соломонова

Снова с погодой какие-то фокусы:
Медленный дождь, словно тягостный сон.
Из-под земли рвутся синие крокусы -
Видно, и вправду окончен сезон.

Рвутся они в непроглядные полночи,
Рвутся сквозь полдень, забыв обо всём,
Рвутся к нам в душу, как крики о помощи
Тех, кто навек свой окончил сезон.

Крокусы чистые, хрупкие, светлые,
Вы - словно письма от тех, кого нет,
Вы - словно песни их недопетые
Иль на снегу оборвавшийся след!

Кто от друзей и дорог не отрёкся,
Кто ещё помнит, как вьюга поёт,
Я вас прошу: вы не трогайте крокусы -
В каждом из них чья-то память живёт!

Чьи-то вершины непокорённые,
Чьи-то несбывшиеся мечты,
Чьи-то невесты, не ставшие жёнами,
Чьи-то сожжённые жизнью мосты...

Снова с погодой какие-то фокусы:
Медленный дождь, словно тягостный сон.
Из-под земли рвутся синие крокусы -
Ты не грусти, будет новый сезон!

Будут вершины в серебряном инее
Выше звезды и прекрасней мечты,
А если что, так ведь крокусы синие, -
Самые лучшие в мире цветы!

(с)

этот год опустился на плечи
и выпил глаза
этот год проглотил мой язык
выгрыз ногти под корень

научил пресмыкаться
знать место и руки лизать
врал бессовестно врал
обещая меня успокоить

этот год завершился
коротким ударом под дых
я увидела правду
холодную липкую злую -

твои сказки страшны
я так долго не верила в них
а они существуют
они все равно существуют.

(с)

В сем вертограде божьем, в сем овраге,
Заросшем смертью с головы до ног,
Твоё лицо плывёт ко мне во мраке,
Светлее света, глубже всех темнот.
Оно плывёт, оно плывёт так долго
Из дальних далей - в вечность на двоих,
Твоё лицо плывёт в мои ладони,
Чтоб навсегда остановиться в них.

(с)

Angoro4ka,

Фото Мария-Елизавета

Скитанья половин
И наважденье боли
Свиданий наших в ин-
формационном поле,
Где знаков ровный строй
Так безнадёжно гладок...
Пересеченье - строк,
Недосеченье - взглядов.

Мирам чудес и див
Выстукивая тризну,
Апрельские дожди
Меж нами - симметричны,
Их леденящий душ
Сквозь покрова - до сути...
Пересеченье - душ,
Недосеченье - судеб.

Но в том, что с вышины,
Не всё - озноб да сумрак,
Расцвеченные сны -
не под рукой рассудка,
И, сквозь воронки ран,
Затягивают в небыль...
Недосеченье - стран.
Пересеченье - неба.

(с)

Im_walking_away,