Я вообще-то слабо представляю, кому тут интересны мои стихи, разве что, кроме Оли, но столько слов внутри накопилось, оказывается, что не могу пока молчать.

Ты помнишь, говорят, счастливыми не пишутся стихи?
И в одиночестве они не пьют ирландский виски,
Не учатся на переносицу скептически спускать очки
И говорить размеренно и низко.
Им не страшны дороги сентября,
Им дышится легко в любое время суток.
Пока пытаешься ты слезы скрыть в толпе, душа моя,
У них на каждый случай – сотни новых прибауток.
Пока тебе совсем невмоготу,
И занимаешься ты поиском очередных отдушин.
 Они пройдут с улыбкой в новый день, и, говоря начистоту,
Вот разве иногда – всплакнут в подушку.

© Copyright: Дельта Ориона, 2011
 Свидетельство о публикации №11109050659