Спасибо за прогулку и смену настроения.
Заканчиваем ныть, начинаем работать.

Слов уже не хватает. Мыслей тоже.
Только слёзы и вопрос "за что?". Так и тянет добавить к нему "снова".
Я редко люблю. Очень редко. Это не весенняя влюблённость во всех подряд, обычно не длящаяся дольше получаса. Не знаю даже, как описать, пожалуй. Мир? Жизнь? Смысл и цель этой самой жизни?

Дарк, я помню, что ты по этому поводу думаешь. Даже согласна в какой-то степени. Но от этого не легче. Во всяком случае, пока.

Кое-как уснуть. Увидеть катание на лодке по незамёрзшему почему-то Селигеру. Зимой. Вместе. Как летом по пруду в Кузьминках.
Сидеть оставшиеся до подъёма пять часов на кухне, литрами глотая горяченный чай и пытаясь отогреть об кружку пальцы.
Не знаю, как сейчас лучше.
Когда дома одна, можно плакать, скулить, кусать до крови губы.
Когда есть кто-то ещё, приходится улыбаться. Только скулёж и слезы всё равно никуда не деваются. Остаются тупой болью в затылке и горле, бессмысленным взглядом, подскочившей опять температурой.
И никак не могу отогреть руки.

Часто в моих сказках платой за любовь становились одиночество или смерть.
В этот раз будет ненависть. Если смогу её дописать, конечно.

Когда все это закончится, не важно уже, как, я вышью для себя красивую картину. Здание универа на фоне яркого и радостного взрыва. На добрую память.

Попросили связать белую кошку. Получилось вот такое. Мне не нравится. Как сделать иначе, не знаю.

Не осталось уже ничего. Ни заботы, ни нежности, ни доверия. Только обиды, подозрения и раздражение.
А держит не привычка. Держит страх. Отчаянный, судорожный. Пусть, так. Пусть, плохо. Пусть, больно. Только бы не снова - одной.
Возможно, одиночество - это свобода. Для кого-то. Не для меня.
Мне необходимо ощущать себя чьей-то. Именно так. Не с кем-то, а чьей-то. И ничего с этим не поделать.

От совсем уж нечего делать почитала отзывы к фильму "Новолуние". Забавные такие. Книжку, что ли, в инете поискать? Вдруг, она каким-то чудом и на самом деле окажется такой красивой и эмоциональной? Хотя, если примерно так же отзываются о первом фильме, над которым я смеялась едва ли не до слёз... Хм.
Впрочем, это даже лучше будет. Смех мне очень пригодится сейчас. Главное, чтобы текст был приличный и не хотелось начать исправлять ошибки вместо чтения.

Вот, кажется, и всё. Снова.
Кончилась странная сказка, оказавшаяся бредом.
Было плохо последние полтора месяца. Очень.
Так почему ж теперь ещё хуже?

Наверное, надо поныть, что это написанная за полчаса чушь. Не хочу. Решайте сами.

Знание – это одиночество. Абсолютное. Беспросветное. Вечное.
Какой желанной казалась когда-то эта башня посреди безумного моря. Сколько сил было вложено, чтобы до неё добраться. Сколько чужих жизней отнято. Сколько близких – близких ли? – жизней заплачено.
Кто сможет ответить?
Кто сможет сосчитать?
Кто скажет, ради чего?
Только ты. Сам. Никто больше.
И вот она, твоя награда.
И кара тоже твоя.
Вечная.
Теперь ты знаешь. Всё.
Вот только зачем?
«Знание – это сила и власть», - говорил когда-то людям. Тем, которые шли за тобой. И умирали – за тебя. Чтобы ты смог добраться сюда.
На этот проклятый богами остров. В эту проклятую тобой башню.
И ты не видел, с какой ненавистью бросаются на мёртвые камни ледяные волны. Тогда. Теперь видишь. И знаешь, почему. Только поздно.
Каждому даётся выбор. Ты свой сделал. Вот он.
Вот оно, то самое знание, к которому ты так стремился. Сила. И власть.
Нужно было только – подняться наверх. На самый верх, ступень за ступенью. Жизнь за жизнью. Сколько бы их там ни было.
И ты один. Из тех, кто шёл за тобой, никого не осталось. Ни врагов, ни друзей.
Да и были ли они – друзья тебе? Ступени в башне.
Знать.
Всё.
Обо всём.
Зачем?
Тогда – чтобы править.
Теперь – зачем?
Затем, что иначе ты уже не можешь.
Сколько времени прошло? Не хочешь знать. И знаешь. До мгновенья.
Сколько их было? Ступеней к знанию. Тоже знаешь.
И не забудешь никогда. Никого.
Последним был брат. Старший. Тот, который обещал матери присмотреть за тобой. Посмеивался в бороду. И защищал до конца. Только от обезумевшего моря уберечь не сумел.
И ты не сможешь забыть его глаза. Усталые. Добрые. Спокойные.
И не хочешь знать, о чём он думал, когда лодку швырнуло на камни. И знаешь. Он жалел, что не убил тебя сам. Не спас всех тех, кто из-за твоего безумия никогда не вернётся домой.
И знаешь, что он прав.
И знаешь, что уже ничего не исправить. Никого не вернуть.

Сухая и холодная женская ладонь ласкает тёмный камень, навеки вмурованный в древнюю кладку. Безумные, задыхающиеся от ненависти волны безнадёжно бьются и бьются о скалы, стремясь добраться до башни. До камня. До тебя.
Ведь ты и есть теперь этот камень. Ты и все те, кто был до тебя. И она скоро станет им. И вами.
А женщина стоит у окна, ласкает камень и смотрит, как крохотная тёмная фигурка, спотыкаясь и падая, как ты когда-то, упрямо бредёт к давно рассыпавшимся дверям.

Связалось такое вот нечто. Заяц, не заяц, леший не леший. Существо, в общем. Пока его начёсывала до удовлетворительной лохматости, ободрала себе щёткой не только руки, но и колени ))

Удивительное ощущение ненужности абсолютно никому.
Интересно, в таком состоянии хорошо умирать или страшно?

Пересмотрела фильм "Санта-Хрякус" по книге Терри Пратчетта.
Он странный, длинный, часто кажется диким бредом. Но есть в нём удивительные вещи.
Например, такой диалог
За капс простите, так в книге выделены слова Смерти.
"Разговор Сьюзан со Смертью.

— Ты намекаешь, что люди без фантазий просто не могут? Что они просто не выживут?
— ТО ЕСТЬ ФАНТАЗИИ — ЭТО СВОЕГО РОДА РОЗОВЫЕ ПИЛЮЛИ? НЕТ. ЛЮДЯМ НУЖНЫ ФАНТАЗИИ, ЧТОБЫ ОСТАВАТЬСЯ ЛЮДЬМИ. ЧТОБЫ БЫЛО МЕСТО, ГДЕ ПАДШИЙ АНГЕЛ МОЖЕТ ВСТРЕТИТЬСЯ С ПОДНИМАЮЩИМСЯ НА НОГИ ПРИМАТОМ.
— Зубные феи? Санта-Хрякусы? Маленькие..
— ДА. ИСКЛЮЧИТЕЛЬНО В КАЧЕСТВЕ ПРАКТИКИ. ДЛЯ НАЧАЛА СЛЕДУЕТ НАУЧИТЬСЯ ВЕРИТЬ В МАЛЕНЬКУЮ ЛОЖЬ.
— Чтобы потом поверить в большую?
— ДА. В ПРАВОСУДИЕ, ЖАЛОСТЬ И ВСЕ ОСТАЛЬНОЕ.
— Но это же не одно и то же!
— ТЫ ТАК ДУМАЕШЬ? ТОГДА ВОЗЬМИ ВСЕЛЕННУЮ, РАЗОТРИ ЕЕ В МЕЛЬЧАЙШИЙ ПОРОШОК, ПРОСЕЙ ЧЕРЕЗ САМОЕ МАЛЕНЬКОЕ СИТО И ПОКАЖИ МНЕ АТОМ СПРАВЕДЛИВОСТИ ИЛИ МОЛЕКУЛУ ЖАЛОСТИ. И ТЕМ НЕ МЕНЕЕ.. — Смерть взмахнул рукой — ТЫ ПОСТУПАЕШЬ ТАК, СЛОВНО В МИРЕ СУЩЕСТВУЕТ ИДЕАЛЬНЫЙ ПОРЯДОК, СЛОВНО СУЩЕСТВУЕТ.. СПРАВЕДЛИВОСТЬ ВО ВСЕЛЕННОЙ, МЕРКАМИ КОТОРОЙ МОЖНО СУДИТЬ.
— Да, но люди должны в это верить, иначе, зачем все..
— ИМЕННО ЭТО Я И ХОТЕЛ СКАЗАТЬ…. ВЫ СЧИТАЕТЕ, ЧТО ВСЯ ВСЕЛЕННАЯ НАХОДИТСЯ У ВАС В ГОЛОВАХ.. ВАМ ПРОСТО НУЖНО НАУЧИТЬСЯ ВЕРИТЬ В ТО, ЧЕГО НЕ СУЩЕСТВУЕТ, ИНАЧЕ ОТКУДА ВСЕ ВОЗЬМЕТСЯ?"

Давно хотелось попробовать связать что-нибудь из мохера, когда попался в лапки моток, удержаться не смогла )))
В итоге получился такой вот котик. Очень тёплый и очень тяжёлый ) Ещё бы, в тельце у него для равновесия вместо набивки подшипник от трактора.
Ну а благодаря часу чесания жёсткой кошачьей щёткой он ещё и замечательно пушистый.

Закончила веночек. Долго возилась, с июня. Откладывала, снова бралась за него. Сегодня последний цветочек доделала. Может, летом даже поносить получится с каким-нибудь светлым платьем.

Вроде, всё. Что-то даже, кажется, получилось. Правда, мух несколько повзрослел и занялся, видимо, бандитизмом.

Чудовищно не хочется ложить спать одной. Почему-то именно сегодня это на столько остро.
А ещё заметила, что, совсем как в детстве, стала следить, чтобы в темноте с постели не свешивалась даже прядь волос. Даже свет гашу, кинув тапком в выключатель. Забавно.

Похоже, зелёное чудище в красном свитере придётся вязать дважды. Показала то, что получается, соседкиной дочке, она так визжала и требовала вязать быстрее, что не отдать монстрика ребёнку будет просто свинством.

Все нормальные люди хотят на юг, а никса в Сибирь. Как обычно, ага.

Из остатков ниток связалось такое вот существо. Внутри у него тоже нитки, так что существо получилось достаточно тяжёлое, чтобы хорошо ощущаться в ладонях.
У меня оно почему-то воспринимается как чья-то изодранная, кое-как залатанная душа.
Кажется, что к нему не хватает корзинки с кусочками разбитого сердечка, которую оно будет доверчиво протягивать людям.

Восьмого я закончила.
Теперь на очереди:
1) Так и не определённого цвета муха из мультика
2) Хомяк(!) рыцарь
3) Синий лохматый заяц с белыми полосками на животе, груди и верхних лапах
Плюс мои идеи:
Кривой, странный заяц, весь в заплатках, с разными глазами-пуговицами
Четырёхрукая и хвостатая девочка-блондинка с глазками по всей окружности головы и пёстрой гусеницей на поводке, одетая в полупрозрачное розовое платьице
Куколка-ребёнок в белых с голубым кружевом комбинезончике и чепчике
Идеи появляются постоянно. Что-то выполняется, что-то забывается. Но главное не это. Главное, что находится кто-то, кому мои поделки приносят радость.

Забавно. Когда долго не слушаешь какую-то песню, забываешь, как сильно она тебе нравится.

"И не вздумайте дернуть
Крест-накрест рукой.
Вам же нравится пропасть -
Так рвитесь за мной"
Сергей Калугин - "Танец Казановы"

- Может, лучше потом? Когда у тебя будет нормальное настроение?
- Не факт, что ты снова мне его не испортишь.
- Чем я тебе его порчу?
- Поведением своим.

Вы знаете меня давно. Что не так с моим поведением?

А ведь мне было хорошо, пока всё это не началось. Правда, было. Так почему же каждый раз забываю, как это происходит?

Тронуло до слёз.

Я сварю тебе кофе, большую кружку,
И укутаю в теплый и пестрый плед.
Превратится квартира в лесную избушку,
Глупый ящик накроем, погасим свет.
Нас согреет свеча на тарелочке белой,
Я сыграю на флейте, потом спою...
Расскажу тебе сказку, как рыцарь смелый
На погибель пошел за любовь свою.
Этот вечер уйдет и останется в прошлом,
Я не знаю, любимая, что впереди.
Умирает твой рыцарь.
И больше не может.
Слышишь? Просто... Пожалуйста...
Приходи.

Арчет_Кузнецов

Дарк, можешь приходить, забирать ) Это он только на фотке такой грозный. На самом деле мордочка печальная и жалобная.

Читаю очередную книжку Веры Камши. Нашла в ней такое стихотворение:

Лето растет, как растет стена,
Жажда свела берега ручья,
Мне все равно, какова цена –
Это моя семья.

Осень плывет неспешной волной,
Слепо заглатывая поля,
Мне все равно, что будет со мной –
Это моя земля.

Льется луна из окна в окно,
Ломится вслед за луной весна,
Мне до Заката не все равно –
Это моя страна.

Даниил Мелинц

Ежедневно отправляю в игнор в аське за 1-3 таких сообщения:
"UinAdministrator ‎(22:03):
Здравствуйте. Напоминаем Вам что все icq номера которые не прошли активацию, сегодня будут удалены с сервера без возможности восстановления. Статус Вашего icq номера : НЕ АКТИВИРОВАН. Для активации отправьте sms на номер 6008 с текстом w1cac В ответном сообщении вы получите подтверждение о активации."
Интересно, кто-нибудь ведётся?

Очень хороший день.
Как здорово, что в мире ещё остались такие люди. Трогательные, наивные, открытые, уютные.
И почему я в таких не влюбляюсь?

Маленький ёжик подруге ко дню рожденья. Думала, не успею, останется без лапок, но ему повезло, у нас не было сегодня двух первых пар.

Мы не разговариваем с воскресенья. Самое смешное, что большую часть времени никаких эмоций по этому поводу у меня нет.

Забавно. Кажется, люди постепенно проникаются моими вязаными тварюшками.
А сами тварюшки идут по пути усложнения.

Нельзя забывать мудрое правило - глаза игрушкам делаются в последнюю очередь. Тем более, такие. Объёмные, подвижные.
Кажется, что в них отражаются вся боль и весь страх, которые испытывает незаконченная ещё кукла от моих крючка и иголок.
Бред заполночный? Возможно.
Но это первая из моих игрушек, которая наощупь прохладная. Возьмёшь её на руки, прижмёшь к себе, погладишь, вроде, отогревается.

Обидно, да? Понимать, что тебе предпочи даже не человека, как в прошлый раз, а всего лишь комп?
Хотя, что ты можешь предложить другому человеку, кроме любви и преданности? Ага. Именно что ничего.

Жаль, раньше эта вещь не попадалась. Проняло, как ни странно.

Говори, говори, мое счастье,
Говори, задыхаясь от боли.
Серебристым рассветом однажды
Я тебя обесчестил любовью.

Я когда-то безумное сердце
Положил, не спросясь, в твои руки,
И теперь мне уже не согреться -
Я живу от разлуки к разлуке.

Убивай, убивай, мое счастье.
Эти копья заточены верно.
Эти крылья распахнуты настежь,
Это только твое, уж поверь мне.

И в моей перепутанной книге
Не найти ни полстрочки без крови.
Задыхаясь от ясности мига,
Я тебя обесчестил любовью.

Отдавай, отдавай, мое счастье,
Яд раскатистым валом по венам.
Так у нас получается часто:
Измененный - всегда неизменный.

И на том полустоне до крика,
Когда горлу хрипеть не пристало,
Мои губы поймают тень блика,
Мои губы поймают сталь жала.

Приходи, приходи, мое счастье,
Приходи и опять оставайся.
Нас накроет безумие страсти,
Мы друг с другом срослись в одночасье.

Выпивая до дна твои вены,
В темном пламени связаны кровью.
И твои обнимая колени,
Я тебя обесчещу любовью...

Похоже, странная русалочья мечта о семье и детях сейчас проявляет себя именно в вязании маленьких куколок. Забавно.

Забавно. Если надеть синий свитер и вплести в косы ядовито-розовые шнурки, лицо не только никто не запомнит, на него даже смотреть не будут. Взгляды вцепятся в странный контраст.

В эвере действует странный закон. Чем интереснее тебе человек, тем дальше в реале он живет.

Слёзы, кажется, кончились. Остались температура, тупая, ноющая тяжесть в висках и затылке и тяжёлое, сквозь боль в груди и горле, дыхание.
Зачем об этом пишу? Всё просто. Придумывать что-то здесь - смешно и глупо, как врать самой себе. Когда-то он читал иногда мой журнал. И остаётся судорожная, подыхающая надежда, что прочитает снова. Посмеётся, обзовёт глупым ребёнком, и всё станет, как раньше.
Смешно? Да.
Наивно? Разумеется.
Но только эта дурацкая надежда не даёт захлебнуться совсем.

Хватит уже. Делай, что нужно. Или опять собираешься ждать и отчаянно надеяться, что ошиблась? Как в прошлый раз?
Или словам "Я тебя не брошу" поверила - снова? Когда ж ты уже привыкнешь, что они ничего не стоят для людей?
И ныть - хватит. Легче не будет ни от слёз, ни от слов.

Прохладно. Едва ощутимый запах цветов.
Мечутся и бьются спицы в руках. Сами по себе. Придётся распускать потом.
Не важно.
Слёзы.
Щелчок выключателя. Откуда? Никого же нет больше дома.
Свет гаснет.
Вязание падает.
Белое в темноте – розы или лицо?
- Где они? – конечно. Она всегда приходит в темноте.
- На даче.
- Почему?
- Им тоже надо отдохнуть.
- Они нужны тебе.
- Так лучше. Не приходится притворяться.
- Они нужны тебе. Иначе не пришла бы сюда.
- Так лучше.
- Ты плачешь весь день, - ни намёка на сочувствие.
- Да.
- Ты всегда одна, когда плачешь.
- Да.
- Они могли бы помочь.
- Нет.
- Они тебя любят.
Зачем отвечать?
- Ты его любишь, – руки застыли на коленях. Чёрное платье и льдисто-белые пальцы.
- Да.
- И плачешь из-за него.
- Не знаю.
- Знаешь.
- Я не понимаю его.
- А он тебя?
- Не думаю.
- Не любит или не понимает?
- Не знаю.
- Спроси.
- Не могу.
- Боишься?
- Боюсь, - себе признаться можно.
- Тебя научили не верить словам.
- Руки не врут. И слёзы.
- Сейчас у тебя только слова.
- Да.
- Любит или нет? Веришь или нет? Решай.

Что ж. Любовь я потихоньку выжгу. Снова. Опыт есть. Жаль только, дружбу уже не вернуть. Хотя, зачем она теперь?
Останется самое сложное, пожалуй. Что любить меня не за что, понимаю. Надо как-то заставить себя это принять.
Люди, люди. Почему ж вы такие жестокие? Почему не можете говорить обо всём прямо?

Пыталась связать существо из игры. Вышло плохо - слишком маленькая голова. Думаю, его можно узнать только по рацветке.

"Ты должна кушать хотя бы 3-4 раза в день и больше". "Сходи к врачу, с тобой что-то не в порядке". "Все соседи спрашивают: "Что с вашей Ритой?", даже чужие люди замечают твой даже не землистый, асфальтовый цвет лица".
Интересно, ей когда-нибудь надоест?
Мне надоело.
Это уже даже не смешно.

Посмотрела мультик "Последний отряд". Смешное и странное впечатление, если честно. Он на столько неправильный, что на эту неправильность быстро перестаёшь обращать внимание. Остаётся только любимая людьми тема: зло-добро. И война. Нельзя уже делать такие вещи про реальные войны. Ни в коем случае нельзя. Нельзя настоящую, не в сказке существующую, страну объявлять всемирным злом или источником зла. Мультик, думаю, забудется быстро. Он никакой и ни о чём. Но у нас странная память. Она может стереть, выбросить за ненадобностью что-то, что сейчас кажется важным, и годами хранить любые мелочи, которые ни для кого, кроме нас значения не имеют. Кто знает, что может зацепиться и остаться от этой истории? Отдел в разведке, пытающийся проникнуть в мир мёртвых, русскую девочку с нерусским мечом, древнего немецкого рыцаря, мечтающего ввергнуть мир живых в вечную тьму? А что если так - немцы - враги? Зачем?

http://www.linorusso.ru/catalog.php?parent_id=59
Хочу себе пару рубашек отсюда и фартук ) Воть. Лень только магазин искать )))

Очередной приступ ненависти ко всему живому и неочень. Осень, усталость, знакомая и иная книга или тоска по любимым рукам?
Рыжий дрыхнет рядом, свесив с пианино лапы и хвост, засунув морду в пакет с нитками и странно то ли причмокивая, то ли щелкая.
Нет ему дела до настроения хозяйки. Ну и правильно, собственно.

Если вы курите, а дома у вас кто-то этого не делает, пожалуйста, пожалейте людей, не мучайте, выйдите хоть куда-нибудь. На балкон или лестничную клетку.
Если б вы знали, как это чудовищно, когда зайдёшь в ванну на полминуты после папы или брата, а потом часами стараешься как можно меньше и реже дышать, потому как тошнотворным сигаретным запахом пропитались одежда и волосы.

Хочется сделать что-то совсем изощрённое. Куклу из мультика "Девять" или девочку в одной короткой майке, растрепанную, грустную, со связанными за спиной руками.
Но вязать такое просто так не стану. Надо, чтобы сразу - сделала и отдала тому, кому задумка понравится.

Забавно получается. Показывает никса людям свой пакет с вязаными игрушками. Они смотрят на них, перебирают. Потом какую-нибудь одну начинают вертеть в руках. Откладывают. Берут снова, гладят.
"Выбери себе, если хочешь" - улыбается довольная никса.
"Эту хочу!"